LA BREVA

Estaba el abuelo en el balcón mirando el bar de alterne que había enfrente de su vivienda, donde una señorita despampanante, morena y con largas y preciosas piernas, vestida con una minifalda que cubría justo hasta la rayita que separaba los muslos de las nalgas, intentaba encontrar las llaves del local entre los objetos contenía su bolso. El abuelo notó que le subía la tensión.

Hacía tiempo que se desvelaba por las noches y repasaba despierto los recuerdos anidados en su mente de su época laboral como conductor de camión de una empresa constructora. Casi siempre trabajaba en el turno de noche, y gustaba de detenerse en los puticlubs de la carretera a tomar una copa. Sobre todo en el "Miami", donde se había encaprichado de una rubia, muy similar a la que había entrado en el bar de enfrente, que había alegrado su existencia durante el tiempo que duró la construcción del tramo de autopista Villajoyosa– Ondara.

— ¿Quieres comerte un higo fresquito, cariño?

— ¡Síiiiii!— exclamó, jubiloso, sin dejar de mirar a la chica, quien por fin había encontrado las llaves y estaba abriendo el bar un poco inclinada, mostrando las dos nalgas.

— Toma, mi amor.— dijo su esposa, ofreciéndole una hermosa breva, de color vino tinto.

El viejo se dio la vuelta, y al ver el fruto, su rostro pasó de la ilusionada expresión que le había dado vida segundos antes, a una expresión de dolorosa tristeza que alarmó a su esposa.

— ¿Te pasa algo, cariño? Siempre te han gustado los higos...

— Y me gustan, me encantan... Gracias, mujer...

Y con manos temblorosas quitó la piel del fruto, mientras una estúpida lágrima resbalaba por su mejilla.

DIVAGANDO EN LA MADRUGADA: EL SEXO Y EL SESO

 foto de internet, google images. 

Después de mucho pensar en el tema y tras leer diversos estudios de profesionales, partiendo de Susana Estrada ( la que presentaba en televisión su consultorio sexológico durante la Transición) hasta el prestigioso profesor Metelabienquesesale, de la Universidad de Princentow, he sacado la siguiente conclusión:

A partir de cierta edad, el aparato sexual masculino se torna indolente, decepciona a la pareja y se convierte en simple válvula de desagüe.

Es cierto, como comprueban millones de hombres cada día en nuestro castigado planeta Tierra, que gracias a la pastillita azul se puede solucionar el problema puntualmente. Pero faltaba un detalle, que es precisamente lo que he descubierto en mis largos años de observación y estudio del problema:

Como no tengas donde meterla ni a nadie que acariciar, aunque sigas los consejos del doctor Metelabienquesesale, la polla no se te endereza ni untándole el almidón que le ponían nuestras madres a los cuellos de las camisas, los cuales se tornaban tan recios y duros que te desollaban la piel.

Debes pues asegurarte primero que a tu pareja no le duela nada, porque si dice " Me duele la cabeza" no hay nada que hacer, y aunque la acaricies y la pastilla funcione no la vas a poder meter. ( No insistas, pues actualmente te acusan de violación incluso por obligar a tu mujer a hacer el amor, ¡ojo!, que te puedes ver en la calle con una mano delante y otra detrás mientras que tu pareja disfruta en tu lecho de los favores de otro) En tal caso vas a pasar la noche durmiendo boca arriba, para no tronchar tan preciado tallo. 

Eso sí, siempre puedes aprovechar el momento para hacerte una foto y presumir luego de vigor y masculinidad ante tus amig@s.

¿Pero y si no estás casado ni tienes pareja? ¿Qué hacer para satisfacer tu lujuria en otra persona? 

Obviamente, buscarte alguien: un ligue en la playa o en la peña, una amiga del vecindario, un contacto de internet...

Porque SI NO TIENES DONDE METERLA, NO PUEDES LUEGO SACARLA, y este descubrimiento es mi aportación a la Ciencia. 

Espero que algún día la sociedad me lo reconozca, concediéndome un premio en metálico y poniendo mi nombre a alguna calle o plaza. 

Prosigo:

Una vez que hayas quedado con ella te tomas la pastilla media hora antes y a disfrutar, eso dicen los prospectos y los entendidos en el tema en Internet.

Pero no es tan fácil, no olvides los puntos anteriores:

Asegúrate de que a ella no le duele la cabeza. Si dice eso, querrá decir que no quiere acostarse contigo y que solo ha venido a que la invites a cenar.

Si después de tocarla y besarla no sientes el cosquilleo entre tus piernas, no subas con ella a la habitación: es inútil, tu pajarito no obedecerá ni al Viagra ni al mismo Jesucristo si le dice " Levántate y anda". Colgará del vientre como un ahorcado en las películas del Oeste. Te dejará en ridículo y desearás morir.

Sólo si ves que hay empatía y deseo ("filing" dicen in London), lánzate, es tuya. 

Disimuladamente introduces la pastilla en tu boca y bebe un trago de tu copa, sea lo que sea que contenga: si es alcohol, mejor.

Mantenla presa del morbo y misterio de tus halagos y proposiciones. Continúa devorándola con la mirada dejando que tus manos se conviertan en brazos de pulpo y verás que una vez en el ascensor no podrás entrar de lado, sino sólo de frente o de espaldas. Comenzar a quitarle el vestido mientras ella abre la puerta será una experiencia inolvidable.

 ¡De nada!

LA RIBERA SACRA

Foto de internet.

En las escarpadas laderas del río Sil se cultiva desde tiempos romanos la vid, cuyo fruto lleva por dominación de origen "La Ribera Sacra". 

Desde el catamarán que nos permite contemplar tal belleza, los visitantes no podemos más que admirar el inmenso trabajo que deben hacer los vendimiadores, pues la uva recolectada debe subirse por esas empinadas paredes hasta la cima, donde se cargan en camiones o tractores y se lleva a la bodega. 

Imaginen por un momento un grupo de mujeres bajando con mucho cuidados la abrupta pendiente hasta abajo del todo, con sus pañuelos o sombreros cubriendo sus cabezas para protegerse del sol, y luego comenzar a vendimiar las hileras de cepas y acercándolas a una esquina donde los porteadores la irán cargando en los serones de los burros, que subirán la uva pacientemente haciendo zigzag hasta llegar a la cumbre. Una vez vendimiada una fila, las mujeres y hombres subirán hasta la siguiente, y a recomenzar de nuevo. 

Así cada día durante la época de la vendimia. Así desde hace más de veinte siglos. 

Foto de internet.

Actualmente el trabajo se ha modernizado un poco, ya no hace falta subir la uva en burros ni a hombros. Se instalan unos raíles por donde circula una pequeña vagoneta sujeta a un cable accionado por un motor. En ella echan las vendimiadoras los capazos de uva cortada y cuando la vagoneta está llena la sube hasta la cumbre. Aun así, el trabajo resulta penoso.

Diseminados a lo largo de la Ribera Sacra se encuentran conventos y monasterios antiquísimos, a los cuales pertenecieron sin duda estas fértiles tierras. Hoy la tierra está más repartida y los propietarios comercializan un vino tinto de estas cepas, originarias de Francia y Cataluña, que son catalogadas como de la variedad Mencía. Se venden botellas con distintos nombres pero con la misma denominación de origen, "Ribera Sacra".

El año pasado les hablé de uno de los vinos procedentes de estos accidentados viñedos: Abadía de Amanti

Hoy he degustado otro: Val de Quiroga.

Ambos son vinos tintos, tienen el mismo sabor y casi el mismo precio, entre 5 y 7 euros la botella. Las carnes y embutidos saben mucho mejor regadas con este vino.

PARA MEAR Y NO ECHAR NI GOTA

"Para mear y no echar ni gota"

Resulta que el miércoles me levanto,

enciendo el ordenador para publicar un poema en homenaje a Federico García Lorca y no tengo Internet.

Realizo las comprobaciones de rigor y al no tener resultados me dispongo a sufrir el tormento de contactar con la operadora.

Aún resuena en mi desgastada memoria el tono y la musiquita de espera que durante dos horas hube de soportar.

Finalmente y tras realizar las operaciones que me indicaban por teléfono sin resultados positivos me anuncian que vendrá un técnico a casa a solucionar el problema.

Ha sido hoy, viernes, cuando el ángel de Dios ha llegado cargado de bolsos e instrumentos. 

Nada más enchufar el ordenador !Bingo!: había Internet. 

Ambos nos miramos con cara del que va al vater y luego se da cuenta de que no hay papel. 

El técnico me lanza una mirada tipo de Lee Van Clif en la película El bueno,el feo y el malo y sin quitarme los ojos de encima (el tío mide al menos 1,95) llama a la central y dice:

—Oye, compañero: estoy en el domicilio del cliente y todo funciona perfectamente! 

 —Normal, ha sido una avería general en la zona que ya está reparada.

Ahora el que puso cara de Clint Eastvood antes de desenfundar fui yo.

"FLAMENCO PARA CANTAR PALO A PALO" DE DON JOSE MÁRÍA LOPERA.

Estoy disfrutando muchísimo con el libro "Flamenco para cantar palo a palo", del poeta don José María Lopera, un libro que me dedicó el día 28 de febrero de 2014, Día de Andalucía, la última vez que tuve el privilegio de escucharle en Baños de la Encina. 

El libro contiene una detallada explicación del origen de cada palo y la estructura de cada copla según sean versos octosílabos, pentasílabos u otros. 

Adherido a la contraportada, contiene un CD con 15 canciones de variados palos de flamenco, acompañada de una maravillosa guitarra.

El libro es una delicia para los ojos y fuente de caricias para el alma.

¡Gracias, maestro!

Ojalá que sea así

LA AMISTAD

Como olas inquietas que rompen en la orilla y retroceden, los lectores vienen, te piden amistad, te conocen y se van

Es curioso comprobar quienes permanecen con los años mostrando una leal amistad a pesar de las distancias.

 La verdadera amistad deja huella, como  el periódico  mancha de tinta  los dedos del lector.

Pienso que si nos conociéramos en persona tal vez algunos se irían, pues se rompe la magia de Internet, que iguala a todos sin tener en cuenta los distintos niveles sociales. Otros, sin embargo, permanecen aun conociéndote.

Esos son los buenos, los auténticos amigos, los que de vez en cuando entran a dejarte un saludo o comentario, los que te envían algún mensaje o te llaman por teléfono felicitándote en Navidad o cumpleaños; los que están pendientes de tus proyectos y te animan y te apoyan.

 Pienso en quienes sin dejar rastro te siguen y solo cuando necesitas de un abrazo,  mensaje de ánimo o de solidaridad se muestran.

Cunto entre éstos con Manuel Recio (Nelo), Charo Darilea, a ambos he conocido en persona después de coparticipar en el foro "El recreo" durante un par de años antes de que existiera Facebok. Aún seguimos en contacto. También mantengo amistad con  May, Mario Garza, Isabel M. Susana del Ochio, Mirta Miguel, Claudia Isabel Lonfar...  de   quienes me separa el océano Atlántico y mantienen el contacto desde 2005.

Hay otros, la mayoría, que se alejan de uno pasado un tiempo cuando no encuentran lo que buscan o te valoran más por las  cosas que posees que por lo que eres. Como vulgarmente se dice: "Siempre ha habido clases sociales".

Entre 2013 y el año en curso, casi un centenar de amig@s han llegado a mi tan impetuosos como se han ido. Su hueco ha sido cubierto por personas en carne y hueso que forman parte del mismo aula en la  escuela, o de las asociaciones y Tertulias en que participo. Algunas de ellas se han convertido  en compañer@s entrañables e insustituibles a pesar de que no siempre nos veamos. Son los primeros en aplaudir cuando lees un poema, en animarte a publicar, en acudir a una presentación, en comprar tu libro y promocionarlo. Saben que no es suficiente con decir "Mucho éxito" , que éste llega con las ventas, y si no se producen es un fracaso.

Emociona ver que unos amigos malagueños son capaces de recorrer 50 kms para estar en la presentación de mi novela un día a las cinco de la tarde, soplando el Terral y con 38 grados de temperatura.

 Emociona recibir una llamada lejana en el móvil cuando te encuentras mal o te ingresan para entrar en el quirófano, cuando ni tus vecinos se han molestado en saber qué te pasa.

Amistad es hacer 1000 kms entre ida y vuelta  para  animar a una persona hundida, o para celebrar su restablecimiento.

 Amistad es llevar a una persona en el corazón y estar pendientes de ella aunque pasen meses o años sin verse a causa de la distancia.

 A ellos dedico esta canción:

QUERIDA ESCRITORA:

 Querida escritora: Son las doce de la noche y te imagino sentada al fresco con la mirada perdida en el cenit oscuro donde titilan algunas lejanas estrellas. Vas imaginando cosas, recordando hechos, creando historias. Te veo mordiendo la punta del boli y de vez en cuando tomando notas, ajena a lo que despiertas en tu entorno.

En mi caso, un tornado que me arranca del mundo y destruye todas las enseñanzas e ideas que me inculcaron a lo largo de mi ajetreada y a la vez sencilla vida.

Me veo reflejado en tus pupilas color miel y quisiera ser el protagonista de tu historia, ése en quien piensas ahora y le das vida, modelándolo a tu antojo.

Recuerdo la delicada y fina piel  y el olor a bebé que abrazó mi alma cuando inocentemente me pusiste la mejilla para depositar mi beso cuando nos presentamos. Ya no he vuelto a hacerlo, creo que te diste cuenta de mi arrobo y ahora me saludas desde lejos. Haces bien, no te merezco y temo no saber comportarme como amigo si te beso de nuevo. Eres tan hermosa... Y es tan fuerte lo que por ti siento...

Y si a ese rostro dulce de niña añades la belleza y elegancia de tu cuerpo, la simpatía y encanto de tus gestos, la inteligencia de tus razonamientos, entonces... Entonces ya no soy yo, soy un ser embriagado de sentimientos, de deseos indecorosos, de sueños imposibles, un náufrago que lucha por la vida en medio del océano sabiendo que no lo logrará. Un ser sin voluntad, esclavo de tu recuerdo.

Un ser que te ama en silencio.