EL VIAJE DEL PRESIDENTE A MALI

Foto de El Periódico

EL VIAJE DEL PRESIDENTE DEL GOBIERNO A MALI

Esta historia de prostitutas puede parecer machista y sin duda lo es; pero es la realidad, y yo no puedo tergiversar un suceso. Además, hay ministros que también lleva a prostitutas a sus hoteles. Así que, suplicando vuestro perdón, os la cuento:
El viaje del presidente Pedro Sánchez a Mali en 2018 fue bueno para los españoles porque que les concedieron un día de permiso a los soldados de aquella lejana base y casi todos salieron pitando en los Land Rovers hacia la ciudad más cercana. ¿Adivinan adónde fueron? Una pista: llevaban un año sin acostarse con una mujer.
Pues eso, que me llamó mi amigo Venancio el Picha Brava, un cordobés, antiguo ayudante mío que se alistó voluntario en el Ejército porque le pagaban 70 000 pesetas al mes en San Fernando, cantidad que triplicó luego por salir al extranjero. Después pasar catorce años de servicio en el desierto de Mali, solo y aburrido, llegó a la capital Bamako, el primero, y dice que ese día lo pasó muy mal en la primera relación sexual que tuvo en los últimos catorce meses porque… Bueno, mejor será que lo cuente él, yo soy muy tímido para estas cosas. Os transcribo la llamada:
— Escucha, Juanillo, no veas lo que me ha pasado, qué desgraciado soy, cojones. ¿Y tú te quejas en tu libro “Carretera y manta” de las nefastas experiencias que has vivido en África? ¡Anda ya, hombre, lo tuyo es el Paraíso al lado mío!
—¿Pero qué te ha pasado, Venancio? ¡No me asustes!
— Pues mira, niño: llegamos a un puticlub y pedimos un cubata. Las camareras eran tías despampanantes, imagina unas chicas rubias en un país de negras destacando como palmeras en el desierto. Le pedí precio a una y la tarifa era de cien euros, lo cual me produjo una depresión de órdago instantánea: yo solo llevaba veinte euros. Le pedí que me hiciera un descuento y se negó: “En el piso de arriba te atenderán por ese dinero”, no tienes más que subir”, me respondió la rubia.
—¿Y qué pasó ?—le pregunté.
—¡Pues que subí, a ver qué remedio! —. Arriba era todo lo contrario de abajo, no había luces, todo estaba a oscuras. Imagina ver todo negro en un prostíbulo habitado por indígenas negras. Y de pronto alguien me cogió de la mano y me introdujo en la habitación. Noté que era una mujer, cuando se apegó a mí y la abracé: estaba desnuda. Yo me puse a cien en cuestión de segundos. Tan impulsivo o nervioso estaba, que no podía penetrarla.
— Aquí no, más abajo, cariño —decía ella, muy cariñosa.
Y yo, cada vez más nervioso, intentaba introducirla en el hueco que había encontrado.
— Te digo que aquí no, eso es el ombligo; ¡tienes que hacerlo más abajo!
Y ya no me pude callarme. Lleno de vergüenza le confesé:
—No, chiquilla, más abajo me piden cien euros. Y no me alcanza.
Y de pronto ella abrió los ojos a tope, parecían dos lunas llenas en la habitación oscura. Yo me asusté creyendo que era un fantasma y salí corriendo escaleras abajo colocándome los pantalones mientras bajaba las escaleras, y me caí. Ahora estoy de baja con la pierna escayolada.
— Vaya, pues sí que tienes mala suerte.
—¡Digo, hijo! Más mala suerte que una manada de pavos en Navidad. Bueno Juanillo, te dejo que la llamada me va a costar un ojo de la cara y tengo que ahorrar para la próxima vez que me den permiso. ¡Chao, bambino!
©Juan Pan García.  2011

ESTA NO ES LA DEMOCRACIA QUE YO SOÑÉ

 

En el pueblo la gente criticaba al nuevo alcalde  porque  el único  policía municipal  que había  vestía un chándal en vez de uniforme. Llegaron incluso a manifestarse en la plaza  del Ayuntamiento.

Los vecinos gritaban una frase en común:

“ Queremos un  policía uniformado, pagamos los impuestos, ¿Adónde va nuestro dinero?”

El alcalde salió al balcón y el pueblo guardó silencio.

— ¡Qué pasa! —gritó el edil.

— Por qué  el municipal va en chándal? — dijo una señora—. ¿Es que se ha gastado usted el dinero?

— A ustedes no hay quién los entienda — respondió el alcalde—. ¿No pedisteis un poli deportivo? ¡Pues ahí lo tenéis!

— No es solo eso. Señor alcalde — dijo otro vecino—. Queremos más seguridad, más policías; no se entiende que en este pueblo tan pequeño  haya más muertes que en los demás. Aquí no somos asesinos.

— ¿Y qué culpa tengo yo de que aquí el juez siempre pida una reconstrucción realista del suceso? Los crímenes se cometen dos veces: primero, cuando  matan a la persona  y, segundo,  en la reconstrucción del crimen. Así que hasta que no cambien el sistema judicial, no me molestéis más.

—   ¿Y por qué no te presentas voluntario como víctima en las reconstrucciones?— Preguntó uno de la oposición.

— ¿Y por qué no te afeitas tú los cuernos, so cabrito, que cuando caminas te vas enganchando en los cables del alumbrado?

Entonces, la vecina que preguntó sobre el chándal se volvió a mirar a la gente y dijo:

—Qué vergüenza, aquí no se puede hablar seriamente, solo sabéis insultar. Parece que estemos en el Parlamento.

Y se fue.

¿ESTAMOS MEJOR O PEOR QUE ANTES?

 

A veces se compara la situación actual con las anteriores para saber si estamos mejor o peor que antes.

Sin ser economista ni siquiera universitario, sino un humilde jubilado de la industria metalúrgica, pero comparando las mensualidades que se necesitan para comprar una vivienda, hago la reflexión siguiente:

En 1982, siendo los sueldos del convenio del Metal de Cádiz en torno a las 80,000 pesetas al mes se podía comprar una vivienda nueva de 90 metros cuadrados por 1,600, 000 pesetas a pagar en 20 años, al 11% de interés oficial= 64,000 pesetas anuales, en decrecimiento cada año según el saldo restante de la hipoteca.

O sea: una mensualidad de 80,000 pesetas al año durante 20 años más los intereses correspondientes, que pagábamos cómodamente en dos plazos coincidentes con las pagas extras.

Actualmente, en la era de la IA, con sueldos medios de 2000 euros, anuncian ventas de pisos más pequeños por 180,000 euros a pagar en 35 años al 4%. O sea: 90 sueldos a 2000 euros. Más intereses

Es decir: 90 meses trabajando y viviendo a costa de los padres, o durmiendo en una tienda de campaña o en el coche sin apenas comer y sin salir con la familia y amigos, para ahorrar íntegramente un sueldo de 2000 euros. (Está pasando en las Islas Baleares)

Y no quiero imaginar cuántas mensualidades necesitan para comprar un piso así quienes ganan 1300 euros al mes, o menos, que son mayoría.

Y, mientras tanto, a los políticos y a la prensa solo les interesa lo que hizo Mazón con la periodista en el aparcamiento.

Luego querrán que los jóvenes acudan a votar.

EL SAHARA ESPAÑOL

 

Ayer se cumplían los 50 años de la Marcha Verde de marroquíes al Sahara Español. También de nuestra vergonzosa retirada dejando abandonados a los saharauis, quienes tenían carnet de identidad español, pues el Sahara era considerado una provincia española.

La política es asquerosa. Más de 16,000 militares abandonaron sus casas, sus amistades y sus pertenencias sin luchar, como era su deber como militares, obedeciendo órdenes de Madrid. Todo estaba arreglado en las embajadas americanas, marroquíes y españolas desde hacía tiempo.

Actualmente, la decisión del Gobierno español de aceptar la solución autonómica de Marruecos y olvidando el referéndum votado en la ONU enfrenta a los refugiados contra España; pero no olvidemos que desde 1973, dos años antes de la Marcha Verde; el Frente Polisario atacaba continuamente a los militares y familias españolas colocando minas, organizando atentados y disparándoles, exigiendo la independencia. Pues eso. De esas aguas vienen estos lodos.

Mi amigo, el profesor Pedro Jesús Martín Zafra, me dice: « Juan. no es cierto que el hostigamiento militar que sufrimos en el Sahara fuese por parte del Polisario. Lo sé de buena tinta. estuve en El Aaiún durante todo 1975. Fueron militares marroquíes quienes, haciéndose pasar por el Frente Polisario se llevaron la vida de algunos compatriotas nuestros.

»Si bien es cierto que los saharauis querían la independencia, su violencia hacia los demás españoles nunca la viví. A raíz de que las minas de fosfato, los americanos decidieron que les era más cómodo que el territorio fuese de Marruecos y orquestaron aquel desastre que terminó en una guerra.

»El mismo día de la Marcha Verde, a algunos soldados españoles les dieron su correspondiente permiso de treinta días. Efectivamente ya se sabia que estaba todo pactado de antemano. Lo de "sin luchar como era su deber como militares" tiene su gracia. Las guerras, hoy y siempre son el peor de los fracasos.»

A lo cual yo le respondo: Si tú has estado allí conocerás mucho mejor los hechos que yo, que solo sabía lo que leía en la prensa. Y lo que me contó un vecino que estuvo en El Aaiún haciendo el servicio militar. Pero hay hay una cosa que no olvido porque causó un debate

en una reunión de amigos en el pueblo en el que yo residía, (Benisa): una vez leímos que una barquita de supuestos pescadores tiroteó a un buque de guerra español y el buque se alejó sin responder. Creo recordar que hubo un marino herido. Unos decíamos que por qué no hundían la barca; otros decían que debían de evitar la escalada de una guerra mayor. En fin. Hoy he leído un testimonio de aquellos días por publicado por un coronel en el diario El Mundo:

El último soldado español en el Sáhara, 50 años después de la Marcha Verde:

"Ni en mil vidas olvidaría cómo nos fuimos de allí"

LAS HIJAS DE LA CRIADA

 

En el tema de la lectura, voy por detrás de mi mujer; si a ella le gusta un libro, yo lo leo a continuación. Si no, le doy largas. Ahora ella ha terminado “La cartera”, y es el que yo voy a empezar.

Ayer terminé el libro “Las hijas de la criada”, que mi esposa había leído ya hace unos meses y que yo, atendiendo a comentarios negativos que leí en internet, referidos al Premio Planeta, tan devaluado últimamente por las sospechas de tongo (leer “Soy un escritor frustrado”, de Ángel Mañas) había dejado olvidado en mi lector ebok.

Pero no, este libro es genial, una idea muy bien llevada que atrapa al lector hasta el final, en la que destaca el odio, a veces, el ansia de superación ante la adversidad y.. el perdón solidario, aunque tardío. Y viendo cada tarde el programa de Sonsoles y su profesionalidad conduciendo entrevistas importantes, su amabilidad y cercanía con todas las personas que invita al programa pienso sin ninguna duda que ella es también una gran escritora y su novela ha merecido por sí misma, el galardón.

Resumen publicado por la Casa del Libro:

Las hijas de la criada, de Sonsoles Onega, es una novela que se desarrolla en el Madrid de principios del siglo XX, un periodo marcado por desigualdades sociales y tensiones políticas. La historia sigue a Doña Inés, quien enfrenta el desamor y luchas de poder mientras intenta convertir a su verdadera hija en heredera de un imperio en una época donde las mujeres no podían ser dueñas de sus vidas. La obra combina elementos de realismo y magia, presentando un universo rico en detalles y dilemas morales. Además, ganó el Premio Planeta 2023, lo que resalta su reconocimiento en la literatura contemporánea.

En otra publicación se lee lo siguiente:

“La autora teje una emotiva historia de superación, sacrificio y la búsqueda de una vida mejor.

Esta obra refleja las duras condiciones de las mujeres de la época, enfrentadas a los prejuicios de clase y género, pero también pone de manifiesto su fortaleza y resiliencia. Entre secretos familiares, amores imposibles y desafíos, el relato ilumina las contradicciones de una España en transformación. Una novela que combina magistralmente la sensibilidad narrativa con una poderosa crítica social.”

Os la recomiendo.

EL JUEZ AL QUE LE GUSTA LEER INTIMIDADES

Ahora, el juez que investiga a la esposa del presidente Pedro Sánchez, exige leer todos los correos que ha recibido Begoña en la última década.
Me pregunto si este señor, sospechando que lo puedan destituir de su cargo y apartar de su carrera, no estará buscando relanzar el programa “Sálvame" como tertuliano del programa. para forrarse compartiendo sus informaciones junto a Xavier Vázquez y Cia ¡Patético!

LA RENTRÉE

¡Buenos días, amig@s!
Estamos a martes 2 de septiembre. Apenas faltan 20 días para el otoño. En estos momentos tenemos 18 º C.
Comienzan las clases y la asistencia al trabajo, ya no habrá más puentes hasta diciembre, pues varias fiestas tradicionales caen en sábado o domingo.
Pero me consta que algunos no piensan en días festivos sino en encontrar trabajo
Como mi vecino Eusebio, que ha acudido a la selección de personal convocada en el Ministerio de Justicia, en Madrid para una plaza de funcionario de prisiones para el antiguo Penal de El Puerto. El ministro aún no se ha enterado de que ya no hay presos en ese edificio, está cerrado desde 1982. Actualmente se usa para exposiciones. Pero así va la Justicia: lenta hasta para enterarse de los grandes acontecimientos que le competen.
Al parecer hay mucho turista que hace aquí lo que en su país no le permiten hacer, y acaban siendo detenidos. Por eso, el ministerio necesita funcionarios que hablen idiomas.
Doscientos tres candidat@s llenan la sala. El puesto es un chollo y el examen no es muy difícil, en todos los institutos enseñan idiomas.
–A ver, señor Eusebio: traduzca Sí, Sí, al inglés.
— Oui, oui
— Eso es francés
— ¡Ah, perdón!, la costumbre. Se me habrá pegado de mi novia
— ¿Ella habla francés?
— No, pero lo hace muy bien.

PD. Por favor no me arañéis. Es un fake news pero cierto.

EL CANTAUTOR CALLEJERO

 

La terraza del bar está llena de gente, son las dos  de la mañana de un sábado. Enfrente, un indigente levanta su tetrabrik y canta:

Viva el vino y las mujeres,

la cerveza y el botellón.

Viva la República que viene

Que nos libre del Borbón

Y de todos estos politicos

Que  nunca he votado yo.

 

La gente del bar está dividida: unos  guardan silencio; otros aplauden al cantautor. Un guardia se levanta de su asiento y exige al “poeta” su documentación:

 

— ¿Y usté quién es pa pedirme eso?

— Yo soy un guardia civil de paisano

— ¿Y dónde está el uniforme, hermano?

— Un guardia es guardia a tiempo completo

— ¿Comiendo marisco y bebiendo cerveza?

¡Amos, anda! Enséñeme su document.

— ¡¿Pero usted sabe quién soy yo?!

— No señor. ¿Y usted sabe quién soy yo?

— ¡NO!

— Pues menos mal, pisha. Quede usté con Dios. ¡Piernas pa qué os quiero!

 

© Juan Pan García, 15 de agosto 2025. Cosas del calor

LA FINAL DE LA COPA DE EUROPA FEMENINA

 

Desde hace unos tres años, no veo nunca el fútbol, solo lo veo en diferido cuando juega una final la Selección Española. Entiendo que el fútbol es un deporte de riesgo que un jugador puede realizar durante diez o doce años si antes no se queda incapacitado por lesión para realizar este o cualquier otro deporte.

Entiendo que el futbol mueve mucho dinero y es lógico que los jugadores estén bien pagados; pero que a un chaval se le pague su peso en millones de euros, tal como en Mali pagaban anualmente al heredero del trono su peso en oro, me parece escandaloso, También los trabajadores que construyen una central eléctrica mueven mucho dinero luego para las empresas eléctricas y, sin embargo, solo cobran el salario de convenio.

 Ya vemos las estupideces que hace un joven delantero con el dinero que está recibiendo comprando cosas innecesarias, habiendo miles de personas que pasan hambre o trabajan pero viven en los aeropuertos porque no pueden pagar el alquiler. Que un jugador al levantarse cada día gane dos o tres millones de euros por jugar un par de horas de entrenamiento o partido no entra en mi mente. Con mi dinero no lo harán, no veo ni los partidos gratis por televisión, ni mucho menos entro en un estadio. Hubo un tiempo en que también estaba tan drogado con el fútbol que fui a Paris a ver el Real Madrid contra Saint Étienne en copa de Europa; pero ya no.

Pero anoche hice una excepción y puse la 1ª para ver a la Selección Femenina. Hoy, leyendo los titulares de la prensa y escuchando las crónica de radio y televisión, creo que yo no vi el mismo partido, tal vez me equivoqué de estadio.

El equipo me recordó al Atlético de Madrid, que se harta de correr en el campo y domina el partido, pero es incapaz de meter goles. Kiko, mi paisano, ya dijo una vez siendo jugador y líder del equipo: “No le metemos un gol ni al arco iris”.

Ayer, en el partido que yo vi, que no es el mismo que analizan hoy los periodistas, pasó lo mismo: Salma Paralluelo, una delantera que lucía larga cabellera, recibió tres veces un pase excelente de otra compañera estando ella frente a la portería y fallaba el tiro o ni siquiera le daba al balón. ¿Por qué seguía jugando? ¿No había suplentes? Luego falló el penalti. Vi mucho ego en las jugadoras, todas querían marcar y llevarse la medalla, en vez de pasar el balón a otras mejor situadas. Yo vi un partido nivelado, con ocasiones para ambos equipos. El título lo merecían por igual y solo uno debía llevarse la copa; pero que de cinco penaltis las españolas solo marquen uno, no es tener mala suerte, es no estar preparadas para eso. Lo siento, es lo que pienso.

Es mi opinión personal, que no tiene que ser necesariamente compartida.

FAMILIA CENANDO EN CASA DE UN OBRERO METALÚRGICO

 

— —Papá, hoy hemos hablado en clase sobre Ciencias  Políticas. ¿Tú sabes qué es el capitalismo?

—La explotación del hombre por el hombre,

—¿Y el comunismo?

 —Todo lo contrario

—¿Y el socialismo?

—Una cosa intermedia entre los anteriores.

 —¿Y Vox?

 —Es un diccionario como el que tengo yo en la estantería, que te ofrece la definición de las cosas, sus seudónimos y antónimos; pero ya nadie lo usa porque es más rápido buscar las respuestas  en Google.

  —¡Wuaaaa, cuánto sabes, papi!

  —La vida enseña mucho, hijo.

  —¿Y tú por quién votas?

 —Yo voto en blanco, siguiendo la teoría del Premio Nobel  Saramago en su libro “Ensayo sobre la lucidez”.

—¿Y eso de qué trata?

—Trata sobre la libertad individual enfrentada a la colectiva. En un pueblo todos se ponen de acuerdo para votar en blanco, lo cual, dado que al convocar las elecciones todos lo cargos políticos
han dimitido, produce un vacío de poder. Es un acto de rebeldía con consecuencias para los ciudadanos que desafían al sistema, pues los políticos no quieren perder privilegios ni sus altos sueldos: incomunican al pueblo, cortan la luz y el agua y el Ejército rodea el municipio. Esto hace reflexionar sobre la importancia de la participación ciudadana y el poder de su voto.

 —¡Joo, ese Saramago está loco!

—Sí, loco y todo le han dado el Nobel de Literatura

—Bah, también le dan el Nobel de la paz a los que bombardean pauses indiscriminadamente. Este año quieren dárselo a Donald Trump.

—Los Premios que se dan de antemano no son premios, carecen de valor.

—Pues ya quisiéramos nosotros el millón de euros que les dan a los nominados.

 —Pues juega al Euromillón. Si aciertas, cobrarás más y llevarás la cabeza alta,no como los gobernantes que acaban encausados por corrupción. Tú  caminarás por la calle moviendo el culo y tus seguidores  aspirarán con deleite tus pedos como los gobernantes del mundo aplauden los de Trump.

—Papi, estás amargado. Mejor te vas al cine a ver  “Padre no hay más que uno 5”

  © Juan Pan García, 16 de julio de 2025

EL 14 DE JULIO

 

Tal día como hoy pero en 1789 el pueblo se levantó contra el poder absoluto de la Monarquía y una gran multitud de ciudadanos rodeó y asaltó La Bastilla, una prisión tenebrosa y temida, símbolo de la opresión del rey Luis XVI..
Un acto revolucionario que puso fin a la Monarquía y transformó poco a poco a la sociedad, dando luz a la Declaración de los Derechos del Hombre y del Ciudadano y sentando las bases para el nacimiento de la 1ª República Francesa.
Ese día será festejado cada año como símbolo de la lucha por la libertad del pueblo.
Por ello cada 14 de julio se produce el desfile militar en los Campos Elíseos y se celebran por la noche festejos y fuegos artificiales en todos las ciudades y pueblos de Francia y la torre Eiffel se viste de gala.
Me pregunto si algún día la UE se alzará contra el poder absoluto del rey Donald Trump y su corte de genocidas para restablecer los derechos humanos y las libertades que tan brutalmente estos asesinos han pisoteado, exterminando a Gaza para hacer un complejo turístico y bombardeando un país, Irán, sin que este hubiera provocado o realizado ataque alguno.
Paciencia, todo llegará. No será Europa, pero son muchos los pueblos maltratados y amenazados por el Capo mafioso. Un día explotarán, como lo hizo el pueblo aquel 14 de julio de 1789

CUANDO UN IDIOTA MANDA TIEMBLAN HASTA LAS PIEDRAS

 

Cualquier idiota y cobarde con dinero se rodea de mafiosos y guardaespaldas para someter a los que le plantan cara. Es la ley de la fuerza, no de la razón.

Esto está pasando actualmente con Donald Trump, quien ha llegado a dirigir el país más poderoso del mundo, al menos hasta que se demuestre lo contrario, y usa la fuerza militar para conseguir sus propósitos..

Siguiendo la reflexión bíblica: «Un árbol malo no puede dar frutos buenos»,  podemos sostener que de un idiota solo se espera que haga o diga idioteces. Por ello el presidente Trump dice que se apropiará de Groenlandia sí o sí, por la fuerza;  que Canadá será un estado más de los Estados Unidos, y que el Golfo de México se llama Golfo de América porque pertenece a los Estados Unidos.

Vean el mapa  de México hace tan solo 231 años y digan si el golfo de México no pertenece a México. El único golfo que pertenece a los Estados Unidos es el golfo  Donadl Trump, quien hoy se hace cargo de repartir la ayuda humanitaria en Gaza, un país libre e independiente, del que se quiere apropiar para arrasarlo todo y construir otro Miami Playa.

Justicia en la Tierra no hay, todo está controlado y vetado por los EE.UU, pero sí confío que el Creador, que hace que todo el Universo funcione como un reloj de precisión, ponga a este sujeto y su cohorte de fascistas en su lugar.

Que la sangre de todos esos miles de niños, mujeres y ancianos inocentes derramada en Gaza caiga sobre sus cabezas.

San isidro Labrador, patrón de Madrid

 

¡Buenos días, amig@s!

Comenzamos el miércoles como cada día, con el desayuno típico de estos lares: Café con leche y tostada de pan untada con ajo, aceite y jamón.
Sí, con ajo, ya me lo habéis criticado por mensaje privado. Desde pequeño, las monjas del colegio nos obligaban a lavarnos los dientes cada día. Y esa costumbre la mantengo. Además, me como un caramelo de menta después del lavado por si se presenta la ocasión soñada.

Yo es que, a pesar de haber vivido durante muchos años en grandes ciudades, soy más de campo que san Isidro Labrador, cuya fiesta celebraron los madrileños el pasado día 15.

Por cierto: creo que la mayoría de madrileños, y especialmente la presidenta de esa Comunidad, que no es que adore precisamente a los inmigrantes, no conoce bien a su santo patrón, pues era descendiente árabe convertido al catolicismo. Isidro era pocero, nieto de pocero, por lo que lo contrataban para hacer pozos en las casa de familias adineradas. ¡Siempre encontraba agua!

Lamentablemente, en esa época (1082– 1172) no existía la cerveza Mahu, que si no... muchos le exigirían cerveza en vez de agua: es difícil contentar a todo el mundo.

Con la leyenda de san Isidro pasa como con las reliquias de la cruz en que murió Cristo: en miles de iglesias se conserva una astilla que procede supuestamente del madero. Lo cual, en mi cabeza de paleto se forma la pregunta de si para hacer la cruz cortaron un secuoya gigante de los de California, de esos troncos tan gruesos que pasan las carreteras por medio del tronco.

Dicen que el señor de Isidro se quejaba de que no había agua en la finca, y este puso el pie en una roca y brotó el agua. Desde entonces se encuentran huellas de pies sobre rocas en la provincia. Yo he visto dos en las afueras de Chapinería, en el entorno de la gran peña que existe a dos kms de la salida sur del pueblo, desde donde se divisa Navalcarnero y el río Guadarrama. La monja que nos enseñaba a leer, escribir y las cuatro reglas de Aritmética nos llevaba de paseo a ese paraje; las niñas iban por otro lado, como siempre separadas de los niños.

Allí disfrutábamos de lo lindo: corriendo tras los perdigones chiquititos, buscando balas y balines de la guerra que echábamos en un capazo y luego se vendía a un chatarrero que pagaba muy bien por el cobre; cogiendo moras de los zarzales y matando a culebras. El Ayuntamiento pagaba una peseta por cabeza de serpiente.

Una vez encontramos un objeto como una bala pero grande, de unos treinta centímetros, y la monja se asustó y nos ordenó alejarnos varios metros. A la vuelta al colegio lo comunicó al alcalde y este envió a la guardia civil a recogerla. La batalla de Brunete, municipio cercano, fue muy sangrienta.

Pero, a lo que íbamos: la huella del pie de san Isidro estaba sobre una roca que sobresalía del terreno como medio metro. Aparecía como si él hubiese puesto el pie sobre el barro y quedase marcado. Era un pie perfectamente diseñado de dos o tres centímetros de profundidad. Poníamos el pie nuestro dentro y sobraba espacio. Quizá ahora mi pie encajaría bien.

Este jueves comienza la Feria de El Puerto no sé si iré, no me apetece mucho. La Feria es para bailar, comer y beber en abundancia, y yo no sé bailar sevillanas ni puedo beber alcohol, y para comer en sitios desconocidos que vienen de paso y pagar 5 euros por una cerveza o rebujito en vaso de plástico que me cuesta 2 en el restaurante prefiero hacerlo en los lugares que habitualmente visito. Será lo que mi Carmen decida.

¡POR FIN LO HE LOGRADO!

¡Buenos días, amig@s!Pasito a pasito se llega lejos. Y eso es lo que os puedo decir hoy: con paciencia todo se alcanza, nunca hay que perder la esperanza.

Después de trabajar durante muchos años ( desde los 17) he ido, mal que bien, sacando adelante a mi familia, compuesta de mi esposa y cuatro retoños. No ha sido hasta ahora, que soy octogenario, que me he permitido comprar una copia del cuadro más moderno y famoso de la feria Art Basel, celebrada en Miami en 2019, cuyo valor alcanzaba entonces 120,000 dólares.
He tenido que hipotecar la vivienda, pero creo que mis herederos se alegraran cuando yo la palme aquí, que es diferente a palmarla en Palm Beach donde realicé la compra. ¡Seis años he tenido que esperar, tal era la demanda!
Estoy emocionado, ¡qué belleza!, ¡qué arte, Dios mío!
Esto es arte, no la mierda que presentan en El Prado.
Deberían organizar un debate sobre el verdadero Arte.
Contraponer, por ejemplo: El David de Miguel Angel, con el Peine del viento en San Sebastián.

Ya he solicitado la ayuda experta de una empresa de seguridad para que me instale cámaras y alarmas para proteger la obra de robos y malos tratos.

¡YA NO NECESITO GAFAS!

 

LO MEJOR DE...

Operarse de la cataratas es que ahora veo mucho mejor que antes: más luminosidad, más colorido y...¡Sin necesidad de usar gafas!


Preocupado por dejar a mis hijos un retrato desfasado donde en vez del modelo que las presenta, las gafas son las protagonistas ( que si la montura, que si las lentes progresivas, que si me hacen más interesante, que si...

Que no, señores y señoras, que soy yo el importante, no unas gafas de a 200 euros el par.

Así que, ¡fuera gafas sobre mi rostro ni en los retratos. El reciclaje manda. Ya me he asegurado de que no las necesito: he salido a la calle, he comprado en el Lidl y el Mercadona y no ha abrazado a nadie (aunque ganas no me han faltado viendo las bellezas que me rodeaban) ni he hablado con la joven del anuncio de la parada del bus, ni confundido a una farola con una persona, Eso era antes de que me decidiera a usar gafas.

Lo peor es que mi Carmen no me reconoce y temo que mis nietas tampoco me reconozcan cuando vengan. Pero yo lo tengo claro: ¡Ni un paso atrás, siempre adelante!

EL APAGÓN SOLO ES EL PRINCIPIO

fotos de internet
 

Parece ser que los problemas causados por el apagón ya han sido solucionados en toda España, pero sin conocer aún las causas que lo provocaron.

Todo ha vuelto a la normalidad, el país funciona y los políticos vuelven a los suyo: criticarse e insultarse mutuamente exigiendo soluciones al Gobierno, soluciones que ningún líder político podría dar si hoy estuviese en su lugar.

Tranquilos, esto solo ha sido un aviso; el caos provocado por el apagón volverá a no tardar mucho, mande quien mande.

Hay quienes cuentan corderitos para dormirse; yo imagino situaciones y hago cálculos. La pasada noche, por ejemplo, pensaba en lo siguiente:

La UE ha señalado el año 2040 para que dejen de circular los vehículos de combustión a diésel y gasolina.

En España existen 32 millones de vehículos , de los cuales 24´6 millones son de diésel, 9 millones de gasolina y otros 674, 000 de otros sistemas.

Y yo, mientras el sueño venía hacia mi casa, paseando despacito, silbando y deteniéndose en otras camas ocupadas por personas mucho más bellas y atractivas que yo, me preguntaba:

Si el sistema eléctrico no ha podido soportar el aumento de la demanda y han saltado los plomos dejándonos a oscuras, ¿qué pasara cuando dentro de 15 años esos 32 millones de coches y camiones sean eléctricos y se conecten cada día a la red durante una o dos horas para cargar las baterías?

¿Se cambiarán también todos los campos de cultivos por espejos y molinos de viento para satisfacer la demanda eléctrica?

¿Cambiaremos el hermoso paisaje nacional que vemos cuando circulamos en coche o en tren de una ciudad a otra por un enjambre de torretas metálicas conectadas por cables de alta tensión, y el horizonte plagado de gigantescos molinos grises de acero?

Y si a esto le añadimos que el revisor del tren, los camareros, los médicos y cirujanos, las líneas de montaje de las fábricas sean de coches, de muebles, los conductores de camiones, del metro y los pilotos de aviación y de buques sean robots electrónicos que también consumen electricidad...¿Qué país dejamos a las nuevas generaciones?

Afortunadamente, dada mi avanzada edad, antes de que sea una realidad lo que pienso, yo me bajaré del tren.

QUIÉREME ENTERA Dulce María Leynoz

«Si me quieres, quiéreme entera

No por zonas de luz o sombras

Si me quieres, quiéreme negra, y blanca,

y gris, y verde  y rubia.

Quiéreme día, quiéreme noche

 ¡Y quiéreme madrugada, con la ventana abierta!

Si me quieres . no me recortes, quiéreme toda...

O no me quieras»

Autora: Dulce María Leynoz

 

Yo te quiero, mujer trabajadora.

Te quiero como amiga, hermana y compañera,

Quiero que seas yo, y yo tú, los dos iguales:

con los mismos derechos,

con las mismas oportunidades

 con el mismo sueldo.

Hoy es tu Día, compañera y amiga,

Día que no te mereces, que sería innecesario celebrar

si te tratasen igual , si pensáramos igual de ti

mujer hacendosa, amiga, compañera y colega

cada día del año.

Yo votaré por eso cada día que el Gobierno

lo proponga en el Congreso y en el BOE

Y lo reclamare en las calles, lo exigiré en mis versos

frente a quienes prolongan el cumplimiento.

©Juan Pan García

¡AY, CUBA, QUERIDA CUBA...!

 

“Cuando salí de Cuba
Dejé mi vida, dejé mi amor
Cuando salí de Cuba
Dejé enterrado mi corazón” Luis Aguilé


Hasta los trece años no conocí a mi abuelo Juan. Vivía en la Colonia de Caulina, sita en la carretera de Arcos y Ronda, a una legua de Jerez de la Frontera.

“La ley de Colonización y Repoblación Interior de 1.907, votada en Las Cortes, bajo el reinado de Alfonso XIII, pretendía dar soluciones a la crisis de subsistencia que sufría el campesinado andaluz ante la falta de trabajo. Esta ley pionera pretendía una colonización ordenada, creándose campesinos que disfrutaran en usufructo de pequeños lotes de tierras para su subsistencia, y a la vez, fomentar la agricultura de regadío. Así se repartieron 4.000 hectáreas en los Llanos de Caulina,” (Diario de Jerez).

Hasta 1.915 no se construyeron las primeras casas y ese año se produjo el sorteo entre jornaleros sin trabajo y padres de familia, siendo beneficiados 75 de ellos con un lote de tierra.

Uno de los beneficiados fue mi abuelo Juan, quien había luchado en la guerra de Cuba y regresó enfermo, con paludismo.

Me contaba mi abuelo sus batallitas y derrotas: a veces se lamentaba del abandono en que habían dejado a los soldados; otras, sonreía recordando a las esbeltas y cariñosas mulatas.

Pues bien, mi abuelo plantó en mi corazón el cariño hacia Cuba y crecí con la ilusión de viajar a la isla fuese mayor para disfrutar, como él, de las hermosas nativas. Los años pasaron, la vida gira caprichosamente, como giran los sueños, y... No fue posible.

Pero siempre me he interesado por conocer Cuba. He visto películas históricas de antes y después de la Revolución, de Fidel y sus herederos, y del creciente turismo español en esa la isla. Efectivamente, ¡las mulatas son preciosas! Entiendo que mi abuelo quisiera quedarse, pero cayó malito, lo embarcaron para España y se acabaron los vuelos de su pajarito.

El otro día vi una película en Prime Video sobre una joven cubana que soñaba con escaparse de casa y venirse a España. ¡Tenía unos ojos! Y un cuerpazo,.. Y unos labios... La dibujé

JAMONES

 

El jamón es un producto reconocido en el mundo entero. Son de diferentes clases y calidades, y cada país tiene sus preferencias.
En París yo no encontré ni un jamón como los de España, salvo los que llevaba mi vecino de habitación “El maño”, que llevaba jamón de Teruel al volver de las vacaciones, sino que eran jamones cocidos y sin hueso, como el jamón de York que veo aquí en algunas tiendas y que cortan a rodajas con máquinas.

Los jamones que que yo prefiero son los ibéricos.
Todas las clases de ibéricos: el de recebo, el de cebo, el de bellota (solo lo comí dos veces: en una cena especial de la empresa y en una boda. Estaban muy ricos, pero son tan caros que no me los puedo permitir), el de campo sin D.O y, en último lugar, el jamón ibérico al 50% de cerdo americano Duroc.

Y luego está el otro, el que más bonitos recuerdos provoca, el que más momentos felices me ha regalado, el que se disfraza con nombres más cultivados: cachas, nalgas, muslos...
Son jamones muy distintos, pero ambos provocan sensaciones agradables. Algunas, inolvidables.

Cuando yo me puedo permitir comprar un jamón ibérico de 7 u 8 kilos, lo llevo a casa esperando que sea bueno y esté bien curado, en su punto: ni muy blando ni muy seco, con la satisfacción de que voy a disfrutar buenos momentos con la familia saboreando el jamón, acompañado con un buen vino, mientras hablamos o escuchamos anécdotas.

Pero cuando se va conduciendo el coche, llevando al lado a la novia, a la compañera de trabajo, a una amiga con derecho a toque, incluso a la esposa de toda la vida, y esta está sentada a gusto y tranquila, con las piernas estiradas o encogidas y el vestido por encima de las rodillas..., es imposible no mirar de reojo y desear tocar, acariciar, incluso besar y morder la piel sedosa y cálida de sus piernas, sus cachas, nalgas o como queráis llamarlas.

Poco a poco, sin apenas darse cuenta, la mano se vuelve autónoma y se desplaza, se desliza sobre el vestido palpando su dureza, su textura (al igual que se hace con los jamones) y entonces el corazón palpita y enloquece... y la mano ya no se conforma con deslizarse por encima sino que explora todo el entorno hasta que un claxon sonando enfurecido y un fuerte chirriar de frenos le devuelve a la realidad: “Estás conduciendo, chaval, no seas impaciente, ya te sobraran ocasiones para saborear esas nalgas.”

Lo que digo en el último párrafo no es inspiración, me sucedió a mí en 1969 cuando llevaba en mi Citröen Dyane 6 a mi novia Carmen a la playa de la Puntilla por la carretera vieja de El Puerto. Iba yo así, con la mirada al frente sin ver nada, pero atento a las sensaciones de mi mano derecha que apretaba suavemente la suave y morena pierna de ella y se desplazaba, curiosa, hacia sus intimidades, cuando un camión que venía enfrente tocó la bocina y frenó de golpe. Carmen dio un grito:
“¡Juannnnnnnnnnnn, que no vamo a matá, joé!”

Desde aquel día ya no lo he vuelto a hacer: ella se había dejado acariciar, ¡ya la tenía en el bolsillo! En cuanto hubiese ocasión, sería mía.

¡Buenos días, amig@s! Lloviznando y a 15º de temperatura