LAS HIJAS DE LA CRIADA

 

En el tema de la lectura, voy por detrás de mi mujer; si a ella le gusta un libro, yo lo leo a continuación. Si no, le doy largas. Ahora ella ha terminado “La cartera”, y es el que yo voy a empezar.

Ayer terminé el libro “Las hijas de la criada”, que mi esposa había leído ya hace unos meses y que yo, atendiendo a comentarios negativos que leí en internet, referidos al Premio Planeta, tan devaluado últimamente por las sospechas de tongo (leer “Soy un escritor frustrado”, de Ángel Mañas) había dejado olvidado en mi lector ebok.

Pero no, este libro es genial, una idea muy bien llevada que atrapa al lector hasta el final, en la que destaca el odio, a veces, el ansia de superación ante la adversidad y.. el perdón solidario, aunque tardío. Y viendo cada tarde el programa de Sonsoles y su profesionalidad conduciendo entrevistas importantes, su amabilidad y cercanía con todas las personas que invita al programa pienso sin ninguna duda que ella es también una gran escritora y su novela ha merecido por sí misma, el galardón.

Resumen publicado por la Casa del Libro:

Las hijas de la criada, de Sonsoles Onega, es una novela que se desarrolla en el Madrid de principios del siglo XX, un periodo marcado por desigualdades sociales y tensiones políticas. La historia sigue a Doña Inés, quien enfrenta el desamor y luchas de poder mientras intenta convertir a su verdadera hija en heredera de un imperio en una época donde las mujeres no podían ser dueñas de sus vidas. La obra combina elementos de realismo y magia, presentando un universo rico en detalles y dilemas morales. Además, ganó el Premio Planeta 2023, lo que resalta su reconocimiento en la literatura contemporánea.

En otra publicación se lee lo siguiente:

“La autora teje una emotiva historia de superación, sacrificio y la búsqueda de una vida mejor.

Esta obra refleja las duras condiciones de las mujeres de la época, enfrentadas a los prejuicios de clase y género, pero también pone de manifiesto su fortaleza y resiliencia. Entre secretos familiares, amores imposibles y desafíos, el relato ilumina las contradicciones de una España en transformación. Una novela que combina magistralmente la sensibilidad narrativa con una poderosa crítica social.”

Os la recomiendo.

EL JUEZ AL QUE LE GUSTA LEER INTIMIDADES

Ahora, el juez que investiga a la esposa del presidente Pedro Sánchez, exige leer todos los correos que ha recibido Begoña en la última década.
Me pregunto si este señor, sospechando que lo puedan destituir de su cargo y apartar de su carrera, no estará buscando relanzar el programa “Sálvame" como tertuliano del programa. para forrarse compartiendo sus informaciones junto a Xavier Vázquez y Cia ¡Patético!

LA RENTRÉE

¡Buenos días, amig@s!
Estamos a martes 2 de septiembre. Apenas faltan 20 días para el otoño. En estos momentos tenemos 18 º C.
Comienzan las clases y la asistencia al trabajo, ya no habrá más puentes hasta diciembre, pues varias fiestas tradicionales caen en sábado o domingo.
Pero me consta que algunos no piensan en días festivos sino en encontrar trabajo
Como mi vecino Eusebio, que ha acudido a la selección de personal convocada en el Ministerio de Justicia, en Madrid para una plaza de funcionario de prisiones para el antiguo Penal de El Puerto. El ministro aún no se ha enterado de que ya no hay presos en ese edificio, está cerrado desde 1982. Actualmente se usa para exposiciones. Pero así va la Justicia: lenta hasta para enterarse de los grandes acontecimientos que le competen.
Al parecer hay mucho turista que hace aquí lo que en su país no le permiten hacer, y acaban siendo detenidos. Por eso, el ministerio necesita funcionarios que hablen idiomas.
Doscientos tres candidat@s llenan la sala. El puesto es un chollo y el examen no es muy difícil, en todos los institutos enseñan idiomas.
–A ver, señor Eusebio: traduzca Sí, Sí, al inglés.
— Oui, oui
— Eso es francés
— ¡Ah, perdón!, la costumbre. Se me habrá pegado de mi novia
— ¿Ella habla francés?
— No, pero lo hace muy bien.

PD. Por favor no me arañéis. Es un fake news pero cierto.

EL CANTAUTOR CALLEJERO

 

La terraza del bar está llena de gente, son las dos  de la mañana de un sábado. Enfrente, un indigente levanta su tetrabrik y canta:

Viva el vino y las mujeres,

la cerveza y el botellón.

Viva la República que viene

Que nos libre del Borbón

Y de todos estos politicos

Que  nunca he votado yo.

 

La gente del bar está dividida: unos  guardan silencio; otros aplauden al cantautor. Un guardia se levanta de su asiento y exige al “poeta” su documentación:

 

— ¿Y usté quién es pa pedirme eso?

— Yo soy un guardia civil de paisano

— ¿Y dónde está el uniforme, hermano?

— Un guardia es guardia a tiempo completo

— ¿Comiendo marisco y bebiendo cerveza?

¡Amos, anda! Enséñeme su document.

— ¡¿Pero usted sabe quién soy yo?!

— No señor. ¿Y usted sabe quién soy yo?

— ¡NO!

— Pues menos mal, pisha. Quede usté con Dios. ¡Piernas pa qué os quiero!

 

© Juan Pan García, 15 de agosto 2025. Cosas del calor

LA FINAL DE LA COPA DE EUROPA FEMENINA

 

Desde hace unos tres años, no veo nunca el fútbol, solo lo veo en diferido cuando juega una final la Selección Española. Entiendo que el fútbol es un deporte de riesgo que un jugador puede realizar durante diez o doce años si antes no se queda incapacitado por lesión para realizar este o cualquier otro deporte.

Entiendo que el futbol mueve mucho dinero y es lógico que los jugadores estén bien pagados; pero que a un chaval se le pague su peso en millones de euros, tal como en Mali pagaban anualmente al heredero del trono su peso en oro, me parece escandaloso, También los trabajadores que construyen una central eléctrica mueven mucho dinero luego para las empresas eléctricas y, sin embargo, solo cobran el salario de convenio.

 Ya vemos las estupideces que hace un joven delantero con el dinero que está recibiendo comprando cosas innecesarias, habiendo miles de personas que pasan hambre o trabajan pero viven en los aeropuertos porque no pueden pagar el alquiler. Que un jugador al levantarse cada día gane dos o tres millones de euros por jugar un par de horas de entrenamiento o partido no entra en mi mente. Con mi dinero no lo harán, no veo ni los partidos gratis por televisión, ni mucho menos entro en un estadio. Hubo un tiempo en que también estaba tan drogado con el fútbol que fui a Paris a ver el Real Madrid contra Saint Étienne en copa de Europa; pero ya no.

Pero anoche hice una excepción y puse la 1ª para ver a la Selección Femenina. Hoy, leyendo los titulares de la prensa y escuchando las crónica de radio y televisión, creo que yo no vi el mismo partido, tal vez me equivoqué de estadio.

El equipo me recordó al Atlético de Madrid, que se harta de correr en el campo y domina el partido, pero es incapaz de meter goles. Kiko, mi paisano, ya dijo una vez siendo jugador y líder del equipo: “No le metemos un gol ni al arco iris”.

Ayer, en el partido que yo vi, que no es el mismo que analizan hoy los periodistas, pasó lo mismo: Salma Paralluelo, una delantera que lucía larga cabellera, recibió tres veces un pase excelente de otra compañera estando ella frente a la portería y fallaba el tiro o ni siquiera le daba al balón. ¿Por qué seguía jugando? ¿No había suplentes? Luego falló el penalti. Vi mucho ego en las jugadoras, todas querían marcar y llevarse la medalla, en vez de pasar el balón a otras mejor situadas. Yo vi un partido nivelado, con ocasiones para ambos equipos. El título lo merecían por igual y solo uno debía llevarse la copa; pero que de cinco penaltis las españolas solo marquen uno, no es tener mala suerte, es no estar preparadas para eso. Lo siento, es lo que pienso.

Es mi opinión personal, que no tiene que ser necesariamente compartida.

FAMILIA CENANDO EN CASA DE UN OBRERO METALÚRGICO

 

— —Papá, hoy hemos hablado en clase sobre Ciencias  Políticas. ¿Tú sabes qué es el capitalismo?

—La explotación del hombre por el hombre,

—¿Y el comunismo?

 —Todo lo contrario

—¿Y el socialismo?

—Una cosa intermedia entre los anteriores.

 —¿Y Vox?

 —Es un diccionario como el que tengo yo en la estantería, que te ofrece la definición de las cosas, sus seudónimos y antónimos; pero ya nadie lo usa porque es más rápido buscar las respuestas  en Google.

  —¡Wuaaaa, cuánto sabes, papi!

  —La vida enseña mucho, hijo.

  —¿Y tú por quién votas?

 —Yo voto en blanco, siguiendo la teoría del Premio Nobel  Saramago en su libro “Ensayo sobre la lucidez”.

—¿Y eso de qué trata?

—Trata sobre la libertad individual enfrentada a la colectiva. En un pueblo todos se ponen de acuerdo para votar en blanco, lo cual, dado que al convocar las elecciones todos lo cargos políticos
han dimitido, produce un vacío de poder. Es un acto de rebeldía con consecuencias para los ciudadanos que desafían al sistema, pues los políticos no quieren perder privilegios ni sus altos sueldos: incomunican al pueblo, cortan la luz y el agua y el Ejército rodea el municipio. Esto hace reflexionar sobre la importancia de la participación ciudadana y el poder de su voto.

 —¡Joo, ese Saramago está loco!

—Sí, loco y todo le han dado el Nobel de Literatura

—Bah, también le dan el Nobel de la paz a los que bombardean pauses indiscriminadamente. Este año quieren dárselo a Donald Trump.

—Los Premios que se dan de antemano no son premios, carecen de valor.

—Pues ya quisiéramos nosotros el millón de euros que les dan a los nominados.

 —Pues juega al Euromillón. Si aciertas, cobrarás más y llevarás la cabeza alta,no como los gobernantes que acaban encausados por corrupción. Tú  caminarás por la calle moviendo el culo y tus seguidores  aspirarán con deleite tus pedos como los gobernantes del mundo aplauden los de Trump.

—Papi, estás amargado. Mejor te vas al cine a ver  “Padre no hay más que uno 5”

  © Juan Pan García, 16 de julio de 2025

EL 14 DE JULIO

 

Tal día como hoy pero en 1789 el pueblo se levantó contra el poder absoluto de la Monarquía y una gran multitud de ciudadanos rodeó y asaltó La Bastilla, una prisión tenebrosa y temida, símbolo de la opresión del rey Luis XVI..
Un acto revolucionario que puso fin a la Monarquía y transformó poco a poco a la sociedad, dando luz a la Declaración de los Derechos del Hombre y del Ciudadano y sentando las bases para el nacimiento de la 1ª República Francesa.
Ese día será festejado cada año como símbolo de la lucha por la libertad del pueblo.
Por ello cada 14 de julio se produce el desfile militar en los Campos Elíseos y se celebran por la noche festejos y fuegos artificiales en todos las ciudades y pueblos de Francia y la torre Eiffel se viste de gala.
Me pregunto si algún día la UE se alzará contra el poder absoluto del rey Donald Trump y su corte de genocidas para restablecer los derechos humanos y las libertades que tan brutalmente estos asesinos han pisoteado, exterminando a Gaza para hacer un complejo turístico y bombardeando un país, Irán, sin que este hubiera provocado o realizado ataque alguno.
Paciencia, todo llegará. No será Europa, pero son muchos los pueblos maltratados y amenazados por el Capo mafioso. Un día explotarán, como lo hizo el pueblo aquel 14 de julio de 1789

CUANDO UN IDIOTA MANDA TIEMBLAN HASTA LAS PIEDRAS

 

Cualquier idiota y cobarde con dinero se rodea de mafiosos y guardaespaldas para someter a los que le plantan cara. Es la ley de la fuerza, no de la razón.

Esto está pasando actualmente con Donald Trump, quien ha llegado a dirigir el país más poderoso del mundo, al menos hasta que se demuestre lo contrario, y usa la fuerza militar para conseguir sus propósitos..

Siguiendo la reflexión bíblica: «Un árbol malo no puede dar frutos buenos»,  podemos sostener que de un idiota solo se espera que haga o diga idioteces. Por ello el presidente Trump dice que se apropiará de Groenlandia sí o sí, por la fuerza;  que Canadá será un estado más de los Estados Unidos, y que el Golfo de México se llama Golfo de América porque pertenece a los Estados Unidos.

Vean el mapa  de México hace tan solo 231 años y digan si el golfo de México no pertenece a México. El único golfo que pertenece a los Estados Unidos es el golfo  Donadl Trump, quien hoy se hace cargo de repartir la ayuda humanitaria en Gaza, un país libre e independiente, del que se quiere apropiar para arrasarlo todo y construir otro Miami Playa.

Justicia en la Tierra no hay, todo está controlado y vetado por los EE.UU, pero sí confío que el Creador, que hace que todo el Universo funcione como un reloj de precisión, ponga a este sujeto y su cohorte de fascistas en su lugar.

Que la sangre de todos esos miles de niños, mujeres y ancianos inocentes derramada en Gaza caiga sobre sus cabezas.

San isidro Labrador, patrón de Madrid

 

¡Buenos días, amig@s!

Comenzamos el miércoles como cada día, con el desayuno típico de estos lares: Café con leche y tostada de pan untada con ajo, aceite y jamón.
Sí, con ajo, ya me lo habéis criticado por mensaje privado. Desde pequeño, las monjas del colegio nos obligaban a lavarnos los dientes cada día. Y esa costumbre la mantengo. Además, me como un caramelo de menta después del lavado por si se presenta la ocasión soñada.

Yo es que, a pesar de haber vivido durante muchos años en grandes ciudades, soy más de campo que san Isidro Labrador, cuya fiesta celebraron los madrileños el pasado día 15.

Por cierto: creo que la mayoría de madrileños, y especialmente la presidenta de esa Comunidad, que no es que adore precisamente a los inmigrantes, no conoce bien a su santo patrón, pues era descendiente árabe convertido al catolicismo. Isidro era pocero, nieto de pocero, por lo que lo contrataban para hacer pozos en las casa de familias adineradas. ¡Siempre encontraba agua!

Lamentablemente, en esa época (1082– 1172) no existía la cerveza Mahu, que si no... muchos le exigirían cerveza en vez de agua: es difícil contentar a todo el mundo.

Con la leyenda de san Isidro pasa como con las reliquias de la cruz en que murió Cristo: en miles de iglesias se conserva una astilla que procede supuestamente del madero. Lo cual, en mi cabeza de paleto se forma la pregunta de si para hacer la cruz cortaron un secuoya gigante de los de California, de esos troncos tan gruesos que pasan las carreteras por medio del tronco.

Dicen que el señor de Isidro se quejaba de que no había agua en la finca, y este puso el pie en una roca y brotó el agua. Desde entonces se encuentran huellas de pies sobre rocas en la provincia. Yo he visto dos en las afueras de Chapinería, en el entorno de la gran peña que existe a dos kms de la salida sur del pueblo, desde donde se divisa Navalcarnero y el río Guadarrama. La monja que nos enseñaba a leer, escribir y las cuatro reglas de Aritmética nos llevaba de paseo a ese paraje; las niñas iban por otro lado, como siempre separadas de los niños.

Allí disfrutábamos de lo lindo: corriendo tras los perdigones chiquititos, buscando balas y balines de la guerra que echábamos en un capazo y luego se vendía a un chatarrero que pagaba muy bien por el cobre; cogiendo moras de los zarzales y matando a culebras. El Ayuntamiento pagaba una peseta por cabeza de serpiente.

Una vez encontramos un objeto como una bala pero grande, de unos treinta centímetros, y la monja se asustó y nos ordenó alejarnos varios metros. A la vuelta al colegio lo comunicó al alcalde y este envió a la guardia civil a recogerla. La batalla de Brunete, municipio cercano, fue muy sangrienta.

Pero, a lo que íbamos: la huella del pie de san Isidro estaba sobre una roca que sobresalía del terreno como medio metro. Aparecía como si él hubiese puesto el pie sobre el barro y quedase marcado. Era un pie perfectamente diseñado de dos o tres centímetros de profundidad. Poníamos el pie nuestro dentro y sobraba espacio. Quizá ahora mi pie encajaría bien.

Este jueves comienza la Feria de El Puerto no sé si iré, no me apetece mucho. La Feria es para bailar, comer y beber en abundancia, y yo no sé bailar sevillanas ni puedo beber alcohol, y para comer en sitios desconocidos que vienen de paso y pagar 5 euros por una cerveza o rebujito en vaso de plástico que me cuesta 2 en el restaurante prefiero hacerlo en los lugares que habitualmente visito. Será lo que mi Carmen decida.

¡POR FIN LO HE LOGRADO!

¡Buenos días, amig@s!Pasito a pasito se llega lejos. Y eso es lo que os puedo decir hoy: con paciencia todo se alcanza, nunca hay que perder la esperanza.

Después de trabajar durante muchos años ( desde los 17) he ido, mal que bien, sacando adelante a mi familia, compuesta de mi esposa y cuatro retoños. No ha sido hasta ahora, que soy octogenario, que me he permitido comprar una copia del cuadro más moderno y famoso de la feria Art Basel, celebrada en Miami en 2019, cuyo valor alcanzaba entonces 120,000 dólares.
He tenido que hipotecar la vivienda, pero creo que mis herederos se alegraran cuando yo la palme aquí, que es diferente a palmarla en Palm Beach donde realicé la compra. ¡Seis años he tenido que esperar, tal era la demanda!
Estoy emocionado, ¡qué belleza!, ¡qué arte, Dios mío!
Esto es arte, no la mierda que presentan en El Prado.
Deberían organizar un debate sobre el verdadero Arte.
Contraponer, por ejemplo: El David de Miguel Angel, con el Peine del viento en San Sebastián.

Ya he solicitado la ayuda experta de una empresa de seguridad para que me instale cámaras y alarmas para proteger la obra de robos y malos tratos.

¡YA NO NECESITO GAFAS!

 

LO MEJOR DE...

Operarse de la cataratas es que ahora veo mucho mejor que antes: más luminosidad, más colorido y...¡Sin necesidad de usar gafas!


Preocupado por dejar a mis hijos un retrato desfasado donde en vez del modelo que las presenta, las gafas son las protagonistas ( que si la montura, que si las lentes progresivas, que si me hacen más interesante, que si...

Que no, señores y señoras, que soy yo el importante, no unas gafas de a 200 euros el par.

Así que, ¡fuera gafas sobre mi rostro ni en los retratos. El reciclaje manda. Ya me he asegurado de que no las necesito: he salido a la calle, he comprado en el Lidl y el Mercadona y no ha abrazado a nadie (aunque ganas no me han faltado viendo las bellezas que me rodeaban) ni he hablado con la joven del anuncio de la parada del bus, ni confundido a una farola con una persona, Eso era antes de que me decidiera a usar gafas.

Lo peor es que mi Carmen no me reconoce y temo que mis nietas tampoco me reconozcan cuando vengan. Pero yo lo tengo claro: ¡Ni un paso atrás, siempre adelante!

EL APAGÓN SOLO ES EL PRINCIPIO

fotos de internet
 

Parece ser que los problemas causados por el apagón ya han sido solucionados en toda España, pero sin conocer aún las causas que lo provocaron.

Todo ha vuelto a la normalidad, el país funciona y los políticos vuelven a los suyo: criticarse e insultarse mutuamente exigiendo soluciones al Gobierno, soluciones que ningún líder político podría dar si hoy estuviese en su lugar.

Tranquilos, esto solo ha sido un aviso; el caos provocado por el apagón volverá a no tardar mucho, mande quien mande.

Hay quienes cuentan corderitos para dormirse; yo imagino situaciones y hago cálculos. La pasada noche, por ejemplo, pensaba en lo siguiente:

La UE ha señalado el año 2040 para que dejen de circular los vehículos de combustión a diésel y gasolina.

En España existen 32 millones de vehículos , de los cuales 24´6 millones son de diésel, 9 millones de gasolina y otros 674, 000 de otros sistemas.

Y yo, mientras el sueño venía hacia mi casa, paseando despacito, silbando y deteniéndose en otras camas ocupadas por personas mucho más bellas y atractivas que yo, me preguntaba:

Si el sistema eléctrico no ha podido soportar el aumento de la demanda y han saltado los plomos dejándonos a oscuras, ¿qué pasara cuando dentro de 15 años esos 32 millones de coches y camiones sean eléctricos y se conecten cada día a la red durante una o dos horas para cargar las baterías?

¿Se cambiarán también todos los campos de cultivos por espejos y molinos de viento para satisfacer la demanda eléctrica?

¿Cambiaremos el hermoso paisaje nacional que vemos cuando circulamos en coche o en tren de una ciudad a otra por un enjambre de torretas metálicas conectadas por cables de alta tensión, y el horizonte plagado de gigantescos molinos grises de acero?

Y si a esto le añadimos que el revisor del tren, los camareros, los médicos y cirujanos, las líneas de montaje de las fábricas sean de coches, de muebles, los conductores de camiones, del metro y los pilotos de aviación y de buques sean robots electrónicos que también consumen electricidad...¿Qué país dejamos a las nuevas generaciones?

Afortunadamente, dada mi avanzada edad, antes de que sea una realidad lo que pienso, yo me bajaré del tren.

QUIÉREME ENTERA Dulce María Leynoz

«Si me quieres, quiéreme entera

No por zonas de luz o sombras

Si me quieres, quiéreme negra, y blanca,

y gris, y verde  y rubia.

Quiéreme día, quiéreme noche

 ¡Y quiéreme madrugada, con la ventana abierta!

Si me quieres . no me recortes, quiéreme toda...

O no me quieras»

Autora: Dulce María Leynoz

 

Yo te quiero, mujer trabajadora.

Te quiero como amiga, hermana y compañera,

Quiero que seas yo, y yo tú, los dos iguales:

con los mismos derechos,

con las mismas oportunidades

 con el mismo sueldo.

Hoy es tu Día, compañera y amiga,

Día que no te mereces, que sería innecesario celebrar

si te tratasen igual , si pensáramos igual de ti

mujer hacendosa, amiga, compañera y colega

cada día del año.

Yo votaré por eso cada día que el Gobierno

lo proponga en el Congreso y en el BOE

Y lo reclamare en las calles, lo exigiré en mis versos

frente a quienes prolongan el cumplimiento.

©Juan Pan García

¡AY, CUBA, QUERIDA CUBA...!

 

“Cuando salí de Cuba
Dejé mi vida, dejé mi amor
Cuando salí de Cuba
Dejé enterrado mi corazón” Luis Aguilé


Hasta los trece años no conocí a mi abuelo Juan. Vivía en la Colonia de Caulina, sita en la carretera de Arcos y Ronda, a una legua de Jerez de la Frontera.

“La ley de Colonización y Repoblación Interior de 1.907, votada en Las Cortes, bajo el reinado de Alfonso XIII, pretendía dar soluciones a la crisis de subsistencia que sufría el campesinado andaluz ante la falta de trabajo. Esta ley pionera pretendía una colonización ordenada, creándose campesinos que disfrutaran en usufructo de pequeños lotes de tierras para su subsistencia, y a la vez, fomentar la agricultura de regadío. Así se repartieron 4.000 hectáreas en los Llanos de Caulina,” (Diario de Jerez).

Hasta 1.915 no se construyeron las primeras casas y ese año se produjo el sorteo entre jornaleros sin trabajo y padres de familia, siendo beneficiados 75 de ellos con un lote de tierra.

Uno de los beneficiados fue mi abuelo Juan, quien había luchado en la guerra de Cuba y regresó enfermo, con paludismo.

Me contaba mi abuelo sus batallitas y derrotas: a veces se lamentaba del abandono en que habían dejado a los soldados; otras, sonreía recordando a las esbeltas y cariñosas mulatas.

Pues bien, mi abuelo plantó en mi corazón el cariño hacia Cuba y crecí con la ilusión de viajar a la isla fuese mayor para disfrutar, como él, de las hermosas nativas. Los años pasaron, la vida gira caprichosamente, como giran los sueños, y... No fue posible.

Pero siempre me he interesado por conocer Cuba. He visto películas históricas de antes y después de la Revolución, de Fidel y sus herederos, y del creciente turismo español en esa la isla. Efectivamente, ¡las mulatas son preciosas! Entiendo que mi abuelo quisiera quedarse, pero cayó malito, lo embarcaron para España y se acabaron los vuelos de su pajarito.

El otro día vi una película en Prime Video sobre una joven cubana que soñaba con escaparse de casa y venirse a España. ¡Tenía unos ojos! Y un cuerpazo,.. Y unos labios... La dibujé

JAMONES

 

El jamón es un producto reconocido en el mundo entero. Son de diferentes clases y calidades, y cada país tiene sus preferencias.
En París yo no encontré ni un jamón como los de España, salvo los que llevaba mi vecino de habitación “El maño”, que llevaba jamón de Teruel al volver de las vacaciones, sino que eran jamones cocidos y sin hueso, como el jamón de York que veo aquí en algunas tiendas y que cortan a rodajas con máquinas.

Los jamones que que yo prefiero son los ibéricos.
Todas las clases de ibéricos: el de recebo, el de cebo, el de bellota (solo lo comí dos veces: en una cena especial de la empresa y en una boda. Estaban muy ricos, pero son tan caros que no me los puedo permitir), el de campo sin D.O y, en último lugar, el jamón ibérico al 50% de cerdo americano Duroc.

Y luego está el otro, el que más bonitos recuerdos provoca, el que más momentos felices me ha regalado, el que se disfraza con nombres más cultivados: cachas, nalgas, muslos...
Son jamones muy distintos, pero ambos provocan sensaciones agradables. Algunas, inolvidables.

Cuando yo me puedo permitir comprar un jamón ibérico de 7 u 8 kilos, lo llevo a casa esperando que sea bueno y esté bien curado, en su punto: ni muy blando ni muy seco, con la satisfacción de que voy a disfrutar buenos momentos con la familia saboreando el jamón, acompañado con un buen vino, mientras hablamos o escuchamos anécdotas.

Pero cuando se va conduciendo el coche, llevando al lado a la novia, a la compañera de trabajo, a una amiga con derecho a toque, incluso a la esposa de toda la vida, y esta está sentada a gusto y tranquila, con las piernas estiradas o encogidas y el vestido por encima de las rodillas..., es imposible no mirar de reojo y desear tocar, acariciar, incluso besar y morder la piel sedosa y cálida de sus piernas, sus cachas, nalgas o como queráis llamarlas.

Poco a poco, sin apenas darse cuenta, la mano se vuelve autónoma y se desplaza, se desliza sobre el vestido palpando su dureza, su textura (al igual que se hace con los jamones) y entonces el corazón palpita y enloquece... y la mano ya no se conforma con deslizarse por encima sino que explora todo el entorno hasta que un claxon sonando enfurecido y un fuerte chirriar de frenos le devuelve a la realidad: “Estás conduciendo, chaval, no seas impaciente, ya te sobraran ocasiones para saborear esas nalgas.”

Lo que digo en el último párrafo no es inspiración, me sucedió a mí en 1969 cuando llevaba en mi Citröen Dyane 6 a mi novia Carmen a la playa de la Puntilla por la carretera vieja de El Puerto. Iba yo así, con la mirada al frente sin ver nada, pero atento a las sensaciones de mi mano derecha que apretaba suavemente la suave y morena pierna de ella y se desplazaba, curiosa, hacia sus intimidades, cuando un camión que venía enfrente tocó la bocina y frenó de golpe. Carmen dio un grito:
“¡Juannnnnnnnnnnn, que no vamo a matá, joé!”

Desde aquel día ya no lo he vuelto a hacer: ella se había dejado acariciar, ¡ya la tenía en el bolsillo! En cuanto hubiese ocasión, sería mía.

¡Buenos días, amig@s! Lloviznando y a 15º de temperatura

LA NIEBLA

 

¡Buenos días, amig@s!

Amanece hoy con 14º C de temperatura y una cortina de espesa y húmeda niebla colgando del cielo que impide la visión a más de 50 metros.
Hacía tiempo que no pasaba eso en el barrio y, mientras iba caminando a comprar el pan, recordé un día de muy espesa niebla en París:
Iba yo un domingo por una calle entre la catedral de Notre Dame y el río Sena, buscando el puente para pasar al Barrio Latino y no veía nada. La silueta de la torres y la aguja de la catedral apenas destacaban entre la bruma. Escuché muy cerca la sirena de una barcaza y me asusté. De pronto tropecé con un señor anciano, calvo y barbudo (eso sí lo pude apreciar) que temblaba de frío y estaba chorreando agua. Le pregunté:
—Buenos días, señor, ¿está lejos el río?
—Justo detrás de mí
—Yo no veo nada. ¿Cómo lo sabe usted?
—Acabo de salir del agua.
¡Quieto, parao!, me dije. Giré el cuerpo despacito y me fui en dirección contraria, teniendo en mente eso de que “Ojos que no ven, tortazo que te pegas.”

EL POLIDEPORTIVO

  

 El otro día fui a la Sierra  a ver la nieve.

 Me sorprendió ver a un señor vestido con un chándal azul, organizando el tráfico   dando voces y denunciando a los coches mal aparcados. ¿Quién era ese señor, qué derecho tenía a realizar  funciones de policía?

Detuve mi coche delante de un garaje y esperé a ver su reacción. Lo vi venir con pasos apresurados mientras se sacaba del bolsillo el cuadernillo de las denuncias y el bolígrafo.

— ¿Usted no sabe que aquí no se puede estacionar ni aparcar? ¡Documentación!

— ¿Y usted quién es para pedirme eso? —alegué

— Soy el policía municipal

— Pues no está de servicio; no lleva uniforme y por tanto...

— Este es mi uniforme de policía,  se ordenó así dado que el pueblo llevaba diez años pidiendo un poli deportivo.

— Ah... entiendo. Mire soy un influencer con más de tres millones de seguidores, y si me pone la multa llevando ese uniforme va a recibir tantas criticas este pueblo y su ayuntamiento, que la oposición le va a despedir y denunciar por  cohecho.

El tío cambia el rostro de color como los camaleones del Tiro al Pichón de El Puerto, se quita la gorra, se rasca al coronilla, se estira la cazadora, carraspea un poco y dice:

— Ignoro  qué es eso de ser influencer pero voy a darme la vuelta y si en dos segundos no se ha ido, le juro que lo encierro por difamación e insulto a la autoridad.

 Pues otra experiencia más que me regala este triste y dañino año 2024

" ÉRAMOS POCOS Y PARIÓ LA ABUELA!

“Éramos pocos y parió la abuela”

Siempre hemos tenido problemas de paro en Andalucía, pero cuando uno trabajaba disfrutaba cogiendo el coche un domingo frío y llevando a su familia a desayunar o comer a una venta. Hacerlo en la del Pollo era una pasada: ponían los vasos de café en tubos más grandes que los de la cerveza, y unas rebanadas de pan de pueblo de dos o tres centímetros de espesor. Y para untar el pan lo que quisieras: aceite del bueno, manteca o pringá.

Las mesas estaban siempre llenas, había gente esperando o comprando teleras de pan. Así ha funcionado durante décadas.

Pero hete aquí que llegaron los listos del Gobierno y que comenzaron a poner obstáculos y a prohibir cosas, como servir la manteca y la pringá en un plato y el aceite en jarritas. Hay que ponerlas en cápsula pequeñas, plastificadas (más plástico para contaminar) debidamente documentadas con fechas de caducidad, lugar de procedencia, marca etc.
Pues se han cargado el negocio. Ya no resulta interesante ir hasta la venta para tornar café igual que el del bar de mi barrio.

Pasará lo mismo con el turismo y las reservas de hoteles y agencias de viaje: antes dabas el DNI y era suficiente; ahora debes indicar hasta la fecha del bautismo. Y lo peor: el numero de cuenta y de tarjeta, la caducidad y el DNI. Y eso es lo malo, que tus datos bancarios se guardan durante tres años en el establecimiento y en la policía, y cualquier empleado o funcionario la puede usar y vaciarte la cuenta. No me fío de nadie. Porque, quién vigila al guarda? Ya hemos visto como al Jefe de la Policía le han encontrado decenas de millones en billetes emparedados, más lo que tendrá en el extranjero.
https://www.elmundo.es/madrid/2024/11/12/673270bbe4d4d882078b4599.html

¡Qué contradicción más grande, por Dios! Por un lado te envían mensaje de la policía "No deis el numero de cuentas y los datos personales a quienes te lo pidan por internet, Tu banco nunca te pedirá datos por internet".
Y ahora te obliga a dárselos a desconocidos para poder reservar un billete o habitación.

El Gran Hermano anunciado por Orwell está aquí. ¡Tened cuidado! Veremos cuántos turistas aceptan esas condiciones para venir a España

EUSEBIO ENVÍA UN BUROFAX

 

Esta tarde ha sucedido algo impensable en la época del conocimiento y del IA.

A las 16 horas he visto pasar por la calle a mi vecino Eusebio, que iba a la oficina de Correos para enviar un burofax a su operadora de internet y teléfono, solicitando la baja. Dado que fui yo quien le sugerí el domingo pasado que lo hiciera así, lo he acompañado.

Cuando hemos llegado a Correos, Eusebio ha sacado del bolsillo un sobre cerrado con la dirección de Vodafone y se lo ha entregado a la empleada que nos recibía tras el mostrador, una joven muy guapa, enfundada en unos Skins color carne, que parecía que estaba desnuda.

Como el Eusebio se quedara con los ojos como platos y la lengua afuera relamiéndose los labios ( yo también), la joven le preguntó:

—Qué desea que haga con esta carta, ¿ponerle un sello?

—No, es un burofax

—Pues tiene que darme el papel, no necesita el sobre

—Es que lo que dice la carta es información confidencial.

Y la niña se vuelve de espaldas, mostrándonos el paraíso, y manda el burofax con sobre y todo. Al final le da la copia y le pide tres euros.

Mi vecino se los da y se queda leyendo la copia.

—¡Oiga, pero esto es la dirección de Vodafone!, ¿Y mi carta?

—Es tan confidencial que se han quedado con ella en la Central.

—Ah, vale.

Y salimos a la calle. Iba tan contento que me invitó a un café.

Ya dentro del bar, mientras nos sirve el café, cojo el periódico y leo:

«En total, desde que comenzó el año hasta el tercer trimestre de 2024 se han registrado 237 homicidios».

—La mitad o más han ocurrido en mi pueblo natal — dice Eusebio.

—¿Y cómo es eso, amigo?

—Allí, cada asesinato se cuenta por duplicado. Si son diez, se cuentan veinte: los diez primeros son los crímenes reales; los otros mueren durante la recreación de los hechos ante el juez.

—Vale tío, paga y vámonos a disfrutar del domingo.



Hay gente que tiene cabeza porque está prohibido ir sin ella: la Guardia Civil no los puede identificar si conducen borracho.

¡EL EUSEBIO ES PADRE!

¡Pobre Eusebio! Resulta que anoche, sobre las doce, estaba viendo yo una película cuando suena el timbre de la puerta y me encuentro al Eusebio muy agitado, con la respiración descontrolada a punto de salirle el corazón por la boca después de subir cuatro pisos porque le da miedo montarse en el ascensor. Me pone frente a mi cara la mano abierta para que espere un momento y al cabo de un minuto y dieciséis segundos me dice:

 —¡Juanillo, acompáñame, por favó! 

 —¡Pero que te pasa, amigo!

 —Que me acaban de llamá del hospitá porque mi mujé ha dao a lú un niño. ¡El Primero¡ Y yo estoy tan nervioso que no pueo ni conducí

 —¡Pero hombre, eso no es nada, mi mujer ha tenido cuatro y aquí está más joven y guapa que yo! 

—¡Jajajaja,no me haga reí! Má guapo que tú é hasta el perro de mi suegro, un bulldó que tira má baba y espuma que una fábrica de jabones. Bueno, a lo que vengo: ven conmigo y te presento a mi hijo.

 Diez minutos más tarde estábamos en la sala de Maternidad. La mujer de mi vecino nos recibe acostada y sonriente, feliz de ser madre. En el regazo, cubierto con una mantita, asoma la carita de un bebé. 

—Mira qué guapo es tu hijo, cariño — le dice ella a su marido.

 Eusebio se queda boquiabierto al mirar a la criatura. Después exclama: 

—¿Mi hijo? ¡Pero si es negro! 

—No cariño, no. No es negro, es que le ha salido un lunar 

—¡Ah, bueno.! Joder, que susto me he llevado. 

Y ahora que está amaneciendo después de tomarme con mi vecino cuatro güisques JB, celebrando el acontecimiento en la cafetería del hospital Virgen de El Puerto, me dirijo en taxi hacia mi casa. ¡Asco de vida esta!