CERRADO POR VACACIONES

Nos leemos a la vuelta, ¿vale? Hasta pronto

LA PLACE BALARD

No es oro todo  lo que reluce y muchas veces las personas o las entidades y naciones presentan de sí mismas una imagen muy distinta a lo que son en realidad. “En casa del herrero, cuchara de palo”, se suele decir.

 

Y digo esto porque  jamás he visto más  muestras de  chauvinismo y racismo que las que descubrí en la Francia de la Liberté, Egalité, Fraternité en la década de los años sesenta.

Francia, símbolo de la Libertad, de la Revolución, de la Democracia, la misma que regaló la maravillosa estatua  que da la bienvenida a todo el que llega a Nueva York, es también es el lugar en que he sufrido la mayor vergüenza y  humillación de mi vida como ser humano. Sucedió en la plaza Balard, delante de la fábrica Citröen.

 Vista aérea de la antigua fábrica Citroen el distrito XV, junto al Sena

  

Corría por entonces el mes de septiembre de 1962. Cinco semanas antes, yo había abandonado mi trabajo, fijo pero mal pagado, en Vergel (Alicante), y había  salido de España como turista, pues  no me concedieron un contrato en la Oficina de Emigración  porque no cumplía  los requisitos: ser mayor de edad y haber cumplido el servicio militar.

Ya  llevaba casi dos meses en París sin encontrar trabajo estable y ello me angustiaba, pues  si al cabo de tres meses no obtenía un permiso de trabajo ni podía justificar que disponía de dinero suficiente  para vivir como turista, la policía me expulsaría de Francia.

Intentaba pues hallar trabajo por todos los medios, y sabía que en la Citröen había “Embauche” permanente (contratación de personal permanente), pues el trabajo era de  tal dureza que la gente entraba por una puerta y salía al poco tiempo por otra. 

Distinta era la fábrica Regie Renault, en ésa, todo el mundo quería trabajar. Había que superar exámenes teóricos en Francés. Por ello era tan difícil conseguir un puesto.

Me levantaba a las cinco de la mañana para coger el primer tren del Metro con el fin de llegar de los primeros a la plaza y coger un buen sitio en las filas delanteras. Todo era en vano: cuando llegaba, tras cuarenta minutos de trayecto, la plaza estaba a rebosar, y más de cinco mil personas se empujaban unas a otras para avanzar en las filas.

Delante de la entrada a la factoría habían instalado una especie de ring de madera de unos cuatro metros de lado con su barandilla de cuerdas, y yo desde lejos, empinándome sobre mis zapatos, me preguntaba para qué servían.

A las nueve de la mañana en punto se abría una puerta del edificio y salían tres o cuatro hombres muy bien vestidos. Súbitamente, la multitud se agitaba empujándose y gritando con el brazo alzado y mostrando su documentación. Uno de los ejecutivos de Citröen llevaba un megáfono y anunciaba: «Sólo se contrata a 50 personas cada  día, es inútil permanecer ocupando la plaza todo el día, dificultando la circulación. Por ello, una vez terminada la contratación deben  despejar la plaza.»

Mientras decía eso los otros observaban y elegían los candidatos entre la gente ansiosa y alterada que tenían delante. De pronto señalaban a uno de ellos, casi siempre el más alto y fuerte, y le decían: «Tú, acércate si quieres trabajar». Y el señalado se abría paso a codazos, empujones y hasta puñetazos para llegar hasta el estrado. Algunos aprovechaban el hueco que iba dejando tras él para seguirle y avanzar unas filas. Los demás le miraban con envidia y esperaban tener la misma suerte.

Cuando el hombre subía hasta el estrado uno de los empleados de la fábrica le cacheaba, le sobaba los músculos de los brazos y piernas, le miraba la dentadura, le preguntaba la edad y el nombre, y finalmente, diagnosticaba: «Éste es bueno para la sección de Fundición».

Después señalaban a otro y le invitaban a acercarse. La operación se repetía hasta alcanzar el cupo de los 50, y luego los directivos se iban, cerraban la puerta. A los pocos minutos aparecía un camión cisterna de la policía con su cañón de agua abierto a tope dirigido a la multitud. Así despejaban la plaza.

Yo me quedaba desolado, pensando sobre la conveniencia de volver a España a recuperar mi puesto de trabajo, aunque hubiese de realizar el servicio militar, algo  que me angustiaba, pues mis hermanos me habían asegurado que en los cuarteles, en vez de hacerte un hombre de provecho, tal como todo el mundo anunciaba, te hacían un desgraciado, y te robaban media vida.

Aprovechaba para visitar la zona. Muchas fábricas rodeaban a la Citröen, proveyéndola de componentes. Justo al lado había una  fábrica de neumáticos, envuelta en vapor y despidiendo un fuerte   olor a goma quemada que convertían el aire fresco y matinal en irrespirable. En ella trabajaban tres amigos procedentes del mismo pueblo que yo: Antonio Valverde, «El Chato», Manuela y Miguel «El Negro», su novio. A las doce disponían de media hora para comer y ellos salían y comentábamos lo sucedido en la puerta de la Citröen. Ellos me animaban siempre: « Otro día tendrás mejor suerte, Juan. Tienes que madrugar más para estar en primera fila». 

Al día siguiente me levanté a las tres de la madrugada y cogí un taxi. No sirvió de nada, cuando llegué la plaza estaba a tope. Al parecer, la gente llegaba de sus países en los trenes y se dirigían directamente a la plaza Balard cargados con sus maletas, y se sentaban sobre ellas delante de la fábrica. Los candidatos eran portugueses, polacos, yugoeslavos y españoles. Más allá había otra puerta en la que en letras grandes decía: «Sólo para africanos», y una multitud de negros y árabes pernoctaban ante  ella.

 Por fin un día tuve la  “suerte” de ser invitado a subir al estrado. Fue gracias a Manuela. Ella cambiaba de turno y después de cenar con  ella y Miguel en su habitación ( me ayudaron mucho mientras estuve sin empleo) me dijo que entraba a trabajar a las once y me propuso  acompañarla a la fábrica de neumáticos y quedarme luego en la plaza Balard hasta que abriesen los de la  Citroen. ¡Qué largas fueron las horas sentado en medio de la neblina en la acera de la factoría!

 Para acompañar a Manuela estrené una cazadora de ante, color marrón, que había comprado en Cortefiel por un elevado precio a pesar de beneficiarme de las rebajas. Ese día, yo estaba en primera fila, junto a las cuerdas del ring, y cuando salieron los directivos una avalancha de gente me empujó contra las cuerdas. Yo apenas podía moverme. Entonces los directivos me señalaron y entré pasando el cuerpo entre las cuerdas y rozándome con ellas. Estaban impregnadas de alquitrán y salí con mi cazadora llena de rayas negras y las manos pringadas.

Después de sufrir el manoseo del experto en esclavos, entré en una oficina para un examen médico y firmar el contrato y los documentos necesarios para obtener el permiso de trabajo y la tarjeta de  la seguridad Social. Cuando les mostré los documentos que acreditaban  mi profesión y mis estudios se echaron a  reír y luego, despectivamente, dijeron: «Los puestos de trabajos cualificados son para los franceses».

« Pues que se queden los franceses con la fábrica», les dije. Recogí  mis documentos y me fui sin mirar atrás.

 Actualmente  el Parque André Citroen ocupa el solar en que estaba ubicada su primera  fábrica: place Balard

El Gobierno de Francia sólo compra vehículos de fabricación nacional para sus coches oficiales. En la foto, el General Degaulle en una limousine de la marca Citroen. Ejemplo deberían tomar los políticos españoles para favorecer la industria nacional en vez de la extranjera.

No fue hasta el día 2 de noviembre de ese año que entré a trabajar en una de las mejores empresas que he conocido en mi larga vida laboral.

CRÓNICA DE UN ENGAÑO, la película

 

En  las altas esferas de la  España  corrupta del inicio del siglo XXI se debate sobre si el caballo blanco de Santiago era realmente blanco o gris,  las bondades del cambio de sexo gratuito, el aborto de niñas sin autorización de los padres, las embajadas autonómicas en el extranjero y la prima de 300,000 euros concedida a los jugadores de la Selección por ganar el Mundial, corriendo así   una densa cortina de humo para ocultar la realidad del país: la clase política goza de enormes privilegios y sobresueldos, se enriquece descaradamente a base de pelotazos y comisiones corruptas. Mientras tanto, España se hunde en el paro, en los desahucios y en la pérdida de derechos adquiridos.

 La situación es tensa, insoportable, y la gente, decidida a cambiar las cosas, se lanza a la calle indignada.

Es entonces cuando de las entrañas  de la Tierra resurge, como Ave Fenix, la bestia que creíamos muerta para siempre: El capitalismo salvaje del siglo XIX con sus interminables jornadas de trabajo por un salario miserable,  sin derecho a descanso, a sindicarse ni a protestar, y menos aún a ponerse enfermo o envejecer.  Los hombres dejan de ser personas para el empresariado y se convierten en herramientas prescindibles y renovables.

Previamente, la bestia ha preparado el terreno presentando un programa en que  se reducen las jornadas a 35 horas semanales para que la familia disponga de más tiempo para disfrutar;  se anuncian millones de puestos de trabajo, se ofrecen posibilidades para adquirir  viviendas a las jóvenes parejas, prometiéndoles un maravilloso futuro si trabajan los dos, facilitando el trabajo de la mujer  con la posibilidad de disponer de guarderías y comedores para sus hijos…

 Para los que ya disponen de vivienda les ofrecen  otra más, con parcela y piscina para disfrutar con los amigos  los fines de semana. Para ello se conceden créditos impagables y de por vida, hipotecas plagadas de letra pequeña.

 De pronto el mundo tiembla: No hay dinero.

Los bancos han invertido todo el que tenían en la construcción de viviendas y no les queda para prestar a las empresas;  las empresas no pagan a sus obreros y éstos a su vez no pagan las hipotecas y son desahuciados. Los bancos se quedan con la vivienda, con el dinero pagado y obliga a los hipotecados a seguir pagando de por vida.

Es entonces cuando reaparece la bestia salvaje, colocando en el Gobierno a sus administradores con falsas promesas y prometiendo trabajo, reducir impuestos y salvar al mundo.

Lo primero que hace es reponer el dinero en los bancos. Ahora éstos, que ya han recuperado el dinero de las viviendas y por lo tanto éstas ya están pagadas y pertenecen al Gobierno, se quedan con ellas y con el dinero, y además exigen que se continúe pagando las hipotecas.

No bastando con eso para saciar la voracidad de la bestia, obliga a sus representantes en el Gobierno  a decretar que todos los ciudadanos paguen de su bolsillo el dinero entregado a la banca, Su banca. Para ello reducen los salarios, los gastos en escuelas y maestros; cierran hospitales y consultas médicas, recortan pensiones y subsidios, ordena pagar los medicamentos, aumenta los impuestos y el IVA… Y como todo eso produce más desempleo y más gastos sociales, elimina  el subsidio y recorta los derechos de los desempleados.

La película es un Thriller. No recomendada para menores de 18 años. No hace falta comprar las gafas para verla en 3D,  sientes cómo te envuelve y  vives una pesadilla.

• España 2012
• Título original: CRÓNICA DE UN ENGAÑO
• Director: Ángela Merkel
• Intérpretes: Mariano Rajoy, Soraya Sáenz de Santa María y Cristóbal Montoro
• Guión: FMI, UE, BCE, PP
• Música: Cara al Sol
• Producción: Partido Popular
• Una película de RICHARD EYRE.

ANTOLOGÍA POÉTICA

Ya ha salido publicada en papel la Antología del I Encuentro de Poetas Andaluces de Ahora, compuesta  por los poemas leídos en la biblioteca del Museo Arqueológico de Córdoba el pasado 26 de noviembre.

 Al citado acto acudieron más de 50 personas procedentes de diversas ciudades andaluzas.

Para leer el libro os invito a pinchar en el siguiente enlace:

http://issuu.com/puertodepoesia/docs/antolog_a_i_encuentro_poetas_andaluces_de_ahora__c?mode=window&backgroundColor=%23222222

Dentro de unos días recibiré mi ejemplar. Es motivo de gran satisfacción para mí contemplar mis dos sencillos  poemas junto a los trabajos de  reconocidos poetas andaluces del momento, poemas que erizan la piel y llegan al corazón.

 Mi colaboración en la Antología comienza en la página 133 y acaba en la 138. Son dos poemas: "A Córdoba" y "¡Qué sabrás tú de eso!"

Y a final de septiembre asistiré a otro recital en Peñíscola,  donde nos entregarán  otro libro con los poemas leídos en ese acto. Entre ellos irán mis dos  poemas: “Pajarita ninfa” y “Jornaleros”.

Un mes más tarde, del 26 al 30 de octubre, se celebrará el II Encuentro de Poetas Andaluces de ahora en la ciudad de Málaga, en el cual  participaré, Dios mediante, junto a más de 60 autores con dos poemas que figurarán en un próximo libro.

 El otoño siempre me ha favorecido, no en vano soy Escorpio y ésa es la mejor estación para  ese signo.

ÉBANO

Durante el pasado mes de agosto he leído el libro «ÉBANO»,  del periodista y escritor polaco Ryszard  Kapuscinski,  ganador, entre otros, del Premio  Príncipe de Asturias  de Comunicación y Humanidades del año 2003.

El libro es una crónica de la arriesgada vida del corresponsal de una agencia de prensa en las diversas guerras que  mantienen hundidos en la miseria a los países  centroafricanos. El periodista nos conduce de la mano a través de la selva entre árboles de 30 metros de altura, y del desierto asesino, proporcionando valiosos detalles sobre su historia, el  clima, enfermedades, insectos, y, sobre todo, de la guerra que pervive en el continente negro y sus secuelas.

Increíble que en el siglo XXI exista el tráfico de esclavos.

Increíble que las ONGs entreguen la mitad de las ayudas recibidas a los dictadores para que éstos les permitan continuar su labor, a pesar de que haciendo eso los ayudan a permanecer en el poder en contra de la voluntad de sus pueblos.

El autor nos describe las bellezas de ciudades como Dakar, que tanto atrae a turistas deseosos de aventuras exóticas; pero relata como al montarse en el tren y abandonar la ciudad, los trenes son asaltados por millares de seres hambrientos que viven en chabolas a uno y otro lado de la vía. Nos cuenta también cómo al entrar en la habitación del mejor hotel de una ciudad en Ruanda  y tras pagar 40 dólares por adelantado, se encuentra la cama, el suelo y los muros cubiertos de cucarachas grandes como tortugas que no atacan, sino que se apartan a su paso y le dejan un hueco en la cama. Antes de entrar ha debido entregar un dinero a una pareja de “guardaespaldas” que se hallaban en la entrada del hotel para, según ellos, evitar que le rebanen el cuello mientras duerme y jamás se despierte.

 Nos muestra Debre Zeit, una enorme planicie que llega hasta donde alcanza la vista, cruzada de grandes avenidas ocupadas por cientos de miles de tanques, ametralladoras, cañones, lanzallamas, aviones  cazas- bombarderos, hangares que ocultan  aviones MIG y explosivos… todo ello oxidado y sin estrenar porque  los nativos, que no sabían ni leer, no sabían cómo hacerlo. Era la aportación de la Rusia comunista en tiempos de Brezhnev al dictador comunista de Etiopía,  Mengistu, para que éste eliminase al  pueblo eritreo,  que pedía la independencia. Un pueblo invisible, pues para librarse de los cañones, del nalpan y de las bombas edificaron una gran ciudad bajo tierra.

El libro es bueno; pero me ha cansado por momentos. No es como una novela con sus tres etapas: presentación, desarrollo y conclusión. No es por tanto una historia cuya trama te atrapa y la sigues capítulo a capítulo hasta que concluye, sino que el reportero va de un país  a otro y comienza un relato distinto, con lugares y personajes diferentes. Al final  no existe argumento o trama que recordar  y sólo quedan datos curiosos como los que cito arriba.

Tampoco existe la chica guapa que acompaña al protagonista, ni existe historia amorosa, sólo el arriesgado trabajo del reportero.

 Pensé en abandonar la lectura cuando llevaba cien páginas —contiene 340—, me aburría no recordar nada de lo que había leído el día anterior;  pero el hecho de que trataba sobre la situación actual de países colonizados y deseoso de descubrir detalles sobre Sudáfrica, Kenia o el Zaire, lugares que he visitado, me incitaban a continuar.

Un libro muy bueno para historiadores y para quienes deseen viajar a África. Si lo leen antes de sacar el billete, quizás cambien de destino.

TENGO UNA AMANTE

 Foto de google images.

La observaba desde lejos, acompañando a personas mayores y solitarias. Nunca creí que ella se fijara en mí y tratase de conquistarme. Yo soy un hombre mayor, conozco mis limitaciones, estoy bien con mi mujer y no necesito de elucubraciones que me hagan creer, ilusamente, que aún soy joven y tengo que disfrutar ahora todo lo que no pude hacer durante mi vida laboral.

 Me parece patético ver cómo se encariñan esas parejas tardías y van juntos a todas partes como ardientes enamorados, cuando uno sabe que lo que se ahorran en anticonceptivos lo gastan en Viagra y aún así deben tener cuidado de sufrir algún infarto.

Y he aquí que este verano he conocido a una  chica y ha sido para mí como un flechazo. Cupido se ha ensañado conmigo. Realmente no entiendo  por qué esa señorita, que apenas llega a los 18, se haya fijado en mi destartalada figura, siendo que yo aparento ser su abuelo. Debe ser la crisis económica que padecemos la que empuja a muchas personas desesperadas a unirse, sin mostrar demasiados escrúpulos, a otras que gozan de sueldos o pensiones aseguradas que les permitan sobrevivir.

Lo cierto es que ya no puedo vivir sin ella, me tiene atrapado.

Ahora también voy yo con ella cogidito de la mano a caminar por el parque, la senda del Colesterol y por todas partes. 

Mi mujer, la pobre, se puso muy triste cuando se lo dije — entre nosotros jamás hubo secretos—, pero al cabo de unos días lo asimiló y consintió en que la trajera a casa y viviésemos los tres juntos, que ya nos apañaríamos. Casi me hizo llorar de la emoción. Estoy seguro de que si mi Carmen tuviera 20 años menos me hubiera enviado  a  dormir en la Moncloa para satisfacer a Rajoy; pero como ella ya es mayor y tiene pánico a la soledad, prefiere compartirme a no tener a nadie junto a ella. ¡Puta y asquerosa vida esta, cuánta injusticia!

Eso sí, ahora tendré que privarme de la excelente comida que me hace mi esposa, pues ella no está dispuesta a cocinar para otras, y para llevarme bien con mi flamante amante debo adaptarme a  lo que guisa ella: nada de sal, nada de alcohol, nada de grasas, nada de tabaco (menos mal que ni ella ni yo ni Carmen fumamos), nada de esfuerzos físicos (follar, lo justo) aparte de caminar una hora diaria, eliminar el café, la berza con la pringá, los huevos con beicon…

La llevo a todas partes, sólo vivo por y para ella. Mi mujer está escandalizada, no se explica cómo mi amante ha conseguido lo que ella no logró en los 42 años que hace que convivimos, y no cesa de lanzarme  dardos como éste: «La primera, para escoba; la segunda, para  señora». Yo creo que lo mejor es que nos respetemos y compartamos la casa y los alimentos sin hacer demasiados aspavientos. Al fin y al cabo, Carmen también le gusta  a mi nueva compañera y ya le está tirando los tejos.

Y es que la señorita Hiper Tensión Arterial es bisexual.

  (Vaya nombre, me hubiera gustado más Ana, Mercedes o Isabel, Incluso Ribera del Duero me vendría bien; pero en fin, ella es la que cuenta)

EL ARROZ DUZ

¡Hola, amig@s! 
El mes de septiembre se presentó así en mi ciudad: suave, luminoso y tranquilo.

Finalizadas las vacaciones de los niños,  hoy vuelven al colegio. Los demás, comenzamos un mes difícil de subidas de precios, con efectos retroactivos al último trimestre de 2011 en algunos casos, como en la electricidad.
En el país del nacional catolicismo, a partir de ahora vamos a  comulgar hostias como ruedas de molino: rescate a la banca con la  promesa  — engañosa como todas las anteriores— de que éste no lo vamos a pagar los ciudadanos de a pie; cierre de pequeños comercios, que no podrán soportar la subida del IVA con la consiguiente  reducción del consumo; aumento del desempleo y por consiguiente menos ingreso del Estado y más recortes, etc, etc.

Para no amargarnos más la vida les propongo se olviden por un día de los michelines, de las calorías y de la diabetes, y  realicen la siguiente receta: Arroz duz.

El arroz duz, tal como lo llamaban antiguamente en la provincia de Ciudad Real, que es donde  lo inventaron y  la única  donde podemos hallar este  delicioso postre en el menú, no es arroz con leche. Es más: no lleva ni una gota de leche.

Como verán por las explicaciones que les doy más abajo, el arroz duz es muy fácil de hacer. Imagino que esta receta será pan comido para ustedes, que son tan listos.

No tengan miedo de fracasar ¡Ayer lo hice yo!  Y si lo pude hacer yo, que soy más torpe que el Rey, quien se cae y se rompe la cadera en el preciso momento justo de disparar al elefante…

Gracias a ese detalle descubrimos su secreto y el mundo quedó maravillado ante sus esfuerzos por  conservar la Naturaleza y  conmovido por su sincera preocupación por los problemas españoles.

¡Ea, vamos al lío!

Ingredientes:

Un vaso de arroz

Un vaso de azúcar

Cuatro vasos y medio de agua

Cáscara de medio limón

Palo de canela

Canela en polvo.

Procedimiento:
 Se pone una cazuela en el fuego con los cinco vasos de agua. Cuando comienza a hervir se echa el arroz, la cáscara de limón y el palo de canela.

Vigilar que el arroz no se pase. El grano de arroz debe estar tierno pero entero.

Cuando esta cocido el arroz se aparta del fuego,  se saca la cáscara de limón y el palo de canela y se le  echa el azúcar. Se remueve todo muy bien para que el azúcar y el arroz formen un todo..

Se deja reposar quince minutos

Se cogen los recipientes en los que lo vaya a servir: una taza, plato pequeño, tarrina…

Se echa en ellos el arroz y se espolvorea por encima con la canela en polvo.

Se introduce en la nevera para servirlo bien frío.

Por encima el aspecto será oscuro y rugoso. No importa, lo que importa es que debajo está el arroz cremoso y muy dulce: una delicia que sus niños agradecerán cuando regresen del colegio para comer. 

¡Buen apetito!

CAMBIARLO TODO PARA QUE TODO SIGA IGUAL

El mes pasado  los telediarios mostraron un grupo de policías sudafricanos disparando contra los huelguistas negros de una mina de platino inglesa. La mayoría de los policías eran negros y disparaban contra sus mismos hermanos.

 Una vez más se comprueba que los que lideran una  revolución contra un país colonizador, cuando llegan al poder se comportan con su pueblo peor que los colonizadores expulsados. Ejemplos abundan en la historia de América Latina, pero en este artículo me ceñiré a los países descolonizados en África: Uganda, El Congo, Angola, Malawi, Algeria  Etiopía, Guinea, Liberia, Rodesia…

En cada uno de estos países los nativos vivían prácticamente como esclavos, trabajando de sol a sol en inmensas plantaciones de café, cacao, caucho, y en las minas  dirigidas por hombres blancos, a cambio de un techo y comida. El mundo miraba hacia otro lado, pero sabía que algún día el pueblo se levantaría y expulsaría a los extranjeros, nacionalizando sus propiedades y eligiendo a sus gobernantes. El resultado ya lo hemos visto durante los últimos treinta años: las luchas tribales por el poder y el reparto de los cargos políticos y riquezas expropiadas entre clanes familiares ha sumido África en un baño de sangre, convirtiéndola en un enorme cementerio alimentado por las hambrunas, las epidemias y la miseria, secuelas de una cruenta e interminable guerra que abarca a todos los países descolonizados.

 Y yo, que  he vivido algunos meses  en Sudáfrica en tiempos del Apartheid, me pregunto si al final, tal como está sucediendo en España, donde los políticos corruptos e inútiles están convirtiendo en bueno a Franco, los negros no estarán echando de menos aquellos tiempos crueles que con tanto ahínco combatieron. Sirva como ejemplo su moneda, el Rand, que equivalía entonces a 1`10 dólares americanos.
Actualmente,  vale 0´11 dólares, nada.

 Aún  recuerdo cómo se vivía allí en aquellos años. 

Secunda, Transvaal, una tarde cualquiera de verano del año 1981.



El Sol está recostándose en el lecho del horizonte, hacia el noroeste, observando desde un cielo de plata la figura del enorme complejo petroquímico de Sasol, con sus altas chimeneas vomitando humo y vapores sin descanso.

Curiosamente, el Sol en Sudáfrica lo vemos a nuestra espalda, casi encima de nosotros o más bien tirando hacia el Norte, según las estaciones, y no como en España, donde lo vemos al medio día situado al Sur.

Secunda está situada a 150 kms de Johannesbourg, en medio de una extensa planicie ocupada por granjas diseminadas aquí a allá, dedicadas a la crianza de avestruces y de ganado vacuno o a la siembra de ananás y otros frutos tropicales. Mientras la vida transcurre apaciblemente en la superficie, a miles de metros de profundidad rugen las máquinas extractoras del abundante carbón que se esconde en sus entrañas.

Esa tarde, como muchas otras, yo  iba caminando por la carretera que va desde la refinería de Sasol a Secunda, acompañado de mi amigo Pascasio, natural de Zamora. Nos dirigíamos a la taberna de estilo inglés del Centro Comercial Holliday, como cada tarde después del trabajo, para bebernos unas copas lejos del complejo industrial.

A mitad de camino aparece un poblado formado por medio centenar de chabolas construidas con ramas, uralitas o tableros desvencijados. Son las viviendas de los obreros negros que, tratados como esclavos, realizan las pesadas labores de las haciendas. No se les permite beber alcohol, viven rodeados de basuras, y las latas aplastadas de Coca Cola se amontonan por todas partes. Las zanjas laterales del camino que conduce al poblado se han convertido en arroyuelos de orinas y excrementos. Los domingos, los vecinos se visten con sus mejores ropas, se reunen en grupos y se sientan en la hierba junto a la carretera, donde permanecen durante horas bebiendo refrescos y fumando marihuana.

El domingo anterior, al medio día, Pascasio y yo entramos en el poblado. Al llegar a las primeras chabolas sus habitantes salieron a nuestro encuentro, nos escupieron y nos injuriaron en una de sus docenas de lenguas tribales. Asustados, llamamos a gritos a Ngbaka, uno de nuestros peones, que nos había invitado a ir allí para presentarnos a su familia y a la última de sus hijas, una niña recién nacida.

 Cuando él apareció, abriéndose paso entre sus vecinos, les dijo algo en un lenguaje desconocido por nosotros, que sólo entendíamos algo de inglés, francés o español. Todos se alejaron de pronto, inclinando sus cabezas en señal de respeto.

Entramos en su casa, una construcción de apenas quince metros cuadrados, cuyos muros eran de cartones, planchas de madera y techos de Uralita resquebrajada, que vertía en el suelo gota a gota el rocío acumulado de la noche. Su esposa, una mujer bantú, gruesa y de mirada triste, cubría su rapada cabeza con un pañuelo a modo de turbante. Según él, la mujer tenía menos de treinta años, pero aparentaba pasar de los cincuenta. En ese momento se hallaba dando de mamar a su pequeña. Tenían tres hijas más, pero no estaban con ellos: habían ido a visitar a la abuela a otro asentamiento.

 Mi compañero llegó a entenderse con ellos en inglés, y el hombre le entregó una caja de detergente llena de hierba seca y apretada a cambio de un par de cervezas que habíamos comprado para el camino.


Eso sucedió el domingo anterior;  ahora Pascasio y yo recorríamos a pie cinco kilómetros que separaban nuestra vivienda de la Taberna de Secunda. Cuando llegamos, nos encontramos sentados a una mesa en la sala a nuestro jefe, Michael, y tres o cuatro sudafricanos empleados de la refinería, que se habían bebido ya media docena de cervezas cada uno mientras escuchaban a un grupo musical que interpretaba en ese momento la canción The Boxer, de Simon and Gardfunkel. Y cuando, tras varios minutos de conversación sobre temas generales y nuestros futuros proyectos en España, les contamos nuestra anterior experiencia en el poblado bantú, vimos cómo se les cambiaba el rostro, enrojeciendo por la ira, y todos se abalanzaron contra nosotros, insultándonos, y nos zarandearon y nos echaron a la calle como a perros, pues, según ellos, los que ayudan a los perros deben irse a vivir con ellos.

 Y ya que estaban animados la emprendieron a patadas y puñetazos con un negro que estaba tranquilamente  sentado en un banco ubicado enfrente de la taberna.

Al día siguiente, Michael, un escocés al que la empresa Texas Petroleum Company había puesto de Jefe de Obra, nos llamó a su oficina y nos advirtió de que estaba prohibido toda clase de confraternización con los nativos, y que de seguir así, hablando con ellos y ofreciéndoles alcohol, acabaríamos en  la cárcel.

Una pregunta me asaltaba cada uno de los días que viví en aquel lugar: Si las relaciones íntimas entre blancos y negros estaban prohibidas, ¿por qué existían tantos mulatos en Sudáfrica?
Así vivían entonces, y ansiaban la independencia y la llegada de la Democracia, que los haría libres.
Ahora ya no manda el hombre blanco. ¿Por qué se matan entre ellos? ¿Viven mejor que antes? ¿Tienen más derechos?
La imagen de arriba lo dice todo.