¡QUÉ SABRÁS TÚ DE ESO!

Óleo de Vicente Galán (Fragmento)

En un pueblo escondido
en la Sierra de Cádiz,
hay un bar lleno de gente.
Unos juegan a las cartas,
otros beben aguardiente.

Un hombre desaliñado,
de apariencia vulgar,
se levanta de su asiento
en un rincón del bar
y tropezando con las mesas
comienza a caminar.

—¡Llena mi copa, tabernero!
—No señor, ya basta.
Responde el aludido,
—Márchese a su casa,
antes que le haga daño
el vino que ha ingerido.

—¿Daño dices…? ¿Qué sabrás tú de eso?
Daño es tener una cama grande,
y hallarse solo en ella.
En vela, pasar la noche
mirando la estrellas.
Atento al ruido de la calle
por si un coche llega
y se para en la puerta.

Daño es no recibir
a las llamadas respuesta.
Vivir en eterna espera.
dejando la puerta abierta.

Daño…¡Ja, ja, ja!
¿Qué sabrás tú de eso?
En servir copas y fregar vasos,
tabernero, eres maestro

¿Sabes cuánto se sufre sabiendo
que tu mujer está con otro,
que se bebe sus besos,
come sus bocas
y te roba su cuerpo?

Que ella te ignore
como si hubieras muerto…
¿Qué sabes tú de eso, niño?
¡Ponme otra copa…
o te rajo ahora mismo!

¿Borracho yo?
Lo que estoy es hundido.
Pero de todo me doy cuenta
y de la vida yo he aprendido.

Que el amor no existe,
por experiencia he sabido.
Son otros intereses
los que mueven
este mundo enloquecido.

Como perros y gatos,
pobreza y amor están reñidos,
Son los intereses
lo que mueven las pasiones,
y aplastan el cariño.


¿Daño…? ¡Ja, ja, ja!
¿Qué sabrás tú de eso?
¿Sabes cuánto se sufre sabiendo
que la mujer que amas está con otro.

Que él se la come a besos,
y toma una fruta que es mía,
y bebe del agua de mi fuente…
mientras de sed yo muero
un poco cada día?

¡Venga ya, tabernero!
¿Sabes qué?
Ya no quiero copa,
déjame la botella,
a ver si de una puta vez
me muero!

FIN

¡UN PREMIO PARA MI BLOG!

Este premio me lo concede mi nueva amiga Lola Mariné, cuyo blog, Gatos por los tejados, descubrí recientemente y me atrapó, a quien le agradezco con todo mi corazón el detalle.

Un premio que deseo compartir con los blogs amigos que me acompañaron durante todo el año:

La Perla de Janis, de Claudia, una gran amiga mía, poeta argentina de altura, muy valiente, cuyos versos solidarios ante las injusticias llegan hasta la médula, y sus encendidos poemas enamorados erizan la piel. Una amiga que espero conservar por mucho tiempo.

I'm Luna, Princess Of The Night.El rincón de la encantadora y joven estudiante María, excelente escritora, cuyos textos te atrapan irremediablemente.

Mertxy, mujer sensible,trabajadora y creativa, prolífica poeta de amores nostálgicos. Una amiga a quien deseo se cumplan esos sueños que la mantienen permanentemente despierta.

Herrizas, un lugar de bellas palabras ubicado en medio de la Sierra de Cádiz, compañero de proyectos y sueños utópicos y literarios.

La dársena de Margarita, el lugar de una entrañable y leal amiga, excelente escritora y compañera de foros, a quien tengo mucho cariño.

SIMBIOSIS, el rincón de mi amiga Bárbara, de Mallorca, una mujer maravillosa, compañera de foros y leal amiga, a quien quiero mucho.

Mi primo y yo, porque su blog es puro arte

Fantástica Literatura. El blog de un nuevo amigo, un lugar para disfrutar y aprender de su arte.

¿Escribes conmigo? Una ventana al mundo de las costumbres, la artesanía y fiestas de las ciudades aztecas, que mi amigo Mario nos muestra a través de su cámara.

MADO, http://www.capto.com.mx/Mddyn/

Un lugar de relax admirando pinturas de mi amiga la escritora, poeta y pintora María Dolores Díaz y Nieto desde la ciudad de México

A todos ellos les invito con todo cariño a recoger este premio y lo cuelguen en sus blogs.

Abrazos a tod@s

¡¡FELIZ NAVIDAD!!

Querid@s, amig@s: El sábado por la noche fui al centro de la ciudad para ver el alumbrado especial navideño y los concursos de belenes que se exponían en los escaparates de bancos y tiendas, y en una casa antigua en obras vi a un gato maullando sobre el tejado, que me miraba fijamente. Me detuve un instante y el felino bajó a la acera, vino a mí y frotó su cabecita y el lomo contra mis piernas. Parecía que quería decirme algo. Lo cogí en brazos y, mientras yo le acariciaba, él me contó una historia que afirmaba haber escuchado en una tertulia literaria celebrada en una buhardilla cercana. La historia me ha parecido tan interesante, que me he pasado toda la noche traduciéndola para ustedes con la ayuda del Diccionario Oxford Español-Gatos. Éste es el resultado:

Un cuento de Navidad con premio IDEA ORIGINAL DE LOLA MARINÉ: http://gatosporlostejados.blogspot.com/ Los co-autores: Lola, Mariné, Arwen, Martikka, Didac, Thiago, Juan (éste soy yo), Manolo y Dianna nos llevamos como premio este precioso gatito.

"Como cada año, la Navidad le cayó encima sin previo aviso; de repente, las calles se habían llenado de luces de colores, la gente caminaba apresurada cargada de paquetes y todos mostraban ese aire feliz que requería el momento. Pero allí estaba él, con su máscara dorada ocultando su rostro pálido, con la única compañía de un perro harapiento que no ladraba, tan solo miraba pidiendo lo mismo que él: unas monedas para comer caliente esa noche, tan solo esa noche tan especial. Una figura se destacó de entre la multitud; era una niña de rubios cabellos y sonrisa contagiosa; le tendió su manita y él la cogió entre sus rugosas manos, sintiendo la suavidad y el calor humano que tanto hacía que no sentía.

La niña depositó en su manos una moneda dorada.“Pide un deseo”, dijo. Luego hizo un gesto de despedida y desapareció entre la gente. Él guardó muy dentro aquel deseo, soñó con la mirada perdida en la multitud que a aquella hora de la tarde se afanaba en los últimos preparativos para aquella noche. Fue entonces cuando de entre la multitud se destacó otra figura, más prosaica, nada infantil, pero igualmente sonriente. No cabía duda, se dirigía hacía él, después de tantos años pasando la noche bajo las luces del ayuntamiento…

—Hola hermano —dijo el alcalde agachándose a su lado.

Él se quitó la máscara dorada sin creer que estuviera hablándole, llamándole hermano. ¿Cuánto tiempo hacía desde la última vez? ¿Por qué ahora? ¿Por qué esta Navidad?

Entonces recordó aquella noche lejana, otra navidad fría y oscura, cuando era todavía un niño, y su padre le explico que no podía alimentarlo a él y a su hermano. Cómo le dio también aquellas cuatro monedas y lo lanzó a la calle, provisto apenas de unos guantes sin dedos y un viejo sombrero de fieltro... el día en que cruzó el cielo aquel cometa. El alcalde sacó un billete de diez y se lo entregó. En ese momento el flash de una cámara le cegó.

—¿Qué tal he salido?-preguntó el alcalde, mirando al reportero y olvidándose del mendigo. —Perfecto, Sr. alcalde. Mañana, en primera página.

El mendigo, todavía deslumbrado por el flash, se miró a sí mismo y se quedó boquiabierto: ¡Volvía a ser niño! Corrió a la otra esquina de los grandes almacenes, donde estaba Sarita, una niña de seis o siete años de ojos tan grandes como tristes, ofreciendo claveles a los peatones, y le compró todo el ramo. Con las flores en la mano, volvió donde había dejado al señor alcalde. Ya se habían marchado casi todos; el jefe de policía, le despedía ceremoniosamente tocándose el ala de la gorra, a guisa de saludo. El niño se acercó por detrás y le tiró de la manga de la chaqueta. Un guardia hizo además de apartarle.

Él, mirando hacia arriba, le enseñó el ramo de flores... —Es para su mujer...

El alcalde lo aceptó distraídamente y lo arrojó dentro del vehículo que le aguardaba, sin reconocer en aquel niño al mendigo que se apostaba a diario junto al ayuntamiento. Ya no estaban allí los reporteros para captar el momento. El chiquillo se sentía feliz. ¡Su deseo se había cumplido! ¡La moneda era mágica! volvía a ser un niño, tenía la oportunidad de arreglar su vida; le habían concedido otra oportunidad...

Después de entregar el ramo de flores, volvió en busca de Sarita.

 — Sara —le dijo—, sé que te has escapado de tu casa, no preguntes como lo sé, pero si no vuelves, tu vida será un fracaso. Sara, le miró fijamente

 — ¿Cómo sabes tú eso? dime... 

—Yo, sé mucho, créeme...—dijo él—, vamos te acompaño a tu casa.

 A veces, la vida da segundas oportunidades y él iba a aprovecharla y también quería que Sarita se salvase. Cuando estaban llegando a casa de Sarita el niño preguntó:

 —Sara, ¿tú también sueñas con un príncipe azul? 

—¡Pos claro, como todas! 

— ¿Y es así como yo? 

— ¡No, que va! ¡Mucho más guapo y alto!

 —¡Jo! Pero él no te compra flores... 

—Anda, no seas tonto. Dame un beso. 

Y el chico la besó. Luego ella le sonrió y le dijo:

 —Feliz Navidad!

—¡Feliz Navidad!—respondió alegremente. 

También él debía regresar a casa y disfrutar junto con su familia de aquel maravilloso regalo que había recibido. Miró al cielo y sonrió; un cometa surcaba la oscuridad, y él estaba seguro que era un ángel: era aquella niña de rubios cabellos que le ofreció la moneda mágica.

—¡Vamos, Noel! —le dijo a su perrillo, convertido también en un pequeño y alegre carrocho —, tenemos que darnos prisa en llegar a casa: ¡es Nochebuena!"

LA PELÍCULA

Las cinco de la tarde en El Gastor, un pueblo de la sierra de Cádiz. La escena se desarrolla en un bar muy antiguo que conserva sus techos originales de gruesas y oscuras vigas de madera; sus paredes lucen encaladas. Al fondo se muestran productos artesanales de palma y mimbre que venden a los turistas.

El sol entra por el umbral de la puerta y siembra un marco de dos metros de luz en el suelo del espacioso local.

Al lado izquierdo hay una barra de bar atendida por  Conchi, una bella mujer de unos cuarenta años, ojos grandes, negros; vestida con una blusa blanca semitransparente y con gran escote, que muestra un atractivo canalillo entre sus erguidos senos. Lleva una falda rociera, roja y larga hasta los tobillos, acabada con volantes; calza unas alpargatas del mismo color y suela de esparto. En ese momento está al otro lado del mostrador y se dispone a llevar una bandeja con una botella de vino fino de Jerez y un platito de chicharrones a una mesa ocupada por cuatro hombres, que juegan a las cartas dando gritos y puñetazos en la mesa.

Junto al marco de luz proyectado en el suelo hay un hombre sentado en una silla y con las piernas estiradas. Lleva puesta una gorra con de paño con visera y unas viejas gafas de lentes redondos; tiene un cigarro en una mano y le da caladas de vez en cuando mientras lee el periódico.

De pronto el salón se oscurece y todos miran hacia la puerta de entrada del local: la silueta de un hombre alto y corpulento aparece en ella. No se le ve la cara a contraluz, pero todos le conocen. Lleva un sombrero de palma y un puro en la mano. Permanece de pie en la puerta, sabiendo que todos le miran porque impide la entrada del sol. Sabe que es el centro de atención y disfruta de su momento de gloria, saboreando su puro y lanzando luego una bocanada de humo gris que se eleva hacia el techo. Lleva una enorme navaja cruzada entre el cinturón, su empuñadura plateada refleja la luz del suelo...

El hombre avanza un paso y grita:

—¿Dónde se esconde Manuel, ese chulo de mierda que intenta ligarse a mi mujer? Que salga y dé la cara, que lo voy a machacar. ¡Van a tener que untarle el yodo con una escoba!

—¿Y eso lo vas a hacer tú solo? —responde el aludido desde una mesa del fondo.

—¡Sí, yo solo!

—Pues a mí me lo pones con leche, Conchi.

Todos los presentes sueltan la carcajada y el hombre, furioso, corre hacia Manuel, pero no ve la pierna extendida del que lee junto a la entrada y tropieza, se cae hacia adelante y se abraza a la cintura de  Conchi, que trastabilla y deja caer la bandeja al suelo.

Pepe, el marido de Conchi, que era uno de los que estaban en la mesa jugando a las cartas, se levanta de golpe, tirando la silla hacia atrás, agarra por el cuello al hombre que permanecía abrazado a su mujer y le arrea un puñetazo.

—¡Corten! ¡Corten!... ¡Joder, eso no estaba en el guión! —grita un hombre pequeñajo desde un rincón de la sala—. Estoy hasta los cojones de tanto inútil. ¡En qué mala hora se me ocurrió grabar la escena en este pueblo de mierda!

Al oír eso, Rafaél, el hombre que había causado el tropiezo con su pierna extendida exclamó, dirigiéndose hacia el director de cine:

—¡Eh, eh., eh…! Quieto parao, que a ti te doy de verdad… Como le faltes el respeto al pueblo, te arreo un guantazo que vas a dar más vueltas que una noria un domingo de feria. ¿Pero qué te has creído tú, so capullo? Las calles de El Gastor están limpias y por ellas pasean personas, peatones y seres humanos muy honrados. Mierda es Madrid, tu ciudad, que está llena de drogadictos y violadores, huele a podrido y estáis todos enfermos de la contaminación.¡Eso sí que es un pueblo de mierda! ¡Si no hay más que mirarte a la cara para ver que no comes caliente desde la República! Pasas más hambre que lo pavos del Nicolás, que se comieron el candado de la puerta creyendo que eran lombrices. Tú lo que tienes que hacer es callar y trabajar para que el pueblo salga bien y bonito y que venga mucha gente a turisquear. ¡Pues no digo yo lo que hay!…

— Di que sí, Rafa, ¡ole tu labia! —grita  Conchi.

El director hace con la mano un gesto de aburrimiento y mueve la cabeza negativamente. Resignado, recoge su cuadernillo y sale del bar.

Mientras sale el director, Pepe vuelve a la carga: agarra una botella vacía de una mesa cercana y le arrea un botellazo al hombre que ha permanecido sujeto a la cintura de Conchi mientras se desarrollaba la discusión anterior. El otro se sujeta con más fuerza para no caerse.

—¡Chiquillo, suéltala ya!, que te estás aprovechando de la situación y no vas a vivir para contarlo.

—¡Pepe, por favor, déjalo ya!, que nos vamos a buscar una ruina –exclama Conchi, apretando al hombre medio inconsciente contra ella.

—¿Qué lo deje? ¡Déjalo tú primero, mujer, que parece que le estás dando teta!

En ese momento entra en el bar el guardia municipal, Antonio, un hombre alto y obeso, quien al ver la escena se pone en jarras y dice:

—Ya me extrañaba a mí que ustedes supieran comportarse como es debido. Vaya imagen se van a llevar los señores cineastas de vosotros, ¡ joé, con lo fácil que es hacer las cosas tal como os la dicen!

—¿Cineasta? Astas es lo que te están saliendo a ti desde que te casaste, so idiota. ¿No ves que todo ha sido un accidente? —exclama Rafaél.

—¿Idiota yo? ¡Queda usted detenido por faltar a la autoridad! Señoras y señores: se suspende el rodaje hasta después de las navidades.

¡FELICES FIESTAS A TOD@S!

ENTREVISTA A D. ANTONIO RODRIGUEZ ALMODÓVAR

Antonio Rodriguez Almodóvar, investigador incansable, el mago de los cuentos maravillosos.
Por Juan Pan García.

Don Antonio Rodriguez Almodóvar es escritor, Doctor en Filología Moderna, Catedrático de Lengua y Literatura, autor de más de treinta libros de poesía, teatro, literatura infantil y juvenil. Ha sido galardonado con el Premio Nacional de Literatura Infantil 2005, con el Premio Internacional de Literatura Infanta Elena 1991; Premio Nacional de Literatura 1985 y Premio Ateneo de Sevilla 2004.

Desde siempre quiso recuperar aquellos cuentos que había escuchado en su más tierna infancia de sus mayores, quiso conocer el origen de esas historias maravillosas y descubrió cosas tan interesantes como que algunos cuentos más conocidos habían sido escritos a partir de una versión anterior antiquísima, llegando hasta los orígenes del Hombre. Le gusta el contacto con el público y es por ello que visita regularmente colegios e institutos donde da conferencias y anima a todo el que quiera oírle a que escuchen y estén atentos a lo que cuentan los ancianos en los parques y los pueblos, que escribamos todas las anécdotas y cuentos que oigan de sus padres y abuelos y los demás ancianos porque sabe que, si no, esas historias ricas en sabiduría popular se perderán el mismo día que desaparezcan los que la cuentan.

El pasado viernes, 28 de noviembre, tuve la ocasión de asistir a una charla informal de D. Antonio Rodriguez Almodóvar Pensé que era la ocasión de conocerle un poco más de cerca, pero no sabía cómo abordar a un escritor de tanta categoría: Después de escucharle y conociendo su enorme producción literaria, sus premios y su formación académica sentía como si alguien me empujase hacia abajo, clavándome en tierra. ¡Ni mencionar siquiera que yo también escribía cosas! ¿Quién se atreve a dirigirse a una persona tan importante y pedirle que hable de su vida, sus proyectos e ilusiones? Y que me explicase a mí —pobre insecto que intenta abrirse paso en un mundo editorial en que sólo cuentan los beneficios, donde lo autores noveles no son bien recibidos porque la edición es una empresa y no una ONG—, ¿cómo podría alguien que sueña con escribir y publicar hacer realidad sus sueños?

No sé si fue el acogedor ambiente al calor de la chimenea o las copas de anís que siguieron al acto entrañable, pero lo cierto es que lo vi un instante solo y me fui hacia él. Contrariamente a lo que me temía, don Antonio se mostró muy amable y accedió a contestar a mis preguntas, no sin antes recomendarme, sonriendo al constatar mi nerviosismo, que me tranquilizase, que él no se comía a nadie y le interesaba hablar sobre literatura.

Le advertí que el texto que saliera de nuestra entrevista lo leerían con mucho interés los cientos de usuarios de varios foros literarios, como Mar de las 9 musas.com, y sus cientos de miles de visitantes anuales. “Pregunta lo que quieras, Juan, será un placer para mí responder”, me dijo.

Don Antonio es un hombre muy amable y simpático,la sonrisa le acompañaba siempre; mide 1´65 de estatura,aproximadamente; cabellos abundantes, largos y plateados; iba vestido con ropa práctica y deportiva, nada de corbatas.

Me invita a entrar y sentarnos junto a la chimenea. Se queda mirándome, y me anima: “Veamos esas preguntas”. Yo carraspeo, trago saliva, lo miro y me lanzo:

— Don Antonio, hábleme de usted, de su familia, del lugar donde vive, de sus aficiones extra profesionales.

—Yo procedo de una familia humilde, de Alcalá de Guadaira, aunque por parte de padre hubo antepasados de alcurnia, que por cierto se arruinaron con la política, en tiempos de la Restauración. Todos mis estudios han sido posibles gracias a mi trabajo personal.

Entre mis aficiones, salir al campo a ver pájaros.

—¿Cómo aprendió a escribir?

— Leyendo mucho y emborronando más.

—¿De qué forma llegó a ser un escritor reconocido? ¿Cómo consiguió publicar?
—Lo de reconocido yo no lo perseguí, pero sí que hay que dedicarle mucho tiempo a la promoción, para que tu obra se conozca, en este oficio, escribir solo no basta.

—¿Cuáles fueron sus primeras lecturas, o las que más le impactaron en la infancia?
— Me impactó una edición de Las mil y una noches. Pero leía muchos tebeos.

— Algún autor o libro que le haya marcado especialmente.

— Creo que Antonio Machado, Borges, Frazer...

—¿Cuándo se sintió escritor?

— No recuerdo un momento especial. Fue más bien un proceso.

— Don Antonio, ¿cómo vive usted su éxito? ¿Le gusta verse reconocido por la calle, que le pidan autógrafos, que lo inviten a actos culturales o prefiere aislarse en la intimidad de su casa?

—No soy tan famoso como todo eso, y en realidad me da miedo pensar en una celebridad de ese tipo. No, por fortuna dispongo de una vida privada, de la que soy muy celoso, y claro que me gusta que la gente que lee me conozca. Eso es fundamental para un escritor.

—D. Antonio, es usted bien parecido; pienso que ha debido tener éxito en su vida social y sentimental. En la foto de su blog parece una estrella de cine de los años cincuenta, estilo Frank Sinatra, Gary Grant o Alan Lad

—Favores que usted me hace.

—¿Es usted feliz realmente o esconde detrás de su éxito la soledad del triunfador? (La soledad del cargo, dicen los políticos).

—Dice Lacan que nada se logra sin dolor.

—¿Qué significa para usted la creación literaria? Mientras escribe una nueva obra, ¿teme que luego pueda no interesar al público o pasa de ello?

—Con cada nueva obra uno se siente primerizo. Nunca se sabe qué va a pasar.

—¿Qué le empujó a escribir cuentos, en vez de novelas? ¿Qué futuro le ve al cuento como género literario?

—También he escrito novelas: Variaciones para un saxo, Un lugar parecido al Paraíso, El bosque de los sueños (sueños IV y V).

En España el cuento sigue siendo el ceniciento de la literatura.

—¿Qué elementos de un cuento/novela/poema le preocupan más a la hora de escribir?

—De una novela, que sea creíble. De un poema, que sea memorable.

—¿Qué les dice y aconseja a los alumnos de los centros de enseñanza que visita acerca de los cuentos?

—Que se pongan buscar ellos mismos en la memoria de sus abuelos.

—¿Cree que en nuestros días alguien pueda tener el éxito que ha cosechado usted desde hace treinta años con su colección de “Cuentos de la media luna”, o son las novelas las que tienen futuro?

—Mis Cuentos de la Media Lunita o Cuentos al amor de la lumbre, son un trabajo especial. En realidad el éxito no es mío, sino de los cuentos mismos, los de tradición oral, que andaban bastante perdidos.

— Hace un rato, usted leía su cuento “El bello durmiente”, y se le notaba feliz, como si realmente viviera las escenas que cuenta, ¿escribe usted para sí mismo o para el público? Me explico: ¿Escribe usted lo que le gusta, aunque no sea popular, o escribe de cara al público algo que sabe que se va vender? Y con relación a esto, ¿qué aconseja que escriban los futuros nuevos escritores?

—Yo nunca escribo pensando en el gusto de moda. todo escritor que haga eso fracasará, aunque venda mucho. En este país sigue habiendo mucho necio que confunde valor y precio.

—La juventud de hoy se hace adicta a los juegos de ordenador, el chat por intenet y los móviles ¿Piensa usted que las nuevas tecnologías acabarán con los libros? ¿Cree que poco a poco se abandona la lectura de obras literarias en favor de los juegos virtuales?

—Soñamos con que sean compatibles, las nuevas tecnologías y los cuentos. Pero el peligro es muy real. Lo mejor es aplicar el viejo principio: si no puedes vencer a tu enemigo, alíate con él. Quiero decir, hay que incorporar la buena literatura a los videojuegos.

—¿Cree que hoy por hoy, las redes virtuales han cambiado o están cambiando las oportunidades para los escritores noveles?

— Espero que sí, pero no ha que hacerse muchas ilusiones. Lo impreso sigue teniendo más prestigio.

—¿Qué consejo le daría a un escritor que desea empezar a publicar?

—Que tenga mucha paciencia y llame a muchas puertas. La historia liteeraria está llena de grandes libros que fueron rechazados por los mejores editores.

—¿Cómo nacen sus novelas, o libros de cuentos, ensayos o poemas? ¿Los planifica de algún modo? ¿Sigue su inspiración espontánea? ¿Alguna vez se le ha ido más lejos de lo que pensaba?

— De las novelas y los cuentos me ocupo yo. De la poesía, se ocupa ella.

—¿Son algunos de sus personajes un alter ego del autor? ¿Qué hay de usted en sus protagonistas?

—No, ni siquiera en Variaciones para un saxo, mi primera novela, aunque hay retazos míos.

—¿Le gusta abandonar la ciudad y alejarse del mundo editorial, académico y literario de vez en cuando para reunirse con ami@s de gustos y ocupaciones diferentes, lo que se conoce como “cambiar de aires”, o sólo se reúne con personas afines en los gustos y en lo profesional?

—Por suerte, tengo muchos amigos, a pesar de que el mundo de los escritores es bastante difícil.

— Y las preguntas más incómodas:

A) ¿Se puede considerar plagio a publicar obras antiguas, milenarias, de las que se desconoce su autor?

—No es ningún plagio. La ley de propiedad intelectual reconoce el derecho de las adaptaciones. Si por eso fuera, casi nadie podría suscribir derechos de autor. La historia literaria es una larga cadena de adaptaciones.

B) Sabiendo la mala reputación que tiene el plagio, ¿no cree que el modificar y actualizar cuentos antiguos de autores desconocidos resta merito a la publicación de una obra?

—Yo no modifico ni actualizo. Mi trabajo es bastante más complejo; se basa en la teoría del arquetipo, que está explicada en mis libros teóricos: Los cuentos populares o la tentativa de un texto infinito (puede consultarse en mi página web: www.aralmodovar.es) y El texto infinito.

—Por último: ¿Qué le diría usted a los que escriben en foros literarios como Prosofagos porque sueñan con ser escritores e intentan aprender, compartiendo y aceptando sugerencias y críticas de sus textos?, ¿qué deben hacer para lograr sus sueños?

—Que acabarán teniendo más lectores que otros. El futuro literario también está en la Red.

—¿Qué consejos le daría a una persona que intenta mejorar su escritura?

—Que deje reposar los textos, hasta casi olvidarse de ellos.

—Pues no le entretengo más, don Antonio. Me siento muy feliz y muy agradecido por el honor que me hace al concederme un momento para hablar con usted sobre estos temas tan interesantes. Ha sido un verdadero placer, muchas gracias.

—Muchas gracias a usted. Ha sido un placer.

Para conocer la obra de D. Antonio Rodriguez Almodóvar, pinchar en estos enlaces:

http://www.aralmodovar.es/antonio_rodriguez_almodovar.php

http://es.wikipedia.org/wiki/Antonio_Rodr%C3%ADguez_Almod%C3%B3var

http://www.casadellibro.com/libros/rodriguez-almodovar-antonio/rodriguez2almodovar32antonio

Entrevista publicada en varios foros literarios y en la página de noticias universales de Poetas del Mundo
http://www.poetasdelmundo.com/noticias.asp

HACIENDO CAMINO: LA III BIENAL DE VILLAMARTÍN

El fruto del trabajo incansable de varias personas en el Ayuntamiento de Villamartín ha sido el gran éxito de la organización de la Bienal de la Poesía y de las Artes.

Durante cinco semanas, han desfilado por la casa palacio de Cristóbal Rete y los institutos de enseñanza varios personajes que han intentado inculcar en los ciudadanos el amor a la Literatura, las Artes Plásticas y la Música, compartiendo sus
conocimientos y sus creaciones con el público que llenaba las salas.

Y todo eso se ha logrado a pesar de las múltiples dificultades que surgieron en el camino desde el principio, como la tromba de agua de más de cien litros por metro cuadrado que cayó sobre el pueblo el mismo día de su inauguración.

La clausura se realizó anoche en la "Hacienda El Rosalejo", una antigua y noble mansión andaluza que perteneció al Duque de Ahumada, fundador de la Guardia Civil.

Yo he tenido el honor de asistir unas veces como espectador y otras como poeta del Colectivo Aldaba de la Sierra de Cádiz, y lo que vi y escuché jamás lo olvidaré. Ya espero con ansia la celebración de la próxima Bienal.

Dicen que vale más una imagen que mil palabras, por eso me callo y dejo paso a las imágenes que resumen el acontecimiento:

http://www.youtube.com/watch?v=twRticYh ... r_embedded

Los organizadores de la III Bienal convocaron en este noble lugar a todos los participantes en los actos celebrados y los introdujo en una sala lujosa y acogedora, donde compartimos unos momentos de poesía y lectura de relatos.

La estatuilla con que se obsequiaba a los poetas y artistas era una reproducción de uno de los objetos hallados en el yacimiento arqueológicos de la zona, que representa a un perro.

Finalmente fuimos agasajados con una copiosa y excelente cena durante la cual pudimos contrastar opiniones sobre el mundo editorial y concertar nuevos encuentros.



La reunión, que comenzó a las 20´30 horas, se dio por finalizada con la marcha a nuestras respectivas ciudades de los asistentes a la una de la madrugada.


“La III Bienal, algo para recordar.” Mis sinceros agradecimientos al Ayuntamiento por mantener en su programa, a pesar de la crisis, la celebración de la Bienal; al concejal de Cultura y sus colaboradores por lograr hacer posible lo que parecía una utopía, y a todos los poetas y artistas que me acompañaron por arroparme y entregarme tantas muestras de amistad.

¡¡GRACIAS, AMIGAS Y AMIGOS !!

Y nos han prometido la publicación de un libro con todos los trabajos leídos en esta III Bienal, ¡qué ilusión!
"Podrán cortar todas las flores, pero no impedirán la llegada de la primavera". P.Nerud

EL ÚLTIMO SOL, por Thiara Montesinos

Thiara Montesino es una entrañable amiga y compañera del foro literario Mar de las 9 musas, que escribe preciosas poesías.

Se ha ido…
Por un resquicio en el estío del tiempo
se deslizó silenciosamente el último hilo
tímido y bruñido,
engarzado en reflejos cristalinos.

Se detuvo a mis pies, indeciso,
serpenteando ascendió a mis labios
llorosos de ayeres,
de níveos instantes, sublimes, fugaces,
y en un soplo de viento sollozante
despojado ya de su fulgor
y casi agonizando, dejó en mi frente
la postrera caricia de la tarde.

Y el crepúsculo cedió.
La hoz de la noche desplegó sus hierros,
segó de tajo el éter azul de mi alborada.
¿Qué hay más allá de la locura?
El deambular incierto
sin luz de luna que desgarre el velo
de las tinieblas de mi desventura.

Se ha ido…
En mi garganta fría se anuda la dulce hora
de la flama que ardía en el horizonte,
su sombra trémula cayó en el féretro
del último sol que penetró en mi templo.

¿Volverán los esplendores matinales
de púrpura y oro matizados?
Quizá mañana… quizá nunca.
Si vuelven será tarde.

®Thiara Montesinos

AL AMOR DE LA LUMBRE

El viernes pasado, por la noche, desafié al temporal de agua y truenos que atravesaba la provincia de Cádiz para asistir a una charla en el palacio de Cristóbal Rete, en Villamartín.

Desde el último viernes de octubre y hasta el próximo día 5 se están celebrando en ese lugar encantador, bajo las sorprendidas y atentas miradas de las preciosas muñecas antiguas que llenan las vitrinas que presiden la sala, una serie de encuentros literarios entre los amantes de narrativa y la poesía de la Sierra de Cádiz y algunos personajes famosos que nos han honrado con su presencia.

En esta ocasión el conferenciante, un hombre bajito, de cabellos plateados y fácil sonrisa, nos invitó a sentarnos junto a él, formando un corro frente a la lumbre.
El tema de la charla era precisamente “Cuentos al amor de la lumbre”, título de un libro suyo publicado en 1983.


Se trataba del escritor Antonio Rodríguez Almodóvar, conocido popularmente por su colección de "Cuentos de la Media Luna", quien nos ilustró hablándonos de sus investigaciones acerca de los cuentos de tradición oral a través de la historia. Entre las cosas importantes que dijo fue: “Los cuentos maravillosos de la mayoría de autores famosos fueron remodelaciones de cuentos antiguos transmitidos de boca en boca desde el origen del hombre. Muchos de los autores clásicos se nutrieron de la cultura popular de transmisión oral. Todas las literaturas cultas nacen como adaptaciones escritas del folclore: antes de Medea estaba Blanca Flor; antes que Edipo existía un cuento popular de los pastores griegos sobre el mismo tema; antes que Hércules estaba Juan el Oso; antes que la Bella y la Bestia, el Príncipe Lagarto; antes que Esopo una gran cantidad de cuentos animales, algunos son tan antiguos que aparecen en escritura cuneiforme. Hay cuentos que datan de más de dos mil quinientos años y han sido transmitidos oralmente hasta nuestros días. Muchos de ellos, sin autor conocido, fueron adoptados y registrados por quienes lo publicaron con la llegada del Registro de Autores”.

También nos aseguró que las sociedades que nos han precedido, empecinadamente machistas, sólo publicaban las obras que daban preeminencia al pensamiento masculino, anulando cualquier escrito en sentido contrario; pero que había cuentos famosos que tenían su correspondiente contrapartida en versión femenina y nunca habían sido publicados, como “El bello durmiente”.
Nos leyó dos cuentos elegidos al azar de la obra “Cuentos al amor a la lumbre”, y luego leyó otro de un libro compuesto de cuentos eróticos, que dejó para la biblioteca municipal. Al finalizar nos animó a poner por escrito cualquier historia o cuento que recordemos de nuestros antecesores, con el fin de que esas historias, de las que no hay constancia escrita y sólo eran transmitidas oralmente cuando la mayoría de la gente no sabía escribir, no se pierdan al morir las personas que los cuentan.
Algunas de las afirmaciones que hizo son para recordar:
“Las fábulas son escenificaciones de los cuentos; aquéllas llevan moraleja; los cuentos no.”
“Las diferentes religiones que dominaron el mundo hacían creer que los cuentos eran transmisiones de los dioses a sus sacerdotes para que éstos la dieran a conocer al pueblo.”

Viendo a Antonio sentado en medio del corro que formábamos al calor de la lumbre, no podíamos menos que comprobar que era una persona sencilla, simpática y amable; un hombre como cualquiera de nosotros.

Lo que lo hace tan especial es su trayectoria profesional y literaria, el peso enorme del currículo que lo acompaña, que abruma y empequeñece a los que intentamos escribir y publicar nuestras creaciones al pensar en el largo camino que tenemos delante.

Pero no hay motivos para desfallecer: en la tertulia había poetas y narradores muy jóvenes con un futuro prometedor. Y no olvidemos que en estos días han concedido el Premio Cervantes a un antiguo joyero, autodidacta: Joan Marsé.

Definido como "el hermano Grimm español, Antonio Rodríguez Almodóvar es escritor, Doctor en Filología Moderna, Catedrático de Lengua y Literatura, autor de más de treinta libros, de poesía, teatro, literatura infantil y juvenil. Ha sido galardonado con el Premio Nacional de Literatura Infantil 2005, con el Premio Internacional de Literatura Infanta Elena 1991; Premio Nacional de Literatura 1985 y Premio Ateneo de Sevilla 2004. Un lujo para los asistentes a la V jornada de la Bienal.

Cuando pasadas las 21´30 horas D. Antonio Álvarez Almodóvar se marchó a Sevilla, la velada continuó con las intervenciones de miembros del Colectivo Aldaba: Miguel Ángel Rincón, Cristóbal Barrero, Juan Antonio Baena y Juan Orozco, y los autores de Villamartín: Antonio Cruz, Antonio Morilla, Campos, en una sesión de narración oral que deleitó al público.

Todos estuvieron muy bien, pero especialmente destaco la intervención de Juan Orozco por la maravillosa voz y la entonación con que dio vida a sus poemas. Y la actuación de Antonio Álvarez, un poeta de Villamartín que de pie en medio de la sala, sin papeles y sin micrófono, interpretó el famoso poema “El embargo”, de D. José María Gabriel y Galán, recogido como uno de los mejores poemas que se han escrito en la obra: “Los mil poemas mejores de la Lengua Castellana”.
Al acabar el encuentro de los poetas estuvimos charlando y viendo las pinturas de la artista Viola Petra, expuestas en el patio, mientras degustábamos dulces artesanos de Villamartín, acompañándolos con anís.

La pintora Vida Petra y su esposo al fondo

Para terminar la noche actuó el grupo "La máquina quimérica" poniendo música a los poemas de sus componentes, en los que la letra tiene una importancia especial, algo que echa de menos en el panorama musical actual.
El grupo lo forman Miguel Ángel Rincón Peña (Poeta, que recita versos y entre medio se acompaña con la armónica, de percusión y silva la melodía), junto con José Manuel Pacheco Vega (cantante principal del grupo, con percusión) y José Antonio Pérez Arias (Guitarrista). Estos tres amigos ya han dado varios conciertos en la Sierra y próximamente actuarán en Madrid.

Sólo puedo decir de lo que he presenciado y oído en las dos jornadas a las que he asistido, que La Bienal de Poesía es algo para recordar, un lujo cultural para la Sierra de Cádiz