LAS SETAS

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Las oscuras nubes atravesaban el cielo con prisas, derramando a su paso una espesa cortina de agua cuyas gruesas gotas se estrellaban contra el tejado y los muros de la casa, y hacían hervir los charcos que cubrían el suelo del jardín. El cielo vaporoso se fundía a lo lejos con el océano, engarzándolo con relámpagos y truenos cuyas ondas llegaban dos o tres segundos después y retumbaban al chocar con el acantilado, produciendo un eco profundo que hacía vibrar los cristales de las ventanas de la vivienda.

A lo lejos, el haz de luz del faro de Tarifa iluminaba intermitentemente la figura de una mujer que permanecía quieta al borde del acantilado, con la mirada fija en el horizonte.

Tenía su hermosa cabellera chorreando y pegada sobre la cara y los hombros; se arropaba con un impermeable que cubría su largo vestido, y los dedos de sus pies se arrugaban inmersos en el agua fría que había entrado en sus zapatos. Los relámpagos la iluminaban de vez en cuando, y entonces la niña de nueve años, que la observaba tras los cristales del ventanal con los ojos hinchados y enrojecidos por el llanto, gritaba: “¡Mamá, vuelve!”

Y el grito se perdía, ahogado entre la lluvia, los truenos y el viento.

Aquella mañana la niña había presenciado otra discusión entre sus padres. Por enésima vez, había visto a su madre caer asonada bajo los golpes y correazos que su padre, ebrio y fuera de sí, le propinó antes de salir y dirigirse a la barca que descansaba en la arena de la playa que había allá abajo, a la derecha del montículo en cuya cima se hallaba el chalet.

El servicio costero había anunciado la inminente llegada de una borrasca con vientos fuertes en el Estrecho, pero su padre no había hecho caso de las advertencias de su madre y, tras azotarla salvajemente, acusándola de tener abandonada la casa por haberse entretenido demasiado en el pueblo, y de provocar a los hombres con sus risas, sus andares sensuales y su conversación, había cogido el canasto con la comida y se había ido por la vereda que conducía a la playa, decidido a salir con la barca para echar las redes pese al mal tiempo.

El mar estaba aún en calma cuando salió, pero al cabo de tres horas apareció una bruma blanca y las aguas comenzaron a rizarse y a formar oleaje, y ahora, diez horas más tarde, rugía como una bestia hambrienta y deseosa de devorar la presa.

La mujer miró hacia la casa y contempló la silueta de su hija pegada a los cristales; echó una última mirada hacia las aguas bravas que estallaban en el fondo del acantilado y murmuró: "Es imposible que vuelvas".

No era probable que alguien hubiera acudido en su ayuda, porque ella no había avisado a nadie del pueblo de su partida.

La mujer se volvió y comenzó a caminar hacia la casa. Una extraña paz la invadió, y una sonrisa apareció en su rostro al pensar que, de todas formas, su marido tampoco hubiera sido capaz de encontrar el camino de vuelta. Pero tuvo la suerte de que se presentara el temporal; gracias a éste, nadie sospecharía de ella: la guarnición de setas que acompañaba el estofado que llevaba su marido en el canasto no eran precisamente champiñones de París.