PALMERAS EN LA NIEVE, La película

Ayer fuimos mi esposa y yo a ver la película "Palmeras en la nieve", basada en la novela del mismo título escrita por Luz Gavás, que ya habíamos leído hace un par de años.

Dicen que las novelas que son llevadas al cine pierden fuerza y calidad en sus películas, yo mismo he salido defraudado del cine al ver  "El pijama de rayas", pues omitía cosas muy importantes que leí en la novela.

Pero en este caso, "Palmeras en la nieve" me ha gustado mucho, no quita nada, y ver las imágenes bellísimas del entorno, de los encuentros amorosos y furtivos entre dos enamorados de razas y estatus social diferentes y oír la banda musical a veces me emocionaba.

Los personajes son muy bien interpretados, tanto del hermano aventurero y mujeriego sin escrúpulos como del otro, un ser bueno y sensible ante las desigualdades que acaba locamente enamorado de la mestiza.

La angustia de los colonos españoles huyendo al declarase la independencia y la Republica de Guinea Ecuatorial es impactante.

No les cuento más, deben ir a verla, es historia de España interpretada por los mejores artistas españoles de las series televisivas "La señora" " Tiempo entre costuras", "Bandolera"...

SINOPSIS PUBLICADA EN LA RED:

Película no recomendada a menores de 16 años. 

Año 1953. Dos hermanos viajan desde los Pirineos de Huesca hasta la colonia española de Fernando Poo (actualmente Bioko), isla de Guinea Ecuatorial, para trabajar en una plantación de cacao. Allí Kilian (Mario Casas) se enamora de una nativa, un amor prohibido en aquellos tiempos en los que algunas líneas no se podían traspasar. Medio siglo después, Clarence (Adriana Ugarte) descubre de forma accidental una carta olvidada durante años que la empuja a viajar desde la tranquila vida en las montañas de Huesca a Bioko. Su objetivo es visitar la tierra en la que su padre Jacobo (Alain Hernández) y su tío Kilian pasaron la mayor parte de su juventud, y así intentar resolver los enigmas familiares y desvelar los secretos de lo ocurrido. En las entrañas de un territorio tan exuberante y seductor como peligroso, Clarence desentierra el secreto de una historia de amor imposible enmarcada en unas turbulentas circunstancias históricas cuyas consecuencias alcanzarán el presente.

Posesión española desde 1778, la isla de Fernando Poo formó parte de la Guinea Española hasta que en 1968 se proclamó la independencia del país. Palmeras en la Nieve sitúa parte de su acción en este periodo de transición, cuando la progresiva escalada de tensión y violencia de esos años supuso un complejo episodio para la historia de nuestras colonias en ultramar. Por otro lado, la historia tiene lugar en el presente, en Bioko, un territorio herido tras años de inestabilidad, dictaduras, desapariciones y falta de libertades. Una historia de búsqueda, pasión y amistad, épica e intimista, que tiende puentes entre dos tiempos, dos culturas y dos generaciones. 

Adaptación cinematográfica de la novela del mismo nombre escrita por Luz Gabás, Palmeras en la nieve está dirigida por Fernando González Molina (Tres metros sobre el cielo, Fuga de cerebros 2, Tengo ganas de ti) y sus protagonistas son Mario Casas (Mi gran noche, Tengo ganas de ti, Carne de neón) y Adriana Ugarte (Tiempo sin Aire, El tiempo entre costuras, Gente en sitios). Completan el reparto Alain Hernández (Terrados), Emilio Gutiérrez Caba (Anacleto: Agente secreto, Cinco metros cuadrados, Gran Reserva), Daniel Grao (La sonata del silencio, Fin), Macarena García (Todos Están Muertos, Niños Robados, Blancanieves) y Laia Costa (Victoria, Cuéntame un cuento).

FELIZ NAVIDAD

Fotos de la red

Hoy, mientras desayunaba ricas tostadas de aceite andaluz con lonchas de jamón he  escuchado en la Cadena SER que más de cuatrocientos niños palestinos de entre siete y catorce años se acumulan en las cárceles de Israel sin mantas ni apenas comida.

 Una madre palestina contaba el dolor que sentía al ver a su hijo a través de una ventanilla durante media hora y ver en su cuello las marcas de la tortura.

 Los soldados habían encontrado una bolsa que contenía material para hacer bombas enterrada en un jardín próximo a su vivienda, y se llevaron al niño. 

Podían haber detenido a sus padres o hermanos mayores (tiene seis), pero los niños son más débiles y maleables. Tras un intenso y cruel interrogatorio el niño confesó que unos hombres le habían pedido que enterrara la bolsa en el jardín si no quería tener problemas.

Los soldados israelíes detienen a niños por lanzar piedras contra los invasores y les someten a consejos de guerra, contraviniendo la Ley del Niño, que prohíbe la encarcelación, la tortura y la pena de muerte a los niños.

  

 Me duele saber que mientras en millones de hogares esta noche ha sobrado comida y bebida y las familias se lo han pasado bien reunidas junto a la chimenea o en pisos confortablemente caldeados, en Jerusalén cuatrocientos niños han pasado hambre y frío separados de sus familias y amontonados en celdas sin colchón a la espera de un juicio sumarísimo ante un tribunal militar.

Hoy mi cielo no es azul, mi mar no es azul, la rama de olivo no significa  esperanza.

Las palabras no significan nada, suenan huecas, son falsas.

Hoy es 25 de diciembre, celebro el nacimiento de Cristo; pero no siente alegría mi alma. Él no quería esto

ESPERANZA

Dentro del túnel oscuro el miedo a los golpes y caídas, el terror a lo desconocido, te abraza y tus pasos son lentos y torpes; luego ves una luz al final que va aumentando de tamaño e intensidad a medida que avanzas hasta que llegas a la puerta cegado por la intensa luz del exterior. Es entonces que te maravilla la belleza que hay ante ti y renace en tu alma el deseo de vivir lo que siempre has soñado.

Doy fe de ello.

Presiento que el nuevo año 2016 va a ser para mí el final del túnel y me traerá mucha  felicidad. Felicidad y salud que deseo también para todos ustedes.

EL PUENTE DE LOS ESPÍAS ( LA PELÍCULA)

El título hace creer que es una historia de acción, como estamos acostumbrados a que sean las películas de espionaje; pero se trata de otra cosa: una película donde se muestra la miseria de la política, de la Justicia y la prensa americana simulando que respetan el derecho de un espía ruso detenido a un juicio justo. Lo poco que vale un ciudadano para sus gobernantes. El odio que causa en las personas el patriotismo exacerbado... 

Pero no todas las personas  son iguales, y la película también resalta la humanidad, los principios de lealtad a los valores éticos de algunas de ellas, representadas por el abogado Donovan. 

Sinceramente, ¡me ha encantado! Es una de las mejores películas de Tom Hanks

La historia que cuenta es, además, un hecho real. Y las imágenes del muro de Berlín y lo que sucedía allí durante la guerra fría, en los años cincuenta del pasado siglo, son impactantes. La conjunción de tres factores muy importantes para mí es lo que me aseguraba que no iba a salir decepcionado: Spielberg como director, Tom Hanks como actor principal y el tema de espionaje, mi preferido.

Sinopsis:

James Donovan (Tom Hanks), un abogado de Brooklyn (Nueva York) se ve inesperadamente involucrado en la Guerra Fría entre su país y la URSS cuando la mismísima CIA le encarga una difícil misión: negociar la liberación de un piloto estadounidense (Austin Stowell) capturado por la Unión Soviética. (FILMAFFINITY)

Premios

Globos de Oro: Nominada a mejor actor de reparto (Mark Rylance)

Círculo de Críticos de Nueva York: Mejor actor secundario (Rylance)

National Board of Review (NBR): Mejores 10 películas del año

American Film Institute (AFI): Top 10 - Mejores películas del año

Satellite Awards: 5 nominaciones incluyendo Mejor película y director

Críticos de Los Angeles: Nominada a mejor actor secundario (Mark Rylance)

LAS CASAS DE LOS CARGADORES DE INDIAS

 CASA DE LAS CADENAS

Anoche asistí a una conferencia sobre  las "Casas de los cargadores de Indias" de El Puerto de Santa María. Fue organizada por la asociación Cultural Razza Artis, que amablemente me había enviado invitación.

Los Cargadores de Indias fueron personajes  procedentes del norte de España, principalmente de Cantabria, Navarra y el País Vasco. Algunos de ellos eran aristócratas; otros compraron los títulos una vez se convirtieron en señores ricos y poderosos administrando sus negocios en El Puerto.

 Todos ellos se convirtieron en mecenas de  hospitales, colegios y conventos.

Debido a las numerosas casas palacio que construyeron estos señores, a El Puerto se la denomina "La ciudad de los cien palacios".

Todas están en el centro histórico, no muy lejos unas de otras. Casi todas contenían una capilla privada y algunas de ellas su propio embarcadero.

Tenían  una cosa en común: su estructura.

La planta baja dedicada a amaneces y cuadras, una escalera abierta a dos lados para subir a las oficinas(entresuelo) y a la vivienda del señor, en la primera planta, y una tercera planta para el servicio. Los señores más ricos tenían además una torre mirador además de la terraza. Los demás, sólo la terraza.

 La piedra conque edificaron estos palacios procede de la Sierra de San Cristóbal, que limita el  término de El Puerto con el de Jerez de la Frontera.

Algunos señores enfoscaban las fachadas para evitar la corrosión de la piedra por las lluvias y los vientos; otros dejaban la piedra vista y es por ello que hoy no presentan una superficie lisa, sino como carcomida, lo cual me hizo creer durante todos estos años que se trataba de piedra ostionera, sacada de los riscos del mar.

Algunas de estas casas palacios pertenecen a la misma familia Aranibal, Otras a otros cargadores.

Algunos de estos nobles eran tan poderosos y tenían tanta influencia que sus casas hospedaban a los reyes cuando venían a la ciudad. El palacio de Vizarrón, conocido hoy como "La casa de las cadenas", hospedaron a  Felipe V e Isabel Farnesio en los años 1729 y 1730.; El castillo fue el lugar donde pasó una larga temporada Cristóbal Colón, tiempo que aprovecho para dibujar el Mapa Mundi.

Washington Irving, escribió aquí sus "Cuentos de la Alhambra" y  hay una placa en la fachada de la casa donde lo 

hizo.

El Alcalde de la anterior Corporación fue procesado y condenado por destruir parte del palacio en que se alojaron los reyes, a sabiendas de que estaba protegido.

Es curioso que vivamos en ciudades y pasemos cada día por delante de edificios y monumentos sin preocuparnos en saber su historia y contenido.

La de anoche fue otra conferencia amena e interesante de las que nos tiene acostumbrados la asociación Razzia Artis, a la cual agradezco de corazón haberse acordado de mí a pesar de que desde hace dos años, enganchado al facebok y a los "amigos virtuales", no asistía a sus actos.

Ya no pienso perderme ninguna otra de sus conferencias.

PLEGARIA AL SER QUE NOS DA VIDA

Señor, perdóname por pertenecer al mundo de los humildes y desgraciados. Los que no llegamos al nivel intelectual y económico de algunos privilegiados que se catalogan a sí mismos como poseedores de la verdad y defensores únicos de la Justicia y de la Paz.

Ésos que nos critican por escribir lo que sentimos llamándonos "maestros de nada con librillos, poetas que  cantan amores que jamás han conocido; mediocres esperpentos que pregonan fracasos y vergüenzas de si mismos..."

Yo sé quien soy, de dónde vengo y cuáles son mis límites, y con ellos hago lo que puedo. Que es bien poco, lo sé. Y lo siento

Señor, yo sé bien que de nada sirven nuestras luchas contra el poder establecido, y que no tendrán en cuenta nuestras necesidades ni las de las grandes multinacionales. No podemos hacer nada para evitar el desastre y sentimos impotencia y dolor por ello

Sólo nos queda patalear y protestar en las calles y eso es lo que hacemos.

Ojalá se unan los privilegiados de mente y de riquezas que nos critican y seamos muchos más los que defendamos la Tierra, Tu hermosa creación, nuestro hogar, antes de que sea demasiado tarde.

LOS OLVIDADOS

EL 20 DE NOVIEMBRE NO HAY PARA TI DESCANSO, NI CELEBRACIONES NI HOMENAJES EN CATEDRALES O SUNTUOSOS  SEPULCROS.

SÓLO EL VENCEDOR ASESINO RECIBE HONRA Y ADORACIÓN POR  SUS CRÍMENES.

MAS EL PUEBLO TE RECUERDA Y TRANSMITE TU HISTORIA A LAS GENERACIONES NUEVAS.

TE HA ERIGIDO ESTE MONUMENTO  PARA QUE EL QUE TE VEA CADA DÍA PREGUNTE Y SE INTERESE POR TU HISTORIA Y LA DE TU FAMILIA.

UN DÍA VENDRÁ EN QUE SE TE HARÁ JUSTICIA

LOS OLVIDADOS

¡Heridas que no se cierran! ¿Los has visto amigo mío?
En lo alto de la sierra, "Monumento a los olvidados".
Los asesinados por crímenes que ellos no cometieron. 
Para vergüenza de quienes olvidan, allí están los testigos.

¿Qué clase de bestia te sacó de tu cama  y borró tus huellas?

Ríos de sangre  inundaron tu tierra dejándola yerma

Son los cerezos florecidos quienes abren ojos y oídos

para que tu nombre y triste historia no se pudra en la tierra

¿Cuánta sangre derramada por ajustes de cuentas?

¿Cuánta, hermano,  por despojarte de tus riquezas?

No es trigo limpio  sino odio lo que aún se siembra

El recuerdo amargo de los vivos corroe sus conciencias

Los muertos no hablan, pero por ellos gritan las piedras

Han querido borrarte, eliminar tus huellas

No quieren saber nada,  ni que nada se sepa

No quieren descubrir dónde te cubre la tierra

Pero siempre habrá quien clame justicia...

Quien redima tu nombre y cuente tu historia

Quien te rescate del olvido y la indiferencia.

Has llorado tanto que hasta tu figura transmite tristeza

Nubes negras te observan. La luz difusa de la esperanza

parece arrancarte de la Tierra, elevándote sobre el valle

Que todos te vean y dejen paso a la luz en sus conciencias,

que clamen y exijan que se aplique la justicia que se te niega

Yo no te conocía, nada de ti sabía; hoy se me ha erizado la piel

 y mis ojos se han anegado de pena, al saber de tu existencia

¡Malditos quienes te arrancaron de los brazos de tu mujer

y de tu camada, y te abatieron y enterraron en zona secreta!

Malditos quienes justicia te niegan: la verdad no les interesa

 

EL OLVIDO

Dándole vueltas al tema de la Tertulia del pasado viernes, estoy desvelado hace rato.

Pienso en una persona con quien compartí una intensa amistad en que me llevó primero al Paraíso y luego me arrojó a los infiernos del olvido.

Ambos tuvimos la culpa por carecer de consideraciones hacia el otro, por haber enfrentado los sentimientos del uno con las libertades individuales del otro.

Ella me ha olvidado en la práctica, pues actúa como si no me conociera; yo intento hacer lo mismo, pero me es imposible no pensar en ella.

En la Tertulia se explicó, aportando argumentos científicos, que es imposible olvidar completamente a alguien o algo que ha marcado nuestra vida.

Yo espero que ella recuerde al menos lo bueno que vio en mí, lo que la hizo interesarse en mi persona, tal como yo la recuerdo a ella:

Era dulce como el almíbar,
Sus palabras eran bálsamo
Para mis dolorosas heridas
Su ternura era inmensa
Su belleza me hechizaba...
Mas la luz de su alma era
Lo que a mi ser iluminaba.

Cual rayo de sol que besa
Las desamparadas catenarias
Antes de hundirse en el horizonte,
Así la luz de ella ilumina
Mi corazón desde la distancia.

Su felicidad es lo que me importa.

VUELTA A CLASE

Después de faltar a clase algunas semanas me he reincorporado al curso llevando la tarea impuesta por el profesor, Juan Rincón.

Ésta consistía en desarrollar un relato a partir de una frase que él escribía en la pizarra:

"El traqueteo del tren hizo que acabara rindiéndome al sueño".

Unos veinte relatos se han leído hoy en el aula, algunos me han impresionado mucho por su calidad descriptiva y el sorprendente final.

A destacar uno que ocupaba dos caras de un folio narrando el maravilloso sueño de un hombre que viaja en un viejo tren y lo despierta un brusco frenazo y chirriar de ruedas. De pronto se abren las puertas del vagón y, medio cegado por la intensa claridad después de varios día de viajar en la oscuridad del vagón, ve el letrero del campo de exterminio: 

Auschwitzchs " El trabajo os hará libres".

El mío era más humilde y mucho más cortito:

                                      EL VIAJE

El traqueteo del tren hizo que acabara rindiéndome al sueño. Había sido una dura jornada y yo estaba agotado.

Cuando me desperté, ya estaba llegando a Sevilla. Había dormido durante media hora.

En frente de mí había entonces una pareja sentada. Él parecía incómodo, inseguro, y no cesaba de mirar la puerta del pasillo. En el lado opuesto del vagón, el revisor pedía los billetes. Su tez de ébano con profundas líneas marcadas atrajo enseguida mi mirada. Parecía imposible que un hombre tan fuerte y alto tuviese miedo, pero se le notaba en sus ojos y sus gestos nerviosos.

Ella, una chica de no más de 20 años, disimulaba su angustia con los ojos verdes clavados en una revista, consciente de que yo la observaba. Su rostro enmarcado en una melenita rubia me sonaba, era guapa, aunque un poco obesa; creo que la había visto antes. Ella pareció darse cuenta, me miró a los ojos y se agarró del brazo del negro.

Entonces lo vi claro: en el Diario de Cádiz había visto una foto de ella. La daban por desaparecida y solicitaban ayuda para encontrarla. Un número de teléfono acompañaba el mensaje.

El revisor se acercaba a nosotros.

— Mucha suerte — les dije

De pronto ambos se levantaron y pasaron al vagón siguiente.

FIN

Creo que el profe me ha aprobado con un 5 pelado y mondado.

YO ME ACUSO

CADA CUAL LLEVA SU CRUZ.

Me encuentro triste, muy triste.

Esta mañana temprano me levanté de la cama un poco sobresaltado: había tenido una pesadilla. Me fui al ordenador, eran las cinco de la mañana, y me puse a buscar un documento de más de cien páginas, una parte de lo que será mi siguiente obra tras "El amargo sabor de la miel".

No lo encontraba y me temo que lo he guardado en algún CD de los muchos que tengo.

Pero he aquí que me encontré con una carpeta que contenía varios correos y mensajes de una antigua amiga  a la que llegué a querer muchísimo. Correos de 2007 y 2008.

Habíamos pasado juntos tres años en distintos foros literarios, compartíamos  relatos, sugerencias  y criticas, y chateábamos por el Messenger. Ella me comunicaba cosas intimas  de su vida que no conocía nadie más. Su sueño era ser escritora y lo ha conseguido: es la única persona de las que conozco en las redes que vive de la escritura. Tiene una decena de novelas en Amazon y una de ellas ha sido publicada por Roca, importante editorial perteneciente al grupo Planeta, y traducida a varios idiomas.

Leyendo los correos pasaba ante mis ojos la historia de nuestra amistad desde el inicio hasta el brusco final. Un final causado por mí, por mi desconfianza, por mi falta de madurez, por mi carácter posesivo que me impedía compartir su amistad con otro amigo. Mi mente desarrollaba maquinaciones y películas de su sintonía con él. Al final me abandonó. Su amigo, fui yo quien se lo presenté, se sintió obligado a salir del armario para tranquilizarme: "Soy homosexual, Juan, y mi relación con nuestra amiga es sólo literaria, como corrector profesional", me dijo.
 Yo no me lo creía e inventaba historias sobre ellos. Pero era verdad,  es homosexual, y  sigue siendo mi amigo.

Pero leyendo su carta de despedida se me han saltado las lágrimas por el daño que le causaron mis acciones y palabras. Se me partía el corazón leyendo su dolor. Por mi culpa y la del común amigo se encerró en ella misma y abandonó los foros literarios para dedicarse a escribir, sólo a escribir para alcanzar la meta que se había puesto: ser escritora. Lo ha conseguido y ahora, en la cresta de la ola, (ha llegado a ser durante varias semanas la autora  de novelas de misterio más vendida de Amazon y ha sido invitada a entrevistas televisivas en algunos países de habla hispana) enseña y aconseja a muchos de sus fans, conocidos míos la mayor parte por ser antiguos compañeros de foros.

Lo que  me hace sentir triste es darme cuenta de  que en todos estos años no he cambiado, he sido igual de posesivo, de celoso, desconfiado y guionista de películas mentales. Sigo perdiendo amistades por ello.

¿No tengo arreglo? ¿Es genético? ¿No puede cambiar una persona por mucho que lo intente?

Creo que es en la infancia donde creamos nuestra personalidad según las vivencias nuestras y las del entorno.

 Por ejemplo:  No es lo mismo crecer en un hogar donde conviven el amor y la abundancia que en otro donde rugen las tripas por el hambre y los padres discuten cada día sobre cómo alimentarse al día siguiente.

No es lo mismo estar bien sano y bien constituido que arrastrar una deficiencia física y sufrir la mofa de los demás. Vivir seguro de sí mismo o acosado por complejos. No es lo mismo crecer en el hogar que en un orfanato. No es lo mismo  salir con las chicas del instituto que ser objeto de abusos sexuales en el instituto. El comportamiento de uno es diferente al del otro, las oportunidades del uno son mejores que las del otro, puesto que si las tiene se esfuman enseguida al descubrirse sus deficiencias.

Yo creo, sin tratar de eludir la responsabilidad de mi mal comportamiento, que cuando un chico  maltratado por la vida  encuentra comprensión y cariño en una persona se aferra a ella y no desea perderla. Se humillará y se arrastrará si es necesario, tragándose su orgullo, para intentar retenerla, ignorando que la insistencia y el mendigar amistad o cariño lo que hace es aumentar la distancia que los separa.

Y sufrirá enormemente cuando sabe que su causa está perdida, que una nueva relación durará muy poco una vez desvelados sus secretos.

Desde aquí pido perdón a toda persona que haya sido objeto de mi falta de respeto y consideración, de mis abusos de confianza y molestias, y de mis películas mentales.

CIERTOS PADRES

Hace siete años publiqué un mini relato en Internet y algunos me criticaron porque en su opinión era demasiado horrendo e increíble, salvo algún caso de enajenación mental.

Por eso no incluí este relato en mi libro "Castillo Viejo y otros relatos"

Desde el año en que lo escribí y publiqué en foros literarios, la realidad a veces ha superado la ficción. Hoy la prensa se hace eco del caso de una madre que grababa a sus hijitas para vender sus fotos en internet. ¿Qué más cosas estaría dispuesta a hacer esa madre por dinero?

http://www.diariosur.es/andalucia/201511/11/detienen-sevilla-madre-fotografiar-20151111112106.html

  

 Foto de internet

CIERTOS  PADRES.

Hoy no he ido a la escuela. Mientras me ducho y froto con rabia mi cuerpo pienso en mi padre. Le advertí que no me gustaba lo que hacía, pero él no me hacía caso. Mi madre pasa el día fuera de casa trabajando e ignora todo sobre mí. Ahora mi padre yace en la cama, esperándome como cada día. Pero hoy  no va a tocarme, por fin ha comprendido. Tiene un cuchillo clavado en el pecho.

     Juan Pan García               Registro de la Propiedad Intelectual de Cádiz. CA—00286—2008

VANIDAD, TODO ES VANIDAD

 foto de internet

Hoy he visto en la plaza a un niño corriendo tras una paloma, y a su madre fumando sentada en un banco y hablando por el móvil; unos chicos caminaban moviendo compulsivamente los dedos sobre las teclas de un smartphone, ajenos al mundo que les rodeaba, y una pareja de ancianos miraba en el escaparate de una tienda los juguetes, calculando si su exigua pensión les permitirá comprarles a sus nietos los reyes que estos quieren.

Nadie parece pensar en un mañana que nunca amanecerá y que ya está marcado en sus calendarios. Porque la vida es bella y todos queremos vivirla a pesar de que hay quienes hacen lo posible por amargárnosla.

Al final todos seremos calvos, y no necesitaremos agua para calmar la sed, ni la humedad molestará a nuestros huesos, y las cuentas bancarias morirán con nosotros y sus saldos se repartirán entre hombres-lobos, y nuestras moradas serán habitadas por otros.

 ¿Por qué somos entonces tan engreídos y egoístas?

¡ME VAN A SACAR SANGRE!

Buenos días: martes y tres. ¡Uy,! por poco es martes y trece y me trae mala suerte. Porque hoy, dentro de un ratito, voy a que me saquen sangre, y no sea que se equivoquen y me saquen otra cosa, que se han dado casos de entrar en quirófano para operarte y al cerrar la abertura se dejen unas tijeras dentro. O que vaya una joven a tomarse la tensión y la hagan desnudarse.

También se da el caso inverso: el de mi Carmen.

La pobrecita mía se resbaló hace dos semanas y cayó sentada en el suelo. Como instintivamente puso la mano para parar el golpe, se rompió un hueso de ésta. La llevé a Urgencias al ver cómo se le hinchaba enseguida la muñeca. Pero le dolía más el trasero que la mano y se lo dijo al médico en  el hospital. No le hizo caso, le dijo que era normal: se había quedado sentada de golpe.

—¿Cómo que es normal? — exclamó ella.

— Normal es que no te lo mire, cariño — le dije  para consolarla, pues ella estaba muy descontenta con la atención recibida— Si hubieses tenido treinta años, seguro que te lo mira él, los estudiantes en medicina que pululan por allí y hasta el celador que empuja las camillas, pero a tu edad...

A veces, las operaciones traen suerte:

 Una vez, estando yo en la selva cercana a Kinshasa (Congo), me perdí e un cruce de caminos conduciendo un Land Rover de la empresa y me encontré en un poblado indígena. Les dije en Francés que me había perdido, pero ellos me agarraron y me encerraron en una cabaña. Por una rendija observé que ponían a calentar agua en una gran marmita y me temí lo peor.

Efectivamente: dos horas después, durante las cuales ellos no cesaron de cantar y dar vueltas en torno al caldero, vinieron a buscarme para echarme en la olla grande. El Jefe y toda la tribu me observaba relamiéndose los labios. Algunas mujeres que lucían labios grandes y gruesos como plátanos se acercaban  a tocarme mis genitales, lo comparaban con los de sus compañeros, a quienes el instrumento de orinar les llegaba hasta las rodillas, y  se reían a carcajadas.

 Yo no quitaba ojo al fuego y al agua hirviendo que burbujeaba en el caldero y rezaba a todos los santos para que me libraran de aquello.

 De pronto el jefe se quedó mirando la cicatriz de mi operación de apéndice, que me la habían dejado de pena en el hospital de Valencia  — parecía una trencilla de las que llevaban aquellos negritos colgando de la cabeza—, y me preguntó algo en su

idioma. Menos mal que había uno que hablaba un poco el Francés, lengua oficial del Congo.

— ¿Qu`est que c`est cela? (¿Qué ser eso? )

— Pues que antes que ustedes me cogieron otros compañeros suyos en Sudáfrica y me cortaron un poquito de chichi y me cataron. Estaba amargo y vomitaron. Les dio diarreas.

¡Oye, mira, fue mano de Dios!

Al oír eso el chaval empezó a gritar y a gesticular con las manos . Todos se me quedaron mirando pasmados y luego dieron media vuelta y se fueron alejando. Yo me quedé solo. Entonces salí corriendo, me monté en el Land Rover y salí de allí levantando una gran polvareda.

Y aquí estoy.

 Ahora tiemblo nada más pensar en que dentro de un rato, a las ocho, me van a pinchar en el brazo; no puedo ver una aguja.

OCTUBRE

Tengo ganas que acabe octubre y se vaya. Ha sido un mes pródigo en esperanzas, de sueños de paz y amistad truncados, de viajes y encuentros entre iguales que se matan por destacar de la manada.

  Acabará octubre clarificando posturas y dogmas, rompiendo caretas de quita y pon: la vida es una lucha constante por sobresalir de la masa y remontar niveles pisoteando al compañero.

En los encuentros culturales, los privilegiados buscan relaciones con gente del mismo nivel cultural y económico, despreciando a los humildes, a quienes simplemente dedican sonrisas condescendientes. Eres amigo si compras sus libros. Si no, ni se despiden al finalizar el evento.

Abundan predicadores felices y estómagos saciados que  dicen ser solidarios con los necesitados. Tienden la mano, pero la retiran cuando intentas agarrarte a ella, dejándote caer en el abismo.

No existen segundas oportunidades ni perdón a los errores cometidos. Si te caes, nadie te echará una mano; tendrás suerte si la manada no te pasa por encima.

Un mes donde la luz se abre paso entre la niebla y me muestra que estoy solo, que los amigos lo eran cuando les convenían, y que cuando les he necesitado me han dado la espalda. Que los amigos que yo creía tener son solamente conocidos...

Un mes  de ansiosa espera de atención médica, que al fin se consigue tras la oportuna reclamación en el lugar pertinente.

Lo mejor, la familia. Ésa no falla

Octubre, no te estás portando bien, ¡ lárgate ya!

LAS MENTIRAS DE LA JUNTA DE ANDALUCÍA.

Todo va bien para estos gestores. Al enfermo, ¡que le den!

Afirma la Presidenta con la boca llena que en Andalucía las listas 

de espera en los hospitales no pasan de los dos meses antes de ser 

atendidas.

¡Mentira! 

Resulta que uno va a solicitar la cita para el quirófano y te dicen 

que no hay sitio en la agenda, que ya te llamarán por teléfono...

Es decir: no estoy en lista de espera porque no me han apuntado 

para darme cita. Así no puedo decir que no cumplen con lo

afirmado: no estoy en lista, no me atienden.

Y han pasado ya dos meses desde que entregué la solicitud, en la 

que el médico especialista señalaba "Urgente".

Llevo llamando por teléfono al hospital desde hace una semana 

tres veces al día. No me cogen el teléfono, éste suena y suena 

como si no viviera nadie en ese centro, y uno, cansado, cuelga. Lo 

mismo pasa si llamo al teléfono de Atención al Usuario, al del 

Hospital de Día o al servicio de Admisión de Enfermos.

No es extraño que la gente esté harta y por echar a esta gentuza 

vote a cualquier candidato que tenga opciones de cambiar el 

sistema, aunque sea bolivariano o estalinista. 

¡Echarlos es el objetivo!

Yo votaré a cualquiera antes que al PSOE o al P.P 

JULIETA

foto bajada de la RED

Julieta tenía diez años. Era muy bonita, alegre y traviesa. Sus padres la adoraban. Toda la familia estaba prendada de ella.

Era hija única, por lo que todos ellos la mimaban y cuidaban mucho de ella. Discretamente se informaban sobre sus amiguit@s: quiénes eran sus padres, de qué vivían, qué nivel cultural y económico ocupaban en la sociedad... La protegían demasiado.

Su madre la llevaba cada día  en un lujoso coche al colegio y al bajarse la acompañaba cogida de la mano hasta el aula y se la entregaba prácticamente en mano a su maestro. A ella, estas cosas la humillaban.

 Julieta preferiría venir en el en bus que recogía en  la urbanización y en diversos puntos de  la ciudad a sus compañeros y venir cantando y charlando con ellos. Al finalizar las clases, se repetía la historia: sus compañer@s salían corriendo y  subían al autobús empujándose y gastándose bromas. En cambio a ella el maestro la retenía hasta que su madre venía a recogerla.

Siempre estaba sola, no tenía amigos, y cada día se mostraba más apagada, más introvertida.

Hasta que un día, cuando recogía sus libros y cuadernos para irse de la escuela, un chico  dejó  una pequeña nota en su mesa:

" Me gustas mucho. ¿Quieres ser mi novia?"

Juileta se quedó pasmada, miró alrededor para saber quién era el autor del escrito pero ya no había nadie, estaba sola.

Estuvo toda la tarde leyendo y releyendo el papelito con el dichoso mensaje. ¿Quién había sido?, ¿quién sentía admiración por ella? No pegó ojo aquella noche.

Al día siguiente se pasó las horas mirando a uno y a otro intentando averiguar quién era su admirador. Algunos se la quedaban mirando descaradamente como diciendo "¿Y a ti qué te pasa hoy?

 Había uno, Carlitos, que no pudo aguantar su mirada y bajó los ojos todo ruborizado. "Has sido tú, pecoso", se dijo mentalmente. Y de pronto sonrió, feliz de haberle descubierto. Carlitos, al ver que ella  le miraba esbozó en su rostro una tímida sonrisa. Juileta sacó la nota, la desplegó y la leyó otra vez. Carlitos la observaba con ojos brillantes por la ansiedad, y saltó de su asiento cuando ella volviendo a mirarle dijo que sí con un leve movimiento de cabeza. A partir de entonces las notas se sucedían a diario, notas que ella respondía por la noche en su habitación.

Así pudo conocer todo sobre aquel personajillo pelirrojo y con gafas que vivía escondido en un pantalón vaquero azul, un polito de color rojo y unos tenis blancos bastante usados: le gustaban las mascotas, tenía una rana y una tortuga en un acuario; adoraba la Naturaleza y las excursiones a parques protegidos donde podía ver bosques y ríos con cascadas, aves y animales libres... Tenía un perro pequeño, un foxterrier, que sacaba a dar un paseo todas las tardes al regresar del colegio...

 Para Julieta todo eso le sonaba raro; además de ayuda para hacer sus tareas, ella recibía clases particulares de música y dibujo en casa. Nació una gran amistad entre ellos, sus notas se convirtieron en extensas cartas, donde el "Hasta mañana" de la despedida se tornó en "Te quiero"  "Un beso" .

Un sábado por la mañana Julieta no bajó a desayunar, su madre subió a buscarla a su habitación pensando que estuvo hasta muy tarde haciendo las tareas y ahora se había quedado dormida. Pero la habitación estaba vacía, la cama hecha y la ventana abierta. ¡Ni rastro de Julieta!

Tras la llamada asustada de la madre, dos coches de la policía acudieron a la casa a informarse y tomar medidas.

La puerta no había sido forzada, no había huellas de lucha ni de pasos distintos a los de Julieta. ¿La habían secuestrado entrando por la ventana?  Julieta pertenecía a una familia acomodada y podía ser que la secuestraran para pedir un  rescate.

Seis horas después la policía difundía su foto y datos personales en la televisión local y las redes sociales con un número de teléfono para que quienquiera que la viese llamara enseguida.

Fue así que el padre de  Carlitos se enteró del asunto y se asustó: Al igual que otras veces, su hijo le había pedido permiso para pasar un fin de semana en El Tiro al Pichón con unos amigos, para realizar unas pruebas de supervivencia. ¿Estaría bien el chico o estaba en peligro?

Rápidamente se montó en su viejo Clío y  fue a buscarlo con su Oliver, su mascota peluda.

 El perro , nada más bajarse del coche salió corriendo por una senda guiándose por su olfato y de pronto comenzó a ladrar.

                  Cuando el padre de Carlitos llegó se quedó boquiabierto al ver a su hijo en una especie de             cabaña hecha con palos y  ramas abrazado a Julieta, la niña que todo el mundo buscaba.

DIVAGANDO EN LA MADRUGADA

Afuera reina la noche cálida con 22º de temperatura y es quizá eso lo que me desvela. Me he quitado el pijama y duermo desnudo sobre la cama, como en los meses de verano; pero he sentido frío y me lo he vuelto a poner.

Es como la vida, uno no sabe lo que quiere, nunca está a gusto, se precipita y comete errores. Errores que lamentará toda su vida, pues los actos y palabras quedan marcadas para siempre, nunca se olvidan.

Es la vida real. ¿Pero qué es la vida?, ¿esto que estamos viviendo?, ¿quién lo sabe con certeza?

¿No será una holografía? ¿una técnica sofisticada que reproduce imágenes editadas de otra vida real en tres dimensiones? ¿Están jugando en otros niveles con nosotros?

Estoy confundido, yo mismo experimento con mi mente y a veces veo cosas que no son reales, pero que van a suceder o han sucedido. Ése es mi problema: no sé interpretar correctamente la fotografía  que me llega en flashes, solo entiendo a medias los símbolos. Pude ver a una persona conocida vestida totalmente de negro y me inquieto,  me asusto, y como no puedo dejar de pensar en ello voy y le digo que la he visto vestida de riguroso negro. Ella se alarma y se asusta. No ha habido decesos en su familia desde hace muchos años.

Entonces pienso que me he equivocado al interpretar la imagen. Puede haber sido premonitoria. Y me callo y no insisto.

Pero al mes siguiente me encuentro con esta persona y la veo vestida totalmente de negro y la imagen surge de los recovecos de mi memoria y la descifro:

No llevaba un traje de luto si no un moderno mono de color negro que  embellecía su silueta. ¡Pero iba vestida de negro!

Pregunto: ¿Dónde estaba la realidad y dónde la holografía?

 Hace tres o cuatro meses, mientras daba vueltas en la cama desvelado como hoy, vi a esa persona vestida de negro. Sobre sus hombros llevaba un chal, poncho o mantilla también oscuro. Llevaba un bebé en brazos. La llamé y le pregunté si ya era abuela y me dijo muy exaltada que no, que de dónde sacaba yo eso.

¿Será otra holografía falseando la realidad, o será la realidad en un futuro próximo? El vestido negro puede ser el mismo que llevaba, la prenda sobre los hombros  puede indicar que es invierno o en todo caso hace frío. Tiene hijos casaderos, y por tanto es muy probable que pronto o tarde aumente la familia.  Lo que yo saco en conclusión y afirmo es que va a ser abuela, su estirpe la sucederá.
No es tan obvio ni tan simple, muchos quieren ser abuelos y no pueden.

Otro tema que me hace cavilar mucho y no logro entender es el siguiente:

¿Por qué a veces  le hacemos daño a las personas que más apreciamos? ¿Por qué pronunciamos o escribimos palabras que hieren profundamente sus almas?

La acción genera reacción, es una ley física.

Si una persona hiere a otra con insultos o reproches, hará que ésta le responda en el mismo estilo y tratando de superar el daño que a él le han causado: Si una mujer le dice a su amigo, novio o amante que es maricón, éste la llamará  puta;  si lo llama impotente,él le dirá que cómo lo sabe si no es porque ha retozado también con él, y/o que se busque un negro que la destroce el trasero... Y así todo, en todos los temas. Se trata de devolver el daño por triplicado, aunque realmente no se piense que esa persona es tal como se la describe.

 Y luego uno piensa lo que le ha dicho a esa persona tan querida y se deprime. Aseguraría que eso les pasa a los dos; pero en vez de hablar y perdonarse se dejan esposar por el orgullo y ambos se cierran en banda

Entre mis grandes defectos está que tengo un pronto terrible, que salto por la mínima y armo un escándalo; pero al rato me calmo, me excuso, pido perdón o perdono si es el caso. No guardo rencor.

 Hace 15 años, yo era presidente del Comité de una empresa, el empresario me odiaba porque no le dejaba pasar ni una, y convenció a dos de sus lameculos para que me dieran una paliza para obligarme a pedir la cuenta voluntariamente, ya que como delegado sindical no podían despedirme. Me rompieron un hueso de la mano y un nervio de la cara, que se me quedó dormida durante seis o siete meses.

Yo aguanté un año más los abusos del empresario: me degradó de mi puesto de control de calidad y me puso a barrer y pintar las máquinas. Luego hubo muchísimo trabajo en la Expo de Sevilla, donde me triplicaban el sueldo y llegué a un acuerdo con la empresa y me fui de allí.

Al año siguiente, la empresa cerró en quiebra y mandó a los obreros al Fondo de Garantía Salarial. Habían pasado un par de años cuando vi a los sicarios en la calle sin trabajo y sin poder cobrar las nominas y liquidación correspondientes. Al verme me pidieron perdón y me dieron un abrazo. Desde entonces, cuando nos vemos, hablamos y nos tomamos unas cervezas.

De nuevo pregunto: ¿qué hace que unos compañeros y amigos se comporten como enemigos y te marquen la vida para siempre?

¿Por qué el hombre no actúa como le dice su conciencia y se deja arrastrar por los egos que dominan su mente?

 ¿Por qué no reconoce el daño causado y se humilla y pide perdón en vez de guardar todo el rencor venenoso en su interior?

Yo no tengo ese problema. Varias veces he tendido la mano a quienes me han ofendido o abandonado; he pedido perdón a quienes he ofendido, aunque no siempre me han aceptado la mano tendida ni me han perdonado.

La mantengo siempre tendida, aunque algunos desengaños me hayan marcado para siempre. De todo se aprende 

LA VUELTA A LA RUTINA

Bueno, pues volvemos a la rutina del día a día.

Todo llega y todo pasa, como la vida.

Durante los tres últimos meses he estado esperando el XIII Encuentro de Poetas en Red en Pontevedra, preocupado por saber si mi salud me permitiría estar, por lo que me iba a encontrar allí y por si yo sabría estar.

Y, la verdad, todo se ha desarrollado como previsto: me he reencontrado con amig@s de anteriores eventos y he conocido a nuevas, interesantes y bellísimas  personas que me han alegrado el viaje y me acompañarán en el camino de los versos a partir de ahora.

Al mismo tiempo he disfrutado de la compañía y el cariño de mi nuera Paula y mi hijo Rubén durante unos días.

He conocido una ciudad impresionante, a la prácticamente desconocía, pues si bien había pasado una semana en ella hace más de treinta años, fue por causas laborales y no hubo tiempo de visitar nada.

Pontevedra es preciosa, una ciudad digna de ver. Me refiero al casco antiguo, el histórico, pues la parte moderna es similar a la de todas las ciudades: bloques de altos edificios, parques, calles y avenidas atestadas de vehículos...

Todo el centro histórico es peatonal, y se puede pasear tranquilamente por sus varias veces centenarias calles. La hostelería es excelente, y el trato a los clientes es a destacar, no como en algunos sitios de por aquí abajo, donde a veces parece que les molesta que entremos a consumir y logran que no volvamos a entrar en sus locales.

El viaje ha sido largo, mil veinte kilómetros. Lo he realizado en  mi coche, salí de casa a las siete  de la mañana y llegué a las siete de la tarde.

El tiempo nos ha acompañado y hemos disfrutado de sol y calor durante toda la semana. A destacar  el cambio de temperatura, que pasaba de los 23 grados  al medio día, a los 9 a 11 grados a media noche.

Los Encuentros de Poetas en Red son semestrales. Éste ha sido el 7º Encuentro que disfruto con este grupo, y lo he pasado muy bien, genial. Hacía un año justo que no iba a ningún encuentro, pues no siempre se puede hacer lo que uno quiere. No sé cuándo volveré a asistir a otro, tengo la esperanza de que sea pronto.

A nivel regional tenemos otro Encuentro en San Fernando al final de este mes con el grupo Poetas de Ahora, al que acuden poetas de toda Andalucía. Espero poder asistir, pues llevo tres meses en lista de espera para el quirófano y no quisiera que me llamaran en esas fechas.

Y mientras tanto, sigo pensando en llevar a cabo el proyecto de publicación en papel de mi tercera novela "El amargo sabor de la miel". En formato electrónico hace dos semanas que se la pueden ustedes bajar de Amazon clicando en este enlace: http://www.amazon.es/gp/product/B015KPWY4Y?%2AVersion%2A=1&%2Aentries%2A=0