EL VIAJE DEL PRESIDENTE A MALI

Foto de El Periódico

EL VIAJE DEL PRESIDENTE DEL GOBIERNO A MALI

Esta historia de prostitutas puede parecer machista y sin duda lo es; pero es la realidad, y yo no puedo tergiversar un suceso. Además, hay ministros que también lleva a prostitutas a sus hoteles. Así que, suplicando vuestro perdón, os la cuento:
El viaje del presidente Pedro Sánchez a Mali en 2018 fue bueno para los españoles porque que les concedieron un día de permiso a los soldados de aquella lejana base y casi todos salieron pitando en los Land Rovers hacia la ciudad más cercana. ¿Adivinan adónde fueron? Una pista: llevaban un año sin acostarse con una mujer.
Pues eso, que me llamó mi amigo Venancio el Picha Brava, un cordobés, antiguo ayudante mío que se alistó voluntario en el Ejército porque le pagaban 70 000 pesetas al mes en San Fernando, cantidad que triplicó luego por salir al extranjero. Después pasar catorce años de servicio en el desierto de Mali, solo y aburrido, llegó a la capital Bamako, el primero, y dice que ese día lo pasó muy mal en la primera relación sexual que tuvo en los últimos catorce meses porque… Bueno, mejor será que lo cuente él, yo soy muy tímido para estas cosas. Os transcribo la llamada:
— Escucha, Juanillo, no veas lo que me ha pasado, qué desgraciado soy, cojones. ¿Y tú te quejas en tu libro “Carretera y manta” de las nefastas experiencias que has vivido en África? ¡Anda ya, hombre, lo tuyo es el Paraíso al lado mío!
—¿Pero qué te ha pasado, Venancio? ¡No me asustes!
— Pues mira, niño: llegamos a un puticlub y pedimos un cubata. Las camareras eran tías despampanantes, imagina unas chicas rubias en un país de negras destacando como palmeras en el desierto. Le pedí precio a una y la tarifa era de cien euros, lo cual me produjo una depresión de órdago instantánea: yo solo llevaba veinte euros. Le pedí que me hiciera un descuento y se negó: “En el piso de arriba te atenderán por ese dinero”, no tienes más que subir”, me respondió la rubia.
—¿Y qué pasó ?—le pregunté.
—¡Pues que subí, a ver qué remedio! —. Arriba era todo lo contrario de abajo, no había luces, todo estaba a oscuras. Imagina ver todo negro en un prostíbulo habitado por indígenas negras. Y de pronto alguien me cogió de la mano y me introdujo en la habitación. Noté que era una mujer, cuando se apegó a mí y la abracé: estaba desnuda. Yo me puse a cien en cuestión de segundos. Tan impulsivo o nervioso estaba, que no podía penetrarla.
— Aquí no, más abajo, cariño —decía ella, muy cariñosa.
Y yo, cada vez más nervioso, intentaba introducirla en el hueco que había encontrado.
— Te digo que aquí no, eso es el ombligo; ¡tienes que hacerlo más abajo!
Y ya no me pude callarme. Lleno de vergüenza le confesé:
—No, chiquilla, más abajo me piden cien euros. Y no me alcanza.
Y de pronto ella abrió los ojos a tope, parecían dos lunas llenas en la habitación oscura. Yo me asusté creyendo que era un fantasma y salí corriendo escaleras abajo colocándome los pantalones mientras bajaba las escaleras, y me caí. Ahora estoy de baja con la pierna escayolada.
— Vaya, pues sí que tienes mala suerte.
—¡Digo, hijo! Más mala suerte que una manada de pavos en Navidad. Bueno Juanillo, te dejo que la llamada me va a costar un ojo de la cara y tengo que ahorrar para la próxima vez que me den permiso. ¡Chao, bambino!
©Juan Pan García.  2011

ESTA NO ES LA DEMOCRACIA QUE YO SOÑÉ

 

En el pueblo la gente criticaba al nuevo alcalde  porque  el único  policía municipal  que había  vestía un chándal en vez de uniforme. Llegaron incluso a manifestarse en la plaza  del Ayuntamiento.

Los vecinos gritaban una frase en común:

“ Queremos un  policía uniformado, pagamos los impuestos, ¿Adónde va nuestro dinero?”

El alcalde salió al balcón y el pueblo guardó silencio.

— ¡Qué pasa! —gritó el edil.

— Por qué  el municipal va en chándal? — dijo una señora—. ¿Es que se ha gastado usted el dinero?

— A ustedes no hay quién los entienda — respondió el alcalde—. ¿No pedisteis un poli deportivo? ¡Pues ahí lo tenéis!

— No es solo eso. Señor alcalde — dijo otro vecino—. Queremos más seguridad, más policías; no se entiende que en este pueblo tan pequeño  haya más muertes que en los demás. Aquí no somos asesinos.

— ¿Y qué culpa tengo yo de que aquí el juez siempre pida una reconstrucción realista del suceso? Los crímenes se cometen dos veces: primero, cuando  matan a la persona  y, segundo,  en la reconstrucción del crimen. Así que hasta que no cambien el sistema judicial, no me molestéis más.

—   ¿Y por qué no te presentas voluntario como víctima en las reconstrucciones?— Preguntó uno de la oposición.

— ¿Y por qué no te afeitas tú los cuernos, so cabrito, que cuando caminas te vas enganchando en los cables del alumbrado?

Entonces, la vecina que preguntó sobre el chándal se volvió a mirar a la gente y dijo:

—Qué vergüenza, aquí no se puede hablar seriamente, solo sabéis insultar. Parece que estemos en el Parlamento.

Y se fue.

¿ESTAMOS MEJOR O PEOR QUE ANTES?

 

A veces se compara la situación actual con las anteriores para saber si estamos mejor o peor que antes.

Sin ser economista ni siquiera universitario, sino un humilde jubilado de la industria metalúrgica, pero comparando las mensualidades que se necesitan para comprar una vivienda, hago la reflexión siguiente:

En 1982, siendo los sueldos del convenio del Metal de Cádiz en torno a las 80,000 pesetas al mes se podía comprar una vivienda nueva de 90 metros cuadrados por 1,600, 000 pesetas a pagar en 20 años, al 11% de interés oficial= 64,000 pesetas anuales, en decrecimiento cada año según el saldo restante de la hipoteca.

O sea: una mensualidad de 80,000 pesetas al año durante 20 años más los intereses correspondientes, que pagábamos cómodamente en dos plazos coincidentes con las pagas extras.

Actualmente, en la era de la IA, con sueldos medios de 2000 euros, anuncian ventas de pisos más pequeños por 180,000 euros a pagar en 35 años al 4%. O sea: 90 sueldos a 2000 euros. Más intereses

Es decir: 90 meses trabajando y viviendo a costa de los padres, o durmiendo en una tienda de campaña o en el coche sin apenas comer y sin salir con la familia y amigos, para ahorrar íntegramente un sueldo de 2000 euros. (Está pasando en las Islas Baleares)

Y no quiero imaginar cuántas mensualidades necesitan para comprar un piso así quienes ganan 1300 euros al mes, o menos, que son mayoría.

Y, mientras tanto, a los políticos y a la prensa solo les interesa lo que hizo Mazón con la periodista en el aparcamiento.

Luego querrán que los jóvenes acudan a votar.

EL SAHARA ESPAÑOL

 

Ayer se cumplían los 50 años de la Marcha Verde de marroquíes al Sahara Español. También de nuestra vergonzosa retirada dejando abandonados a los saharauis, quienes tenían carnet de identidad español, pues el Sahara era considerado una provincia española.

La política es asquerosa. Más de 16,000 militares abandonaron sus casas, sus amistades y sus pertenencias sin luchar, como era su deber como militares, obedeciendo órdenes de Madrid. Todo estaba arreglado en las embajadas americanas, marroquíes y españolas desde hacía tiempo.

Actualmente, la decisión del Gobierno español de aceptar la solución autonómica de Marruecos y olvidando el referéndum votado en la ONU enfrenta a los refugiados contra España; pero no olvidemos que desde 1973, dos años antes de la Marcha Verde; el Frente Polisario atacaba continuamente a los militares y familias españolas colocando minas, organizando atentados y disparándoles, exigiendo la independencia. Pues eso. De esas aguas vienen estos lodos.

Mi amigo, el profesor Pedro Jesús Martín Zafra, me dice: « Juan. no es cierto que el hostigamiento militar que sufrimos en el Sahara fuese por parte del Polisario. Lo sé de buena tinta. estuve en El Aaiún durante todo 1975. Fueron militares marroquíes quienes, haciéndose pasar por el Frente Polisario se llevaron la vida de algunos compatriotas nuestros.

»Si bien es cierto que los saharauis querían la independencia, su violencia hacia los demás españoles nunca la viví. A raíz de que las minas de fosfato, los americanos decidieron que les era más cómodo que el territorio fuese de Marruecos y orquestaron aquel desastre que terminó en una guerra.

»El mismo día de la Marcha Verde, a algunos soldados españoles les dieron su correspondiente permiso de treinta días. Efectivamente ya se sabia que estaba todo pactado de antemano. Lo de "sin luchar como era su deber como militares" tiene su gracia. Las guerras, hoy y siempre son el peor de los fracasos.»

A lo cual yo le respondo: Si tú has estado allí conocerás mucho mejor los hechos que yo, que solo sabía lo que leía en la prensa. Y lo que me contó un vecino que estuvo en El Aaiún haciendo el servicio militar. Pero hay hay una cosa que no olvido porque causó un debate

en una reunión de amigos en el pueblo en el que yo residía, (Benisa): una vez leímos que una barquita de supuestos pescadores tiroteó a un buque de guerra español y el buque se alejó sin responder. Creo recordar que hubo un marino herido. Unos decíamos que por qué no hundían la barca; otros decían que debían de evitar la escalada de una guerra mayor. En fin. Hoy he leído un testimonio de aquellos días por publicado por un coronel en el diario El Mundo:

El último soldado español en el Sáhara, 50 años después de la Marcha Verde:

"Ni en mil vidas olvidaría cómo nos fuimos de allí"