PARA MIS TESOROS

LA BOTELLA DE CAVA

Desde el día de la Virgen del Carmen tenía en la nevera una botella de cava valenciano de buena relación precio- calidad. Cuesta en torno a los seis euros, igual que el Freixenet que venden por millares en Carrefour en las navidades, y es incluso mejor que aquél. Yo no compro cava catalán ni otros productos: si no quieren ser españoles que se lo coman y  beban ellos.
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Aquél día la puse esperando que viniesen mi hijo y nuera a comer y celebrar el santo de Carmen; pero nadie acudió a casa.

Y desde entonces cada día al abrir el frigorífico veía la botella.

Hoy me vino a la mente la parábola del Gran Maestro en la que cuenta que un rey invito a muchos nobles a un banquete de bodas y todos se excusaron. Entonces mandó a sus siervos a recoger a todo indigente que encontrase y los sentara a la mesa. Y así dieron cuenta del banquete. (Evangelio S.Mateo  22: 1 - 14)

Yo no he llamado a nadie, simplemente he abierto la botella y me la estoy bebiendo con mucha alegría en la comida y después en la sobremesa.

                                                                                                             No se extrañen, que yo he viajado mucho y eso también es Cultura.

En Cava la gente bebe cava en las comidas y en los bares. Saben que con solo las exportaciones navideñas de botellas no es suficiente para progresar y, como aman a su pueblo y los beneficios del pueblo revierten en ellos, consumen su cava a todas horas.

Los catalanes son muy diferentes a otras comunidades. Los andaluces, por ejemplo, somos los más grandes productores de vino y brandy. Y en vez de consumir para que florezcan las bodegas y haya más trabajo  pedimos cubatas de ron con cola  o whisky con sevenap, enriqueciendo a americanos, ingleses, escoceses y cubanos en vez de a nuestros bodegueros, que son los que nos  dan trabajo.  

Si uno se da una vuelta por el pueblo ve una gran cantidad de edificios en ruina y abandonados, son bodegas que siempre han sido pioneras en la exportación y consumo de vinos.

La elaboración del vino conlleva mucho trabajo desde que se planta la cepa: la poda, el labrado de la tierra, la vendimia y el llenado de los barriles. Luego están las plantas embotelladoras, las imprentas que hacen las etiquetas, las fábricas de tapones, los transportistas y distribuidores, y, finalmente, el camarero que sirve el vino en el bar o en el hotel.

 Todo eso se hacía en El Puerto hasta finales de los años 70. Luego comenzó a notarse el cambio en las costumbres sociales de  la gente, que en vez de un vino fino de jerez  pedían un cubata o una copa de wiski con hielo.

Ya no se apunta gente para la vendimia ni contratan luego a más gente en las bodegas. Todo lo hacen las plantillas fijas que les quedan y algún inmigrante no muy exigente.

Desde hace treinta años vivo en esta ciudad, y sé que existe una bolsa permanente de parados que fluctúa de 11 a 13 mil personas. Lo peor es que muchos parados cuando van al bar piden un cubata o un cortito en vez de apoyar el producto de su tierra.

Así nos va.

 Catalunya ha sido siempre diferente a nosotros. En todo.

 Es una referencia mundial en las diferentes ramas de la Cultura: Editoriales, premios literarios, venta de libros, música, teatros, cine, deportes... Su gastronomía, su viticultura, su folklore, sus fiestas, su afán ahorrador e inversor, su amor por "la Pela"... Pero dejando aparte a una minoría de exaltados independentistas — que acabarán arruinando  a su país, y que ya está provocando el malestar y el boicot de cientos de miles de  españoles—, el resto es gente amable, trabajadora y emprendedora que ama a su tierra. 

Yo he trabajado varios meses con catalanes y son personas extraordinarias. Lástima que no se manifiesten en contra de lo que el millón de independentistas exaltados exigen en las calles. Un millón de ocho millones de habitantes no son mayoría. Si los otros siete millones salieran a la calle, otro gallo cantaría.

JUGAR A LAS ARMAS, LA PELÍCULA

Anoche vimos la película "Jugar a las armas", una comedia basada en hechos reales muy entretenida, que trata del verdadero patriotismo de los que dirigen los países, en este caso el patriotismo del Gobierno de los Estados Unidos, que no es otro que el del dinero y el enriquecimiento con la venta y tráfico de armas. Hablamos de la hipocresía de un poderoso país que veta a otros por su ideología o el desprecio a los Derechos Humanos, pero que contrata a intermediarios para hacer negocios millonarios vendiéndoles o comprándoles armamento para mantener sus conflictos bélicos, necesarios para que el país funcionen y progrese.

El protagonista, un joven casado con una bellísima mujer, realiza su profesión de terapeuta en Miami Beach y debe soportar los caprichos sexuales de sus client@s para no perderlos. Harto de eso, abandona su trabajo. La cosa va mal.

 Un día se encuentra con un amigo del colegio que triunfa en los negocios de compra y venta.

Al enterarse de su situación económica, el amigo le ofrece trabajar para él.

Lo vemos tratando con el Ejército y los contrabandistas en Jordania, Iraq y Albania, en situaciones jocosas y también tristes, disfrutando al máximo y sufriendo secuestro y tortura. 

El final, inesperado, llega 110 minutos después del comienzo, los cuales pasaron sin felizmente darme cuenta.

No había muchas películas de mis preferencias donde elegir, mucho dibujo animado y de ciencia ficción. Por ello entramos a ver ésta. No me arrepiento.

" EL LARGO INVIERNO DEL CORAZÓN"

Acabo de leer la novela "El largo invierno del corazón", de Manuel Pérez Recio.

Es una novela policiaca escrita en primera persona, que desde que la comencé hace tres días no he podido abandonarla : Cada vez que tenía un rato libre tomaba mi teléfono móvil y leía un capítulo.

Debo confesar que hace varios años no he sentido esa necesidad perentoria de continuar leyendo un libro. Me sentía atrapado por la historia en sí y por el estilo de Manuel.

El detective Daniel, un policia expulsado del Cuerpo, narra sus peripecias mostrando unas veces su fina ironía y otras su ternura y su capacidad de asombrarse a sí mismo realizando cosas que jamás hubiera hecho para desentrañar un misterio: el del suicidio de la joven y bellísima modelo Angie.

Todo comienza cuando Daniel recibe la llamada de una chica que desea contratarle para recuperar el osito de peluche de Angie, que había quedado en el interior de su vivienda, precintada por la policía.

Repito que estoy impresionado por la calidad y belleza de la narrativa, por la manera desenfadada y amena con que Manuel conduce al lector por los lujosos lugares donde se cuecen los más turbios negocios de la trata de blancas y de la droga, de los entresijos del mundo de la Moda y sus modelos, y de la complicidad y corrupción de funcionarios de alto nivel en la escala jerárquica. Y también, cómo no, por los momentos de ternura hacia la protagonista, que han logrado que me brillen y piquen los ojos.

El final es sorprendente, como debe ser en cualquier relato que se precie.

Os la recomiendo encarecidamente, es una obra mejor que muchas de las que presentan como best sellers en los primeros lugares de las estanterías en librerías y grandes superficies. Repito que hace varios años no me había sentido tan atraído por la lectura.

Manuel Pérez Recio, Valencia (España) 1970, es autor de más de ciento cincuenta relatos y tres novelas, Piel de Lobo, Cuyabeno yEl largo invierno del corazón, así como un libro de relatos, Hasta que la muerte nos separe. Es coautor de un cómic biográfico e ilustrador de un libro de contenido didáctico. Entre otras, colabora con la revista cultural Prosofagia como responsable del apartado Humor Gráfico. Ha sido premiado en numerosos certámenes literarios, como el Villa de Alfambra, Instituto Internacional, Tono Escobedo…

https://www.amazon.es/El-largo-invierno-del-coraz%C3%B3n-ebook/dp/B01HYM15R8/ref=sr_1_1?s=digital-text&ie=UTF8&qid=1468230393&sr=1-1&keywords=el+largo+invierno+del+corazon

LAS REBAJAS

 LAS REBAJAS

El otro día entré en Zara para comprarme ropa pero fue imposible: todas las tallas eran pequeñas, para gente delgada.

Los zapatos rebajados de precio tampoco son para mí: solo quedan de las talla 44 para arriba. Yo calzo el 41.

Mis hijos calzan el 44. ¡Hay que ver cómo crecen hoy los niños! El que menos, alcanza 1´70. Los míos miden 1´90.

La mayoría de las personas de mi generación nos quedamos en torno a 1´60.

Y es que nos tocó padecer los años del hambre, las cartillas de racionamiento, el bloqueo mundial al dictador y la escasez de trabajo. La leche no la probaban muchos niños, ni el queso ni la carne ni los dulces. Sólo teníamos pan, aceite, garbanzos y tocino. Y eso era porque, en vez de con dinero, muchos agricultores pagaban en especie a sus jornaleros.

 Cuando Franco firmó el acuerdo de las Bases con los americanos, se hizo popular la leche en polvo y el queso de bola. Entonces pudimos probarla en las escuelas.

Era lógico que no creciéramos: nos faltaban vitaminas y proteínas. ¡Solo nos crecían los pelos y  las uñas!  

Las uñas de los pies se alargaban e inclinaban las puntas como picos de águilas. Entonces no había dinero para practicar alpinismo, no hacía falta: los tíos trepaban por las paredes rocosas y acantilados clavando las uñas. Trepaban por el acantilado de La Mesa (Algar) cargados de miel y meloja sin cuerdas ni nada.  Y ni telefónica ni Hidroeléctrica gastaban dinero en equipos para subir a los postes a colocar los cables. Elegían entre los demandantes de empleo a los que tuviesen uñas como garfios. Luego, al bajar éstos, dejaban los postes con más agujeros que un queso de gruyere. Y el viento los partía. Por eso hubo que cambiarlos en los años sesenta y poner torretas de acero.

Era normal ver las uñas saliendo de la punta de las alpargatas como antenas parabólicas. Iban tanteando el camino para no tropezar, como el bastón de un ciego

Ahora da gusto ver cómo son los jóvenes: piernas largas, vientres planos, rostros alegres, delicados, luminosos; culos ( ay , perdón, en que estaba pensando) cuerpos  moldeados como los de Miguel Ángel, el cabello bien cortado y pintado de diversos colores y las uñas bien recortadas y tratadas por la manicura. Y esa felicidad reflejada en el semblante del que tiene de todo y no se preocupa de lo que pasa en España y se va a la playa el día de las elecciones.

Qué pena que en un futuro cercano tengan que pasar por lo que nosotros pasamos.

COMIDA DE CONVIVENCIA EN ALGAR

Un día muy feliz en compañía de amigos en Algar, mi pueblo natal, al que hacía un año que no iba. Esta es la décima comida de convivencia que celebra este grupo. Para mí es la primera vez que asisto, invitado por mi amigo Manuel Vallejo. Allí me he encontrado con amig@s de facebok del grupo de Recetas Algareñas.
Agradezco la acogida y el cariño que me han demostrado todos los miembros del grupo. Hemos hablado de muchas cosas, también hemos cantado, leído un poema y contado chistes. Una tarde para el recuerdo. Será hasta el año que viene por estas mismas fechas, la fiestas de la Patrona del pueblo. ¡Muchas gracias, amig@s!

LOS "DEMÓCRATAS"

Una vez más me invade el desánimo, la sensación de ser utilizado cuando puedo ser útil y desechado una vez me creen innecesario.

Tendré que luchar contra esto indefinidamente, aprender las lecciones que da la Universidad de la Vida gratuitamente, sin necesidad de pagar matrícula ni comprar libros. Sólo dejar fluir y pensar antes de actuar. Permanecer inmune a las frases hermosamente construidas que dicen lo contrario de lo que la experiencia enseña. Como esta:

" Qué fortuna posee aquel que puede juntarse con otros que tienen ideas diferentes y aún así los respeta como personas y los abraza como hermano"

Es falso, sólo es eso, una frase hermosa.

En la vida real no sucede así, una simple divergencia en un asunto puede echar por tierra una amistad de años.

Hace como cuatros meses el tema de conversación en España era el de acoger a los refugiados y las redes sociales se llenaron de escritos en pro y en contra.

Mis amigos poetas escribieron centenares de poemas solidarios con los que huían de la guerra y demandaban, exigían, que se les diera asilo, casa y trabajo. Una opinión respetable.

Yo publiqué un artículo expresando que se debían atender primero a los compatriotas que pierden su trabajo y son desahuciados, sabiendo que miles de ellos viven en las calles con sus familias y otros cientos de miles, como mi propia hija, están a la espera de que ejecuten el desahucio. Otra opinión tan respetable como la anterior. Dije también que la solución estaba en parar la guerra, que es la que causa la huida masiva de las familias que habitan esos lugares.

La respuesta surgió de quien menos me esperaba, un profesor de instituto, amigo y poeta, de izquierdas como yo, soporte del 15 M, como yo, con quien he compartido mesa y recitales dos o tres veces al año desde 2011:

"Juan, repites el discurso de Francisco Marhuenda, director del periódico La Razón y tertuliano de la Sexta. Me has decepcionado y te borro de mis amistades". 

La última vez que coincidimos en un acto cultural, ni me saludó.

Me pregunto cómo sería un gobierno compuesto por personas que abogan por la Democracia y no se pierden una manifestación en defensa de cualquier derecho pisoteado, que escriben en redes sociales y en revistas en favor de la Justicia y los Derechos Humanos y que se comportan así al menor signo de discrepancia de un compañero.

 En cuanto al tema de los refugiados, no estoy solo en mi propuesta:

Hace apenas media hora, en la Cadena SER, entrevistaban a unas personas de UNICEF acerca del aniversario de la muerte del niño cuya imagen dio la vuelta al mundo tumbado boca abajo en una playa. Ellos comentaban que, además de éste, han sido más de 400 niños los que se ha tragado el mar en lo que va desde que comenzó la guerra en Siria. Y convertían en cómplices a los países que les venden armamento, entre ellos España, que ha vendido armas valoradas en más de tres mil millones de euros a Arabia Saudí, país que no respeta los derechos humanos y transfiere esas armas a los países en guerra afines a su ideología.

La solución al problema de los niños no es la adopción ni acogida de los millones de personas hambrientas y extenuadas que quieren entrar en Europa, sino utilizar todos los medios al alcance de la ONU para parar las guerras y crear las condiciones idóneas para que ningún ser humano se vea obligado a huir de su país. Para eso se fundó esa entidad.

Y desde ayer la depresión me ronda cerca al sentir que otra persona muy amiga se distancia de mí tras desvelar mis pensamientos.

YO, PRESIDENTE

FRAGMENTO DE MIS MEMORIAS

Aquella tarde de 1989 flotaba en el aire mucha expectación en la sala del Colectivo Cultural Rafaél Alberti: el poeta   llegaba a Sevilla para instalarse definitivamente en su ciudad natal. El tema a debatir era  enviar una delegación al aeropuerto para recibirle.

 Nos hallábamos  en la primera planta de la sede del Partido Comunista, en la calle Larga , 62. de El Puerto de Santa María.

El Colectivo Cultural Rafaél Alberti,  del cual yo era el Presidente, era un pomposo nombre para un grupo que sólo se componía de seis o siete socios, los mismos que estábamos reunidos aquella tarde, unos eran sindicalistas de CC. OO; otros, afiliados a Izquierda Unida.

  Durante dos años, el Colectivo mantuvo correspondencia con Alberti, quien nos puso al corriente de su próxima vuelta a España. Nos  dedicamos a promocionar la obra del poeta, dando charlas, trayendo a conferenciantes para hablar de diversos e interesantes  temas de actualidad. Más de una vez, hubimos de agasajar al invitado para quitarle el amargo sabor de encontrarse la sala vacía, pues, aparte de la ejecutiva del Colectivo, nadie acudía a las conferencias. Pero aunque todo eso nos costaba dinero de nuestros bolsillos no había problema: con las subvenciones que anualmente concedía el Ayuntamiento, lo recuperaríamos. Para conseguirlas, sólo necesitábamos presentar un programa  anual de actividades y posteriormente las facturas derivadas del mismo.

El  primer problema surgió cuando debíamos elegir a los dos miembros del Colectivo que debían viajar a recibir al insigne poeta al aeropuerto a su regreso a El Puerto al finalizar su exilio. Lo lógico era que fuese yo como Presidente, pero rápidamente se abrogaron el derecho, por su mayor antigüedad, un socio que era empleado del Ayuntamiento en el mantenimiento de parques y jardines y la secretaria del grupo, su amante.

Para ello demostraron sus amplios conocimientos de la obra de Alberti, del cual eran, al decir de ellos, sus más fieles seguidores.

Yo, la verdad, aparte de unas cuantas poesías y de lo que había leído del poeta durante la Guerra Civil en la biografía de Miguel Hernández, al cual despreciaban todos los famosos de su época, exceptuando a Neruda que creía en él y lo ayudaba, no sabía nada de Alberti.

 Además, mi nombramiento como Presidente había sido accidental: debíamos elegir nuevo Presidente y Secretario y nadie se presentaba. El anterior dimitió un mes antes porque había sido elegido concejal del partido Comunista y no quería que su firma apareciera en la solicitud de las subvenciones; pero en realidad era él quien seguía dirigiendo el grupo. Y fue él quien propuso que fueran los amantes a recibir a Alberti.

—  Tú ya te beneficias de las entradas gratis al teatro, a los conciertos y corridas de toros que envía el Ayuntamiento a  todos los presidentes de entidades socioculturales. No quieras abarcarlo todo — me dijo.

Era cierto. Al igual que a los presidentes de todas las asociaciones culturales y vecinales, el Ayuntamiento me había enviado entradas a dos conciertos de la Orquesta Filarmónica de Sevilla, a la obra "El hombre deshabitado" de Alberti, y a dos corridas de toros. A éstas  nunca fui ni permití que nadie fuera en mi lugar: rompí las entradas  en el acto. No podía apoyar una fiesta que detesto. Los animales merecen respeto.

El segundo problema llegó a la vuelta del viaje: nuestra delegada, adelantándose a su amante,  recibió en nombre del Colectivo a Rafaél Alberti y el poeta le obsequió con un ejemplar de La arboleda perdida, firmado y dedicado a su nombre.

Yo le dije que el libro pertenecía al Colectivo Cultural Rafael Alberti, a quien ella representaba y  era el que corría con los gastos del viaje.

— Mira, compañera: si no hubiera sido porque ibas en nombre del Colectivo, el poeta Alberti no te hubiera atendido. Es lógico que el libro se quede en la biblioteca del grupo, ¿no te parece?

 —  El libro me lo ha regalado a mí, como demuestra la dedicatoria.

 Y se quedó con el libro.

El tercer problema, y el último para mí como Presidente, fue la exigencia por parte del concejal y el resto del Colectivo de estampar mi firma en una factura de una actividad que no habíamos realizado para poder cobrar la subvención. Me negué rotundamente, y ante la insistencia porque se acababa el plazo para reclamar ante el ayuntamiento, dimití y abandoné el colectivo.

Cuando Alberti llegó a El Puerto, tras muchos años de exilio, fue recibido y acaparado por las autoridades. Le procuraron un chalet en Las Viñas, una urbanización cercana a Valdelagrana, y fue numerosas veces galardonado, siendo el reclamo de numerosos actos del Ayuntamiento. A veces, aun agotado y sin poder tenerse en pie, le obligaban a asistir a actos oficiales, como la presentación de la Feria de Primavera.

Nunca tuvo tiempo para visitar al Colectivo que tanto tiempo le había dedicado. Fue la razón, creo yo, de que éste desapareciera.

LA BREVA

Estaba el abuelo en el balcón mirando el bar de alterne que había enfrente de su vivienda, donde una señorita despampanante, morena y con largas y preciosas piernas, vestida con una minifalda que cubría justo hasta la rayita que separaba los muslos de las nalgas, intentaba encontrar las llaves del local entre los objetos contenía su bolso. El abuelo notó que le subía la tensión.

Hacía tiempo que se desvelaba por las noches y repasaba despierto los recuerdos anidados en su mente de su época laboral como conductor de camión de una empresa constructora. Casi siempre trabajaba en el turno de noche, y gustaba de detenerse en los puticlubs de la carretera a tomar una copa. Sobre todo en el "Miami", donde se había encaprichado de una rubia, muy similar a la que había entrado en el bar de enfrente, que había alegrado su existencia durante el tiempo que duró la construcción del tramo de autopista Villajoyosa– Ondara.

— ¿Quieres comerte un higo fresquito, cariño?

— ¡Síiiiii!— exclamó, jubiloso, sin dejar de mirar a la chica, quien por fin había encontrado las llaves y estaba abriendo el bar un poco inclinada, mostrando las dos nalgas.

— Toma, mi amor.— dijo su esposa, ofreciéndole una hermosa breva, de color vino tinto.

El viejo se dio la vuelta, y al ver el fruto, su rostro pasó de la ilusionada expresión que le había dado vida segundos antes, a una expresión de dolorosa tristeza que alarmó a su esposa.

— ¿Te pasa algo, cariño? Siempre te han gustado los higos...

— Y me gustan, me encantan... Gracias, mujer...

Y con manos temblorosas quitó la piel del fruto, mientras una estúpida lágrima resbalaba por su mejilla.

DIVAGANDO EN LA MADRUGADA: EL SEXO Y EL SESO

 foto de internet, google images. 

Después de mucho pensar en el tema y tras leer diversos estudios de profesionales, partiendo de Susana Estrada ( la que presentaba en televisión su consultorio sexológico durante la Transición) hasta el prestigioso profesor Metelabienquesesale, de la Universidad de Princentow, he sacado la siguiente conclusión:

A partir de cierta edad, el aparato sexual masculino se torna indolente, decepciona a la pareja y se convierte en simple válvula de desagüe.

Es cierto, como comprueban millones de hombres cada día en nuestro castigado planeta Tierra, que gracias a la pastillita azul se puede solucionar el problema puntualmente. Pero faltaba un detalle, que es precisamente lo que he descubierto en mis largos años de observación y estudio del problema:

Como no tengas donde meterla ni a nadie que acariciar, aunque sigas los consejos del doctor Metelabienquesesale, la polla no se te endereza ni untándole el almidón que le ponían nuestras madres a los cuellos de las camisas, los cuales se tornaban tan recios y duros que te desollaban la piel.

Debes pues asegurarte primero que a tu pareja no le duela nada, porque si dice " Me duele la cabeza" no hay nada que hacer, y aunque la acaricies y la pastilla funcione no la vas a poder meter. ( No insistas, pues actualmente te acusan de violación incluso por obligar a tu mujer a hacer el amor, ¡ojo!, que te puedes ver en la calle con una mano delante y otra detrás mientras que tu pareja disfruta en tu lecho de los favores de otro) En tal caso vas a pasar la noche durmiendo boca arriba, para no tronchar tan preciado tallo. 

Eso sí, siempre puedes aprovechar el momento para hacerte una foto y presumir luego de vigor y masculinidad ante tus amig@s.

¿Pero y si no estás casado ni tienes pareja? ¿Qué hacer para satisfacer tu lujuria en otra persona? 

Obviamente, buscarte alguien: un ligue en la playa o en la peña, una amiga del vecindario, un contacto de internet...

Porque SI NO TIENES DONDE METERLA, NO PUEDES LUEGO SACARLA, y este descubrimiento es mi aportación a la Ciencia. 

Espero que algún día la sociedad me lo reconozca, concediéndome un premio en metálico y poniendo mi nombre a alguna calle o plaza. 

Prosigo:

Una vez que hayas quedado con ella te tomas la pastilla media hora antes y a disfrutar, eso dicen los prospectos y los entendidos en el tema en Internet.

Pero no es tan fácil, no olvides los puntos anteriores:

Asegúrate de que a ella no le duele la cabeza. Si dice eso, querrá decir que no quiere acostarse contigo y que solo ha venido a que la invites a cenar.

Si después de tocarla y besarla no sientes el cosquilleo entre tus piernas, no subas con ella a la habitación: es inútil, tu pajarito no obedecerá ni al Viagra ni al mismo Jesucristo si le dice " Levántate y anda". Colgará del vientre como un ahorcado en las películas del Oeste. Te dejará en ridículo y desearás morir.

Sólo si ves que hay empatía y deseo ("filing" dicen in London), lánzate, es tuya. 

Disimuladamente introduces la pastilla en tu boca y bebe un trago de tu copa, sea lo que sea que contenga: si es alcohol, mejor.

Mantenla presa del morbo y misterio de tus halagos y proposiciones. Continúa devorándola con la mirada dejando que tus manos se conviertan en brazos de pulpo y verás que una vez en el ascensor no podrás entrar de lado, sino sólo de frente o de espaldas. Comenzar a quitarle el vestido mientras ella abre la puerta será una experiencia inolvidable.

 ¡De nada!

LA RIBERA SACRA

Foto de internet.

En las escarpadas laderas del río Sil se cultiva desde tiempos romanos la vid, cuyo fruto lleva por dominación de origen "La Ribera Sacra". 

Desde el catamarán que nos permite contemplar tal belleza, los visitantes no podemos más que admirar el inmenso trabajo que deben hacer los vendimiadores, pues la uva recolectada debe subirse por esas empinadas paredes hasta la cima, donde se cargan en camiones o tractores y se lleva a la bodega. 

Imaginen por un momento un grupo de mujeres bajando con mucho cuidados la abrupta pendiente hasta abajo del todo, con sus pañuelos o sombreros cubriendo sus cabezas para protegerse del sol, y luego comenzar a vendimiar las hileras de cepas y acercándolas a una esquina donde los porteadores la irán cargando en los serones de los burros, que subirán la uva pacientemente haciendo zigzag hasta llegar a la cumbre. Una vez vendimiada una fila, las mujeres y hombres subirán hasta la siguiente, y a recomenzar de nuevo. 

Así cada día durante la época de la vendimia. Así desde hace más de veinte siglos. 

Foto de internet.

Actualmente el trabajo se ha modernizado un poco, ya no hace falta subir la uva en burros ni a hombros. Se instalan unos raíles por donde circula una pequeña vagoneta sujeta a un cable accionado por un motor. En ella echan las vendimiadoras los capazos de uva cortada y cuando la vagoneta está llena la sube hasta la cumbre. Aun así, el trabajo resulta penoso.

Diseminados a lo largo de la Ribera Sacra se encuentran conventos y monasterios antiquísimos, a los cuales pertenecieron sin duda estas fértiles tierras. Hoy la tierra está más repartida y los propietarios comercializan un vino tinto de estas cepas, originarias de Francia y Cataluña, que son catalogadas como de la variedad Mencía. Se venden botellas con distintos nombres pero con la misma denominación de origen, "Ribera Sacra".

El año pasado les hablé de uno de los vinos procedentes de estos accidentados viñedos: Abadía de Amanti

Hoy he degustado otro: Val de Quiroga.

Ambos son vinos tintos, tienen el mismo sabor y casi el mismo precio, entre 5 y 7 euros la botella. Las carnes y embutidos saben mucho mejor regadas con este vino.

PARA MEAR Y NO ECHAR NI GOTA

"Para mear y no echar ni gota"

Resulta que el miércoles me levanto,

enciendo el ordenador para publicar un poema en homenaje a Federico García Lorca y no tengo Internet.

Realizo las comprobaciones de rigor y al no tener resultados me dispongo a sufrir el tormento de contactar con la operadora.

Aún resuena en mi desgastada memoria el tono y la musiquita de espera que durante dos horas hube de soportar.

Finalmente y tras realizar las operaciones que me indicaban por teléfono sin resultados positivos me anuncian que vendrá un técnico a casa a solucionar el problema.

Ha sido hoy, viernes, cuando el ángel de Dios ha llegado cargado de bolsos e instrumentos. 

Nada más enchufar el ordenador !Bingo!: había Internet. 

Ambos nos miramos con cara del que va al vater y luego se da cuenta de que no hay papel. 

El técnico me lanza una mirada tipo de Lee Van Clif en la película El bueno,el feo y el malo y sin quitarme los ojos de encima (el tío mide al menos 1,95) llama a la central y dice:

—Oye, compañero: estoy en el domicilio del cliente y todo funciona perfectamente! 

 —Normal, ha sido una avería general en la zona que ya está reparada.

Ahora el que puso cara de Clint Eastvood antes de desenfundar fui yo.

"FLAMENCO PARA CANTAR PALO A PALO" DE DON JOSE MÁRÍA LOPERA.

Estoy disfrutando muchísimo con el libro "Flamenco para cantar palo a palo", del poeta don José María Lopera, un libro que me dedicó el día 28 de febrero de 2014, Día de Andalucía, la última vez que tuve el privilegio de escucharle en Baños de la Encina. 

El libro contiene una detallada explicación del origen de cada palo y la estructura de cada copla según sean versos octosílabos, pentasílabos u otros. 

Adherido a la contraportada, contiene un CD con 15 canciones de variados palos de flamenco, acompañada de una maravillosa guitarra.

El libro es una delicia para los ojos y fuente de caricias para el alma.

¡Gracias, maestro!

Ojalá que sea así

LA AMISTAD

Como olas inquietas que rompen en la orilla y retroceden, los lectores vienen, te piden amistad, te conocen y se van

Es curioso comprobar quienes permanecen con los años mostrando una leal amistad a pesar de las distancias.

 La verdadera amistad deja huella, como  el periódico  mancha de tinta  los dedos del lector.

Pienso que si nos conociéramos en persona tal vez algunos se irían, pues se rompe la magia de Internet, que iguala a todos sin tener en cuenta los distintos niveles sociales. Otros, sin embargo, permanecen aun conociéndote.

Esos son los buenos, los auténticos amigos, los que de vez en cuando entran a dejarte un saludo o comentario, los que te envían algún mensaje o te llaman por teléfono felicitándote en Navidad o cumpleaños; los que están pendientes de tus proyectos y te animan y te apoyan.

 Pienso en quienes sin dejar rastro te siguen y solo cuando necesitas de un abrazo,  mensaje de ánimo o de solidaridad se muestran.

Cunto entre éstos con Manuel Recio (Nelo), Charo Darilea, a ambos he conocido en persona después de coparticipar en el foro "El recreo" durante un par de años antes de que existiera Facebok. Aún seguimos en contacto. También mantengo amistad con  May, Mario Garza, Isabel M. Susana del Ochio, Mirta Miguel, Claudia Isabel Lonfar...  de   quienes me separa el océano Atlántico y mantienen el contacto desde 2005.

Hay otros, la mayoría, que se alejan de uno pasado un tiempo cuando no encuentran lo que buscan o te valoran más por las  cosas que posees que por lo que eres. Como vulgarmente se dice: "Siempre ha habido clases sociales".

Entre 2013 y el año en curso, casi un centenar de amig@s han llegado a mi tan impetuosos como se han ido. Su hueco ha sido cubierto por personas en carne y hueso que forman parte del mismo aula en la  escuela, o de las asociaciones y Tertulias en que participo. Algunas de ellas se han convertido  en compañer@s entrañables e insustituibles a pesar de que no siempre nos veamos. Son los primeros en aplaudir cuando lees un poema, en animarte a publicar, en acudir a una presentación, en comprar tu libro y promocionarlo. Saben que no es suficiente con decir "Mucho éxito" , que éste llega con las ventas, y si no se producen es un fracaso.

Emociona ver que unos amigos malagueños son capaces de recorrer 50 kms para estar en la presentación de mi novela un día a las cinco de la tarde, soplando el Terral y con 38 grados de temperatura.

 Emociona recibir una llamada lejana en el móvil cuando te encuentras mal o te ingresan para entrar en el quirófano, cuando ni tus vecinos se han molestado en saber qué te pasa.

Amistad es hacer 1000 kms entre ida y vuelta  para  animar a una persona hundida, o para celebrar su restablecimiento.

 Amistad es llevar a una persona en el corazón y estar pendientes de ella aunque pasen meses o años sin verse a causa de la distancia.

 A ellos dedico esta canción:

QUERIDA ESCRITORA:

 Querida escritora: Son las doce de la noche y te imagino sentada al fresco con la mirada perdida en el cenit oscuro donde titilan algunas lejanas estrellas. Vas imaginando cosas, recordando hechos, creando historias. Te veo mordiendo la punta del boli y de vez en cuando tomando notas, ajena a lo que despiertas en tu entorno.

En mi caso, un tornado que me arranca del mundo y destruye todas las enseñanzas e ideas que me inculcaron a lo largo de mi ajetreada y a la vez sencilla vida.

Me veo reflejado en tus pupilas color miel y quisiera ser el protagonista de tu historia, ése en quien piensas ahora y le das vida, modelándolo a tu antojo.

Recuerdo la delicada y fina piel  y el olor a bebé que abrazó mi alma cuando inocentemente me pusiste la mejilla para depositar mi beso cuando nos presentamos. Ya no he vuelto a hacerlo, creo que te diste cuenta de mi arrobo y ahora me saludas desde lejos. Haces bien, no te merezco y temo no saber comportarme como amigo si te beso de nuevo. Eres tan hermosa... Y es tan fuerte lo que por ti siento...

Y si a ese rostro dulce de niña añades la belleza y elegancia de tu cuerpo, la simpatía y encanto de tus gestos, la inteligencia de tus razonamientos, entonces... Entonces ya no soy yo, soy un ser embriagado de sentimientos, de deseos indecorosos, de sueños imposibles, un náufrago que lucha por la vida en medio del océano sabiendo que no lo logrará. Un ser sin voluntad, esclavo de tu recuerdo.

Un ser que te ama en silencio.

EMIGRANDO A FRANCIA, (MEMORIAS)

El 28 de julio de 1962 dejé a mis padres y hermanos en Vergel ( Alicante) y me subí a un autocar  que me llevaba a París junto a otras 50 personas. 

Previamente había pedido la cuenta en la empresa Construcciones MATOGA S.L. donde un año antes me habían hecho fijo y me habían entregado la cartilla de la Seguridad Social. Pero aunque ganaba el salario estipulado en el convenio (3000 pesetas mensuales), la codicia me atrapó al encontrarme con Pepe "El Chato", un amigo que llevaba dos años trabajando en París. Lucía traje de marca a medida y un Renault Florida descapotable. Había venido de vacaciones y me convenció para que me fuera con él a trabajar en su empresa:

— Juan, estás perdiendo el tiempo en esa empresa. Lo que ganas tú en un mes trabajando 48 horas semanales lo gano yo en una semana laboral de 40 horas.

Al día siguiente pedí la cuenta. El director intentó retenerme pero yo insistí.

Finalmente me dijo que si decidía volver tendría un puesto en su empresa.

En el autocar había dos grupos de pasajeros: los que llevaban algún tiempo en Francia y regresaban de las vacaciones, y los que al igual que yo íbamos a probar fortuna por vez primera.

 Los primeros comentaban lo bien que le iban las cosas, el dinero que habían ahorrado, la casa que se estaban construyendo etc. Los demás escuchábamos esperanzados de que también a nosotros nos fuese bien en un país del que desconocíamos idioma y costumbres.

El autocar rezumaba mala educación. En un país donde se prohibían las reuniones no estábamos educados para convivir con otros, y al poco de iniciar el camino comenzaron los problemas: gritos llamándose unos a otros, exigencias de parada al conductor cada vez que alguno tenía alguna necesidad, cantar sin respetar el derecho al silencio y a dormir de los demás, intento de ligar con mujeres independientemente de que viajasen solas o con sus parejas, orinar por la ventanilla delante de todos porque el conductor no se detenía dado que hacía menos de media hora habíamos parado en un restaurante para comer y hacer las necesidades...

Cerca de Pamplona hubo una pelea entre dos pasajeros porque el uno, que estaba borracho, le pellizcó el trasero a la mujer del otro, y el conductor se detuvo en el arcén y se bajó del vehículo diciendo:

— De aquí no me muevo hasta que llegue la Guardia Civil de Tráfico y ponga orden.

De pronto todos los pasajeros se enfrentaron al borracho y le amenazaron con partirle la cara si abría la boca o causaba alguna molestia en lo que quedaba de viaje; luego tranquilizaron al conductor y nos pusimos en marcha. El sujeto se hundió en su asiento y permaneció calladito hasta llegar a París.

Cuando el día uno de agosto mi amigo " El Chato" fue a su empresa a trabajar y hablar por mí, se encontró con la carta de despido por haberse tomado una semana más de vacaciones por su cuenta, pues tenía derecho a 21 días y se había tomado el mes entero.

El mundo se me cayó encima.

EL MÉDICO

El joven que tras muchos años de estudio ha sacado la carrera de Medicina y va al pueblo a ver a su padre y éste muy contento y orgulloso le pide que den un paseo para presentarle a sus amigos.
Cuando va por la calle se encuentra a un vecino que le pregunta:
— ¿Cómo sigue tu mujé, Paco
— Po a la pobre le ha salío un grano en el coño y le duele mucho cuando orina. No pué ni andá.
¡El hijo no se lo puede creer!
— ¡Qué lenguaje, por Dios! ¡Papá, me avergüenzas!¿Que va a pensar la gente y mis amigos de mí? ¿Te parece bien lo que has dicho?
El padre lo mira todo confundido y dice humildemente:
— Perdona, hijo, pero aquí siempre se ha hablao asín. No tenemo lo estudio que tú tiene.¿Cómo tengo que decil lo que tié tu mare?
— Se dice: A mi esposa le ha salido un absceso en la vulva.
— Ah, ya...
Y continúan su camino y entran en el bar y el padre muy orgulloso les dice a los presentes:
— Este é mi hijo Paquito, que ya é Méico.
— ¡Arsa qué arte, picha!— dice el camarero.— ¿Y tu mujé cómo está, Paco?
— ¿Mi mujé? Esto...( Se queda pensando y como no recuerda le dice al hijo) Hijo, ¿cómo se llama eso que le ha salío a tu mare en el coño?

INTERNET

foto de internet

Internet es el inmenso universo virtual donde millones de seres huyen de la soledad, buscando amigos con quien hablar.

 Pasan los días como solitarias nubes algodonosas cruzando el cielo de camino a ninguna parte, chateando ansiosas con sus amigos cosas irrelevantes para pasar el tiempo acompañados.

 No desean diluirse en el aire, ni  asociarse a la masa oscura de la tormenta para derramar  lágrimas embriagadas de tristeza y soledad.

Otros, en cambio, encuentran el elixir de la vida con personas afines y se citan y disfrutan sin mesura de  los instantes amorosos que les ofrece la vida.

 A veces, un rayo estalla en el aire y abate la oscuridad durante un segundo, el tiempo  justo para despertar las sombras que nos rodean, y entonces el murmullo bronco de éstas nos sobrecoge y asusta.

 Es el rayo de luz que alumbra  mi vida y penetra en mi corazón cuando un contacto virtual se convierte en real y me trata con cariño, ocupando  mi mente todo el día.

De pronto medito y  siento ardor en mi pecho, tiemblan mis manos y  mi cuerpo. Y los recuerdos de una traición me hieren con saña. Y escucho gritar mi ser interior: " ¡ No, no quiero volver a sufrir, otra vez no; no puedo  más!" 

  Y entonces  guardo la distancia.

PRESENTACIÓN DE LA REVISTA UTOPÍA DE LAS ARTES

Ayer se presentaba en Málaga el nº 27 de la revista de la Asociación Utopía de las Artes, a la cual pertenezco, y aunque me coge lejos quise por una vez asistir al evento.

La presentación era a las 18,30, pero llegué  a las doce del día para aprovechar y pasear por la bellísima ciudad. Dejé mi coche frente al Hospital Carlos Haya y me fui caminando por la citada avenida hasta la catedral, pasando el puente sobre el río Guadamedina y siguiendo la calle Carretería. Dos kilómetros aproximadamente.

La Alcazaba a esa hora irradiaba luz, estaba preciosa, lástima que las casetas y barandillas de los arqueólogos que hurgan entre las ruinas del Teatro Romano impedía que luciera en las fotos.

Y enfrente, a rebosar de gente ya tan temprano, las terrazas del Bar Bodega Pimpi, lugar de encuentro de poetas, escritores y pintores invitaban a sentarse y degustar un vino de los Montes de Málaga o una cerveza helada.

Yo me senté dentro, en el mismo sitio donde en 2007 nos conocimos en persona unas amigas virtuales, Conchi y Leola, socias como yo de un grupo literario llamado "El Recreo". Ese día saludamos a Antonio Gala, que  apareció por el bar. La crónica de aquel encuentro la pueden leer si les interesa en este enlace:

http://ellugardejuan.blogspot.com.es/2007/09/la-quedada-en-mlaga.html?m=1

Pero ayer, después de tomarme varias cañas y tapear por el centro histórico durante tres horas me alcanzó la soledad. Eché en falta compañía e hice una llamada de teléfono a una pareja amiga que vive en la ciudad; pero no me lo cogieron. Para colmo, acostumbrado a la siesta, me entró la morriña. Me senté en un banco a la sombra en el Parque y di una cabezadita de una hora. Luego fui a tomar café helado y chupito de hierba.

 Luego fui caminando poco a poco viendo escaparates y sentándome de vez en cuando en alguna terraza para saciar la sed que procuraban los 39 º de un día tan caluroso como lo fue  el de ayer.

A las seis comenzamos a reunirnos en el edificio en que se iba a presentar la revista y c al poco comenzó el acto.

Fue algo entrañable, me sentí como en familia, y el Arte que había allí dentro era inmenso.

Si las notas de la  guitarra de Juan Lavado del Pozo erizaban la piel, las canciones y fandango del conocido artista malagueño Emi Bonilla emocionaban y se te hacía difícil hasta tragar saliva. Nunca he escuchado la canción " Carcelero, carcelero" con tanto sentimiento y con una voz tan maravillosa como la de este señor. Mejor incluso que Caracol, cuya interpretación guardo un LP en mi estantería de música.

 Yo solo iba como oyente, y estaba deleitándome escuchando los poemas que leían o declamaban los socios, cuando el presidente del acto, Antonio Quero, mencionó mi nombre para que saliera a leer un poema mío que  aparece en la revista.

 Al finalizar nos hicimos la foto del recuerdo y cada cual se fue por su lado. Yo regresé a El Puerto con alguna dificultad, pues de noche no reconozco bien los lugares por donde paso de día, ni me da tiempo a leer las señales, mal iluminadas, por cierto, y me equivoqué de calle y di más vueltas que una noria en la feria e hice unos 20 kilómetros de más. En vez de tres horas que tardé por la mañana, fueron tres y media las que empleé  en el viaje de  regreso. Sí, por supuesto, ustedes dirán que por la autopista se tarda 2 horas y 26 minutos, pero con lo que me ahorro en peaje yo pago el gasoil que gasto en todo el viaje, y como no tengo prisa...

 No me vine con las manos vacías: me traje unas cuantas revistas para regalar y además un tomo de una enciclopedia de las maravillas del mundo.

La enciclopedia consta de una docena de tomos, pero Antonio fue rifándolos y hubo quien se llevó dos, otros tres, otros uno y aun otros, nada.

MEMORIAS DEL GENERAL ESCOBAR, la película.

Cuando leí en el periódico que anoche emitían en la televisión la película El General Escobar no quise perdérmela. 

La historia del general Escobar me emocionó cuando leí la novela galardonada con el Premio Planeta el año 1983.

Un general de la  Guardia Civil que se queda solo en Catalunya defendiendo el orden constitucional surgido de las urnas a pesar de estar en contra de las acciones asesinas y vandálicas de los grupos que integran el bando republicano.

Suele pasar que una novela llevada a la pantalla pierda calidad porque no transmite lo que dice en el original y se omitan detalles importantes. Anoche también sucedió, aunque en general, en mi humilde opinión, estuvo bien si pasamos del exceso de misticismo.

En la película invitan por teléfono al general a escapar al exilio; en la novela lo llevan a una llanura ante un general franquista y éste le muestra un avión y le dice que se suba y se vaya. 

El amor latente y reprimido entre la monja y el general no se menciona en la novela, y descubrirlo en la película no desagrada.

Como es natural en un país donde el Cine está subvencionado por el Estado, la película cumple su papel propagandístico: los buenos no son tan buenos y los malos son generosos ( cada cual que identifique quiénes son los buenos y los malos según sus ideas).

Los actores son los mejores que ofrecía el cine español en ese momento, y cumplen maravillosamente con su papel.

La película me encantó, la novela también. Ambas se complementan.

Pero mientras veía las imágenes me preguntaba el motivo por el que se emitía ahora, justamente ahora, cuando los nacionalistas catalanes están presionando a Rajoy para formar Gobierno. Cuando se insiste en un referéndum por la independencia

¿Es una velada amenaza para quienes quieren repetir la Historia?