LA CORBATA

¡Buenos y calurosos días, amig@s!
He observado, con profundo pesar, que mis escritos serios y largos nadie los lee, salvo media docena, dividida por tres, de amig@s fieles. En cambio, los chistes y relatos cortos que publico gozan de numerosas visitas y ja,ja,jas

La conclusión es clara, no hace falta ir a la Universidad ni tener un Master de Inteligencia de los que concede un centro de gran prestigio a los políticos VIP de la Comunidad de Madrid: debo de dejar de publicar fragmentos de mis historias y relatos serios y hacer el gilipollas compartiendo solo chistes o experiencias cortas.

Hay futbolistas que son más famosos por sus chistes que por marcar goles. A ver si yo tengo suerte y alcanzo la fama y puedo comprarme una mansión en Miami.

De Gilipollas tengo bastante experiencia, y, aunque soy autodidacta,  puedo dar lecciones: me nutro de los discursos de nuestros parlamentarios. Por ejemplo: te quitas la corbata y baja el precio de la luz. ¡Ea! Queda dicho. Que así se escriba y se divulgue por todo el reino.

 https://www.ondacero.es/noticias/espana/que-dice-sanchez-que-utilizar-corbata-favorece-ahorro-energetico_2022072962e3d5bc47c45400010215be.html

No importa que doscientos fabricantes de corbatas españoles se vayan al carajo, ni que los médicos intenten ayudarles recetando corbatas a los pacientes:
—Doctor, ¿qué me recomienda para los dientes amarillos?
— Corbata marrón
En la CEOE estaban muy preocupados por este problema, hasta que uno de ellos, andaluz, halló la solución:
— ¿Saben cómo obligar a un millón de vascos a usar la corbata?
Diciéndoles que no saben ponérsela.

UN 16 DE MAYO NOS DEJARON.

 

Tal día como hoy nos abandonaron dos andaluces inigualables, insustituibles en su especialidad: Lola Flores , de Jerez, y Julio Anguita, de Córdoba.

La primera, una artista genial que vivió la vida a lo grande, y, tal como dicen algunos ministros “viviendo más allá de sus posibilidades”, de tal manera que habiendo gastado lo que presuntamente tenía no vaciló en pedirnos cada uno de los españoles una peseta. Su creatividad y vitalidad como artista flamenca es insuperable.

El segundo, un profesor metido a político, honrado donde los haya, leal a sus principios de servir a los españoles y no servirse de ellos como suelen hacer los demás, como pruebe el hecho siguiente: Julio Anguita renunció por escrito a la paga de pensión máxima vitalicia a la que tenía derecho como ex-parlamentario, argumentando que con la pensión que le correspondía como maestro tenía bastante”.

Si comparamos con otros que se introducen en el laberinto de

puertas giratorias para cobrar sin hacer nada, y cuyos ingresos

publicados en algunos medios son escandalosos: “María Dolores de

Cospedal gana al año 241.000 con el cobro de tres sueldos públicos

y la Pajin otro tanto por el estilo, cuando sabemos que el presidente

de la Diputación de Castellón no tiene más remedio que declarar un

patrimonio de 3,9 millones de euros cuando hace cinco años NO

declaraba ninguno”

https://www.foro-ciudad.com/ciudad-real/almodovar-del-campo/mensaje-10058414.html.

Yo estoy seguro de que Julio Anguita por su comportamiento, lealtad a la Constitución y a los derechos humanos y sociales, pertenece ya un personajes histórico, un líder a quien imitar, uno de los que escriben con honor la Historia de España

EL TORERO DE LA PLAZA

 

Hoy he ido al hospital a una revisión semestral. “Estás bien bien, Juan, los análisis lo confirman”, me ha dicho la doctora. Sin embargo yo no me encuentro bien, tengo algunas molestias, pero me conformo. Sé que no soy yo el enfermo, es el cuerpo que me cobija. Los años le pesan y su estructura se resiente; pero yo me encuentro sano y joven dentro.

No he querido coger el autobús para regresar a mi casa, sita a tres kilómetros. He dado un feliz paseo disfrutando del sol y del ambiente portuense.

Al llegar a la Plaza de Toros me he detenido a ver al torero que fotografían todos los turistas que vienen a El Puerto. Le saludo:

—¿Qué haces toreando aquí al sol, chaval? Vas a coger una insolación.

—A vé, tendré que practicá pa que me zalgan bien la coza, ¿no? Con ecte Gobienno en contra de lo toro, llevo ya tre año zin una corría. Anda, vé a aqué bá y tráeme una cerveza, que aquí hace munsho caló. Luego te la pago.

—Invito yo.

Diez minutos más tarde estamos brindando los dos con dos tercios de Cruzcampo. Y de pronto me pregunta:

—Oye: ¿Tú también ectá en contra de la corría?

— ¿Yo?, ¡qué va! ¡Me encantan! Las corridas me dan vida, me elevan el ánimo. Eso de estar con una tía en una habitación a media luz, con una botella de cava rodeada de hielo y dos copas altas… el licor resbalando por el canalillo de..

—¡¿Pero qué dice, hombre?! Te he preguntao zi te gugtan la corría, y ectá hablando de no zé qué tía y copa de hielo…

— Exactamente. Yo te digo que a mí me gustan las corridas, las otras.

—Ya. De eza tengo yo un montón en mi hictoriá. Mira, cuando yo vaya a toreá una corría de la mía, te viá a invitá, y va a ectá en medio de dó tía guapízima que me ziguen a toa parte.Te la viá a precentá. El resto ( es que si pongo el recto, os voy a confundir), te lo dejo a ti.

—No gracias, yo no entro en una plaza de toros ni veo corridas en la televisión. Prefiero las otras, las de quitar las medias y el camisón.

— ¡No joa!

—Yo sé que todo el mundo tiene que comer y respeto que otros coman de los toros; pero con mi dinero, no. Lo siento.

—Po vete al carajo.

—Po allá voy.

VINOS DE LA RIBERA SACRA

 Hoy he abierto una de las botellas de vino que se producen en la Ribera Sacra. Es un vino de uva Mencía, cosecha de 2020, de 13`5 º.

Gracias a mi hijo Rubén y mi nuera Paula que me la trajeron desde Orense.

La Consejería de Turismo de Galicia la presenta así:

«La Ribeira Sacra es la zona de Galicia que comprende el entorno de los ríos Miño, Sil y Cabe y se extiende total o parcialmente por 23 ayuntamientos del sur de Lugo y el norte de Ourense. Aparece esta denominación por primera vez en el documento fundacional del Monasterio de Santa María de Montederramo de 1124. En él, el historiador Fray Antonio de Yepes señala que se hace referencia a la zona como Rivoira Sacra.

Su orografía escarpada, riquísimo patrimonio románico, etnográfico y cultural, los antiquísimos viñedos colgados en laderas de hasta 85 grados de inclinación y sus increíbles paisajes otoñales han supuesto que se proponga la Ribeira Sacra como Patrimonio de la Humanidad. Su parte más conocida es el cañón del Sil, una brecha de hasta 500 metros de profundidad y en cuyas laderas los romanos plantaron las primeras vides. Casi veinte siglos después, la filoxera y la despoblación de las zonas rurales pusieron en riesgo el actual paisaje del cañón.»

Maravillado quedé yo en una de mis visitas al ver las laderas del río Sil cubiertas de viñedos. Los vendimiadores debían subir las cestas de uvas recolectadas en cada fila del bancal por una senda en pendiente casi vertical a ambos extremos. Actualmente, según explicaron en el catamarán cuando navegábamos en el río, se hace por medios mecánicos: la uva se vierte en una especie de vagoneta que es jalada hasta la cima por medio de un cable enganchado a una máquina.

TIERRAS DE NIEBLA Y MIEL

Durante la pasada semana, y hasta ayer que la terminé, he estado leyendo la novela “Tierras de niebla y miel”, de 520 páginas.

La sinopsis que publica  la Editorial Planeta  es la siguiente:

"Año 1899. La joven Martina de Icaza regresa a su Cádiz natal huyendo de un matrimonio fracasado. Pero al desembarcar descubre que se ha quedado huérfana y sin hogar.

Desamparada, tiene que trabajar como sirvienta en la humilde pensión de su tía Balbina, hasta que un buen día su prima Candela desaparece.

A partir de entonces, Martina se ve envuelta en una trama de intrigas, aventuras, crímenes y pasiones que la lleva a adentrarse en la Casa Baena, una imponente mansión malagueña llena de secretos y misterios.

En una España de contrastes donde se conjuran criadas y señoras, bandoleros y burgueses, Martina deberá impedir un crimen tiempo atrás profetizado, enfrentarse a un amor imposible y alcanzar su propio destino, aunque este la transforme para siempre.

Un secreto familiar. Un crimen profetizado. Una historia de coraje y destino."

Mi reseña:

 Me ha gustado mucho porque está ambientada en tierras que conozco: Antequera con su  dólmenes, El Torcal y la Peña de los Enamorados; Cádiz, con sus negocios y estrechas y misteriosas calles. Málaga y el valle del Guadalhorce…

Se me ha hecho difícil a veces por la gran cantidad de nombres de protagonistas y sus apodos, usando la autora a veces los unos, y a veces los otro lo cual me confundía un poco.

La historia se desarrolla a finales del siglo XIX y principios del XX, época de señores y siervos, de bandoleros que atracan las diligencias, y secuestran a familiares de los ricos, de males de ojo y curanderas, de brujería y rituales paganos, incluidos los sacrificios de niños a los dioses.

También narra historias de amor apasionadas, entre personas capaces de asesinar a la competencia.

Me ha recordado a la serie “Tierra amarga” por los siguientes detalles:

La trama principal se desarrolla en una gran mansión dominando una enorme extensión de tierras propias, donde conviven señores autoritarios y semi esclavos; criadas que se enamoran del señor y llegan hasta asesinar por quedarse con la herencia.

La Guardia Civil en su eterna persecución de bandoleros por el monte y en los poblados, entrando en las chozas e interrogando a los inquilinos de malos modos. Incendios intencionados dentro de la mansión…

Al mismo tiempo, leemos la historia de los Dólmenes, el uso que tenía entre los druidas, el porqué de su ubicación justamente en el lugar en que se halla; la historia de la Peña y de otras cuevas. El misterio del Torcal y su uso por bandoleros y guerrilleros, etc.

Se la recomiendo a quienes les gusta este género de novelas. A mí me ha gustado porque he visitado todos esos lugares y desconocía algunos datos.

Si no fuera por eso quizás se me hubiera hecho pesada por el gran número de protagonistas que intervienen en la trama cuyos nombre confundía a veces.

LAS SIRENAS

 

Cuando era niño me contaron que había unos seres mitad humanos mitad peces, de gran belleza, que enamoraban a los marineros y, seducidos, se los llevaban a las profundidades marinas para acabar con ellos.

Era un cuento muy famoso, tanto que existe un monumento a las sirenas en Madrid y en el puerto de Copenhague.

Ahora que soy adulto escucho el canto de otras sirenas: las de Ucrania. Estas no enamoran sino que llaman la atención de los ciudadanos. Es un canto que alarma a los habitantes, hiere sus corazones y encoge sus tripas, despierta el miedo y el llanto de los niños indefensos, envuelve de terror las almas de mujeres y ancianos, que corren a refugiarse a las profundidades de sus edificios para salvar la vida, temiendo que al salir no encuentren más que vacio y muerte en el exterior.

Mientras las sirenas claman en la noche oscura ucraniana, los demás países observan con morbo en sus televisores el estallido de los edificios al ser alcanzados por los misiles asesinos, aprovechando de la desgracia ajena para hacer negocios vendiéndoles armas. Es mentira que se las regalen, luego tendrán que pagarlas de una forma u otra. Recordemos que los rusos también nos ayudaron aportando aviones, tropas y tanques; pero luego se lo cobraron quedándose con el oro del Banco de España.

Lo que tendrían que hacer las demás potencias es impedir que bombardeen las ciudades en vez de buscar excusas para no intervenir y dejar que los rusos masacren a la población. Pienso que los rusos también temen la guerra nuclear, y si al pisar suelo ucraniano hubieran recibido una respuesta, tal como Occidente había anunciado, quizá no hubieran seguido atacando.

El lobo feroz se ha dado cuenta de que los pastores tienen miedo y , envalentonado, destroza sus rebaños.

¿De qué sirve contratar a una empresa de seguridad si esta no evita que nos ocupen la casa?

¿Para qué sirve pagar una cuota a la OTAN ( el 2% del PIB) para que defienda las libertades si llegado el momento esta tiene miedo del enemigo?

LA ESPAÑA QUE CONOCÍ

 

Foto de los campos de Albacete del buscador  Bing, internet.

Quienes son muy jóvenes no conocen cómo era España hasta hace 40 años; pero los que nacieron en los setenta y los más mayores conocimos otra época de abundancia aunque minusvalorada.

Nos quejamos ahora de no encontrar aceite de girasol, y la subida del pan y harinas debido que estas vienen importadas desde Ucrania; pero antes los campos de Castilla eran inmensos trigales, y la carreta NIV, la de mi Andalucía, estaba adornada por campos de girasoles desde Córdoba hasta Jerez y Arcos de la Frontera. Así mismo abundaban los campos de algodón y remolacha.

No olvidemos que durante la II Guerra Mundial, y después en la posguerra, fuimos la despensa de Europa. Mientras nosotros pasábamos hambre, nuestro trigo se la quitaba a los europeos.
Todo esto, además de abastecernos a nosotros y parte del extranjero, daba trabajo a muchísima gente en las épocas de la siembra y recolección.

Pero un día entramos en la UE, y ésta decidió importar esos productos de países lejanos porque eran más baratos, obligando a abandonar la producción en España y dejando miles de agricultores en paro. También racionaron los permisos de pesca, obligando a muchos armadores a desguazar sus barcos.
Teníamos los astilleros más grandes de Europa en Cádiz, con capacidad para construir petroleros de un millón de toneladas. Ahora las compañías navieras españolas compran sus buques en Corea y otros países, mientras que Cádiz figura en las estadísticas en el primer lugar de porcentaje de población en paro.

¡Ahora no tenemos suficientes productos para satisfacer nuestras necesidades básicas! Suben los precios y le echamos la culpa a… ¡la guerra de Ucrania!
¡Qué hipocresía! La UE pagaba a los agricultores por dejar sus campos yermos. La duquesa de Alba ha cobrado ingentes cantidades de la UE por no sembrar sus tierras.
https://laescarpadasubida.wordpress.com/.../la-union.../
En toda la semana no se ha encontrado aceite para freír en los supermercados, y, donde sí había, costaba el triple que el mes de febrero.
Muchas reuniones de ministros en Francia y Alemania, pero nada cambia: ni baja la electricidad, ni los carburantes ni el precio de los alimentos.
Tenemos que apretarnos el cinturón y bajar la calefacción, nos dice el que era el ministro más rico del Gobierno, quien posee inmuebles por valor de 1 millón de euros.
https://www.hoy.es/.../borrell-ministro-rico...

"ESPEJO PÚBLICO", QUÉ VERGÜENZA DE PROGRAMA

Que vergüenza he pasado viendo la entrevista que ha realizado Susanna Griso en su programa Espejo Público a una ciudadana rusa afincada en Marbella. Bochornosa la actitud de Susana ante una pobre mujer que ha aceptado responder las preguntas de una reportera. Se ha acharnado en sus acusaciones provocando el malestar de la mujer como si ella fuese quien ha ordenado invadir Ucrania. Ella sólo decía que en Rusia su familia estaba preocupada por la guerra, y que se comunicaba con ella para estar informada. Tres o cuatro veces repitió que ELLA ESTÁ EN CONTRA DE LA GUERRA, pero Susana se había empeñado en oírla decir lo contrario.
Me he sentido mal, no hay derecho, esto no lo hace una buena periodista: el periodista debe informar siendo objetivo en todo momento, no tomar partido por un bando.
Les prometo que nunca más veré un programa presentado por esta señora. Nunca jamás. El odio que emanaba de su rostro congestionado, los ojos brillantes y casi escupiendo las palabras al dirigirse a la mujer me dio miedo. Comentamos en casa que si hubiera sido ella la reportera le pega a la entrevistada. ¡Qué vergüenza, por Dios!

RECUERDOS DEL DÍA EN QUE PELIGRÓ LA DEMOCRACIA ESPAÑOLA

 ¡Buenos días, amig@s!

Mientras me desayuno una tostada de aceite puro de oliva de la cooperativa Virgen de los Remedios sita en Olvera (Cádiz), acompañada de jamón ibérico de Los Pedroches ( Córdoba), me viene a la memoria aquel nefasto día del 23 F.

Si en España fueron momentos de terror e impotencia, imaginaos lo que sentíamos quienes estábamos a miles de kilómetros de distancia.

En mis Memorias lo cuento tal como lo sentimos un grupo de trabajadores españoles en Sudáfrica:

"El día 23 de febrero de 1981 fue un día como los precedentes: muy caluroso, con algún repentino aguacero y trabajo muy duro.

Ese día, después de cenar, estábamos tomando unos güisquis en el salón cuando un soldador de Algeciras, que se comunicaba a diario con su familia a través de una emisora de onda corta, nos dijo que se había producido un golpe de estado en España. Y todos dejamos de hablar y de tirar dardos contra la diana para acercarnos al él y tratar de entender lo que sucedía. Fuimos a la sala de televisión y vimos en directo a Tejero irrumpiendo en el Parlamento.

Y la noticia corrió como la pólvora en el campamento. Los trescientos españoles que trabajábamos en la refinería nos apelotonamos delante de las oficinas, exigiendo nuestros pasaportes y que nos llevasen al aeropuerto.

El jefe nos dijo que no sabía nada, que las noticias eran confusas y que, de todas formas, el avión de Iberia había salido a las seis de la tarde y no había vuelos para España hasta el día siguiente a la misma hora. Todos queríamos hablar por teléfono con la familia y se formó una cola. Yo me fui con un amigo en un taxi a Secunda, el pueblo más cercano, para hacer la llamada desde un restaurante que solíamos visitar los fines de semana. Y en poco más de media hora pude hablar con mi esposa.

Ella estaba asustada.

—Juani, han pasado tanques por la avenida hacia el centro de Valencia. Al ver a los guardias pegando tiros, yo he apagado el televisor, he acostado a los niños enseguida y he cerrado puertas y ventanas. ¿Tú vas a venir?

—Es que no hay avión hasta mañana por la tarde.

—Estoy asustada, Juani. He llamado por teléfono a tus padres y les he dicho que no salgan de su casa.

—Cariño, estamos todos en la oficina exigiendo nos lleven de vuelta a España, veremos qué hace la empresa. Cuídate, mañana te llamo con lo que haya.

Cuando regresamos al campamento, pasada la media noche, vimos que repetían la noticia en la televisión, y algunos guardias civiles saltaban a la calle por las ventanas del Parlamento, y más tarde aparecía el Rey en la pantalla. Todo había terminado.

Al día siguiente fuimos a trabajar muy alterados y cansados. Pero no podíamos quedarnos en la cama, pues si no fichas la entrada al trabajo no cobras el día. Y pasamos las diez horas de jornada como pudimos, contentos después de todo, al saber que todo se había solucionado."

CARRETERA Y MANTA. MEMORIAS DE UN EMIGRANTE ESPAÑOL RETORNADO.

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LA 4ª DOSIS CONTRA EL COVID 19

  Foto de internet

Buenos días, amig@s

Negro futuro el que nos espera a causa de la imprudencia de los anti vacunas  y de las veleidosas recomendaciones del Gobierno  e ignorancia de sus asesores quienes, sin haber dado tiempo a las reacciones y secuelas de las vacunas inyectadas, no cesan de promover  la 4ª dosis de refuerzo.

La apatía, el recelo y el  miedo se pasean por las calles y entran en los hogares al comprobar que ninguna de las tres vacunaciones realizadas evita el contagio y/ o  la muerte.

Ahora, con más de 3000 contagios diarios, ya anuncian para la próxima semana eliminar las normas  decretadas cuando la incidencia era mucho menor. Pronto todas las terrazas y locales de ocio estarán abiertas libres de horarios, mascarillas y de pasaportes, propiciando el terreno para decretar la 4ª dosis de recuerdo.

Me pregunto si aún está en vigor lo del 3%

 

 

EL CASO DJOKOVIC

 Foto de la Wikipedia

Siente pavor ante el lobo la indefensa manada

pero este no siente dolor ni remordimientos en el alma.

Ambos juegan un papel en el guión de la vida,

mamotreto cruel en que unos pierden y otros ganan



Nada puede hacer el cordero ante su verdugo

Y se deja arrebatar mansamente de la manada

Sabe que por defenderle nadie moverá un dedo

Egoístas, se alegrarán de haber salvado el alma



A ti te ha tocado estar sentado en la silla del hotel

esperando el veredicto, sin ánimo para nada

viendo las horas pasar de largo sin ánimo para nada

reflexionando sobre la vanidad que a todos nos llena

creyéndonos dioses cuando en realidad somos escarcha



Amanece un día más sobre la ciudad dormida:

el sol amarillento ilumina tejados y ventanas

renacen tras los visillos los amoríos y la vida,

proyectos inconclusos, sueños de esperanza

que finalmente, lo sé, se quedarán en nada



Una breve estancia, un solo desencuentro...

bastará para echar por tierra tus proyectos

Y te darás cuenta de que, sintiéndote grande,

destacando sobre el común de los mortales,

no eres sino molécula de polvo insignificante

arrastrada sin remedio por el viento de los mares.



Toca joderse, amigo, no esperes más: la Ley es igual para todos y si no quieres vacunarte, te pincharán… por detrás.

LOS SANTOS INOCENTES

 

¡Buenos días, amig@s!

 Hoy es el día de los Santos inocentes, tened pues cuidado, no sea que os gasten una broma. Aunque en la actualidad esa costumbre ha venido a menos, y las bromas que se hacen no pasan de ser un muñequito de papel pegado en la espalda.

¡Antes si que eran buenas! ¡Cuánto se disfrutaba, dios mío!

Recuerdo una vez, en la década 1960, cuando los niños pijos lucían sus motos Montesa y Bultaco por las calles de mi pueblo, pavoneándose ante las mozas, que baboseaban mirándoles y contando con los dedos las posibilidades de éxito de una aventura con ellos.

Al otro lado estábamos nosotros, los don nadie, imaginándonos solteros de por vida mientras tirábamos algún petardo para hacernos ver.  Pero era el día de los Santos inocentes y no debíamos pensar en otra cosa que en divertirnos.

Aprovechando un receso en que los moteros entraron en el bar acompañados de varias chicas, nos acercamos a una moto Ducati 250 y colocamos un grueso petardo entre el tubo de escape y el motor, y regresamos a nuestro puesto en la plaza. Al cabo de diez o quince minutos salieron los moteros dispuestos a lucirse dando varias vueltas más con sus motos. El de la Ducati se sentó  en ella , se puso cómodo y miró a las chicas sonriendo un segundo antes de darle con el pie a la palanca de arranque.

¡BLOOOOOOOOOOOOOOOOOMMMM!

La explosión hizo retumbar los cristales de las casas, la cabeza del motorista saltó por los aires y la moto salió ardiendo.

¡Inocente, inocente, inocente!, gritábamos nosotros.

La madre del chico se abalanzó sobre nosotros gritando:

—   ¡ Asesinos, asesinos, habéis matado a mi hijooooooo!

— Señor, que hoy son los santos inocentes. Si no le gustan las bromas, quédese en su casa. ¡Por favor, cuánto aguafiestas en este pueblo, joer!

Pues eso: que tengáis cuidados con que no os la peguen.  Au revoir, me amís

 

 

LOS REYES MAGOS

 

Los Evangelios hay que entenderlos, la gente camina a ciegas desde hace 20 siglos. Yo antes también. Ya no.

Hace más de 65 años que las monjas me regalaron por Reyes el Nuevo Testamento, que por cierto: vaya un regalo para un niño de diez u once años. Pero como no tenía otra cosa, me lo leí cientos de veces para verificar lo que nos decía el cura desde el púlpito:
“Pedid y se os dará”, según el evangelio de Lucas 11: 9, decía elevando los brazos.

Mentira.

La gente no cesa de pedir derechos sociales y laborales desde hace años y no se los dan. Se ven obligados a manifestarse un día sí y el otro también. Incluso con violencia, cortando puentes, vías ferroviarias y carreteras, o destrozando bienes inmobiliarios. La gente no para de pedir que baje la luz y sucede lo contrario. Que cesen los crímenes machistas, y cada día hay más. Que la Justicia es igual para todos, y ocurre que algunos se libran del castigo pronunciando la palabra mágica: “Lo siento, no lo haré más”.

Ese versículo del Evangelio no dice la verdad, hay que olvidarlo, y ha sido ahora, cuando tengo un pié más pa llá que pa cá, que me he dado cuenta.
Hay que fiarse del otro, el que dice “Dad y se os dará”, Evangelio de san Lucas 6; 38. O sea, que de generosidad, nada, es un trueque: tú me das; yo te doy. Es la única forma de que te den lo que pides, y entonces se cumple el versículo anterior, lo de “Pedid y se os dará”. Parece un lío pero es sencillo. Se entiende. Uno está acostumbrado a que el médico te diga:
—Tiene que guardad reposo y hacer mucho ejercicio.
— ¡Pero doctor! Es contradictorio.
—¿Wat ist the problem?

«Dad y se os dará». Este sí que es verdad, una pena no haberme dado cuenta antes.
Le he ingresado un donativo a un señor de la Sierra de Huelva y esta mañana he recibido con sorpresa un paquete de 5 kilos y medio para pasar la Navidad. ¡Qué amable! Así funciona esto : Yo te doy , tú me das. Y quedamos contentos y agradecidos mutuamente.
Eso de pedir y esperar a que te den, requiere más paciencia que la de un rumano a la puerta de Mercadona.

Para que te den, hay que dar antes.

Si los trabajadores de Astilleros dieran algo, recibirían su equivalente en poco tiempo, sin necesidad de bloquear puentes ni carreteras, jodiendo el quehacer de los demás.
Nota: Esta frase solo sirve para cosas materiales, no emocionales, pues le he dado un beso a la esposa de un amigo y me ha dado una guantá que me ha retumbado tó el cerebro. Repito: solo es válido para cosas materiales.

LAS INUNDACIONES DEL EBRO

¡Buenos dias, amig@s!
Me decía una amiga y compañera de trabajo parisina: “Los días se siguen unos a otros; pero no se parecen: cada uno tiene su propia identidad”. Y es verdad.

Al fin de semana maravilloso que pasé con mis hijos y mi nieta le siguen tres días de resfriado de abundante mucosidad que me mantiene encerrado, bien arropado y sentado ante la tele pero sin ganas de mirarla, teniendo a mi alcance el paracetamol y el jarabe expectorante.

Me río yo de las inundaciones del Ebro: con los pañuelos que llevo yo gastados desde el lunes habrían secado todas las calles inundadas que muestran insistentemente en los telediarios.
Lo mío es estresante, puesto que un resfriado te coge por sorpresa, te mima y te mantiene tres o cuatros días acobardado y sin fuerzas ni ganas de mirarte, hasta que se cansa de ti y te abandona hecho una mierda.

Las inundaciones del Ebro, en cambio, son previsibles y tendrían solución si un Gobierno de Estado acometiera, sí o sí, la construcción de canales para trasvasar el agua hacia las cuencas del Suroeste. Algo que jamás han consentido los agricultores ribereños del Ebro, que se consideran propietarios exclusivos del río. Prefieren ver cada año perdidas sus cosechas y pedir ayudas antes que enviar el agua sobrante a Murcia y Almeria, cuyos productos alimentan España y Europa.
Digo bien, SOBRANTES, pues no se trata de desviar el río sino de construir un canal a un metro de altura sobre el nivel normal del agua de manera que todo el agua que supere ese nivel cuando llueva mucho se dirija por los canales construidos hacia las cuencas sedientas del Suroeste.
Así se hizo hace unos veinte años entre los río Guadiaro y Majaceite, impidiendo que el agua sobrante de los temporales se pierda en el mar tras causar daños en sus riberas, y se dirija al pantano de Guadalcacín, que abastece de agua a media provincia de Cádiz.
Pero el problema está en que los catalanes siempre se han opuesto a los trasvases y los sucesivos gobiernos, atados de manos por el apoyo de aquellos para seguir gobernando, dejan perderse tan preciado líquido en el mar y aceptan pagar los costes de las pérdidas ocasionadas por el temporal.
¿ Y qué pasaría si la gente me votara a mí como Presidente del Gobierno? Yo ofrecería a los ribereños del Ebro elegir entre dos opciones:
1ª Trasvasar el agua sobrante.
2ª Desviar el río desde su nacimiento en Cantabria.
Y que salga el Sol por Antequera.

PINTAR UN RETRATO SIN TENER IDEA.

 

Para l@s amig@s que me preguntan cómo siendo autodidacta me atrevo a pintar  retratos, con lo difícil y arriesgado que es eso, pues, si no le gusta al modelo, este  puede perseguirme por el parque con el lienzo en alto  para clavármelo en la cabeza y ponérmelo de sombrero.

 La realidad es que no creo nada, sino que copio. Hace falta una foto adecuada para fijarme en ella y poder pintarla. Lo ideal sería que la modelo posara para mí, como en las academias de Arte y como posaban antiguamte para  los buenos pintores, como  el de la novela   “El pintor de almas”, pero  actualmente, y según me dijo un pintor famoso, con varios premios internacionales a su espalda, no hace falta tener a una persona durante horas y días manteniendo una postura fija. El profesional  hace una foto a su gusto, imaginado el resultado que desea. Y punto. Luego basta con  trasladar la imagen de la cámara al lienzo.

En este trabajo he cogido la foto de perfil que publicó recientemente mi amiga Amaya, la he ampliado, he sacado una copia tamaño A3, la he cuadriculado y la he pasado al lienzo. Como la foto era en color blanco y negro, he ido dándole sucesivas veladuras hasta obtener el color de piel clara de Amaya.

Creo que el resultado es muy bueno, por lo menos a mí, que la conozco en persona, me encanta.

¡VOLVEMOS ATRÁS!

 ¡Buenos días, amig@s!

Amanece un día con 24 grados de salida a las 8 de la mañana, y que llegaremos a los 37 grados a partir de las  dos de la tarde y permanecerá así hasta las cinco, hora en que iniciará el descenso el termómetro. 

O sea, que esta tarde tendré que poner el aire acondicionado sí o sí, gozando durante ese tiempo del mismo privilegio que los políticos que nos aconsejan usemos el abanico para ahorrar en la factura de la luz, mientras ellos disfrutan de aire acondicionado en todas las habitaciones de sus palacetes, incluso en el porche que da a sus piscinas. La felicidad no está en el dinero ni en el Amor: ¡Coge tu acta de diputado y échate a dormir! Lo demás, será añadido según el tiempo que permanezca en el escaño.

Curiosamente, por la tarde,  los bancos de la plaza de mi barrio se llenan de personas mayores con escasa pensión que evitan enchufar el ventilador y salen del horno de sus viviendas para disfrutar al menos de la brisa calentona que mueves de vez en cuando las hojas de los árboles.

“Pero en Europa pasa lo mismo, allí también pagan 110 euros el megavatio”, dice la ministra y repiten en la tele todos los “Expertos” pagados para crear opinión favorable al Gobierno de turno.

Es cierto: en Europa también  pagan la misma factura  por la electricidad que consumen; pero creo que es mucho más fácil pagar 100 euros a un trabajador alemán que gana 3000 euros que a un español que cobra 1000

Pero ese detalle lo olvida la ministra.

¡Vivir para ver! Toda la lucha de nuestros mayores y de uno mismo para alcanzar la Democracia en libertad, el trabajo digno y la justicia se reduce a sufrir los contratos y sueldos precarios, a jornadas de diez o doce horas habiendo 4 millones de parados, a madrugar para poner la lavadora y lavavajillas, y a volver a los abanicos.

Como dijo el poeta: “Españolito que vienes al mundo, te guarde Dios”