LA SONRISA ETRUSCA

Cuando hace unos meses leí la recomendación de este libro en el blog de mi amiga Vero me propuse leerlo.

Formaba parte de la media docena de libros que por diversas razones guardo desde hace muchos años en mi vitrina sin leer o leídos a medias.

Éste, concretamente, lo compró mi esposa en 1990 y ella misma abandonó su lectura al poco de comenzarla porque le dolían los ojos al leer. Eso tal vez fue lo que me incitó a dejarlo en el estante hasta ahora.

La sonrisa etrusca es un libro enternecedor. Me ha recordado a "Donde el corazón te lleve", de Susanna Tamaro, que fue un éxito mundial el año 1994.

Ambas historias las protagonizan personas muy mayores quienes, intuyendo el inminente final de sus vidas, abren sus corazones y entre diálogos, confesiones muestras de cariño y arrepentimientos, rebuscan entre los recuerdos que modularon sus caracteres y comportamientos y nos lo cuentan, la una por escrito y el otro de forma oral, para que sus sucesores les comprendan.

La sonrisa etrusca comienza con la admiración que siente Bruno, un viejo recien llegado de un pueblo del sur de Italia, por la estatua etrusca de “Los esposos”. Cuando llega a recogerle su hijo Renato le pregunta qué significa el monumento, y éste se lo explica. La figura de la pareja, construida en terracota, marcará los últimos meses de la vida del protagonista.

Bruno, un anciano gravemente enfermo, ha venido a Milán para ver a un especialista. Al principio rechaza la gran ciudad y añora su pueblo natal, aquél que tantas vivencias le ha proporcionado. Un pueblo donde también vive su peor enemigo, también aquejado de una grave dolencia. El único deseo del viejo es que éste muera antes que él.

Pero en casa de su hijo conocerá a Brunito, su nieto, a quien sus padres se han propuesto educar siguiendo las pautas de un libro de autoayuda: dejándole en su cuna solo de noche en una habitación apartada, no cogiéndole jamás en brazos.

El abuelo se rebela contra esa decisión, dice que el niño siente miedo y por eso llora; afirma que al niño le falta el cariño de los padres y critica a los modernos matrimonios que valoran más sus puestos de trabajo que a la familia. Decide educar a su manera al niño y éste le toma un gran cariño.

En un parque, paseando el cochecito del nieto, Bruno conoce a Hortensia, una anciana bondadosa cuya mirada atrapa al viejo y va ganando poco a poco espacio en su corazón hasta que decide que es la mujer de su vida, aquélla que siempre le hubiera gustado tener, y aun sabiendo ambos la cruda realidad, deciden casarse y llevarse al nieto al pueblo del viejo.

La mente le juega malas pasadas y le hace revivir escenas como héroe partisano, atacando a los alemanes cuerpo a cuerpo y en emboscadas hasta lograr liberar a su pueblo, un gran acierto del autor para describir magistralmente al personaje: un hombre rudo de la sierra, capaz de enfrentarse al enemigo hasta la muerte, de sufrir vejaciones y torturas hasta morir si es preciso en un interrogatorio antes que denunciar al compañero; un machista que piensa que las mujeres están para desahogarse y darles lo que necesitan sin más, y guardar respeto y sumisión al marido, un hombre que piensa que a los niños hay que educarlos como machos, como él mismo es.

Todas sus convicciones irán desvaneciéndose poco a poco ante la bondadosa actitud y comprensión de Hortensia; su ternura, su sosegada belleza y su entrega, su amables razonamientos harán que se cambien los roles: el viejo acabará sumiso y entregado ante la maravillosa mujer que ha conocido al final de su viaje y lamenta profundamente no haberla conocido antes.

Sentados ambos en la cama sin apetencias sexuales pero embargados de cariño, al viejo le viene a la mente la sonrisa que lucen “Los esposos” de la figura etrusca, y comprende la serena felicidad que emana de ellos.

Hay momentos en que al lector le picotean los ojos y siente la necesidad de tragar saliva ante la gran sensibilidad del autor y su arte en revelar la riqueza de los sentimientos que permanecen ocultos. Una obra exquisita que enseña a conocer mejor la naturaleza de las relaciones humanas.

La sonrisa etrusca es una novela que en mi opinión merece ser más reconocida por los que dirigen la Cultura en este país.

LA POESÍA

Escultura del Museo de Cerámica de Alcora

LA POESÍA

Intentaba yo, amor, escribirte una poesía

Una poesía perfecta que te llegara al alma

Estudié libros, leí poemas, pregunté a poetas...

Hasta que me di cuenta de que nada entendía

Y quedose mi ignorante alma compungida

Cerrada a versos asonantes y disonantes,

Cuartetos, sonetos, endecasílabos, romances...

¡Ay, Señor, qué difícil es escribir una poesía!

Si en verdad lo único que yo quería decirte

–Para que no se te olvide y te quede claro –

Que en mi vida eres lo más importante

Y por ti yo muero, mi vida, ¡porque te amo!

Muero por sentir tu piel contra la mía

Por libar el dulce licor de tu boca

Despertar abrazado a ti al alba, vida mía

Después de una noche de amor loca, loca...

Explorar tus suaves y cálidas dunas

Refugiarme en tu oasis, tupido y escondido

Y entregarnos ambos al placer merecido

Tras la larga travesía con vientos, sol y lunas.

Perdona la crudeza de mis fantasías

Hombre humilde, en el campo he nacido

Entiendo de honor, sinceridad y cariño

Y eres tú, mi verdadera y única poesía

LA EDAD

foto de internet

Feliciano no entiende que todo sean problemas a causa de su edad, no acepta que ya no pueda decidir por sí mismo, ¡hasta para admirar a la mujer de su vecino debe pedirse permiso!

Añora su época de apuesto caballero. Entonces, las damas se afanaban en conquistarlo y pugnaban entre ellas por gozar de un momento de lujuriosa felicidad.

De ese hombre ya no queda nada. Viejo y cansado, camina lentamente apoyado en un bastón, mientras revive nostálgicos recuerdos de caricias impresas en su ahora inflado vientre.

«¡Joder, qué pena! ¡Qué dolor!», exclama el pobre hombre deteniéndose un momento para limpiar los cristales de sus gafas.

Acude todos los días a la consulta del médico, y éste, abrumado por tanto enfermo y el escaso tiempo que debe dedicarles, a todos sus males concede el mismo diagnóstico: ¡Es la edad!

—Me duele el pecho, doctor.

—Es la edad.

—Me duele la cabeza, doctor.

—Es la edad.

—De noche no duermo, doctor.

—Es la edad.

— No se me levanta, doctor

—Es la edad.

—Me duele una pierna, doctor.

—Es la edad.

—¡Alto ahí, eso no puede ser: la otra es gemela y no siente ningún dolor, “doctor”!

Feliciano le pide le recete algo para la incontinencia de orina, pues suele manchar el pantalón

—Pues póngase usted dodotis, o sacúdesela bien antes de guardarse su pajarito meón.

¡Vaya tela marinera tiene el doctor!

Los recortes de la Seguridad Social y el miedo a desobedecer al inspector lo han transformado: ahora, en vez de un gran médico es un gran bribón

Sale del centro médico y camina por las calles de El Puerto rumiando su desespero. Por la noche sale a dar un paseo con su perro y al pasar por delante de un hotel de reputación dudosa ve el Mercedes descapotable del médico aparcado enfrente, y, en venganza por el trato recibido en la consulta, le arrea varios golpes con el bastón al tablero de instrumentos y rompe la radio y el GPS. «¡Que se joda; no tiene derecho a tratar así a los viejos!», piensa mientras acelera el paso para alejarse de allí.

Y luego dobla una esquina y se tranquiliza, retoma su paso lento y sonríe.

Al día siguiente, Feliciano regresa a la consulta a darle vara al médico —es gratis y por ser jubilado no paga medicamentos—, y aquél lo recibe con una cara horrorosa: ojeras como el arco iris al revés, boca torcida como las calles del centro histórico, frente más arrugada que su pichita llorona, manos temblorosas como la luz de una vela y ojos vidriados de muerto.

Es Feliciano quién se alarma al verle así y le pregunta:

—¿Qué le pasa, doctor, que tan mal aspecto tiene?

—No he pegado ojo en toda la noche, Feliciano. ¡Estoy harto! Soy un incomprendido: me esfuerzo en servir a los ciudadanos, en curar sus dolencias... ¡y ellos me odian!

—¿Le odian, doctor?

—Sí, me odian. Ayer le presté el coche a mi esposa para que fuera de compras al Corte Inglés de Cádiz con una amiga y los vándalos le rompieron el radiocasete, el GPS y el tablero.

—Es la edad, doctor, ¡la edad!; la juventud está fatal.

FIESTA DE MOROS Y CRISTIANOS EN BENETUSER

Las fiestas de Moros y Cristianos son uno de los atractivos veraniegos de la costa valenciana. Yo conocía las de Alcoy, Benissa y Villajoyosa, que eran las más famosas en los años setenta, pero no la de Benetuser. La fiesta de Moros y Cristianos de Villajoyosa dejó marcado a fuego en mi memoria el gran espectáculo del desembarco de los moriscos en la playa y la posterior batalla para conquistar el castillo defendido con uñas y dientes por el ejército cristiano. A finales de los setenta yo vivía en aquella zona y fue cuando la presencié.

El paseo marítimo se llenaba de gente al atardecer y las naves aparecían en las aguas de la playa. Ignoro lo que tiraban sobre el agua, pero de pronto una niebla se levantaba en torno a los barcos e iba cubriendo toda la playa y las siluetas de las naves apenas se perfilaban entre la sábana gris de humo. Los soldados cristianos, armados hasta los dientes, oteaban nerviosos el horizonte desde la almena del castillo, y de pronto se producía el desembarco de los moros y la consecuente batalla. Después de eso, las terrazas de los bares se llenaban de gente y había que esperar turno para coger una mesa.

En los demás pueblos en que he disfrutado de esta fiesta he visto algo muy bonito pero distinto: procesiones o desfiles de grupos disfrazados de moros o cristianos que se suceden unos a otros cantando el famoso himno de Moros y Cristianos, acompañados por las bandas de música que lo interpretaban. Eso es lo que he visto en Benetuser y lo he grabado para compartirlo con vosotros, mis querid@s amig@s. Os pido disculpas por la deficiente calidad de los videos, pero es que las hice sin utilizar el flash para ahorrar batería y poder grabar el máximo de un espectáculo que duró hora y media.

Pero si lo ven en una habitación a oscuras y pican en el cuadrito de a toda pantalla, lo disfrutarán al natural, tal como lo veíamos todos a esas horas de la madrugada.

VACACIONES EN FAMILIA

Acabo de pasar unos días de vacaciones con mi familia de Castellón. También he tenido el gusto de conocer allí a unas amigas de facebok: María Goretti Motta, Laura , Isabel y Adina, quienes llevan a sus hijos al mismo colegio que va mi nieta. Las conocí gracias a mi hija Rebeca. Hemos pasado todos juntos unas tardes maravillosas merendando en familia.

ALCORA

¡Hola, amig@s, ya estoy de vuelta!

He tenido que acortar las vacaciones, pero las retomaré en cuanto pueda. Me quedaba ir a Denia (Alicante) y pienso hacerlo pronto. Mientras tanto iré poniéndome al día con vuestros blogs y correos. He traido fotos y videos de Castellón, y del desfile de Moros y Cristianos de Benetuser, que iré colgando aquí poco a poco. Hoy les presento la ciudad de Alcora, un lugar habitado desde el IV milenio A.C. según atestiguan los restos arqueológicos encontrados en la localidad. Fenicios, romanos y árabes invadieron la zona y dejaron sus huellas; pero eso fue mucho antes de mi llegada, yo sólo les muestro lo que he visto con mi cámara. Espero les guste. Abrazos.

ALCORA, por Juan Pan

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CERRADO POR VACACIONES

¡Hola, amig@s!

Soy un humanoide de acero inoxidable. Un gusto conocerles.

Hace un rato el amigo Juan ha venido a revisar el aceite y el tubo de escape del coche, que hacía mucho ruido, y me ha dicho que se va de vacaciones, el muy joío, ¡como si él no estuviera siempre vagando por ahí!

Me ha hecho unas fotos para que ustedes me conozcan, y mientras las revisaba y las guardaba en su móvil le oí murmurar muy bajito: «Hay que ver, si esta figura la firmase cualquier pijo famoso, como Chillida o Miró, formaría parte de un museo o la instalarían en una plaza o jardín; acudirían los turistas en masa para fotografiarla y estaría valorada en varios millones de euros; pero como la han hecho los amigos del taller Duramás, permanece aquí olvidada y sólo la admiramos los clientes».

No sé lo que pensará él de mí, pero yo me encuentro bien aquí en el taller y saludo con mi sonrisa a todo el que entra.

Me divierto con ellos. Algunos entran encogidos y temerosos, como si les fueran a cobrar la entrada, y van preguntando el precio de cada servicio. Luego, cuando los dos expertos y maduros operarios examinan el coche y les explican la solución a sus problemas y lo que les va a costar, entonces, sólo entonces, sonríen y respiran hondo. Luego, contentos, vuelven la mirada y me descubren. Entonces el rostro se les ilumina, vienen a mi lado con los ojos como espantados, comentan sobre lo original de mi existencia, y miran el color de mis ojos y si son Nike la marca de mis zapatillas.

Yo intento en vano explicarles que un día éstas eran totalmente blancas y de famosa y cotizada marca, pero la crisis deja sus huellas por todas partes y hace poco, un ciudadano de los miles que viven en Jerez sin trabajo, que estaba paseando su perro por la acera, al verme entró y, sin preocuparse siquiera de que lo estaban observando, cambió las zapatillas que yo tenía por las que él llevaba puestas, que eran más bien normalitas, algo gastadas y más oscuras. Eso sí, tuvo el detalle de atar bien los cordones para que se quedaran bien puestas, como Dios manda.

Y nada más, ya saben: Juan se va de vacaciones y deja descansar unos días su blog

Yo quedo a vuestra disposición para cuando quieran. Si desean hacerse una fotografía a mi lado no se priven, sólo tienen que venir al taller de tubos de escape Duramas, ubicado en el nº 28 de la calle Córdoba, en Jerez de la Frontera. Saludos, amig@s

LOS INDIGNADOS DEL 19 J

http://www.pueblos-espana.org/andalucia/cadiz/ubrique/Vista/

Los Indignados, los periódicos y la manipulación.

Hoy, la mayoría de los periódicos sacan las imágenes de las multitudinarias manifestaciones de los Indignados en las principales ciudades españolas. Como sucede siempre, ofrecen diferentes cifras del número de asistentes y comentarios según sean los intereses de aquellos para quienes trabajan. Tenemos por ejemplo al diario La Razón, que manipula la información mostrando una foto de la cabecera de la manifestación y no de la avenida que ocupaban decenas de miles de personas, y compara los 22 millones de votantes en las elecciones con los 200 mil manifestantes de ayer, para afirmar que aquéllos son mayoría y hay que respetar la voluntad de las urnas.

No dice nada sobre el que esos 22 millones de ciudadanos fueron a votar confiando en unos programas y unas promesas electorales que luego se han pasado por la entrepierna, burlando a sus votantes. ¿Dónde está el “Pleno empleo” que prometía el programa del Gobierno? ¿Dónde la promesa de mantener el poder adquisitivo? ¿Dónde el derecho a la vivienda, la Sanidad y la Educación? ¿Dónde lo de gobernar para todos los ciudadanos?¿Dónde la transparencia?

Hoy gobiernan en interés de los bancos. Perdón, no gobiernan, obedecen a los banqueros de la UE y el FMI.

Ese periódico lo fundó Luis María Anson, que provenía del ABC, el periódico que dirigió durante varios años desde el cual luchó con todas sus fuerzas para derribar al socialismo de Felipe González. Un diario propiedad del marqués Luca de Tena, el mismo que ordenó en julio del 1936 a su corresponsal en Londres, Luis Bolín, de fletar la avioneta que trasladó a Franco desde Canarias a Ceuta para hacerse cargo del golpe de estado que nos mantuvo bajo su yugo durante 40 años.

Ahora se les llena la boca de democracia al apelar al resultado de las urnas, cuando ellos no lo respetaron en 1936.

En fin, que me salgo del tiesto. Lo que quería decir es que en esas cifras de manifestantes no están incluidas las de los pueblos pequeños, que son muchos, y ya se sabe que la unión de muchos granitos de arena forman las montañas.

Valga como ejemplo la manifestación de los Indignados de Ubrique, un pueblo de 16 000 habitantes en que, como en todos los municipios pequeños, todos se conocen y sufren el miedo a la estigmatización y discriminación del que se mueva en la foto de felicidad y prosperidad que publican del municipio los poderes dominantes.

Un pueblo en que el día anterior, sábado18, hubo una manifestación en sus calles de los trabajadores de la Piel por causas del convenio laboral.

Un pueblo en que el periódico local previno el día anterior a la concentración de las consecuencias de apoyar a los indignados, ya que «éstos son antisistemas, antidemocráticos, antipolíticos y desestabilizadores».

A pesar de todo ello, poco más de un centenar de personas de todas las clases y edades ocuparon pacíficamente una plazoleta para escuchar el manifiesto de Democracia Real Ya.

Si multiplicamos este centenar de manifestantes por los miles de pueblos esparcidos en la geografía española, tendremos una visión real del descontento que existe entre la ciudadanía.

LADRAN, LUEGO TEMEN

Diario, La voz libre

TRAS LAS DECLARACIONES DEL PRESIDENTE LLAMÁNDOLES 'KALE BORROCA'

Los indignados responden: 'Queréis desviar la atención'

En rueda de prensa, los acampados de Barcelona recuerdan que el movimiento es pacífico. Además, añaden que el Gobierno catalán tan sólo pretende 'tapar' los recortes por los que protestaron en el Parlamento.

Acerca del Movimiento Democracia Real Ya, dicen los viejos zorros y sabios del Parlamento que están locos, desquiciados, que no saben lo que piden, que no saben concretizar y encauzar sus demandas. Incluso utilizan al viejo camaleón del franquismo Sánchez Dragó, disfrazado de demócrata, para difamarlos y y compararlos con Hitler y Franco en el derechista diario El Mundo

(http://www.lavozlibre.com/noticias/ampliar/278712/fernando-sanchez-drago-compara-a-los-indignados-con-hitler-o-franco) y darnos lecciones de moral, aunque él haya publicado sus experiencias sexuales con niñas menores de 13 años y sienta inclinación por la pederastia. Dios los cría y ellos se juntan

Los cuerdos, los inteligentes, no han aprendido nada.

Estos intelectuales son los pilares del sistema, y lo defienden cuando alguien les critica, porque éste les paga y les da fama, los reconoce y los ensalza. Debido a su fama su mensaje partidista llega a más gente, es más creíble, más eficaz su proclama. No es lo mismo que yo anuncie las bondades del aceite de oliva que lo diga la Duquesa de Alba, y tampoco es lo mismo que la propietaria de una tienda de la Puerta del Sol critique al Movimiento 15 M que si lo hacen desde las ondas los sempiternos tertulianos que acuden a las emisoras de radio y televisión presumiendo de saberlo todo, y los periodistas que llenan las páginas de Opinión de los periódicos que forman el MCE( Medios de Comunicación del Estado). Y a todos esos, los acampados del 15 M les da risa.

Ellos están seguros en su pedestal: no sufren las crisis ni los desahucios, cobran sus nóminas puntualmente y, los mejores, los que más destacan en la defensa de los intereses de sus mecenas, escalan puestos y pasan a dirigir programas dedicados a encauzar sutilmente la opinión ciudadana hacia los senderos diseñados por los que les mandan.

Ladran, luego temen. Temen de perder sus privilegios.

No aprenden, no han entendido nada.

Los políticos siguen enzarzados en estúpidas campañas electorales a un año de las próximas elecciones; el Parlamento debate si el apellido materno debe ir por delante del paterno, de si hay que desahuciar de su tumba a Franco tras ocuparla durante 36 años sin pagar la renta, y el porqué de que sean amarillos los plátanos de Canarias y no azules o rojos, y el cálculo del número de huevos que puede depositar a lo largo de su vida la mosca común que invade en el verano nuestras cocinas. Mientras tanto los desahucios continúan (250 mil familias se quedarán sin hogar en breve) y los 5 millones de desempleados siguen sin trabajo. Ya no buscan; no hay dónde buscar, y lo único que atisban tras los cristales tintados de las oficinas en los altos rascacielos de las ciudades es la presencia de una legión de banqueros, eclesiásticos y empresarios eufóricos por el triunfo electoral de la derecha, que han incluido a expresidentes del Gobierno en sus nóminas como Consejeros para hacerles ganar más dinero, aprovechando sus influencias y contactos en los estados que nos rodean. Muestran en las televisiones a exministros fracasados en España y asilados en la residencia de la UE tras dejar al país en bancarrota con más de cuatro millones de parados, dando lecciones de eficacia y exigiendo más recortes a las clases trabajadoras, incluso eliminando las escasas ayudas que aún perciben del Estado para evitar que la desesperación los lleve al límite y los empuje a delinquir.

No han entendido nada.

Por eso es necesario llamarles la atención una vez más. Por eso hay que salir a la calle el próximo domingo, día 19, y demostrarles que los descontentos, los indignados, los engañados por las promesas electorales incumplidas estamos ahí, que no confiamos en ellos ni hemos renunciado a exigir pacíficamente nuestros derechos. Y si no nos escuchan, si nos ignoran y continúan riendo, acabaremos echándoles de sus privilegiados puestos. Tiempo al tiempo.

LOS PILARES DE LA TIERRA

Sinopsis publicada:

Los pilares de la tierra de Ken Follett:

El gran maestro de la narrativa y el suspense nos transporta a la Edad Media, a un fascinante mundo de reyes, damas, caballeros, pugnas feudales, castillos y ciudades amuralladas. El amor y la muerte se entrecruzan vibrantemente en este magistral tapiz cuyo centro es la construcción de una catedral gótica. La historia se inicia con el ahorcamiento público de un inocente y finaliza con la humillación de un rey. Los pilares de la tierra es la obra maestra de Ken Follett y constituye una excepcional evocación de una época de violentas pasiones.

Ayer terminé de leer esta novela. Me la regaló mi hijo por mi cumpleaños, hace tres años.Todos los comentarios que he leído sobre la obra son maravillosos, ni una sola crítica negativa. Los hay que afirman se han leído la obra en menos de una semana, a pesar de sus 1038 páginas.

Pues lamento ser la oveja negra entre tantos halagadores. Me ha costado casi tres años leerlo tras sucesivo abandonos de la lectura. Sinceramente, creo que le sobran al menos 500 páginas.

Lo que menos me ha gustado es que contiene una enorme cantidad de explicaciones de albañilería, incomprensibles para los lectores profanos en la materia. Por ejemplo, dice textualmente en la página 824:

“Sabían que si se trazaba un círculo alrededor de las cuatro esquinas de un cuadrado, el diámetro del círculo será mayor que el lado en la proporción de la raíz cuadrada de dos a uno. Esa proporción, raíz cuadrada de dos a uno, era la fórmula más antigua de los albañiles, porque en una construcción sencilla, era la proporción entre el ancho exterior con el interior, lo que daba en grosor del muro”

¿Ustedes se han enterado? Yo no. Lamento mi ignorancia al no tener ni puta idea de lo que significa raíz cuadrada de dos a uno. Recuerdo las fórmulas para hallar superficies y volúmenes de figuras y superficies geométricas, la raíz cuadrada de PÍ, o sea: 3´1416, y poco más; yo sólo pretendía entretenerme leyendo una historia, no aprender matemáticas ni sacar el diploma de albañil.

Datos parecidos, explicaciones tan incomprensibles como innecesarias para mí abundan por todas partes, ocupando cientos de páginas. Y si no comprendo lo que leo, no puedo decir que el libro es maravilloso.

Lo dejé tras leer unas 350 páginas, lo retomé de nuevo al comprobar el éxito del libro y la fama que había reportado a Kent Follett, autor de Rebeca y otros excelentes títulos de aventuras que tengo en mi vitrina desde hace varios años, pero lo tuve que abandonar de nuevo y se lo presté a un amigo. Éste me lo devolvió el mes pasado y me sugirió que no dejase de leer la IV parte. Y así lo hice. Y ya no pude dejarlo, me ha enganchado hasta el final.

Las últimas cuatrocientas páginas me han atrapado, son muy interesantes, contienen acción, misterio y aventuras confeccionadas con todos los ingredientes necesarios para encandilar al lector: amor, pasión, odio, venganzas y conspiraciones.

Aunque también he leído cosas infumables: Al enterarse por un espía de que su mayor enemigo viene con un ejército de gerreros para destruir la catedral y la ciudad entera, el maestro constructor pone a las mil personas que la habitan, incluidas mujeres, ancianos y niños, a construir una muralla y fosos que impidan que los invasores puedan acceder; al mismo tiempo construyen un puente levadizo o giratorio sobre el río para poder pasar al otro lado. Y lo logran. No esperan a que frague la argamasa y la muralla es tan fuerte que permite subirse a ella y defender la ciudad con flechas y piedras y vaciando calderos de agua y aceite hirviendo sobre los asaltantes. ¡Todo eso en veinticuatro horas!

Es sencillamente imposible. No entiendo por qué el autor ha puesto tan poco tiempo. Si hubiera dicho que tenían un plazo de una o dos semanas sería creíble: mil personas trabajando noche y día realizan un gran trabajo y la argamasa habría endurecido; pero sólo veinticuatro o treinta horas.... Todas las obras, sean puentes, viviendas o murallas necesitan varios días para que frague el cemento o la argamasa antes de poder usarla.

Hablemos del tiempo en que se ha tardado en edificar la catedral. Cualquier catedral conocida: la Sagrada Familia, la Catedral del Mar, la Catedral de Málaga, de Burgos, ect, han tardado en construirse varias generaciones. Ninguna de ellas las finalizó el mismo arquitecto que la comenzó. La catedral de Los Pilares de la Tierra, es derribada y quemada una vez; y la segunda vez se hunde durante la misa de inauguración de una parte del edificio, causando una gran matanza. El monje prior se derrumba ante tantas dificultades y la obra queda abandonada.

Y entonces aparece un chaval de 23 años que ha venido de París y ha trabajado en la famosa catedral de Saint Denis, y se compromete a construir una catedral gótica del mismo estilo que aquélla y más alta que todas las que se conocen en Inglaterra. Y el joven maestro albañil consigue llevar a cabo el proyecto e inaugurarlo en apenas 40 años. Y, además, luego se aburre sin hacer nada y estudia la forma de efectuar algunas reformas.

No sé. O aquí la gente se traga todo lo que le echen, diciendo que "es maravilloso, lo mejor que he leído", o yo soy demasiado quisquilloso. Pero una catedral como la de Burgos, León, Barcelona, Madrid o Málaga no se han hecho ni en 40 ni en 100 años.

Los personajes principales: Tom, Aliena, Jack, Ellen, Philip, Valeran y Williams son fascinantes; la historia de amor entre Aliana y Jack es enternecedora, para mí, lo mejor del libro.

Pero en fin, el libro de gustos está en blanco, y si tantos millones de lectores dicen que no sobra ni una sola coma y que se lo han devorado en tan poco tiempo será por algo. Yo es que suspendí en Matemáticas y tampoco entiendo muchas de las explicaciones referidas a herramientas y componentes de la catedral. Y me molesta sobremanera tener que acudir a cada instante al diccionario, eso me saca de la historia. Me gustan los libros más concisos, de un máximo de 500 páginas; estos tochos rellenos de detalles, en mi opinión superfluos, no me atraen.

Y ahora tengo que elegir entre un libro de humor del escritor franquista Vizcaíno Casas o acabar otro que también dejé a medias hace un año porque ya veía virus hasta en la sopa: Apocalipsis. ¡Otro tocho de mil páginas por lo menos!

AL QUE NACIÓ PARA POBRE...

Al que nació para pobre, oro que gane se le vuelve cobre.

No sé porqué regla de tres, o de cuatro tal vez, que quizás la haya, yo no lo sé, pero lo cierto es que una y otra vez la desgracia llama a mi puerta y se cuela. Inútil poner cerrojos y sistemas seguros; ella posee la llave maestra que le franquea todas las puertas.

Cuando todo parece ir sobre ruedas y su rostro distendido por la paz de la sonrisa alumbra la primavera; cuando ambos preparamos viajes y encuentros, visitar bellos lugares y pasar unos días con los nuestros..., entonces, justo entonces, ¡zas!, llega el mal y la machaca. Siempre a ella.

Todo se desbarata: los viajes a lugares soñados se tornan en visitas a consultas médicas; la alegría que irradiaba su cara da paso a la tristeza y los dolores se ceban con ella.

Hacía apenas un mes que habíamos retomado nuestras caminatas matinales y todo iba perfectamente cuando, de pronto, perdió el equilibrio y cayó de bruces sobre el asfalto. Sentí verdadero terror al verla allí tendida en el suelo sin conocimiento. Creí que me iba a dar un síncope de los nervios.¡No sabía qué hacer! Saqué el móvil y llamé al 112, les dije el lugar exacto donde nos hallábamos y en seis minutos llegó la ambulancia. Ahora ella, mi niña del alma, está postrada en una hamaca con la rodilla en carne viva y la pierna desollada.

Y me mira compungida, sintiéndose culpable del reiterado aplazamiento de proyectos y la anulación de reservas; de no ser capaz de romper el hechizo que me mantiene sentado ante esta pantalla que le roba horas y horas de compañía.

¿Cómo puedes permanecer tantas horas sentado delante del ordenador? ¡Estás más ocupado ahora que estás jubilado que cuando trabajabas!, me dice.

Y tiene razón.

Todo comenzó porque yo deseaba desde siempre escribir las historias que ocupaban mi mente antes de que se borrasen. Contacté con algunos foros literarios donde compartíamos y analizábamos nuestros poemas y relatos. Con el tiempo hice amistades virtuales, algunas de las cuales aún perduran tras seis años de actividad internauta, y de cuando en cuando nos conectamos vía email o del chat, interesándonos los unos por los otros. Otras, sin embargo, llegaron precipitadamente, exigiendo toda mi atención y luego, tras conocernos personalmente, fueron diluyéndose como terrón de azúcar en el café de la merienda, demostrando que la efusiva amistad no era otra cosa que interés. No encontraron en mí lo que buscaban y se marcharon. Me hicieron tanto daño que ahora guardo distancias y he colgado en mi corazón el cartel “Reservado el derecho de admisión”.

Actualmente me paso el día leyendo lo que escriben mis amig@s y actualizando mi blog, respondiendo a correos y chateando en el Facebok. Me falta tiempo para atenderlos a todos y sin darme cuenta paso las horas pegado al sillón. Sí, ella tiene razón: estoy enganchado al aparato, y la verdad, ella no se lo merece. Como dicen por acá, tendré que desconejar para que el exceso no acabe exterminando la yerba del prado.

LA PEPINOFOBIA

Foto de formulatv.com

Ahora resulta que el foco de infección de la bacteria E-coli es un restaurante alemán ubicado en la ciudad bávara Lübec.

Al parecer, 17 personas infectadas comieron el mismo día en ese local. ¿Y quién nos devuelve ahora a los españoles la dignidad y el prestigio de nuestros productos?, ¿quién convencerá a nuestros clientes de toda la vida de que hemos sido víctimas inocentes de la calumniosa e interesada afirmación de una Consejera de Agricultura alemana?

De momento, nadie entre los más prestigiosos científicos, es capaz de identificar el origen de la bacteria. ¿No se tratará de un experimento de laboratorio para luego, cuando los infectados se cuenten por miles, ofrecer la vacuna a todos los países, tal como sucedió con la gripe A?

La crisis del pepino ha cruzado fronteras y ha alcanzado el Cielo.

Entre los fallecidos alemanes había dos fervientes católicos tan conocidos de San Pedro que éste no les ha hecho esperar ni un segundo, evitándoles sufrir la humillación de pasar por el escáner de seguridad, y se han colado en el Paraíso acompañados de todos sus virus E-coli.

El primero en contagiarse ha sido el portero al intercambiar con ellos un par de besos platónicos a lo ruso, de esos que se dan espontáneamente impulsados por la alegría del momento mezclando babas y lágrimas de contento. Luego, san Pedro le ha pasado el virus a sus amiguitas cuando jugaban a los médicos. Y esos dos alemanitos tripones, tan graciosos ellos con sus cejas blancas y rojo semblante, locos de contento por haber alcanzado el Cielo tras una larga vida de privaciones y de masturbarse en secreto, se dejaban querer por la gran muchedumbre de ángeles y almas celestiales que suelen pasar el tiempo junto a la puerta para ver si llega algún conocido. De esta manera, sin probar un solo pepino, se ha propagado el E-coli por el firmamento celeste. ¡Y menos mal que Dios permanece aislado de los demás santos sentado, muy altivo Él, en un trono sobreelevado para controlarlos a todos, que si no...!

Y, según las últimas noticias publicadas, éste es el panorama: los ángeles y los santos, que no han probado bocado desde que llegaron, pues con la excusa de que no tienen cuerpo humano no les dan de comer y ya andaban antes escasos de fuerzas y defensas, sienten ahora dolores de cabeza y fuerte retortijones en el vientre que les hace soltar, impunemente y con la aprobación del Supremo, impudorosas ventosidades que causan estragos en la Tierra: terribles y poderosos tornados arrasan las ciudades norteamericanas, inundaciones y montañas de granizo en España ¡en el mes de junio! En Chile, el volcán Puyehue ha entrado en erupción. Un tremendo pedo celestial atravesó el espacio como un rayo e hizo estallar un depósito de fuel en Gibraltar, cubriendo las aguas de la bahía de una costra de alquitrán. Como consecuencia de ello, ahora el turismo abandona las playas contaminadas de Algeciras y La Línea. ¡Joder, están todos contra España, incluso el Cielo!, exclama Zapatero.

Mi madre, que en paz descanse, me ha dicho esta noche en sueños que allá van todos con mascarillas, incluso Dios. Mi padre, en cambio, se lo pasa bomba en el Infierno y no quiere saber nada de pepinos. Con ver a Marilyn Monroe haciendo strip tease en la barra se conforma. Él se la comería entera con o sin pepino, pero debe aguardar su turno, que debido a la masiva demanda tiene para largo. Yo le he encargado que me coja número para ir adelantando.

Por culpa de una Consejera de Hamburgo ahora tenemos en quiebra técnica nuestra agricultura y el turismo, las dos únicas fuentes de ingreso. ¡Y Merkel encima nos exige más reformas y recortes!

¿Por qué no se recorta ella los pelos de... la barba?

Y los ministros españoles, al igual que su jefe, actúan como si no pasara nada, quitándole hierro al asunto mientras esperan que la Merkel les dé alguna solución. ¡Claro, como ellos no comen otra cosa que marisco y jamón de pata negra...! A los vegetarianos y a los que estamos a régimen que nos den.

A los que trabajan sin papeles en las huertas de Almería y Murcia, que les den.

A los empresarios que han invertido todos sus ahorros y los préstamos en sus fincas, que les den.

Y Rajoy, mientras tanto, sonríe beatíficamente con un plato de rodajas de pepino en la mano y exige el adelanto de las elecciones, asegurando que con él no sucederían estas cosas y los pepinos andaluces serían respetados y mimados en todos los hogares europeos. ¡Que le den!

Las baronesas del PP también aparecen en la foto comiendo pepino, pero no son nada sexis, todo el mundo sabe lo estrictas que son las del OPUS en cuanto a los órganos sexuales: sólo sirven para orinar y procrear, nada que ver con el placer. Y esa actitud echa para atrás hasta al más decidido. Por eso los señores diputados derechistas sueñan con Leire Pajín.

En fin, y termino, amigas y amigos: si de verdad sentís algo por mí, en vez de enviarme tantos abrazos y besitos por escrito, por favor os pido que ayudéis a mi país comiendo pepinos. Comed toda clase de verduras (andaluzas sobre todo), que son buenas para la epidermis y la salud. Olvidaos de adorar vuestras tetas y nalgas por unos días; comed nuestros melones y sandías.

Porque el problema se está convirtiendo en un desastre nacional que no arregla ni Dios. Y para que en el futuro los alemanes tengan más consideración y respeto por su socio español os pido que no compréis ningún producto alemán, sea electrodoméstico, vehículo de locomoción o alimento. Mirar el código de barras: si comienza con 400 al 430 es alemán. Si vais a comprar un coche que sea un Citroen, Renault, Fiat, Peugeot, Cadillac o Ferrari; pero jamás un Mercedes, Porsche, Audi o Wolfsvagen.

Nada de salchichas alemanas, cualquier embutido local es mucho mejor y más sano, recordad que fue en un restaurante alemán donde según publica hoy la prensa que se originó el virus.

En vuestros respectivos lugares de residencia encontraréis cerveza de excelente calidad sin necesidad de recurrir a la cerveza alemana.