SÁBADO: PLAZA DE ABASTOS

  Hoy es sábado y tocaba ir a la Plaza de Abastos a comprar el pescado fresco. Sobre las ocho, para no llegar tarde y llevarnos los restos despreciados por otras manos, mi esposa y yo cogidos de la mano (no por ser  románticos sino porque llevo unos días sufriendo vértigos) nos hemos acicalado y hemos ido caminando hasta la plaza del mercado.

Como sucede siempre, hemos observado diferentes precios para el mismo pescado, cosa algo extraña si todo procede del mismo barco, y, también como siempre, nos hemos detenido en el mismo puesto de pescado, el que gestiona una muchacha de tan buen ver que hasta los peces parecen felices de ser manipulados por sus manos.

Mis ojos no se alejaban de ella mientras ella pesaba cada pedido que le hacía mi esposa, y me dirigía una mirada que yo imaginaba cómplice, pero que a no dudar lo que hacía —deformación profesional llaman a eso—, era analizarme de la cabeza a los pies, calculando cómo despedazarme, en  qué lugar del mostrador podría ponerme, con qué etiqueta y a qué precio, para que los portuenses y los turistas pudieran degustar mis diferentes miembros. Yo me hubiera conformado con degustar parte de ella (no soy egoísta y dejaría amablemente para su marido o su novio el resto).

 Mi mujer, que es una consumidora  compulsiva de pescado no parecía tener bastante y cada vez pedía más género, hasta que me vi obligado a apartar la mirada de la niña y dejar de soñar despierto, imaginando si era rubio u oscuro su vello, si blanco o moreno el  cutis de su trasero, y  afirmando mis pies en tierra, exclamé con voz un tanto brusca:

—    ¡Ya vale con tanto pescado, que  a mí me gusta más la carne! Cualquier carne: pollo, ternera, cerdo, caballo, cordero… Sobre todo la que viene envuelta en sujetadores y bragas para que no se pierdan.

—    ¡¿Qué dices, Juanillo…?! — dijo mi jefa, con el ceño más fruncido  que las cortinas de mi dormitorio.

—    Nada, vámonos ya, que aquí hace mucho calor — respondí yo.

Y sujetando en mis manos dos bolsas de plástico rellenas con cinco kilos de pescado, regresamos a casa. Ella pensando en qué iba a hacer de comer, yo maldiciendo las asas de las bolsas de plástico porque me estaban cortando las manos.

Me encontré de frente con mi médico de cabecera, el cabrón ese, que dirigió su mirada hacia la compra que colgaba de mis manos. No dijo nada, pero sé que me lo va a decir en la primera consulta.

Los médicos son unos listillos, se curan en salud por si no aciertan con su diagnóstico. Te recomiendan  cosas que saben que no puedes hacer y cuando vuelves a la consulta, tan enfermo o más que antes, te preguntan si has hecho todo lo que ellos te habían recomendado. Como le digas que no, son felices: ya no tienen que reconocer que no tienen idea de lo que te sucede y por tanto no te pueden curar; lo que cuenta es que no has seguido el tratamiento y eso es lo que impide que te cures.

 Cuando yo era un niño y estaba enclenque y escuchimizado, como esos pobres seres de Biafra, el médico del pueblo le decía a mis padres que me dieran de comer mucho jamón, mucha carne, mucha leche, mucha fruta  y mucho marisco.

 Entonces se había puesto de moda  pasar hambre y todos en mi pueblo se vestían a la moda. Lo único que podíamos comer era lo que nos daba el  amo del cortijo por trabajar de sol a sol: gachas de harina, bellotas, algarrobas y las migas de pan refritas con ajo y aceite.Además,  éramos analfabetos y no sabíamos cómo sabía  el  jamón ni las parrilladas de chorizos y de salchichas; no sabíamos siquiera lo que era  el marisco. Y no lo sabíamos porque nunca hubo dinero en casa para comprar esas cosas. Por eso, a pesar de haber visto al médico,  yo no mejoraba y cada día estaba peor.

Incluso cogí el paludismo, aprovechando que éste pasaba por allí y que yo no tenía otra cosa que hacer para entretenerme.

Pues como iba diciendo, al regresar a la consulta, el medico le preguntó a mi madrecita de mi alma  si me había dado de comer marisco, huevos con  jamón y chuletas de cerdo. Como era lógico, pues a mi padre le pagaban en especie: media telera de pan, medio litro de aceite y un trozo de tocino al día por trabajar de sol a sol  en el cortijo, ella le dijo  que no lo habían hecho,  y el matasanos sonreía y decía:

—    Pero  María, entonces ¿para qué vienes a verme, si no piensas hacerme caso?

En la actualidad sucede lo mismo pero al contrario: hoy, que se puede comer de todo, los médicos te prohíben que lo comas.

Según mi médico, no puedo beber alcohol, no puedo comer embutidos ni grasas, ni huevos fritos con papas, ni jamón, ni panceta ni salchichas ni carne de cerdo, pescado frito, ni nada que tenga azúcar: refrescos, cubatas, helados, tartas, dulces, ni carne al toro, 25 gramos de pan máximo, nada de frituras, todo asado y pesado…

Pesado él, mi médico, el cabrón ese con quien  me he topado esta mañana. ¡Anda y que le den!

 Así cualquiera es médico. Lo bueno sería que te curasen sin quitarte la vida.

 Ahora  se trata de complacer a mi Carmen comiéndome lo que me ponga por delante sin rechistar, que luego, entre comida y comida, ya iré yo a la Venta Andalucía a ponerme al día.

 Me acaba de decir mi querida esposa que al medio día vamos a comer cazón con guisantes.

A mis amigos los peces, dedico este poema:

Al pez  brillante que surcaba los mares

cuyas escamas lloran en el  mercado,

millares de ojos  se posan, admirados

curiosos, calculadores, sobre tu cadáver

  Ignoran todo sobre tu  real linaje:

 tu familia, tus proyectos, tu pasado…

 sólo valoran  si realmente  merece

el precio que por  ti han señalado.

Antes que el hombre te  convierta

en manjar  de  exquisitos paladares

Antes  que  asado o frito te ofrezcan

en bandejas de diseño en restaurantes

 o en simple loza blanca en los hogares.

Regado con vinos de excelente marca

o con cerveza clara,  rubia fresca,

 guarnecido con patatas y mahonesa

o simplemente con vegetales y salsa,

Antes de que aclamen tu dulzura

 y  tu esencia acaricie   paladares

 estómagos expertos, hambrientos,

y luego, sin asomo de amargura,

al eterno y oscuro lugar del olvido…

 te arrojen entre sucios excrementos

Quiero brindar contigo, pececillo

 por un mundo de amor y de paz
donde  hombres y animales

puedan convivir en libertad.

EL HOMBRE QUE SUSURRABA A LOS CABALLOS, LA NOVELA

Esta mañana temprano he terminado de leer este libro. Lo dejé ayer cuando faltaban 20 páginas en un fragmento muy interesante. Me desperté a las cinco y me puse a leer. Aún no tenía idea de cómo acabaría el drama aunque lo intuía. Pero luego me llevé una sorpresa.

SINOPSIS PUBLICADA:

 El hombre que susurraba a los caballos de Nicholas Evans:

Un accidente trunca brutalmente la idílica relación entre una niña y su caballo. La madre deberá recurrir a un hombre muy especial, de quien se dice que posee poderes especiales para comunicarse con los caballos y sanar su espíritu... Una historia de profundas connotaciones humanas que recupera los sólidos valores que la frenética sociedad actual parece haber olvidado. La solidaridad entre las personas, la armonía con la naturaleza y la fuerza de los sentimientos subyacen como motor de esta novela inolvidable, adaptada al cine en una superproducción dirigida y protagonizada por Robert Redford.

MI OPINIÓN:

No he visto aún la película, pero no  creo que ésta consiga transmitir tan bien  los sentimientos contradictorios que provocan las diferentes circunstancias que viven los personajes como lo hace la lectura de la novela. En esta ocasión, y según me han dicho otros lectores que también han visto la película, no se cumple el dicho "Una imagen vale más que mil palabras".

Es una novela con un argumento original, un libro que te incita a reflexionar. Es interesante seguir los pasos del hombre y ver cómo  va consiguiendo curar al animal y restablecer  la relación anterior al accidente entre la niña y su caballo.
 Pero creo que el título no es el adecuado:  el hombre no susurra nada, lo que hace es aplicar con paciencia y mucho cariño, sin hacer ningún daño a los animales, conocimientos y trucos prácticos heredados de sus padres y experimentados en cientos de caballos a lo largo de su vida.

El amor está también presente en esta novela, y a la vez que describe unos sentimientos sublimes imposibles de evitar, trata crudamente el sentimiento de culpa y el dolor que causa la infidelidad en el entorno familiar. Un  drama secundario que enriquece el argumento principal de la novela: la curación física y psíquica de la niña

 

 Lo más duro ha sido leer la  descripción del accidente, yo sufrí de verdad “viendo” las escenas del caballo malherido arrastrando a la niña a quien se le había quedado  enganchado el pie en el estribo. Las secuelas para ambos son terribles, y nada será igual después del accidente. El carácter de la niña cambia. La madre se vuelca. Es una madre dispuesta a todo para que su hija vuelva a encontrarle sentido a la vida.
La madre hará todo cuanto está en su mano para curarla, incluso el perder su puesto de trabajo como directora de una importante revista. Intentará curar a su hija curando al caballo. Para ello, madre e hija abandonan su hogar en Nueva York y recorren 3 000 kilómetros hasta llegar a  Montana, donde al parecer hay un hombre que cura a los caballos siguiendo un método indio. ¿Conseguirá curar a la niña de sus fantasmas y miedos? ¿Es recuperable el animal? 

El sanador de caballos es un experto, conoce cómo piensan y reaccionan estos animales y  explica en una frase lo que le mueve a entregarse con toda su alma a esa profesión: “Yo no  ayudo a las personas que tienen problemas con los caballos, ayudo a los caballos que tienen problemas con las personas”

Los personajes  están muy bien logrados. Se siente realmente, como si viviésemos allí, el ambiente del rancho en que se desarrolla la trama y la vida rural y tradiciones del oeste americano. 

 El final no es el que yo predecía a medida que avanzaba en la lectura de la novela. Quizás buscando la sorpresa el autor a evitado el consabido "y fueron felices y comieron perdices", eligiendo un final inesperado  que no es el mejor final; pero que está bien y es realista. 

Es un libro que os recomiendo aunque hayais visto la película.

P.D/
Tres días después de haber publicado esta entrada he visto la película. Está muy bien, en ciertos momentos me ha emocionado mucho y se me ha hecho un nudo en la garganta. Pero los últimos 20 minutos en nada se parece a la novela, es totalmente distinta, con final distinto, y se ha eliminado lo principal. Lo han estropeado todo.

¿UNIÓN O DISPERSIÓN?

Manifestación en Jerez de la Frontera, 2011

Saco a relucir este tema por su rabiosa actualidad. Va para dos años que un pequeño grupo de indignados con la situación de corrupción e ineficacia que vive España creó la plataforma ¡Democracia real ya!, acampando en la Puerta del Sol durante semanas y organizando diversas manifestaciones de protesta en todo el país.

Los motivos que obligaron a mantener esa actitud tan crítica con los políticos y a la vez tan criticada por los comerciantes madrileños fueron esgrimidos en el Manifiesto que acaparó durante un tiempo las redes sociales y algunos medios escritos, y que esencialmente eran éstos:

La  crisis económica que sufre España y sus expresiones más visibles:

1º  La elevada tasa de paro (en aquel momento, en torno al 21%, la más alta de la   Unión Europea, aunque el paro juvenil superaba el 43%),

2º La precariedad laboral,

3º La contención salarial

4º La presión hipotecaria sobre las familias

5º La restricción del crédito

6º Las políticas gubernamentales de ajuste traducidas en recortes en el estado del bienestar.

Aunque nuestras viejas viviendas ya están pagadas y nuestro futuro medianamente asegurado con nuestras pensiones, muchos jubilados como yo apoyamos esas protestas y sus reivindicaciones acudiendo a las manifestaciones convocadas. Pensábamos en nuestros hijos y en las siguientes generaciones, que lo tenían muy crudo para sobrevivir como esclavos en un mundo gobernado por el capitalismo salvaje.

 Sentí mucha vergüenza y dolor durante el recorrido de las cinco manifestaciones a las que acudí  (dos en  Cádiz, dos en Jerez, una  en Ubrique), al comprobar la nula concienciación  de los ciudadanos que observaban desde la  acera el paso de la manifestación de enfermer@s, estudiantes y profesores, quienes protestaban ante el negro futuro que les ponían delante, la masificación y el aumento de las horas de trabajo en la aulas. Iban  acompañados por un nutrido grupo de  jubilados. Desempleados, había  pocos; yo diría que ninguno.

En Cádiz, ciudad de  120, 000 habitantes, capital de la provincia que ostenta el índice de paro más alto de la UE  (el 34% en las ciudades de la costa y el 40% en los pueblos de la Sierra), apenas 1500 personas salieron a reclamar soluciones.

En Jerez, cuyo censo en diciembre de 2009 era de 207,534 habitantes, sólo protestaron en la calle entre 1500 y 2000 manifestantes. 
En Ubrique, sólo un centenar de personas, la mayoría de la fábrica de pieles, que estaban en huelga.

¿Pensaban todos los demás ciudadanos que a ellos no iba a tocarles la crisis?  ¿Por qué no acompañaban a los que  se preocupaban por el mantenimiento del estado de bienestar? No, preferían  observarlos desde las aceras y balcones o en el Telediario, riendo cuando algún hijoputa los llamaba perroflautas.

Y es ahora, cuando la tijera de podar del Gobierno ha ampliado su radio de acción, recortando todos los derechos de sus gobernados, que los diferentes gremios de la sociedad española llenan  los espacios del Facebok y el Twiter  solicitando asistencia a las manifestaciones y denunciando lo que hace tiempo sabían y nunca osaron denunciar: corruptelas, enchufes, acosos, mala gestión, sobre sueldos, coches oficiales y jubilaciones desproporcionada para Consejeros de empresas, expresidentes de Gobierno, banqueros y  la sobre dimensión de las nóminas públicas.

Ahora que necesitan solidaridad de la ciudadanía ante los salvajes recortes y despidos que realiza sin despeinarse  el Gobierno, machacan a los usuarios de las redes sociales con sus protestas y problemas. ¿No debería preguntarse cada cual dónde estaba cuando durante todo el año 2010 y 2011 los "perroflautas" se enfrentaban a los antidisturbios en muchas ciudades españolas para defender esos mismos derechos que ahora echa en falta?

¿Pensaban que los otros eran diferentes, que pertenecían a clases trabajadoras inferiores como eventuales, estudiantes, parados de larga duración , desahuciados… O que a ellos por ser funcionarios o miembros de las Fuerzas de Seguridad nadie les iba a zarandear los cimientos de sus confortables hogares?

La unión hace la fuerza, y cuando cada cual campa a su aire y no muestra solidaridad con el prójimo suele suceder que los problemas que atañen a la sociedad jamás se solucionen.

Quizás deberíamos tener en mente esta vieja frase: «El amor al prójimo no conoce límites ideológicos ni confesionales.»

Porque cuando pasamos de ella, se repite la historia:

“Primero vinieron a buscar a los comunistas y no dije nada porque yo no era comunista.

Luego vinieron por los judíos y no dije nada porque yo no era judío.

Luego vinieron por los sindicalistas y no dije nada porque yo no era sindicalista.

Luego vinieron por los católicos y no dije nada porque yo era protestante.

Luego vinieron por mí pero, para entonces, ya no quedaba nadie a quien decir nada…”

Martin Niemöller

VISITAR ROMA

 Mis querid@s amig@s: Si  a pesar de la crisis tenéis proyectado  ir de vacaciones a Roma, os invito a leer mi experiencia en esa bella ciudad para que tengáis una idea  realista de lo que os vais a encontrar, pues los folletos turísticos sólo mencionan lo mejor.
 Pinchad en este enlace, son tres entradas seguidas. Aunque  de eso ya han pasado algunos años, y algunas cosas posiblemente hayan cambiado, en ellas encontraréis fotos y  opiniones sobre Roma:

http://ellugardejuan.blogspot.com.es/2006_11_01_archive.html

ESPAÑA, MI QUERIDA ESPAÑA

foto de la página de  gory-lon

Cuando observaba  la campiña andaluza desde la ventanilla del abarrotado tren Expreso que me conducía a París,  sentí un nudo en mi garganta y una opresión en el pecho al constatar  que  me alejaba cada vez más de mi pueblo.

De un compartimento cercano me llegaron  las notas tristes de una guitarra, y poco después  el dolor de un aficionado al flamenco, que con la voz rota  cantaba  a España:

“Adiós mi España querida,

dentro de mi alma

 te llevo metida.

Y es porque soy un emigrante

 jamás en la vida

 yo podré olvidarte”

 Y mientras el tren bordeaba el Guadalquivir, cuyas aguas verdosas  corrían en dirección contraria,  surcando un  mar de olivares y girasoles, mi corazón herido abrió las compuertas  que contenían mis lágrimas y de mi garganta se escapó un gemido al percatarme del preciado tesoro que dejaba atrás al abandonar mi casa, mi novia, mi trabajo y mis amigos en busca de fortuna y libertad.

Y lo más triste, fue tener que adaptarme a todo mientras perdía poco a poco mis raíces.

Después de varios años trotando por el mundo, de haber probado lo bueno y lo prohibido, de haber conocido gente noble y maligna, democracias libres y regímenes diabólicos…, orgulloso de ser español, regresé a España  para que en ella nacieran  mis hijos.

Hoy, avanzado ya mi otoño, cansado y temeroso ante el duro invierno que se avecina, viendo desde mi ventana el brocal del pozo oscuro  en que  nos han metido los políticos, ¡esos malditos!, me pregunto si al regresar a España  les hice un favor a mis hijos, o más bien los condené a la esclavitud y al ostracismo.

Muchas veces recuerdo la canción del Emigrante, pero ahora  contiene  distinta letra:

“ Y tú, mi  España querida,

igual que mi alma

 te sientes herida.

Y es porque fui un emigrante

 jamás en la vida

volver a tus brazos

 podré perdonarme”

CELOS

¡Oh envidia, raíz de infinitos males y carcoma de las virtudes!.

Miguel de Cervantes Saavedra (1547-1616)

Foto de Google-images

Carlos Sotomayor salía del restaurante acompañado de Sara, una belleza rubia  despampanante, la misma mujer que desde hace años  yo amo en secreto, mi musa, la causa de mis desvelos. La llevaba cogida por la cintura y se disponían a subir al BMW que antes había dejado aparcado en la puerta del local.

La verdad es que nunca me cayó bien ese Carlos: demasiado altanero, embaucador y cínico, salía siempre airoso de cualquier reto.

Él me descubrió observándole desde mi mesa, y  sonrió triunfalmente al intuir mi envidia. No pude soportar su mirada arrogante ni un minuto más, y me juré acabar con él enseguida. Su sonrisa se heló súbitamente al leer la terrible decisión reflejada en mi rostro.Pensado y hecho: cogí los treinta folios escritos que había apilados sobre mi mesa y los rompí uno a uno. Luego puse una hoja nueva en el cabezal de mi Olivetti y escribí: Capítulo 1º





P.D/  Sí, tenéis razón, ya sé que la habéis leído antes, la publiqué en 2009; pero es que estoy seco de ideas. 
Pensándolo bien, tampoco es para tanto que repita una o dos entradas, joder, que también en la tele repiten las películas y programas en verano y no protestáis, me consta, pues mis agentes colocaron hace tiempo cámaras ocultas en vuestros hogares y sé bien lo que veis cada noche. Hasta pronto. Saludos.

REY GOLPE A GOLPE

Acabo de leer este libro de la editorial vasca Ardi Beltza,  cuyas tres ediciones se agotaron  enseguida. Actualmente sólo se puede encontrar como libro electrónico en formato epub o en archivo PDF.

La verdad es que me he sentido mal leyéndolo.

Imagino cómo debe sentirse una persona al llegar a casa y sorprender a su pareja fornicando con otro. Me he sentido engañado desde el principio, desde mis años jóvenes. Tanto correr delante de los grises, tantas noches pegando carteles, tanto peligro distribuyendo panfletos en la fábrica… y resulta que el combate estaba amañado

No sólo los políticos que hemos elegido nos han engañado; es el sistema democrático el que lo ha hecho desde el principio.

Me ha dolido saber que ya en 1957 los americanos, que siempre apoyaron  las dictaduras de derechas como garantía anticomunista,  decidieron perpetuar el franquismo disfrazándolo de democracia. Para ello iniciaron conversaciones con el Dictador y acordaron la Operación Lolita: Instalar una  Monarquía Parlamentaria, pero sujeta a los principios del Movimiento del 18 de Julio del 36. Para ello debían contar con la aprobación del futuro Rey, que en ningún caso sería Don Juan. De entre los herederos al trono, sólo Juan Carlos se prestó a ello, traicionando a su padre.

Durante los últimos años de Franco, sus ministros contactaron con Felipe González y Santiago Carrillo, asegurándose su colaboración y el compromiso de adoctrinar a sus partidos para alejarlos de sus principios marxistas y conseguir la entrada de España en la OTAN.

Los ministros y embajadores franquistas eligieron a los  líderes políticos que debían tener representación en las Cortes, y los americanos, a través de  representantes en la Trilateral, les entregaron grandes sumas de dinero para organizarse  e instarlar las sedes de los partidos en  toda la nación. (Recordemos la época de  los maletines alemanes para el PSOE).

Me ha dolido mucho comprender que esta comedia democrática se ha ido desarrollando a la perfección, según  el libreto o guión elaborado por Franco y la CIA, y que nosotros, ¡pobres ilusos!, creíamos que participábamos en la transición de la dictadura a la democracia. Simplemente hemos sido los peones que necesitaban para obtener la legalidad con nuestros votos, y una vez conseguido pasamos a ser consumidores de la propaganda oficial sin derecho a veto.

Saber que ya en 1962  Rodolfo Llopis, Secretario del PSOE,  prometió defender la Monarquía, y luego, en 1974, Felipe y Carrillo  se comprometieron por escrito con el enviado de Franco a defender la Monarquía a cualquier precio a cambio de estar en el Parlamento, me ha dejado fuera de juego.

Lo que menos me ha gustado del libro es que el autor  firma con seudónimo, pues en el siglo XXI en España aún se persigue y castiga a los que  no mantengan cerradas sus bocas en los temas que atañen a la Casa Real

En fin. A continuación copio y pego la primera página del libro  para que tengan una idea de los temas que trata:

 Título original: Un rey golpe a golpe

Patricia Sverlo, 2000.

Editado por: Ardi Beltza

Diseño/retoque portada: R. Azaug

El mayor tabú informativo de España es abordado por primera vez con una dureza sin precedentes en una biografía no autorizada que promete levantar ampollas. Desde la traición a su padre, a su papel en el 23-F, la construcción de una gran fortuna personal mediante dudosos negocios, a sus escándalos sexuales y su interferencia en la independencia de los tribunales.

Se trata de algo más de cuatrocientas páginas demoledoras, repletas de documentación y datos que repasan la historia reciente de España y la implicación Real en todos los oscuros asuntos de nuestro país: Mario Conde, GAL, KIO...

A todos los antifascistas que dieron su vida defendiendo la República y el poder surgido de las urnas en 1936, frente a los golpistas de Franco, que, con los años, nombraron como sucesor suyo a Juan Carlos I, actual rey de España

En el Estado español, el sistema político establecido es la monarquía parlamentaria (de acuerdo con el artículo 1 de la Constitución), y lo garantizan las Fuerzas Armadas (artículo 8), cuyo mando supremo corresponde al rey (artículo 62). ¿Dónde está la soberanía popular, la libertad para ejercer el pluralismo político, si de cualquiera manera la república no tiene cabida? Si la voluntad popular se expresara en contra de esto, entonces los tres ejércitos, con el rey al frente, se encargarían de decidir con las armas y la Constitución en la mano cuál es el orden legal.

BEBER PARA CREER

En vista de que la situación empeora, y eso a pesar de que mi mujer va todas las semanas a la iglesia a rezarles y ponerles velas  a san Nicolás y san Judas, supuestos  embajadores del Altísimo para solucionar problemas de envergadura, me he unido a un grupo de ciudadanos que han dejado de creer en los salva patrias terrestres y salva problemas celestiales,  y ahora dirigimos nuestros rezos a otra diosa, que si bien no te soluciona tus problemas al menos te da placer: La Cruzcampo.

 En la Venta Andalucía han colocado en una vitrina este cartel para que todo el que lo desee pueda unir sus oraciones a las nuestras, siguiendo la creencia de que cuanto más se repiten más probable es que sean oídas. Nuestro proyecto más inmediato consiste en la recogida de firmas para que se desgrave en la declaración a Hacienda las cantidades invertidas en bebidas, puesto que al beber ya pagamos el IVA y nos olvidamos del Gobierno. 

El camello es un animal que soporta el calor y pasa varios días sin beber, ¡no seas camello y bebe!

NO ESTAMOS PARA BROMAS

Foto sacada de google images

La situación en España es tan mala que la gente anda muy  cabreada y con pocas ganas de broma. Sí, de acuerdo mucha gente sigue escribiendo poemas amorosos en facebok para olvidar o recordar sus experiencias fallidas, pero cuando cierran el ordenador se enfrentan a la cruel realidad: no valemos una mierda, nadie nos presta dinero ni al 7 ni al 8 %, La presidenta madrileña amaga con el “corralito” y la gente se desmelena. Yo he sacado del banco mis ahorros esta mañana, por si las moscas.
 (Aviso para ladrones: todos mis ahorros cabían en una mano)

La gente sigue con sus tradiciones y fiestas lo mismo que antes. Ocupa las mesas de las terrazas y beben y comen tapas;  pero la diferencia está en la expresión de sus rostros: parece que se les haya cagado el perro encima.

No, la gente no está para cachondeo por mucho que la alcaldesa de Cádiz organice actuaciones de chirigotas carnavalescas en la Avenida y en la plaza del Ayuntamiento, la gente está mosqueada, ¡muuuuuuuuuy mosqueada!

Sirva de ejemplo lo acaecido  en mi pueblo durante la fiesta de la patrona: Habíanse montado en la entrada del pueblo unas atracciones de ferias;  la gente paseaba de un lugar a otro bien maqueada pero sin un euro y sonreían al cruzarse con sus vecinos, que tampoco disponían de dinero, y todos miraban con deseo las mujeres de  los otros mientras ellas hacían lo mismo con los otros maridos; pero con  más recato, hay que reconocerlo. De pronto se oye una fuerte explosión, cuya onda expansiva rompe todos los cristales de las ventanas de las casas cercanas y en medio de la gente cae del cielo,  silbando como un obús, una  cabeza de hombre, y hace ¡Plasssssssssssssf! Y dejó todo el pavimento hecho un asco.

¡Todos nos quedamos pasmados! La cabeza que había aplastada en el suelo con la sonrisa en los torcidos e hinchados labios era la del “George Cluny”, el chulo del pueblo, que presumía de haberse ligado a 234 mujeres cuando todos sabemos que es mentira: en el censo del pueblo sólo hay 233 mujeres (hembras, ponen en el censo).

De pronto apareció un grupo de zagales corriendo, perseguidos  de cerca por la madre del muerto, una señora muy guapa que  gritaba:

—¡Asesinos, asesinos! ¡Cogedlos, cogedlos por favor, que han matado a mi hijo!

 Y toda la gente allí reunida  hizo un círculo cogiéndose de la mano unos a otros para impedir el paso y atrapar a los chavales.

— ¿Que ha pasao, qué ha pasao?, preguntaban todos. Todos menos el alcalde, que tenía dos carreras y  había sido elegido por sus buenas maneras y su exquisita labia  y así lo preguntaba:

— ¿Que ha pasao, joé, que ha pasao  para que todo el  mundo esté tan agitao?

Y después de darles a beber a los chavales dos botellas de vino del Tío Pepe recien sacadas de la nevera, éstos confesaron:

 —Estábamos jugando y vimos al “George Cluny”  bien maqueado tomándose un café sentado en una mesa al lado de  su moto y decidimos gastarle una broma. Mientras él se alejaba hacia el kiosco para ligarse a la niña de los periódicos, nosotros cogimos de la traca que hay preparada para la procesión un cartucho de pólvora de esos gordos, y lo pusimos debajo del depósito, pegado con cinta aislante. El Perico se lo conectó a la bujía, y cuando vino el George y arrancó la moto para pavonearse delante de la Juani, explotó el petardo con tan mala fortuna, que al Cluny lo dejó sin cabeza.

—¡Asesinos, asesinos, que habéis matado a mi hijoooooooo!, gritaba la madre.

A esto que el señor Alcalde se nos queda mirando muy serio y moviendo la cabeza de un lado a otro como Mickey en Disney Word, y el Paquillo, el más grande de los chavales atrapados, le dice:

— Señor Alcalde, estamos en fiestas, todo el mundo gasta bromas en las fiestas…

— ¡Asesinos, asesinos, eso es lo que sois, cabrones, hijoputas, que  habéis matado a mi hijoooooooo!, gritaba la madre.

Y el Alcalde, atusándose el bigote y la barba, no así el cabello, pues carecía de él y lucía un cráneo tan liso y marrón como un huevo de Carrefour, extendió las manos con las palmas abiertas pidiendo calma, y tras cuatro segundos y diez décimas de concentración, dijo:

— Señora, estamos en fiestas, y si usted no aguanta ni una  broma se queda en su casa y punto, que no se diga que en este pueblo somos tan cerriles. ¡Coño!

Pero la verdad es que la gente del pueblo estaba como ausente, no tenía ganas de nada, no hacían como otros años eso de levantarle las faldas a las mocitas, echarle el plato de gazpacho por encima de la cabeza a las viejas o mearse en la jarra de cerveza del amigo mientras éste iba a saludar a algún conocido…

No, no, la gente no está para bromas, hay que andarse con cuidado.

Y todo eso se lo debemos al señor Rajoy, a su caterva de ministr@s fachas, y a todos los vividores inútiles del Parlamento, pues no es por azar que cada día  anuncian un recorte nuevo, que  finalmente se aprueba.
¡Y la gente no está para bromas!

SOY MALO

                                              

 Me  acusaban de ser muy malo, y  por eso nadie quería ser mi amigo/a.

Yo no me lo creía, pues siempre he tenido buenos sentimientos y he defendido las causas justas.

Cuando mi mejor amiga me abandonó, y luego otra, y otra más  comencé a sospechar que era verdad lo que  decían y me dije: Juan, tienes que entrar en la Iglesia y pedirle a Dios que te perdone y te ayude a cambiar de actitud, a ser bueno, a no desear la mujer de tu prójimo, a no desear el prójimo de tu mujer, etc.

Y entré convencido en la catedral, dispuesto a pedir todo eso; pero nada más entrar el Señor, que estaba aburrido en la cruz, me miró con horror y se desclavó los brazos, recogió su túnica y cubriéndose sus partes con ella desapareció.

Asombrado me quedé de tal actitud, ¿no fue Él quien dijo que acudiésemos a pedir perdón?

Sólo pude ver su espíritu salir del altar envuelto en fuego, y escaparse por la claraboya de la cúpula (la de la catedral, ¿eh?, no vayamos pensar mal, que luego soy yo el malo: Insisto: la cúpula, no la cópula, que no es igual, ¿eh?, pequeño matiz), y me quedé allí hundido al ver que ni el Señor  quería verme ni platicar conmigo.

Ustedes dirán que no es cierto lo que digo, pero menos mal (heureusement, dirían les français) que estaba conectada la cámara de seguridad y tomó la foto, que si no, jurarían ustedes ante un tribunal que además de malo estoy loco.

Un beso para las féminas que no estén comprometidas, y también para las otras. Les aseguro que yo no soy tan malo, soy un poco vicioso nada más. Bueno, quizás también un poquito feo, ¡pero muy cariñoso!

Quiero vuestros números de teléfono y  direcciones de los correos electrónicos. ¡No tengo remedio!

Publicado por primera vez en http://portal.bibliotecasvirtuales.com/foros/soy-malo

EL DICTADOR, la película

Película no recomendada a menores de 16 años.

SINOPSIS El General Almirante Haffaz Aladeen (Sacha Baron Cohen) es un dictador capaz de arriesgar su vida para impedir que la democracia se establezca en el país al que oprime tan amorosamente y con tanto cariño. Rico en petróleo y bastante aislado, el estado norteafricano de Wadiya lleva siendo gobernado por el vehementemente anti-occidental Aladeen desde que éste tenía seis años, cuando fue nombrado Líder Supremo tras la desafortunada muerte de su padre, muerto por desgracia en un accidente de caza, alcanzado por 97 balas y una granada de mano. Desde que accedió al poder absoluto, el consejero de más confianza de Aladeen es su tío Tamir (Ben Kingsley), quien ejerce de Jefe de la Policía Secreta, Jefe de Seguridad y Proveedor de Mujeres. Por desgracia para Aladeen y sus consejeros, el muy vilipendiado Occidente ha comenzado a meter las narices en los asuntos de Wadiya, y las Naciones Unidas han sancionado repetidas veces al país en la última década, pero el Dictador no va a consentir que un inspector del Consejo de Seguridad entre en sus instalaciones secretas de armamento... ¿es que acaso no saben lo que quiere decir "secreto"? Pero después de que un intento de asesinarle le cueste la vida a otro de los acólitos del Líder Supremo, Tamir convence a Aladeen de que vaya a Nueva York a solucionar la cuestión de las Naciones Unidas. (FILMAFFINITY) CRÍTICAS ----------------------------------------
"Los que se ofenden fácilmente se horrorizarán. Los que casi nunca se ofenden, podrían horrorizarse. Pero tendrán que parar de reír el tiempo suficiente para darse cuenta (...) Puntuación: **** (sobre 5)" (Elizabeth Weitzman: New York Daily News)
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"'The Dictator' te hace reír sin piedad. Empieza en lo indignante y de ahí sube vertiginosamente (...) Puntuación: **1/2 (sobre 4)" (Peter Travers: Rolling Stone)
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"'The Dictator' es divertida, además de ser obscena, asquerosa, escatológica, vulgar, cruda y demás (...) Puntuación: *** (sobre 4)" (Roger Ebert: Chicago Sun-Times)

Mi opinión:

La verdad es que no es tan buena como la pintan, a mí apenas me hizo reír un par de veces, aunque estoy seguro que mi nieto de 12 años se reiría bastante.
La película no es ni ofensiva si se toma desde un punto de vista crítico y humorista,  ni es tan crítica como se anuncia. En cambio, es bastante escabrosa y demasiado explicita sexualmente. Por ello, una película que debía considerarse para un público infantil no está recomendada para menores de 16 años.
El personaje del dictador   esta muy bien trabajado y provocó en mi esposa  mas de una buena carcajada.
La verdad es que se me hizo corta, no porque me atrapase sino porque sólo dura 75 minutos con publicidad y trailers de próximos estrenos incluidos. ¡Así no llegas a aburrirte!
La película es una comedia  en la que, desplegando  imaginación,   puedes “ver” la forma de entender la Democracia de algunos de nuestros gobernantes actuales.
Conclusión: Si tienes niños en casa con más de 16 años, merece la pena  verla en familia. A mí, como  tengo unos cuantos años más, no me hizo ni fu ni fa.

Y me sentí engañado por pagar una entrada para  disfrutar solo una hora de cine, como si fuera un episodio de serie televisiva. Antes, las salas de cine nos ofrecían dos horas o más de espectáculo en cada película; desde los años 80 en que salieron los videoclubs comenzaron a realizar películas de 90 minutos de duración, a la vez que subían los precios de las entradas. Ayer entré a ver El Dictador  a las 19´15 horas y salí a las 20´30, una hora y cuarto con diez minutos de trailers incluidos.

Esta es  una práctica que vienen realizando  otras industrias. Como ya apenas se siembra algodón, los vestidos, bañadores y ropa interior traen cada vez menos tela (hay que preservar el medio ambiente), aunque eso alegre la vista a más de uno y deba ponerse gafas prematuramente por desgastarla mirando glúteos, piernas  y senos; las barras de pan son cada vez más pequeñas y cuestan lo mismo o más;  a los automóviles les quitan accesorios para que parezcan más baratos; hace treinta años las botellas de bebidas alcohólicas (vino, coñac, anís, wisky, ect) eran de un litro; las de cerveza eran de 33cl. Después cambiaron las  de a litro por las de 70cl y subieron los precios. Las botellas de cerveza han disminuido su capacidad de los 33cl a 25 y luego a 20.

 Son formas de engañar al cliente, pues le hacen creer que los precios se mantienen; pero éstos pagan lo mismo por menos cantidad, así que son estafados.

Como me sentí yo ayer al finalizar la película.

 

EL CLIENTE

El cliente (1993) – John Grisham

Cuando entramos en una gran librería encontramos miles de libros en sus numerosos estantes y, a menos que tengamos en mente algún título recomendado por amigos o familiares o busquemos la última obra de nuestro autor preferido, uno no sabe  cuál elegir. 

Dice el refrán que más vale malo conocido que bueno por conocer, y eso, que no siempre es aconsejable, pues la búsqueda del misterio y la aventura es el gran aliciente de la vida, es en este caso una solución a nuestras dudas. Por ejemplo: yo nunca me sentiré defraudado por comer un plato de patatas fritas con huevos, es un valor seguro para mis sentidos, mientras que otros menús de diseños, más caros y complejos, pueden acabar quedándose en mi plato tras degustarlo.Con los libros me pasa lo mismo: conozco algunos autores cuyas obras  nunca me defraudarán, son valores seguros para mí por haber leído varios de sus libros y saber que todos estos  han sido llevados a la gran pantalla.

 En el caso de J. Grisham, diez de  sus novelas han sido llevadas al cine, entre ellas, ya he leído tres: La tapadera,  El informe Pelicano, El cliente.El cliente es la que voy a recomendar ahora.

 Es una obra de más de 400 páginas que comencé a leer la semana pasada, y que terminé  ayer tarde después de estar todo el día enganchado a ella  leyendo sus cien  últimas páginas. 

Un día, mientras fumaban, ven venir un coche y ellos se esconden tras los arbustos. Observan pasmados al conductor mientras coloca una manguera en el tubo de escape para introducir el humo dentro del vehículo por la ventanilla y suicidarse. Mark no puede consentir que un hombre se mate ante sus ojos sin hacer nada por impedirlo y, arrastrándose por el suelo, quita la manguera. El hombre lo descubre por el espejo retrovisor, lo agarra y lo introduce en el coche para que muera con él. Allí le cuenta un secreto: Él es abogado, uno de los más importantes de EE.UU. Se va a suicidar porque tiene miedo de su cliente, un mafioso asesino, a quien el FBI acusa de asesinar a un senador. Pero aún no lo han detenido porque les falta la prueba principal: no han encontrado el cadáver.  El abogado le confiesa que el cadáver del senador se halla enterrado en su garaje. 

Mark se escapa  y el hombre se pega un tiro en la cabeza. Mark ha visto demasiadas películas de policías y mafiosos, sabe que éstos no perdonan y tiene miedo. Va y se presenta en casa de una abogada famosa por defender a los menores. 

A partir de ahí la novela se convierte en una pesadilla para Mark y su abogada,   en la que el FBI, el Juez y la  Mafia intentan apoderarse del chico, los unos para obligarle a hablar; los otros para silenciarlo. Su abogada le protegerá arriesgando su vida y su carrera como letrada hasta la última página del libro. Si  la pueden leer, no la dejen pasar; no les defraudará.

¡ ES RAJOY !

Dicen  de él sus vecinos

Que  siempre va de  figurín
Que en el 80 acabo la mili

Y trepa como capuchino... 

Para leer más pincha aquí.
 http://gritosdelalmasilenciosa.blogspot.com.es/

¡ VERGÜENZA ES LO QUE LES FALTA !

Siento una  tremenda indignación ante la poca vergüenza de quienes se supone nos representan. Que una diputada nombrada a dedo e impuesta además en las listas por su padre, un corrupto  encausado en varias causas, aplauda y grite “¡Que se jodan!” refiriéndose a los parados, víctimas de un sistema que prima las inversiones especulativas en la Bolsa a las inversiones productivas de la empresa, personas que sufren la crisis sin haber tenido culpa en ella, a quienes, además, le recortan el subsidio y el tiempo del derecho a cobrarlo, como si se negaran a buscar trabajo siendo que en el INEM no existen ofertas, sólo cursillos de los que se lucran algunas entidades. Las empresas cierran y el trabajo no se halla por ninguna parte, y la actitud de estos diputados aplaudiendo es indignante. ¿Se niegan  los desempleados a buscar  trabajo, tal como sugieren los responsables de esta reforma? Puede que algunos  cometan fraude, los servicios de inspección están para  descubrirlos y tomar medidas no solo contra ellos sino también contra los empresarios que les dan trabajo sin darlos de alta

Durante mi larga  vida laboral, como trabajador eventual con contratos de duración determinada, he sentido en mis propias carnes la humillación de formar parte de ese colectivo varias veces, sumando un total de cuatro años. Como desempleado he sufrido la humillación de hacer cola durante horas en pleno sol en la acera ante las puertas del Banco Bilbao Vizcaya   cada fin de mes para cobrar el subsidio.

Me he considerado  preso en mi domicilio, dado que el desempleado no puede viajar  sin autorización del INEM, el cual te concede el permiso previa baja como desempleado durante el tiempo que dure el viaje, debiendo solicitar de nuevo la prestación al regreso y esperando dos meses hasta volver a cobrar.

En el INEM jamás me han encontrado trabajo, sólo sirven para tramitar los expedientes de los desempleados y tenerlos controlados y puteados mediante el sellado de sus cartillas y las citas improvisadas. El medio centenar de empresas que figuran en el documento de mi vida laboral he sido yo quien las he encontrado buscando en los periódicos, llamando por teléfono y solicitando ayuda e información a antiguos compañeros de trabajo. Cuando me citaban para una entrevista o demostración práctica de mi profesionalidad, acudía por mi cuenta a la empresa, a cualquier  provincia o comunidad autónoma, incluso al extranjero, arriesgándome a perder mis derechos porque al no estar seguro de conseguir el puesto no podía permitirme darme de baja en el desempleo y estar luego dos meses sin cobrar, teniendo mujer y cuatro hijos y una hipoteca.

Luego, como todo desempleado que encuentra trabajo, estaba obligado a ir al INEM a comunicarlo, debiendo rellenar un impreso en el que pedía la baja del INEM por colocación, adjudicándose el INEM la medalla como si hubieran ellos quienes me habían conseguido el puesto.

Y durante  el tiempo en que me he beneficiado de la prestación contributiva y de la posterior ayuda no podía realizar ninguna clase de chapuza para redondear el subsidio y poder pagar la hipoteca, ni siquiera en mi propia casa, so pena de perder la prestación. Un desempleado debe vivir con los 400 euros, si ayuda durante un par de días a un albañil y es descubierto, pierde sus derechos. Y es lógico y lo acepto. De otra manera sería un fraude, pues una chapuza puede seguir a otra permanentemente.

¿Pero ocurre lo mismo con quienes legislan estas leyes? ¿Dan ejemplo los políticos  cobrando un solo sueldo?

Veamos qué sucede con esta señora tan indignada con los parados que aplaude los recortes de sus subsidios y del tiempo asignado a percibirlo y grita ¡Que se jodan!

¿Quién es esta señora, casi desconocida hasta hace uno días, que tan perjudicada se siente por las ayudas a los desempleados?

 Recurro a  Wikipedia:

 Andrea Fabra Fernández es una política valenciana, hija de  Carlos Fabra, jefe provincial del  Partido Popular. Militante del  PP desde 1991, ha sido  senadora  designada por la  Comunidad Valenciana desde 2004-2008 y diputada por la  provincia de Castellón en las elecciones generales españolas de  2008 al 2011. 

 En su propio partido reconocen que sin las conexiones familiares no hubiera progresado tanto en su carrera política.

Copio  información publicada en el periódico El Mundo:

« Andrea es la primogénita de Carlos Fabra y la única que ha seguido los pasos del presidente de la Diputación de Castellón, imputado por cohecho, tráfico de influencias y fraude fiscal.

Su fulgurante carrera política se forjó en la Comunidad Valenciana, a la que ha representado primero en el Senado, y en la Cámara baja después, tras conquistar durante dos legislaturas consecutivas un escaño por su provincia natal.

Andrea dio el salto al sector privado como gerente de Relaciones Internacionales de Telefónica sin perder contacto con la política. No en vano, en 2000 accedió a la Ejecutiva del PP de Castellón presidida por su padre, estatus que mantiene 12 años después, actualmente como secretaria ejecutiva de Acción Social. A lo largo de esta etapa también ha ostentado la Secretaria Ejecutiva de Política Social del PP valenciano.

En 2007, Francisco Camps la catapultó a la política nacional tras incluirla en la lista de los senadores de designación autonómica, logró un puesto de salida en la candidatura 'popular' a las elecciones de 2008. Repitió en 2011, esta vez como 'número 2' en la provincia, a la sombra del que fuera conseller de Sanidad, Manuel Cervera.

En la actualidad, ejerce como portavoz del PP en la Comisión de Sanidad y Servicios Sociales del Congreso de los Diputados, y como vocal, entre otras, en la Comisión de Educación y Deporte.

Esposa de José Güemes, ex consejero de Empleo y de Sanidad en la Comunidad de Madrid, fue investigada en el año 2007 por Hacienda por petición expresa de la juez de Nules que en ese momento instruía el conocido como 'caso Fabra'.

Gran parte de su sueldo se destina a sufragar las dos hipotecas que pesan sobre sus espaldas, a tenor de la declaración de bienes presentada en el Congreso al arrancar. La primera, sobre un unifamiliar en Madrid, de la que es titular al 50%, tiene un valor total de 541.000 euros. La segunda, sobre otro inmueble en Castellón del que posee un 20% fue concedida por Bankia y asciende a 1,2 millones de euros.

Además, posee dos vehículos Ford, modelos Fiesta y Kuga, y cuatro planes de pensiones que superan los 55.600 euros, así como tres cuentas corrientes (dos de ellas compartidas con su marido) que albergan los 3.906,11 euros.

En la actualidad, Andrea Fabra es una de las dirigentes emergentes en el PP, la única castellonense con despacho en Génova, y próxima al vicesecretario de Comunicación del PP, Carlos Floriano.

Si he entendido bien, la hija del imputado por corrupción, Fabra, cobra como diputada y como portavoz del PP en la Comisión de Sanidad y Servicios Sociales del Congreso de los Diputados, y como vocal, entre otras, en la Comisión de Educación y Deporte. ¿Y también por ser miembro de la Ejecutiva Provincial del PP. de Castellón? Ocupa un cargo importante en Telefónica. Ha conseguido con su “subsidio” comprarse una vivienda en Madrid valorada en casi 100 millones de las antiguas pesetas, y otra más de 1´2 millones de euros = 200 millones de las antiguas pesetas, ¡y clama por el despilfarro del Estado al pagarles el subsidio a los parados!

¡Y todos aplauden!

Parece que hayan ganado la batalla del Ebro.

Hablando de batallas, espero que las diversas convocatorias y peticiones de firmas que circulan en las redes llamando a la  rebelión, a salir a las calles,  resuene en todos los rincones como lo hizo el Tambor del Bruch, logrando el mismo efecto: acabar con este ejército facha, heredero del franquismo, que está invadiendo nuestros hogares y nos roba descaradamente todo lo conseguido con tremendos sacrificios, mientras favorecen también descaradamente a los bancos y a los ricos.