AQUELLA NOCHE

La noche del viernes, 25 de enero, ésa en que tuve el honor de ser invitado para presentar mi novela sobre los maquis, La pista del lobo, en el salón de plenos del Excmo Ayuntamiento de Prado del Rey, me acompañaron en la fiesta cultural tres poetas: Carmen Camacho, natural de Alcaudete (Jaén), Miguel Ángel Rincón y Francisco Pozo, ambos vecinos del municipio.

Quedé gratamente sorprendido de la belleza de sus poemas y hoy quiero compartir con ustedes algunos de los versos que allí se recitaron, y que forman parte de las obras que ellos presentaron en el mismo acto.




MIGUEL ÁNGEL RINCÓN

Maldito grillo que no deja de cantar.

Ya son las tres de la madrugada

y ese ortóptero sigue escondido

en algún punto estratégico del jardín

frotando sus alitas como si nada.

No comprendes, pequeño cabroncete,

que mientras que tú sólo piensas en aparearte

los humanos, ya ves qué aburridos,

solamente pensamos en dormir.

Visto lo visto, tendré que comprar tapones.

Miguel Ángel Rincón

CARMEN CAMACHO

Haberme dicho, amor, en tus misivas

cibernéticas, que el descapotable

ese del que me hablabas

y me jurabas -qué cara tienes-

aparcar en mi puerta, las vecinas

pendientes, yo arreglada.

Haberme dicho, leche, que ese coche

era como tú, un amasijo

de risas/una cosa por revisar

sin puertas, sin cadenas, sin ventanas

sin luces, ¿y el techo?

-contigo siempre llego a la Encomienda

con la atmósfera por montera-

Si yo hubiera sabido antes esto,

¿quién iba a imaginar?

que una tartana, tu la llamas Mehari,

sin tilde, así, “Mehari”,

era tu descapotable tan famoso,

y que ahora me sonríes, las manos

al volante, las chanclas sobre el freno,

que me maten si no salgo corriendo

a buscarte a ya darnos a la vida,

al vuelo, a ras, al Duero.

Tocata y fuga a dos caballos. Esta es

la hora de darnos jaque, pronto.

Haberme dicho, amor, que tú eras esto.

Hubiera cabalgado antes.

Carmen Camacho

FRANCISCO POZO

En este atardecer de otoño

tan lluvioso,

me ha llegado el frío rumor

de que se casa.

se me sube hasta los ojos

lentamente y sin remedio…

Nublándome de angustia

las pupilas.

A través de los cristales

escarchados

veo caer las hojas secas

camino del olvido,

como aquellas

ilusiones que cayeron

una noche equivocada

de noviembre.

¡Y pensar en esta tarde oscura,

tan oscura,

al cobijo de estos versos

despechados,

que esta noche

es la gran noche de tu vida!

Esta noche de penumbras corporales

y esencias confundidas

en alcobas perfumadas.

Sopla el viento con su silbo

desgarrado

en los frágiles

pinsapos del camino.

Los cristales son espejos

que devuelven

mi silueta vulnerada y afligida

a ese claustro

de barrotes y silencios,

de poemas destrozados

por llantos otoñales.

Hoy sé bien cuánto la quise

y me quería…

Como sé que no habrá olvido

para este ingenuo corazón

de rimas doloridas

y versos desolados.

Francisco Pozo

VELADA LITERARIA EN PRADO DEL REY

Ayer, después de comer y echarme un rato de siesta, que para mí es sagrada, me duché y me acicalé con mis ropa de invierno para aguantar el frío de la sierra. Luego me coloqué mis gafas nuevas Ducci, ésas que me hacen aparecer más joven, puse la cara de Humbrey Bogart en el film "Casa Blanca", dándome importancia, ya que nadie me la da, y me dirigí cargado con una docena de libros en mi viejo coche a Prado del Rey, un pueblo situado a 80 kms del mío.

Prado del Rey es un pueblo precioso y sano, aferrado tanto a la montaña, que parece que sus calles se van a deslizar cuesta abajo. Allí no existe el colesterol.
Vamos, para que os hagáis una idea: imaginad que tenéis delante una página cuadriculada y que las líneas son las calles del pueblo:

Las rayas verticales son calles con subidas del 10 a12 % de desnivel. Vas caminando hacia arriba y las rodillas te topan en la barbilla; necesitas agarrarte a algo o alguien para poder subir. Mi esposa se aferró a mi brazo, cosa que no hacía desde que la pasión se tornó en rutina, ya ni me acuerdo de cuando fue.
Las líneas horizontales son las calles que atraviesan a las que suben; eran llanas y se podía pasear muy bien por ellas. Lucían llenas de bares y tiendas.

La presentación sería en el salón de plenos del Ayuntamiento, un honor. Allí estaban preparadas las sillas, el estrado y las cámaras de Localia Televisión. Era aún pronto y fuimos a conocer el pueblo y a merendar en una cafetería.



No había muchos monumentos que ver aparte de la iglesia de Nuestra Señora del Carmen, patrona del pueblo.

Su construcción data del año de la fundación del municipio, en 1773, bajo el reinado de Carlos III, quien repartió las tierras entre las familias más pobres de la provincia para repoblar la sierra y cultivarla. Como la dehesa que repartió el monarca se llamaba Prado, al pueblo se le puso el nombre de Prado del Rey.





El municipio tiene seis mil habitantes, de los que sólo unos treinta acudieron a la presentación. Sí, no os riáis, es que aquí somos así, no tenemos más carne. Comprended que un viernes a las 20´30 atrae a poco público: muchos trabajan fuera, en otros municipios, y suelen llegar tarde a su casa.
Bueno, se me olvidó decir que yo no era el único que iba a presentar un libro: además estaba Carmen Camacho, una joven poeta que vino desde Sevilla. Era alta, delgada, muy alegre, muy guapa y, a juzgar por lo que nos contó, muy emprendedora.

Ella presentó dos libros de poemas, "777 A venir de venir por venir " y "Arrojada", y lo hizo recitando de memoria casi todas las páginas de los libros, ¡un prodigio de memoria, un prodigio de interpretación! Se puso a recitar moviendo el cuerpo y gesticulando con las manos de tal forma, que encandiló al público durante casi una hora. Luego hicimos cola para que nos firmase sus libros.
Claro, a algunos de los que le compraban a ella no les alcanzó luego el dinero para comprarme a mí. ¡Qué joía mala zuerte la mía, dió!
A mí me dijo: “Juan, yo te regalo mis libros y tú me das el tuyo, ¿vale?”. Y nos dedicamos y firmamos las obras.
Luego estuvo Miguel Ángel Rincón, un poeta amigo y compañero de foros literarios. Él presentó la revista El diván, creada y diseñada por él y financiada por el Ayuntamiento para distribuirla gratuitamente. En ella publican poemas y microcuentos Rincón, Manuel García Sánchez y otros miembros del Colectivo Cultural la Aldaba, al que también yo pertenezco. En el próximo número participaré con un microcuento.

Miguel se lució:regalaba su revista y todo el mundo salió con ella en el bolsillo.
Bueno, ahora me toca hablar de mí, ¿no? Pues vale:
Me senté en la mesa junto al presentador, Curro Pozo, concejal de Cultura del Excelentísimo Ayuntamiento, la hermosa poeta Carmen, y Miguel. Micrófonos, botella de agua y copa enfrente, comencé a contar mis recuerdos infantiles: Mi estancia en la cárcel antes de cumplir mis dos añitos de edad, la cría de toros bravos, mis juegos en la era y en el molino, las circunstancias que obligaron a mis padres a huir del pueblo, la vida de los maquis en las montañas y sus persecuciones y enfrentamientos con la Guardia Civil, los secuestros, atracos a bancos y trenes.
Hablé sobre mi época escolar y formación profesional, mi emigración sin contrato ni papeles a París, mi encuentro con refugiados españoles del régimen franquista. Sus historias y aventuras.
Expliqué cómo fui anotando en cuadernos todo lo que escuchaba, añadí a eso mis recuerdos de la infancia y las historias contadas por mis padres hasta llenar más de cuatrocientas páginas a bolígrafo, que luego, pasadas a máquina y reducidas a la mitad, se convirtieron en el libro que presentaba.
Comenté el motivo que me llevó a publicarlo, el por qué del título, los problemas que tengo en el pueblo con los descendientes de los protagonistas, y los lugares donde se vende la novela y la forma de pedirla en internet.
Para finalizar, doné un ejemplar para la biblioteca del pueblo y el presentador del acto, Curro Pozo, me obsequió con un libro suyo de poemas, dedicado y firmado: una joya. Conchi me dedicó y regaló otro libro donde ella ha publicado varios relatos.

Vendí y firmé media docena. No más.

Pero yo todo esto lo veo positivo:
A) Saldré en la televisión de la Sierra en los tres informativos de hoy. Es una publicidad que valoro mucho.
B) Coloqué media docena de libros, que menos es una patada en los hermanitos gemelos.
C) Conocí a la poeta, con quien voy a estar ahora en contacto para ayudarnos mutuamente en las publicaciones.
D) Pasé luego una velada agradable en una cafetería con los compañeros del foro citados y los organizadores del acto. Y pude darles a Conchi y su hijta un par de besos crujientes en sus caritas redonditas y bonitas.
A los compañeros les di sólo un apretón de manos, que yo me visto frente al armario, no dentro.
E) Ya tengo invitación para presentar mi libro en Espera, otro pueblo de la sierra gaditana. Así, poco a poco, voy siendo conocido en toda la provincia.
Pues eso fue todo.

LA MUJER MISTERIOSA

La anciana miraba con preocupación a su hijo. Los años habían pasado muy aprisa y aquel niño dulce y noble se había convertido en un hombre maduro, solterón. Lo veía triste desde hacía un tiempo y, sabiendo que el hablar a veces desahoga el alma y que compartir secretos amansa la fiera del dolor, se dispuso a romper su silencio:
–Cuéntame, hijo, ¿qué tal te fue el viaje? ¿Conociste a alguien? ¿Lo pasaste bien?
– No lo sé  madre, no sé si alegrarme o arrojarme por el barranco. No lo sé… ¿Recuerdas aquella historia de la muchacha misteriosa que se me apareció cuando me bañaba en el río? No creo que te acuerdes, han pasado más de veinte años desde entonces…
» Aquel día de mayo, me levanté de madrugada, monté en mi caballo y me dirigí a través de las montañas por una senda escarpada. Estaba amaneciendo y en el cielo brillaban unas estrellas tardías entre nubes grises de orillas plateadas. Las siluetas oscuras de las montañas y los árboles se perfilaban en el camino a medida que nacía la mañana. Unas cuatro horas de marcha me aguardaban antes de alcanzar el pueblo de Arcos, donde iba a reunirme con la Hermandad para ir en romería hasta la ermita del Rocío.
Y al cabo de dos horas, llegué al río. Iba sudando y decidí darle un descanso al caballo mientras me bañaba en las frescas aguas del remanso. Liberé al animal de la silla, me desnudé y me lancé al agua.
Estaba nadando cuando la vi aparecer entre las adelfas; ella sonrió y se quedó mirándome de pie al lado de mis ropas. Era alta, joven y hermosa; sus largas y maravillosas piernas sostenían un cuerpo esbelto, bien diseñado, con sus curvas armoniosas y sensuales; sus senos redondos, firmes y erguidos, me subyugaban. ¿Y qué decir de sus ojos, de su misteriosa mirada? Sus dientes resplandecían en su sonrisa.
Yo estaba azorado  pensando en el momento en que tendría que salir del agua. De pronto vi que ella dejaba caer su vestido y venía a mi encuentro totalmente desnuda. Estuvimos jugando como niños, haciéndonos ahogadillas, y… conociendo nuestros cuerpos. Acabamos tumbados en la hierba de la orilla, ocultos entre los juncos. Y viajé junto a ella por las estrellas, conocí el cielo y caí en el abismo del placer.
Luego sentí hambre, fui a las alforjas en busca de la telera de pan y de la lata de lomo en manteca que me pusiste para el viaje; los dos comimos y bebimos hasta saciarnos. Luego, nos tumbamos en la hierba, abrazados.
Permanecí inconsciente durante un largo rato antes de darme cuenta de que estaba solo: ella había desaparecido de la misma forma misteriosa que llegó. ¡Ni siquiera me dijo su nombre!
– Dime, hijo, ¿tiene eso algo que ver con tu reciente viaje?
–Sí, madre. El otro día fui a Jerez para reunirme con unos compañeros en un restaurante y preparar acciones de protesta contra el Gobierno porque, como bien sabes, había expropiado parte de nuestras parcelas para construir la autovía de Jerez-Los barrios.
Cuando llegué, un camarero me condujo a la sala donde estaban reunidos mis compañeros de infortunio en torno a una larga mesa, bebiendo unas copas mientras charlaban. Al entrar todos se giraron hacia mí y un escalofrío recorrió mis entrañas, dejándome clavado en el sitio sin poder pronunciar palabra. Dirás que es imposible, madre; pero allí estaba… ¡Era ella, la misma muchacha!
Yo sólo tenía ojos para mirarla ¡Dios… qué mujer más guapa! Era ella, no cabe duda, tal como la conocí, parecía tener la misma edad, no había cambiado nada: alta, joven y hermosa; sus piernas largas, el cuerpo precioso, las curvas armoniosas y sensuales; sus senos de igual tamaño, firmes y erguidos… ¡Era la misma persona, estoy seguro! ¡Y han pasado más de veinte años, Dios!...
El hombre que dirigía la reunión me invitó a tomar asiento y me explicó lo que habían acordado antes de mi llegada: de aquella junta saldría una asociación de propietarios damnificados, nombraríamos a sus cargos directivos, elegiríamos el nombre de la asociación y se afirmarían sus metas: La defensa de los intereses ciudadanos ante el atropello de las autoridades. Que la voz del pueblo ultrajado, expresada en poesía, artículos, relatos, carteles coloridos, o de cualquier otra forma saliera de allí y alcanzara pueblos y ciudades.
Durante la reunión no dejé de contemplarla, de oír sus risas, su voz cantarina y fresca… Cuando tomaba la palabra su boca dejaba escapar palabras hermosas, que resonaban en cada rincón de la sala, argumentando y convenciendo a todos, y perturbando la paz de mi alma... ¡Dios, que guapa estaba con aquellos ojos negros como el azabache, aquellas pestañas tan largas y sus hoyuelos en la cara…!
– No puede ser la misma persona, hijo; es imposible. Últimamente, andas algo desquiciado…
– Lo sé, lo sé… Pero escucha un momento, madre: cuando llegó la hora de las despedidas, todos se levantaron de sus sillas y nos estrechamos las manos entre promesas de reencuentros e intercambios de números de teléfonos y direcciones. La chica se acercó a mí, me dio dos besos y se alejó, acompañada de un hombre tan joven como ella.

»Al ratito salí a la calle y la vi detrás de su coche sacando algo del maletero. Su compañero estaba dentro del vehículo. Ella me vio y me llamó. Me acerqué con algo de recelo, sentía como si unas uñas me arañasen las entrañas. Me dio un beso y dijo: “Esto es para ti, sé que te gusta mucho”.
Y me entregó una fiambrera con… ¡lomo en manteca!
Han pasado cuatro días, madre, he dormido todas estas noches mirando al techo, y aún no me he lavado la cara… para no borrar la huella que me dejaron sus labios.
¿Desquiciado dices? ¿Cómo quieres que me sienta? ¡No paro de darle vueltas al asunto!
La anciana lo miró con ternura y con una sonrisa pícara le preguntó:
– Aquel día, en el río… ¿No la dejarías embarazada?
– ¿Embarazada? ¡Embarazada! Pero entonces…
                                                      ......
Registrado en el R. de la Propiedad Intelectual de la Junta de Andalucía 
Clave: CA- 00286-2008

FALLECE ÁNGEL GONZALEZ

Me acabo de enterar, por medio de un correo del Colectivo La Aldaba.
Ángel fue uno de los más grandes poetas del siglo pasado.
En el enlace a la Poesía Española, aquí a la izquierda, se halla parte de su obra.
Descanse en paz.

Cuando el hombre se extinga

Cuando el hombre se extinga,
cuando la estirpe humana al fin se acabe,
todo lo que ha creado
comenzará a agitarse,
a ser de nuevo,

a comportarse libremente
como los niños que se quedan
solos en casa
cuando sus padres salen por la noche.

Héctor conseguirá humillar a Aquiles,
Luzbel volverá a ser lo que era antes,
fornicará Susana con los viejos,
avanzará un gran monte hacia Mahoma.

Cuando el hombre se acabe
—cualquier día—,
un crepitar de polvo y de papeles
proclamará al silencio
la frágil realidad de sus mentiras.

Ángel Gonzalez

Murió el poeta español Angel González

MADRID (AFP) — El poeta español Angel González falleció la madrugada del sábado a los 82 años de edad en un hospital de Madrid, indicaron varios medios de comunicación españoles citando fuentes allegadas al escritor.

Miembro de la Real Academia Española de la Lengua, Angel González fue distinguido en 1996 con el premio Reina Sofía de poesía hispanoamericana.

Premio Príncipe de Asturias de las Letras en 1985, González había nacido en Oviedo (Asturias, norte) en 1925. El viernes había sido hospitalizado a raíz de una crisis respiratoria.

González, uno de los poetas más destacados de la Generación del 50, desarrolló una obra poética que oscilaba entre dos ejes temáticos, la solidaridad y la libertad, como otros de sus colegas generacionales, entre ellos Jaime Gil de Biedma, Carlos Barral y José Agustín Goytisolo.

Abierto a otras expresiones y artistas jóvenes, González colaboró por ejemplo con el cantautor canario Pedro Guerra en el libro-disco titulado "La palabra en el aire", editado en 2003.

Angel González vivió muchos años en Estados Unidos donde fue profesor en la Universidad de Albuquerque. En 1993 decidió jubilarse.

En su obra poética destacan "Aspero mundo" (1956), "Grado elemental" (1962) "A todo amor" (1988), la antología "Lecciones de cosas y otros poemas" (1998), la selección personal de cien poemas y otros inéditos en "101+19=120" (2000) y "Otoño y otras luces" (2001).

Como el propio Ángel González se encargó de aclarar, su poesía responde a que fue "larga y prematuramente adiestrado en el ejercicio de la paciencia y en la cuidadosa restauración de ilusiones sistemáticamente pisoteadas" . El comienzo de la Guerra Civil le sorprendió en Asturias. Tras la ruptura del cerco de Oviedo, su hermano decide marcharse a León, donde fue detenido y fusilado por los falangistas. El otro hermano del joven Ángel se exilió y su hermana se quedó sin trabajo.

En 1955 presenta su primer libro, Áspero mundo, al Premio Adonais y recibe un accésit. Después le seguirían poemarios fundamentales como Sin esperanza, con convencimientoGrado elemental (1961), Tratado de urbanismo (1967), Breves acotaciones para una biografía (1971), Prosemas o menos (1983), Deixis de un fantasma (1992) y su último libro, Otoño y otras luces (2001). Académico de la lengua, recibió el Príncipe de Asturias de las Letras en 1985

El poeta (1961); Luis García Montero ha dicho en la Cadena SER "Tenía un sentido muy puro de la amistad".

LA FOTO 2

Tengo una amiga encantadora y un poco alocada que vive a 150 kms de mi casa y me trae por la calle de la amargura con sus inventos. Un día me llamó por teléfono para decirme que podíamos escribir relatos conjuntos sobre temas determinados, donde ella escribiría el papel de un protagonista y yo el del otro, y luego colgaríamos ambos textos en los foros. Antes de que yo me lo pensara, ella eligió el tema del primer reto: El desamor.

Su relato,"La foto", que os recomiendo leer antes para entender éste, está en esta dirección:
http://www.el-recreo.com/foros/topic.asp?TOPIC_ID=2798

El mío es este:
La foto (2)

Siempre fui un hombre atolondrado e irresponsable. De soltero, a menudo viajaba por mi trabajo, salía mucho y no podía dejar de dar rienda suelta a mi fogosidad; no me retenía de pasar entre piernas extrañas.
Un día me dije: Basta, asienta tu cabeza, vuelve al pueblo, cásate con ella y quédate para siempre, aunque sean menores tus ingresos, aunque debas privarte de algunos lujos. Y así lo hice.
Y nuestra vida fue apasionada y amorosa. Los años pasados a tu lado me acostumbraron a tu amor y a tus caricias, apasionadas al comienzo; rutinarias, mecánicas, repetidas después de un largo tiempo.
Y apareció tu amiga, la mejor de entre ellas.
A mis cuarenta y tantos yo era viejo, vivía cansado, añorando los viejos tiempos de nuestro enamoramiento, los felices primeros años de casados. No quería vivir el tiempo que me quedaba de vida prisionero de la angustia del conformismo, y tener aventuras de amor y de pasión soñaba en mis momentos lúcidos.
Y tu mejor amiga, en bandeja de plata me lo puso.
Fuimos dos locos que se entregaron a la pasión sin límites, a disfrutar del sexo maduro y experto del uno; del nuevo, inexperto y ansioso del otro: una conjunción extremadamente agradable, adictiva y apasionada.
Pero con el tiempo me di cuenta de que faltaba algo en esa loca relación: el amor…
Sucedió lo mismo que con el coche que teníamos, ¿recuerdas? Aquel viejo seiscientos que tuvimos durante catorce años, que nunca nos dejó tirados, porque yo conocía cada uno de sus componentes, cada uno de sus síntomas, y encontraba el remedio a sus fallos fácilmente: los platinos, las bujías, el carburador, la dinamo, el árbol de levas, los cilindros y pistones, las válvulas…
Cuando había algún problema, yo lo desbarataba todo y lo arreglaba con paciencia y cariño. Y luego vi aquel suntuoso coche alemán que me deslumbró, me hipnotizó. Y me lancé a por él, privándote de otras cosas básicas.
Sí, es verdad que cuando salía con él llamaba la atención y que mi prestigio alcanzó cotas insospechadas; pero no podía dormir de noche, tales eran mis problemas: no conocía su motor ni sus teclas; cualquier problema era insuperable, imposible de solucionar; cualquier pieza costaba un ojo de la cara. No podía mantenerlo.
Tú no decías nada, nunca te quejaste, mientras estirabas el dinero como goma para llegar a fin de mes.
Mi felicidad era sólo aparente, pura fachada; por dentro me deshacía en reproches y lamentos. Arrepentido del cambio. Es verdad que el vehículo tenía fuerza, un reprís y un lujo envidiables; pero yo echaba de menos al seiscientos a pesar de que ya era viejo: me llevaba a los mismos sitios, era más sencillo, más familiar, más comprendido, más mío, más nuestro…
No sé si me he explicado, pero lo mismo sucedía con tu amiga: cuando acabábamos el acto sexual, que apenas duraba veinte minutos, nos volvíamos dos seres extraños, metódicos, nostálgicos. Ella ansiaba ostentar otras cosas, lujos que yo no podía costear. Nuestra relación no tenía futuro y lo sabíamos. Una vez conocidos nuestros recónditos secretos no quedaba otra cosa que el pensar mirando al techo, saboreando el cigarrillo, añorando algo. Ella, no lo sé; yo sí.
Ese algo eras tú, tu sosegada vida de entrega y sufrimiento; tu cariño ciego, que daba la vida por tenerme contento, sin conseguirlo… Fui yo quien destruyó nuestro paraíso, y ahora vuelvo a ti y te escribo. Cuando te llegue esta carta, verás que no te ruego que me perdones, ni te digo lo mucho que te he querido, ni que cada día que he vivido lejos de ti he mirado esa foto nuestra que llevo en mi cartera, donde nos vemos abrazados y enamorados, felices como dos jóvenes ricos.

Pasaba cada día bajo tu ventana para sentir tu presencia a través de los visillos. Sabía que estabas ahí escondida, mirándome con odio, reprochándome mi machismo maldito. Sé que no hay segundas oportunidades, que cada acto sufre sus consecuencias, que jamás volverás a ser la misma que conocí; pero aun así, pasaba para sentirte cerca, esperando que te mostrases para poder ver en tu cara las marcas que han dejado mis afrentas y poder así irme tranquilo y justificar mi decisión: en aquel nogal del río, bajo el cual nos besábamos desde niños, donde te entregaste a mí por primera vez y donde nos hicimos esa foto y esas promesas que jamás he cumplido… Allí cuelga ya la soga que ejecutará, en breve, mi castigo.
Juan Pang
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LA SED INSACIABLE

Decir adiós... La vida es eso.
Y yo te digo adiós, y sigo...

Volver a amar es el castigo
de los que amaron con exceso.

Amar y amar toda la vida,
y arder en esa llama.

Y no saber por qué se ama...
Y no saber por qué se olvida...

Coger las rosas una a una,
beber un vino y otro vino,

y andar y andar por un camino
que no conduce a parte alguna.

Sentir más sed en cada fuente
y ver más sombra en cada abismo,

en este amor que es siempre el mismo,
pero que siempre es diferente.

Porque en sordo desacuerdo
de lo soñado y lo vivido,

siempre, del fondo del olvido,
nace la muerte de un recuerdo.

Y en esta angustia que no cesa,
que toca el alma y no la toca,

besar la sombra de otra boca
en cada boca que se besa...

José Ángel Buesa

¡GRACIAS!

Tengo el blog desde el año 2005, y tuve un contador durante el año 2006, que desapareció sin previo aviso un día que realicé algunos cambios.
Entonces el blog recibía un promedio de 8 visitantes al día, pues recibí 2,900 visitas aquel año.

El día 4 de diciembre sentí curiosidad por conocer el número de visitas que recibía actualmente, depués de haberme prodigado en colaborar con algunas páginas webs, donde daba a conocer la dirección de mi blog, y busqué en la red los contadores que ahora adornan la página.
Ese mismo día 4 de diciembre, a las 21 horas, el aparatito inició su recuento. Hoy, a la misma hora, he mirado la cifra: ¡900 visitantes en un mes!
Es algo inesperado, y que me anima a continuar actualizándolo regularmente con nuevos artículos para seguir recibiendo vuestras visitas.
Sólo me queda agradeceros a tod@s de corazón vuestra presencia y comentarios.
¡MUCHÍSIMAS GRACIAS!

EL NIÑO CHICO

"Aprenderás que nunca se debe decir a un niño que sus sueños son tonterías, porque pocas cosas son tan humillantes

y sería una tragedia si lo creyese
porque le estarás quitando la esperanza".
Willians Shakespeare.



“Eres un niño chico, debes madurar”, me dijo cuando le confesé mis sentimientos.
“Debes madurar, debes madurar, debes madurar…”, repite una voz en mi mente mientras yo golpeo despacito y repetidamente con los nudillos sobre mis sienes.
Y vivo con ese reto: soy mayor, por consiguiente debo actuar y pensar como persona mayor, ser adulto, es decir:¡Dejarme de chiquilladas!
Y lo intento.
Cuando su imagen acude a mi mente mientras espero el sueño en la cama, me giro hacia otro lado, la ignoro y pienso en otra cosa: en el tiempo que hará al día siguiente; si pintaré o escribiré, o qué pienso del libro que estoy leyendo…
A veces lo consigo y me duermo, alejándome de ella. Otras, sus ojos se deslizan sobre mi cuerpo y sus labios me sonríen y susurran palabras cariñosas, dulces: “te quiero, te necesito.”
Palabras que creo son cariñosas, pero que al parecer no lo son tanto cuando soy yo quien las pronuncia. Por decirlas el otro día, ella puso cara seria y me dijo esa frase que me desconcierta y me desconsuela: “Eres un niño chico, debes de madurar”.
O sea, debo actuar como un hombre y tener presente lo siguiente:
No debo imaginar el sabor de su boca mientras me habla y yo quedo absorto en el movimiento de sus labios carnosos y estriados, en la humedad de su lengua, en sus dientes blancos como la leche. No debo desear acariciar su carita y besarla despacito antes de apretar mi mejilla contra la suya para retener ese momento unos segundos más.
Cuando haga calor y caminemos juntos no debo seguir el descenso de esa gota de sudor que se forma en su pecho y baja por su escotado vestido para perderse entre los senos; no debo pensar en qué habrá bajo esa fina tela que flota al viento y se eleva a veces, mostrando sus bonitas piernas; ni cuando me retraso adrede un par de metros y ella se gira un poco para ver si la sigo y la tela se amolda a su cuerpo, perfilando su trasero y abrazando esas nalgas que tanto ensueño.
No, no debo pensar en eso; soy adulto y debo actuar como tal. Ella dice que los adultos hablan con las chicas sin fijarse en esas cosas, y se ríen, bromean, salen de copas, se escriben y chatean sin malicia. Lo hacen porque son sólo amigos y no se enternecen ni enamoran porque son maduros, no son “niños” como yo.
Es difícil ser mayor.
Cuando llegas a esa edad que llaman “mayor”, entonces no eres adulto, ni hombre, ni nada; eres sólo eso: mayor.
Y cuando eres eso no puedes declarar el amor a tu amiga si ésta es la mujer que amas, que ocupa cada espacio de tu mente, de tu ser, de ti. Son esos casos en que no eres tú, que eres ella, vives para ella, por ella, aun siendo al mismo tiempo “mayor”.
No puedes hablar sobre lo que sientes porque enseguida te llaman niño, inmaduro, salido o… viejo verde. Sobre todo si ella es mucho más joven que tú.
Cuando eres mayor y hablas de amor se ríen de ti, sólo aceptan que hables de tus sentimientos si éstos van dirigidos a una mujer que sea como tú: mayor, sola, triste… Entonces dicen que “formáis una buena pareja”, que “os haréis compañía y os apoyaréis el uno al otro”. “Que uniendo vuestras pagas, llegaréis a fin de mes…” Y cosas por el estilo. Nunca mencionan el amor.
Se acepta la relación de la compasión, de la pena, de compartir la necesidad
Pero no se menciona el amor: la palabra amor es tabú, está prohibida para los que aunque son mayores sienten como niños.
Además, se sabe que uno es atraído hacia una mujer por su belleza física, aunque luego se añadan las cualidades, y a esa edad mayor ya no existe: se ha marchitado, del mismo modo que se marchitan las rosas.
Existe otra clase de belleza: la del alma, pero ésa no produce pasión ni hormigueos en tu interior, sino bondad, ternura, consuelo. Conformidad, más que nada
El otro día, mi amiga estaba haciendo unas cosas en la fotocopiadora mientras yo contemplaba su cuerpo desde mi escritorio. Ella se movía incesantemente, daba pequeños pasos y luego descansaba sobre una pierna y luego sobre la otra, y bajo el vestido se marcaban sus curvas…
De súbito, mis pensamientos volaron al espacio y me acerqué a ella, despacito, y la abracé por detrás, cogí sus senos entre mis manos y noté su consistencia y sus formas; sentí las dos puntitas duras y erectas entre mis dedos,¡podría colgar en ellas mi camisa! Me arrodillé y pegué mi mejilla sobre el vestido, sobre sus glúteos, esas zonas templadas y tiernas… Acaricié las formas redondas y aspiré su olor. Me imaginé el color y la dulzura de su piel y puse mis labios sobre ella, aspirando, besando, mordiendo apenas… No, no quise elevar el vestido para no romper la magia del momento, y permanecí así, sintiéndola palpitar contra mi mejilla a través del tejido.
– ¿Qué te parece, qué opinas de eso?, me dijo ella, volteándose de improviso hacia mí.
Di un respingo; su pregunta me despertó a la realidad y enrojecí de vergüenza. No sabía de qué me hablaba. No había oído su pregunta, hipnotizado como estaba ante su belleza.
Desde entonces, sólo pienso en ella. No sé lo que me pasa, debe ser eso: soy como un niño.
Y cuando me comenta algo sobre algún amigo, sobre la amistad que los une, sobre algún proyecto conjunto entre ellos, no puedo impedir sentir tristeza. “Celos”, dice ella. Mi amiga sabe bien lo que me pasa: es adulta, equilibrada, y tiene la cabeza bien amueblada, me dice. En cambio yo… “¡Eres como un niño chico!, ¡ja, ja, ja, ja!”, exclamó el otro día en la oficina.
Y no sabe cómo me duelen sus palabras… Porque yo lo intento todo para complacerla, deseo madurar para que me atienda, que me preste atención, que me escuche…
Por eso cuando está cerca de mí evito mirarla y en silencio repito: “Debes madurar, debes madurar, debes madurar…”
¡Cuánto deseo madurar para dejar de ser un niño y comportarme como un hombre!

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¡FELIZ AÑO 2008!

EL ADMISNISTRADOR DE ESTE BLOG LES DESEA A TODOS UN FELIZ AÑO 2008 CARGADO DE SALUD, FELICIDAD Y ABUNDANCIA.

Comienza un nuevo año de esperanza en realizar proyectos, satisfacer ilusiones, ver cumplidos nuestros sueños, y, sobre todo, disfrutar de inmejorable salud.

Para mi amiga Conchi Postigo, miembro del Colectivo Cultural La Aldaba, con quién gané un premio de relatos (ver página del mes de junio de 2007), el año comienza bien: acaba de salir publicada su segunda entrega de artículos en la revista REFERENCIAS MAGAZINE, que actualmente se distribuye en las provincias de Córdoba y Sevilla, con perspectivas de ampliar su cobertura a toda Andalucía.

Es la segunda vez que publica en esta revista -el primero fue un relato publicado en el mes de octubre-, su artículo aparece al lado de uno dedicado a Francisco Umbral, y, por lo que sé, Conchi continuará publicando en el magazine.

Los tres temas que ha publicado se leen sin darse cuenta en pocos minutos, llegan al corazón del lector y lo dejan pensativo, con la agradable sensación de haber saboreado algo nuevo e interesante que impele a buscar más temas de ella entre las páginas de la revista.

Estos artículos los podéis leer pinchando en el enlace de al lado del blog "El patio de Conchi"

¡ENHORABUENA, CONCHI, TE LO HAS GANADO!