PRESENTACIÓN DEL NÚMERO 30 DE LA REVISTA UTOPÍA DE LAS ARTES, EN MÁLAGA

El día 22 de febrero realicé un viaje relámpago a la bellísima ciudad de Málaga, de la que tantos recuerdos guardo, para asistir a la presentación del último número de la revista Utopía de las Artes, en la cual colaboro. Apenas me dio tiempo para ver un museo y tapear un poco para reponer fuerzas. Recorrí al menos diez kilómetros a pie por sus calles. Málaga es enorme, la zona del estadio está irreconocible. ¡Pensar que yo he visto desbordarse el río Guadalmedina junto al estadio y convertir en laguna el paseo de Los Martiricos, que entonces era solo una avenida llena de eucaliptos y ahora toda esa zona es una ciudad dentro de la ciudad de Málaga!

En Málaga se puede comer bien por un buen precio. Incluso en el mismo centro histórico se ven terrazas anunciando un menú inferior a los 10 euros. Evidentemente no es así en los restaurantes famosos, donde solo por sentarte ya te obran el IVA. Me refiero a que vas por las calles céntricas y ves infinidad de terrazas que uno cree que son caras y no, no lo son. La prueba es que es adonde se ven mas turistas, esos que acostumbrábamos a crujir y que ya se han dado cuenta de que la fama de un restaurante no los alimenta, que lo que alimenta son las verduras, carne y el pescado con sus guarniciones. Junto a las mesas lees el menú y el precio: son baratos, entre 8 y 15 euros.

Yo, cuando voy solo no pido menú; voy tapeando aquí y allá.

A Málaga ya se la va conociendo como la "Ciudad de los Museos", debido a la gran cantidad de salas de que dispone para mostrar la importante y variada riqueza artística que posee a lugareños y visitantes.

En cada viaje intento visitar alguno: Ayer le tocó al Museo de Revello del Toro. Y en mi próximo será al Museo Ruso, Dios mediante.

En la calle Larios encontré un centenar de jubilados que se preparaban para una manifestación en defensa de sus pensiones. Luego vi en el Telediario que en España fueron cientos de miles de pensionistas los que salieron a la calle el jueves. Fueron ellos solos, no se veían a jóvenes, ni gente entre los 18 a 50 años. A la juventud no les importa el futuro de quienes con sus luchas consiguieron el estado de bienestar que ellos han disfrutado hasta ahora. Pero el Karma existe: pronto o tarde, ellos recibirán su paga.

Me emocioné en el IES "La Rosaleda", anteriormente  "Escuela de Formación Profesional Francisco Franco", de  cuya IX promoción soy parte. 

Por la tarde fue la presentación del número 30 de la revista Utopía de las Artes. Se leyeron poemas y escuchamos a artistas consagrados del cante flamenco, como Emi Bonilla. 

Fue un día muy agradable y me vine para casa henchido de buenos alimentos: culturales para el espíritu y gastronómicos para el cuerpo.

El Instituto de Enseñanza Secundaria , "La Rosaleda",  antigua Escuela de F.ormación Profesional "Francisco Franco" en donde  estuve interno durante los años 1955-59, y terminé el bachillerato y examen de reválida con calificación "Notable."

LA FORMA DEL AGUA, LA PELÍCULA.

El pasado miércoles fui a ver la película  "La Forma del Agua". Es un cuento de laboratorios secretos, sueños imposibles, apartamentos viejos donde habita la soledad y donde

la única alegría de la protagonista, una mujer muda, tras una jornada rutinaria y vacía, es la que encuentra en el placer solitario  mientras toma el baño en una bañera.

Ella pasa los días en un apartamento viejo con su amigo Giles, donde intenta olvidar el desprecio y el autoritarismo de sus jefes de la base militar, la humillación y ataques días tras día por sus propias compañeras de trabajo porque llega tarde.

Un día, llega un ser extraño, un anfibio que han capturado en la selva que los indígenas toman y respetan por un dios. Al igual que ella es mudo, también lo torturan y desprecian. Enseguida conectan.
Pero se entera de que su amigo, ese ser extraño que vive dentro del agua y fuera, ya no interesa a quienes lo han traído y piensan matarlo.

Ella hace todo lo que está en su mano por evitarlo,  con la ayuda de su amigo Giles y de la única compañera de trabajo que la aprecia.

No solo se juega el puesto de trabajo sino sus vidas, pues el enemigo es  implacable, terrible
Es una película romántica, fantasiosa, simpática y entrañable que mantiene la atención del espectador hasta el fantástico final. Muestra la sociedad estadounidense, hipócrita y racista, de los años sesenta, es una historia de  amor puro, sin recelos, una entrega al otro sin importarle nada más, ni lo que digan o piensen los demás, una demostración de que si uno desea algo vehementemente lo consigue.

Como dije antes es un cuento, y por tanto irreal, algo que jamás sucederá. Pero las imágenes son preciosas, los actores son maravillosos y la trama nos mantiene atrapados. Si además sabemos apreciar la bondad del mensaje, saldremos de la sala tan satisfechos como si hubiésemos dado cuenta de una opípara comida.

Es muy buena. Me ha gustado mucho a pesar de que mi genero no es la fantasía sino el espionaje, las películas históricas  sobre la Segunda Guerra Mundial y las policíacas.

Lástima de que ahora que van a conceder los Oscars,  han denunciado a sus directores y guionistas por plagio. De no ser así hubiera arrasado la noche de los premios.

 ¡No perdérsela! He visto que se la pueden bajar en Internet. No sé cómo harán, no creo sea gratis.

LOS ARCHIVOS DEL PENTÁGONO, LA PELÍCULA.

Ayer fui con mi esposa a ver "Los archivos del Pentágono", una película que nos había recomendado mi amiga la escritora M. Carmen Rubio.

Los archivos del Pentágono es una excelente película que hace honor a todos los artistas y directores que la han hecho posible. Especialmente a: Spieberg, Meryl Streep y Tom Hansk,

Un antiguo trabajador de la Agencia de Seguridad Nacional de los Estados Unidos, convertido al pacifismo, entrega al New York Times, el periódico más importante del país, unas cajas de documentos clasificados como secretos. En ellos están las actas de los Consejos militares y decisiones de sucesivos presidentes del Gobierno en la guerra del Vietnam.

Al día siguiente, millones de americanos se enteran de que sus gobernantes sabían que esa guerra estaba perdida de antemano, que nunca podrían mantener a sus ejércitos a miles de kilómetros de América. Y sin embargo continuaron enviando a miles de soldados jóvenes a la muerte.

El fiscal del Estado prohíbe la publicación de los documentos bajo pena de cerrar el periódico y enviar al consejo de administración a la cárcel, y el periódico obedece.

Pero he aquí que existe otro periódico, el Washinton Post, una empresa pequeña y familiar que ha heredado una mujer a la muerte de su marido. Ella no tiene idea de cómo funciona el mundo periodístico, y deja en manos de sus consejeros y de su jefe de producción la dirección del negocio, quienes la ignoran prácticamente a la hora de tomar decisiones. 

Pero los documentos también llegan al Wasinton Post y revoluciona a toda la empresa ante la pregunta:

¿ Qué hacemos con esa tremenda e importantísima información? 

¿Se enfrentarán al Gobierno, al FBI y la CIA para acabar en la cárcel, siendo expropiados de todos sus bienes para pagar las millonarias multas, o guardarán silencio, como exige el consejo de administración del periódico, temeroso de perder sus privilegios y acabar condenados por traición tras recibir llamadas del fiscal del Estado y de miembros del Gobierno?

Y he aquí que la viuda, la propietaria del periódico a quien nunca han tenido en consideración, la que permanecía en silencio siempre escuchando las propuestas de sus consejeros, la que en el ascensor era relegada sin miramientos al rincón, a espaldas de los directores, la única que arriesga su fortuna y su medio de vida, toma la palabra y dice: "El periódico es mío. Ningún gobierno ni político ni consejero me va a decir a mí lo que debo o no publicar."

¡Y se lía!

"Los archivos del Pentágono" es un reto a la libertad de expresión y un canto a la lucha de la Mujer por la igualdad, por ocupar los mismos puestos, tomar las decisiones y dirigir empresas y todo lo que se preste.

Durante varios minutos he sentido una emoción intensa que me oprimía el pecho y la garganta, ¡es una película buenísima!

Os la recomiendo.

SAN VALENTÍN

Buenos días, amig@s: 

Amaneció nublado pero con buena temperatura, y he ido a cortarme el pelo para estar bonito el Día de los Enamorados y ver si eso incita a hacer algo especial a mi Carmen del alma.

Le he comprado una orquídea y un rosal para su terraza. Un detallito nada más. Eso de cenas románticas con velas, orquesta y posterior entrega en un hotel de lujo o en un crucero no va ya con nosotros. Follamos menos que los leones de las Cibeles.

Así que con las dos macetitas y quizás una comida fuera de casa vamos bien.

Y demasiado, casi acabo en el hospital.

Resulta que después de cortarme el pelo he cogido el autobús para ir a comprar las maceta. Y hete aquí que un borracho, que sin duda había pasado la noche en el Carnaval de Cádiz, se ha montado detrás de mí. El autobús estaba lleno de gente, y el sujeto, parándose en el pasillo, comenzó a decir:

— Todos los de la derecha son unos tarados, los de la izquierda son unos idiotas, los de atrás unos imbéciles y los de enfrente unos cornudos.

Al oír eso, el conductor dio un frenazo con el pie y con el freno de mano a la vez, el autobús hizo un movimiento raro en zig zas y todos caímos unos encima de otros y el borracho encima de mí. Entonces el chófer, un chaval de 1`95 de altura y 90 kilos de peso, rojo por la ira, agarró al borracho por el cuello y le dijo:

- Si eres hombre dime quiénes son los tarados, los idiotas, los imbéciles y los cornudos

Y el borracho, a punto de asfixiarse y con los ojos fuera de las órbitas, contestó:

- Ya no lo sé, ¡están todos revueltos!

Menos mal que estoy entero y pude llegar a casa.

Amig@, demuéstrale tu amor a tu pareja regalándole uno de mis libros. Entra en este enlace: https://www.amazon.es/Libros-Juan-Pan-Garc%C3%ADa/s…

EL TREN (Fragmento )

Obra de Jeff Rowland.

CÁDIZ, FEBRERO DE 1950.

".....En la estación   de RENFE, el reloj señaló las diez de la mañana. El jefe de estación levantó la banderita y la máquina del tren Correo de Andalucía dio un fuerte pitido, al tiempo que exhalaba un chorro de vapor por la válvula que empujaba el pistón engarzado en la biela que movía las ruedas. El maquinista movió una palanca y la locomotora dio un tirón que arrancó de su letargo al largo convoy que la seguía, iniciando penosamente su camino hacia Madrid y dejando atrás   una nube de humo negro con  olor a carbonilla. Asomados a la ventanilla se hallaban cuatro niños de entre 6 y 12 años: el que escribe, y sus tres hermanas.

En el andén, un par de monjas del colegio San Juan de Dios nos decían adiós con la mano y se iban quedando poco a poco detrás, hasta que la perdimos de vista. Poco antes, ellas nos habían presentado al policía que viajaba de paisano en el convoy, encomendándole nuestra custodia tras asegurar  que una persona nos estaría esperando en la estación de Atocha y se haría cargo de nosotros.

El vagón era de tercera clase, y como tal tenía bancos de madera. Estaba atestado de viajeros, muchos de los cuales, al no disponer de asientos,  viajaban sentados sobre sus maletas en medio del pasillo. En los portaequipajes, sobre los asientos, podían verse maletas y cestas con alimentos. Sabían que pasarían treinta horas en el tren antes de llegar a Madrid. Las monjas, sin embargo, no nos dieron nada más que un boniato para comer a cada uno. Como no había asiento libre, el policía nos condujo al rellano del vagón, junto a la puerta de entrada, y nos invitó a ocupar las banquetas que había plegadas en las esquinas, advirtiéndonos de no movernos de allí pasara lo que pasara, que él vendría de vez en cuando a visitarnos.

Y poco a poco fuimos acortando distancias, mirando por las ventanillas aquellos enormes y extraños paisajes con el asombro reflejado en los ojos y el corazón encogido por el alejamiento del hogar paterno y de los amiguitos, angustiados por el temor ante lo desconocido.

Acostumbrados a vivir en los montes de Cádiz y sin haber visto antes un tren admirábamos, temblando de frío, la inmensa y helada llanura de la Mancha. Un ejército de cepas oscuras y podadas desfilaban ante la vista y, cual garras amenazadoras, mostraban sus retorcidos sarmientos presagiando el destino misterioso y austero que nos habían asignado."

REUNIÓN PRIVADA ENTRE PRESIDENTES

Buenos días, amig@s: 

Os quiero informar de que mi fuente privada de información en el Campo de Gibraltar me ha enviado un pendrive con una lechuza mensajera y al ponerlo en el ordenador me entero de que el pasado fin de semana, mientras media España estaba sepultada por la nieve y solo se hablaba del frío y del último chiste de Puigdemont, se ha celebrado una reunión en un hotel de Marbella entre Putin, Donald Trump y Rajoy.

Y en el video se ven los tres bebiendo cada uno de su botella ( no se fían ni de Dios) vodka, whiskys y manzanilla de Sanlúcar. Y después de echar un trago, el Putin ruso dice:

— Rusia va a enviar en los próximos días una nave a Marte para verificar si se pueden plantar pepinos andaluces.

Donald Trump, que no quiere ser menos a pesar de la quiebra de los EE.UU dice:

— Nosotros enviaremos una sonda a Júpiter para ver si allí existe aire y agua que haga posible la vida para los estadounidenses blancos en ese planeta.

De pronto Rajoy carraspea un poco y dice: 

— Antes de que yo deje de ser Presidente, España construirá un muro que una Algeciras con Ceuta, y sobre él una autopista y vías para el Ave. Ya no habrá más pateras ni muertes en el Estrecho. Así, tal como descubrimos América para el mundo, será España quien lleve el progreso a África.

—¡Pero eso es imposible!— exclaman al unísono Putin y Donald Trump— ¿Por dónde van a pasar los petroleros, los buques de carga y los cruceros? ¡Se hundiría la economía mundial!"

A lo que Rajoy, con la mirada casi bizca y esa sonrisa de gilipollas que lo caracteriza, dice:

—Ya hemos pensado en eso: Haremos un paso subterráneo.

Pues eso, amig@s feliz fin de semana, ya os iré informando del estado de las obras a medida que estos tres sujetos aprueben sus presupuestos.

MIS PINTURAS AL ÓLEO