La foto es de internet. Playa de Valdelagrana en El Puerto de Santa María Las musas están de vacaciones. Al menos las mías, ésas que yo cuido y alimento con devoción durante todo el año.
No, hoy las musas no me acompañan. Al comenzar el verano, se fueron de vacaciones y me dejaron tirado.
Por ejemplo, me pongo a escribir un poema y me sale esto:
Qué tiene esa niña, que me tiene embrujado
me tiene embrujado a tal punto, madre,
que con sólo mirarme me ha desquiciado.
No sé qué tiene esa niña, madre,
pero a mí me tiene amargado.
pero a mí me tiene amargado.
La conocí en la plaza,
me la presentó su hermano,
yo la besé en la cara,
ella me tendía la mano,
En su carita blanca
se dibujo una sonrisa,
yo me sentía turbado
y temblaba con la brisa
Sus ojos negros
escrutaron mi alma,
y tembló mi corazón
y al reflejarme en ellos
madre, yo perdí la calma.
Malillo el poema, ¿verdad?
Es por el calor.
Los veranos en El Puerto no son tan calurosos como los de Córdoba o Sevilla, aunque tampoco necesitamos encender braseros.
Las mujeres, todo lo más, cargan con sus abanicos para airearse la cara mirando el precio de los alimentos en el mercado o esperando al autobús. La mayoría de mis vecinos están de vacaciones o en el paro, y cuando dan las doce, después de haber desayunado en el bar su café con sus medias tostadas de pan con aceite y jamón, se encaminan hacia alguna de las siete playas portuenses para tostarse al sol.
Yo, que odio las aglomeraciones, el llenarme de arena y el pasar calor tumbado como lagarto al sol, pues bastantes calorías tragué en mi época laboral trabajando en las soldaduras y los tubos de acero encendidos, atravesando llanuras y montañas para llevar el gas y el petróleo a los pueblos más perdidos, prefiero ahora sentarme a la sombra en un parque o bajo un toldo acompañado por un periódico y una jarra llena de cerveza fresca en la mesa con su correspondiente platito de aceitunas sevillanas y combatir el calor a base de lingotazos espumosos.
Digo aceitunas sevillanas porque es lo que más abunda en las tiendas, no porque sean diferentes a las de Jaén, Córdoba o Málaga: todas tienen el mismo aspecto, aunque tengan diferentes sabores según la manipulación a la que se someten.
Pasa lo mismo con las mujeres: las sevillanas son las andaluzas más famosas porque salen más en la tele con su Semana Santa y la Feria de abril, y a todos nos encanta verlas girar con esos vestidos de lunares ajustados a sus caderas y los volantes levantándose para enseñar las piernas; pero no son mejores ni más bellas que las de otras ciudades: todas tienen una bonita sonrisa horizontal en la cara y otra vertical entre las piernas; lucen redondeces para todos los gustos en pechos y caderas; pieles sedosas y cálidas dunas, que invitan a olvidarse del calor y a derretirse sobre ellas.
Pero en las playas, como en los estantes del Carrefour, hay tanta variedad de género expuesto al público, que lo excelso se torna vulgar y lo que en invierno quita el hipo y despierta pasiones, en las playas pasa sin llamar atenciones. Y uno duda al elegir entre morenas, rubias, o pelirrojas, pues todas, como las aceitunas, están la mar de buenas.
Oye, tú: ¡y yo que estoy antojado por una pelirroja para contarle una a una todas sus pecas…!
Debe ser el subconsciente, algo que tiene que ver con mi adolescencia en el colegio: había una monjita gallega, de 22 años, tenía las cejas y pestañas color castaño, se llamaba sor Epifanía. Cuando me sorprendía mirando embobado su cara y sus labios carnosos, me ordenaba ponerme a su lado para ayudarle a separar las lentejas de las chinitas. Yo obedecía gustosamente, pues eso me permitía pasar una o dos horas manipulando lentejas con las manos, mientras mis ojos la devoraban y mi imaginación calenturienta se desbordaba y producía cierta agitación en mi bragueta.
Y luego, por la noche, yo pensaba en ella y me masturbaba. Y no importaba si hacía calor o frío, si era verano o invierno: a esa edad, yo vivía una permanente primavera.
Sí, me hacía pajas, como todo el mundo. En los primeros años 60, cuando estaba prohibido todo, incluso ir en bikini por las playas, era lo normal. Había cines donde trabajaban las pajilleras, profesión que menciona Joan Marsé en su novela “Si te dicen que caí”.
En Vergel (Alicante), el pueblo donde vivía entonces, no había pajilleras, era imposible: el cura y sus beatas las hubieran lapidado, y mis amigos y yo nos desahogábamos por nuestra cuenta en el anfiteatro del cine mientras mirábamos a Silvana Mangano, Sofía Loren o Claudia Cardinale. Algunos se ponían de pie sobre la barandilla en el momento álgido y eyaculaban sobre los de abajo, lo que producía la expulsión inmediata de la sala de todo el grupo, y alguna que otra reyerta en la calle. Años después, casi todos nos echamos una novia que nos masturbaba en el cine con su manita suave y curiosa. Se podría llamar a aquélla la generación de las pajas, cuyo mayor mérito era que tu novia te hiciera una con tu futura suegra sentada al lado.
Ahora todo ha cambiado y las parejas copulan en público en las playas, bancos de parques y plazas, y en los rincones de discotecas. Incluso hay quien se masturba con la mano de otro y se ve la cosa como normal. Libertinaje, que no libertad.
Pero a lo que íbamos: El verano en El Puerto es como en todas partes: hace calor, coño, que por eso es verano y las playas están a tope de gente luciendo sus escaparates.
De todo hay en la viña del Señor, como en los hipermercados. Y nunca llueve a gusto de todos: Mis amig@s del sur argentino tiemblan ahora de frío y ansían la llegada del verano, mientras aquí, del calor estamos ya hasta las cejas.
.
